fake happiness is still the worst sadness (calloways)

“i'll get over it, i just gotta be dramatic first.” & « J'ai mal. » Il grogne, quand l'infirmière claque un ultime coup de scalpel près de sa cicatrice, et agite sous son nez un dernier fil. « Et voilà. Je vous avais bien dit que ce ne serait bientôt qu'un mauvais souvenir. » Il a toujours les mains crispées sur son t-shirt, remontées sur son torse qu'il daigne enfin regarder, coup d'oeil anxieux s'abaissant de plus en plus jusqu'à la plaie. Douze petits flots en moins, et un amas boursouflé étendu sur son flanc gauche, qui lui fait plisser le nez. « C'est laid. » Le constat est amer, tout en s'osant à effleurer le désastre du bout des doigts. Il n'avait pas réalisé que ça mettrait autant de temps à cicatriser, persuadé de découvrir sous le pansement une peau presque immaculée. Il faut dire qu'il n'a pas vraiment regardé jusqu'ici. Ni aux urgences, ce soir-là, après qu'Isma ait appelé une ambulance, ni à sa sortie, sous la douche, ou en s'habillant le matin. Ni même lorsque la dénommée Ciara s'est pointée chaque jour pour la réfection des pansements, à tâter les contours déchirés en lui coulant des regards en biais. Plus occupé à évaluer son potentiel de séduction en y allant toujours de sa petite remarque aguicheuse, qu'à daigner s'inquiéter de sa blessure. Il n'a pas bien réalisé ce qui lui est arrivé, Romeo, comme à chaque fois que quelque chose de grave se produit dans sa vie. C'est à dire, rarement, jusqu'ici. Le genre d'événement notable qu'il a toujours mis plus de temps que la normale à assimiler. Le genou, c'était une chose. Une tare qu'il cherchait encore à contourner par tous les moyens en son pouvoir, près d'un an après. Se faire poignarder en boîte de nuit par un cinglé en était une autre, bien plus abstraite encore. Celle-là prenait une toute autre dimension, n'aidait en rien à dissiper cette idée innée voulant qu'il ne soit voué qu'à vivre dans l'extraordinaire. C'était d'ailleurs l'ombre d'une fierté déplacée qui s'était installée sous sa carne translucide, lorsque son frère était arrivé à ses côtés, cette nuit-là. Je ne rigolais pas quand je te disais que le gars avait un couteau... Je me suis fait poignarder pour de vrai, comme dans les films, tu te rends compte ? C'est un délire. Je pisse le sang, ça fait un mal de chien, pourtant je te parle, c'est fou. Je ne me suis même pas évanoui. Allez, ne fais pas cette tête, tu sais qu'il ne peut rien m'arriver. C'était à peu près ce qu'il lui avait dit, avec quelques syllabes traînantes, d'autres manquantes, l'alcool aidant probablement à anesthésier ses sens. Il était presque venu à bout de la patience du médecin urgentiste venu le chercher, à lui tenir la jambe tout en contant l'événement comme un exploit, un exploit donc il était le principal phénomène.

Moins de mots sur ses maux, face aux autorités. Soudainement incapable de se remémorer l'aspect de son agresseur, quand son visage ne cessait de lui revenir par salve, et serait destiné à le hanter pour des nuits entières. Il ne savait pas trop lui-même pour quelle raison il avait refusé son aide lorsqu'on avait cherché à dresser le portrait du criminel. Peut-être parce qu'il avait besoin de lui dehors, et non enfermé. Au-delà de son acte barbare, c'était à son don surréel que Calloway s'était accroché. Celui qui avait estompé sa douleur, lui avait permis de marcher sans boiter.

Jusqu'ici, il n'a rien dit. S'est contenté de traîner sa peau jusqu'à la demeure parentale, comptant sur leur voyage hivernal annuel pour squatter son ancienne piaule, parasiter le temps libre de son frère, le contraindre à rester à ses côtés. Et puis, y'avait Ciara et ses grands yeux bleus, ses longs cheveux dorés, ses gestes doux et ses mots tendres. Enfin, c'est comme ça qu'il le percevait. Des non-dits derrière sa manière de tamponner sa plaie, de lui jeter des regards comme pour s'assurer qu'elle ne le meurtrissait pas davantage. Perdu dans ses films, Romeo, il suffisait de ces dix minutes de soin pour que l'incube se mette à gronder, malmené d'être ainsi contraint au repos, lui aussi. « Dis-le que c'est laid, Isma. » Il incline la tête en arrière sur l'accoudoir du canapé, contemple l'envers de son frère. Il lui a demandé d'être là, cette fois. Déjà, pour lui donner le courage de regarder, avoir son avis, aussi. Et puis, parce qu'il ne sait plus vraiment s'il plaît, maintenant qu'on l'a amoché. « Attends. En fait. Ne dis rien. Je reformule. » Il réfléchis un instant, pendant que Ciara remballe son matériel, sourire en coin aux lèvres et prunelles qui roulent dans leurs orbites. « C'est laid comment ? Plutôt du style, mon dieu quelle infamie, jamais je ne poserai ma bouche à moins d'un mètre de ce truc dégueulasse ? Ou alors...» Là qu'il baisse à nouveau les yeux vers l'infirmière qui s'empare de sa veste, dégage sa queue de cheval de son écharpe. Le ton est plus ténébreux, malgré la grimace qui lui déglingue la face alors qu'il se redresse sur ses coudes. « C'est laid, mais ça m'excite à la fois, cette blessure de guerre. »

Ciara est partie, et il a le crâne qui retrouve mollement un coussin, les mains qui déroulent son t-shirt jusqu'à son nombril. A son frère qu'il s'adresse, cette fois. « Tu crois que j'arriverai plus jamais à choper qui que ce soit ? »

code by solosands

“i'll get over it, i just gotta be dramatic first.” &« Tu sais qu'à force d'me les sortir, j'finis par comprendre ce que tu dis. » Il grogne, sourit à la fois, parce qu'il n'y a bien que son frère pour pouvoir se permettre de le réprimander ou de lui coller ce genre de petit nom sans qu'il ne s'en émeuve. Et il a sûrement raison de le trouver casse-pied. Lui-même se trouve casse-pied. C'est d'être contraint au repos qui l'emmerde sérieusement, de ne pas pouvoir effectuer ses exercices de rééducation comme il le fait depuis douze mois déjà. Accroché à l'idée que ça sert encore à quelque chose, qu'il peut encore récupérer, il y a toujours été assidu. Il ne sait pas dans quelle mesure son père a pu intervenir pour que le kiné accepte de continuer à le prendre en charge malgré l'absence de résultat probant, les progrès qui sont venus, au début, se sont stabilisés, et stagnent. Il n'y a plus grand chose à faire, hormis entretenir la mobilité restante et espérer que ça ne se dégrade pas trop avec le temps. Là est la vérité, mais personne n'a osé la lui dire réellement. Professionnels contraints au silence grâce au petit pactole qu'on leur refile dans son dos. Tout n'est que manigances parce qu'on le sait, dans la famille. Qu'il s'effondrera dès que le verdict tombera. Dès qu'on le lui dira en face, droit dans les yeux et sans détour : l'Opéra, c'est fini. La danse, ce ne sera plus jamais comme avant. Et il n'y aura plus d'envol. Tout juste le titre d'étoile accroché à son nom, consécration avant la chute fatale.

Alors, il s'impatiente, Romy. Tourne en rond en traînant la patte, à s'accrocher aux repères familiers pour mieux délaisser sa canne, tâcher de ne pas trop tirer sur sa cicatrice qui ressemble déjà suffisamment à rien comme ça. Et puis, il y a Scar à l'hôpital, l'absence totale d'envie de rentrer hanter son appartement pour se retrouver seul avec ses pensées les plus sombres. Sale période, qu'il se dit. Bientôt, tout ira mieux. Tout s'arrangera. Ce genre de merdier, ça ne peut pas durer toute une vie. Et il s'accroche au positif, comme il l'a fait depuis tout petit. Au décolleté de Ciara lorsqu'elle se penche pour le rafistoler, aux instants privilégiés qu'il peut partager avec Ismaël, dans leur maison d'enfance, quand les parents ne sont pas là. Alors, il fait la moue, ronchonne de manière toujours plus excessive quand Isma se met à lui faire une description très peu sympathique de sa plaie, mais dans le fond, c'est tout ce qu'il veut. Son attention sur lui. Être important à sa manière, même si ça signifie de monopoliser le temps de la seule personne devant laquelle il n'a jamais eu honte de s'assumer tel qu'il est réellement. Même clopinant. Même la panse tranchée en deux. « T'en as vu beaucoup des vagins XXL ? Clairement, on est loin du compte. » Et il finit par faire pivoter ses jambes, se rasseoir tranquillement en soutenant machinalement son flanc d'une main. « Je suis désolé mais ce type était trop bizarre. Quand on te mate pendant une heure t'as le droit de te méprendre, je crois. Surtout qu'il m'a embrassé avant de me planter. C'était sûrement un fétichiste. Pas le genre qui te lèche les orteils ceci-dit, mais qui bande en te saignant, quoi. » Il a quelques théories, Romeo, mais ce n'est que repousser l'hypothèse la plus plausible, à laquelle il manque pourtant trop d'éléments. « Tu sais que j'arrive pas à me retenir. Fin', je suis désolé mais si on me tend une perche aussi grande... non je ne l'ai pas vue, c'est juste l'expression, mais t'as compris, te fous pas de ma gueule. Ben je peux pas m'empêcher de la saisir. C'est comme ça. De toute façon, ça doit être héréditaire. T'y as juste échappé. » Il en est certain, à avoir suivi les histoires tumultueuses parentales, qu'il ne fait que suivre le même chemin. Une connerie de patrimoine génétique, mais concernant les pulsions sexuelles. C'est son idée à lui, celle qui ne le rend pas si responsable que ça de ses actes. Ceux qu'il songeait normaux, et puis, c'est Scar qui lui revient en tête, inconsciente sous son poids, ne se réveillant pas. Sujet rapidement balayé parce qu'il n'y a rien à y faire, il ne peut pas y penser sans que ça ne l'angoisse. Et il n'aime pas ça, l'angoisse. Ce n'est pas le genre d'émotion qu'il fréquente d'ordinaire. « Ok, pour les photos. » Il marmonne en attrapant au vol le coussin qui s'éclate dans sa gueule, qu'il vient caler sous sa nuque. « Tu sais qu'à force de mêler Twilight à toutes nos fausses excuses, plus personne ne va nous croire ? » Et il finit par se marrer, en croisant le regard de son frère, même si ça lui tire sur le ventre et que ça fait rapidement mal. « Ouais, j'vais bien trouver un truc un peu badass pour justifier ça. Les préliminaires qui ont mal tourné, ça reste peu vendeur, j'crois. » Il a beau plaisanter, ça le titille, malgré tout. Ce que l'inconnu lui a dit, en refusant de lui donner son nom. Et ce qui l'emmerde encore plus, c'est de se demander ce que le type pourrait faire à nouveau. A Ismaël, notamment. Tout aussi progéniture de Larry que lui. Alors, il retrouve son sérieux, petit à petit, marque une longue pause avant de se décider à reprendre la parole. « J'ai pas envie que ce mec décide de s'en prendre à toi, la prochaine fois. Quand j'lui ai demandé qui il était, tu sais ce qu'il m'a répondu ? De demander à Larry. J'sais pas pourquoi, mais il était obnubilé par p'pa. »

code by solosands

“i'll get over it, i just gotta be dramatic first.” &« Et le traumatisme fut. » Tonalité dramatique, poignet plaqué au front quand la nuque bascule, feint un malaise et s'écroule un peu plus fort dans les coussins. Paupière se soulève pourtant quand Ismaël évoque le père - le père, pas le sien, pas le leur. Et la narine se plisse face à l'affront, outré jusqu'à la moelle quand il se redresse, s'appuie sur son coude et tourne la tête dans sa direction, sourcils froncés. « Je suis aussi grand que toi. » Faux, même s'il n'a pas manqué de se hisser sur la pointe des pieds au dernier moment sur chacun des clichés familiaux dispersés dans la maison, histoire de gagner une demi-tête sur son petit frère. Il réfléchit sérieusement à la question des ressemblances, tout à coup, Romeo, comme un jeu qu'il n'a aucune envie de perdre, des similitudes qui font un peu mal une fois le doigt posé dessus. « Je crois que je préfère me dire que je ressemble à ma mère, aussi. De toute façon, si t'y réfléchis bien, c'est elle la moins sage des deux. Des fois j'me demande comment elle fait. J'suis sûr qu'elle doit avoir toute une vie cachée. J'vois pas comment elle pourrait se contenter de lui quand elle ne se contentait pas d'Emilio. » Nullement gêné que d'évoquer les déboires parentaux, sujet de la sexualité abordé très - trop ? - tôt à l'époque, sans que le sujet ne se soit jamais paré de tabous hypocrites sous leur toit. « Mais ne dis pas que je suis comme lui, tout court. » Boudeur, la moue qui s'empare de son visage et le regard de chien battu qui dévore ses prunelles. Persuadé pendant toute son enfance d'avoir tout hérité d'Emilio, la révélation de la paternité de Larry, ou plutôt, la deviner, avait été violent pour l'adolescent en pleine ascension. Seul réconfort trouvé dans le lien de sang partagé avec Ismaël et Gabrielle, ces coeurs déplacés qui battait à l'unisson. Repère franc dans le désastre de cette vérité, trouver des points communs avec son frère, sa soeur, se sentir appartenir à quelqu'un, c'était tout ce qui lui avait permis de surpasser le doute menaçant de l'étreindre. Incapable pourtant de s'avouer être distinct de l'Italien, aujourd'hui encore le danseur oublie parfois qui est son véritable père dans la danse des âmes ayant aimé sa mère.

« T'étais à deux doigts de verser une larme devant ses abdos, toi aussi, arrête. » Qu'il râle en fixant l'écran, captivé par les images qui défilent lentement, comme pour passer le temps. Difficile de ne pas s'ennuyer une fois les mouvements restreints, l'ordre de rester tranquille donné. N'a jamais su tenir en place, Romy, et ça ne lui réussit guère. Je vais dépérir, c'est ce qu'il a clamé à la sortie de l'hôpital, ce qu'il a également dit au médecin, et puis, à Ismaël, une fois par jour, au moins. Plaintif grattant l'attention, peur de s'éteindre peut-être, en arrêtant de faire du bruit. Angoisse de se retrouver seul avec certaines pensées agaçantes, une fois le silence tombé autour de lui. Besoin de parler, encore et encore, quand c'est si facile avec Isma, inné, même. « Personne ne s'en est plaint jusqu'ici. » Froncement de sourcils quand l'égo est malmené par le cadet, c'est ce qu'il lui faut pour détourner les yeux dans sa direction, sourire qui s'étend rapidement sur ses lèvres et dévoile les canines immaculées. « Je l'ai même pas vue, c'est peut-être le pire, je ne saurais même pas te dire si elle en valait la peine ou non. » Parce qu'en parler comme d'une réelle personne semble plus aisé que de mentionner dans le détail son propriétaire. « Après, un mec qui joue comme ça avec un poignard ne peut être bien doté. J'lui ai bien montré que j'étais intéressé, il a peut-être flippé à l'idée que j'fasse un commentaire et a préféré me planter. Voilà. » Ce serait si facile, si pratique d'y croire. Et d'oublier Larry. D'oublier l'évocation de ce paternel qu'ils partagent. De ce nom dont ils ont hérité et qui semble désormais les mettre en danger, sans qu'ils n'aient aucune idée du motif. « Un verre d'eau avec un citron pressé, merci. » N'abuse pas, jamais. « Et toi, tu vois du monde intéressant en ce moment ? » Pourrait continuer de parler de lui durant trois heures, mais il n'y a qu'avec Ismaël qu'il concède à offrir un peu de terrain, l'une des seules existences digne de son attention.

Tend l'oreille, le blessé qui finit bien par se lever en attendant que son frère revienne, faire quelques pas dans le salon pour soulager le genou trop rapidement ankylosé, vadrouiller dans le hall, traverser la bibliothèque, atteindre la porte du bureau. Son bureau. Posté devant la porte, sa main s'ose à harponner la poignée, la tourne en sentant un frisson d'excitation grimper entre ses épaules. Interdiction d'y pénétrer depuis qu'ils se sont installés dans la maison, c'est avec stupeur qu'il découvre qu'elle n'est pas verrouillée. « Merde. Isma. Isma. » Comme un môme, il recule de trois pas en manquant de se casser la gueule dans la précipitation, jure en attrapant son genou, se retient au mur et le cherche du regard. « Larry a laissé le bureau ouvert. » Et il n'a pas besoin d'en dire plus pour que l'intention soit comprise, sans doute. Envie de fouiller, persuadé désormais de pouvoir y trouver un secret, une raison justifiant l'acte de l'inconnu, un nom, peut-être, une signature à apposer sous sa cicatrice dégueulasse.

code by solosands

“i'll get over it, i just gotta be dramatic first.” &Haussement d'épaule, sourire en coin. Romeo ne s'est jamais réellement soucié de l'absence de loquacité de son frère à propos de ses conquêtes, semblant moins enclin que lui à détailler son panel de relations. Pourtant peu réservé, Isma n'a jamais l'air enchanté à l'idée de s'épancher sur le sujet. Plus habile pour évoquer les aventures passées, en rire avec lui qui ne manque aucune occasion de renchérir à ce propos. Peu clairvoyant à propos des raisons le motivant à ne pas céder à ses requêtes, l'aîné est de toute évidence trop concentré sur ses propres anecdotes pour se soucier de son manque de développement. Ne s'imagine guère en réalité à quel point le silence du cadet pourrait le blesser, s'il en devinait la finalité. Question qu'il ne s'est jamais posé, Romy n'a pas vraiment envisagé l'éventualité d'avoir pu, sans le vouloir, connu un soir ou un autre l'un des hommes susceptibles d'avoir ensuite rencontré son frère. Tableau de chasse sérieusement aberrant, incube sous la peau ne manquant guère de prolonger la liste semaine après semaine, l'hypothèse n'est pas si folle qu'elle n'y semble. Exeter aurait presque des airs de village face au Calloway conquérant, hormones en ébullition depuis ses quinze ans, à ne jamais manquer une occasion. Peut-être parce qu'assumer cette possibilité ne manquerait pas de lui coller la réciproque en pleine gueule. Impossible de concevoir qu'Ismaël ait pu se rapprocher de l'un d'entre eux. Pas quand le danseur a toujours aimé, naïvement, se sentir unique, dominant toute forme de relation qu'auraient pu connaître ses amants.

Stupeur à le voir s'inviter dans l'antre paternelle sans plus d'émotion. « T'es sérieux ? » Visiblement oui, alors, il l'y suit. Bureau connu pour y avoir été convoqué à maintes reprises par le passé, le garçon ne s'est pourtant jamais vraiment intéressé à ce qu'il pouvait renfermer. Une chance pour le paternel que d'avoir un fils si concentré sur son nombril qu'il n'éprouvait absolument aucune forme de curiosité pour ses potentiels secrets. Un peu moins avec Ismaël, à en juger par son entrée comme en lieux conquis. « Tu viens souvent dans le coin ? » Difficile de noyer cet air boudeur qui s'immisce avant même qu'il ne l'ait anticipé. Il n'aime pas ça, se rendre compte que son frère peut entretenir quelques secrets à son égard. Même s'il ne s'agit que d'être allé traîner dans l'espace privé de Larry. « Pourquoi ? » La question est sincère alors qu'il se met à déambuler, plus lent à le suivre, à traîner la jambe sans chercher à camoufler la boiterie, pas devant lui. Claudiquant jusqu'à la grande bibliothèque, ses doigts se glissent d'emblée sur la poignée d'un premier tiroir, qui cède. « Tu penses qu'il a d'autres enfants ? » Pas de tact, se contente de jeter un regard au-dessus de son épaule à l'intention de son frère. « Je ne vois pas ce qu'il aurait d'autre à tenir sous clé ? » Et ça lui semble presque évident désormais qu'il l'a dit à haute-voix, à finir par se redresser, refermer le tiroir d'un coup de hanche tout en se tournant vers son cadet. « T'imagines, on était déjà trois. Il a peut-être une liste de tous les mômes qu'il a semé un peu partout, quelque part. Et c'est peut-être ça, le fameux death note. » Sourit de toutes ses dents, face à l'impossible. N'empêche que ça le tiraille quand même un peu. « Imagine, le mec de l'autre soir est en fait notre frère. Tu vois, ça expliquerait pourquoi il n'était pas chaud pour céder à mes charmes, on aurait même dit que ça le dégoûtait de m'embrasser. Un peu comme si toi, tu devais m'embrasser, tu ferais la même tête. » S'est remis en mouvement, à passer à côté de son frère et faire claquer un baiser dans les airs à côté de sa joue pour mieux repartir à l'assaut des tiroirs du bureau. « On va en avoir le coeur net. »

code by solosands

“i'll get over it, i just gotta be dramatic first.” & Dubitatif, Romy, à l'affût de la moindre carabistouille. De quelle manière une information aussi cruciale que de savoir l'antre paternelle ouverte pouvait avoir filtré entre eux ? Il n'en sait fichtre rien. Loin de ressembler à la caverne aux trésors, n'empêche que ça le froisse un peu, parce que quelque part, il aurait aimé le savoir. Y trouver peut-être quelques réponses concernant la relation qui pouvait avoir lié Larry à sa mère, et à Emilio, lorsqu'ils avaient vingt ans de moins. Puisque, de toute évidence, le prénom des deux hommes ne pouvait être prononcé devant l'autre, et que sa mère s'était toujours évertuée à l'embabouiner à leur propos. Persuadé de découvrir un univers de possibilités jusqu'alors inexploré en pénétrant dans le domaine Calloway, il s'émerveille pour un rien, intérieurement. Laisse traîner prunelles, doigts, sur tout ce qui se trouve à sa portée, à y laisser ses empreintes comme en terrain conquis. « Tu as tes propres raisons pour y passer de temps en temps, j'imagine. » Parole en l'air, nonobstant destinée à être attrapée au vol. Petit pincement dans le coeur aussi, de ne pas avoir été mis dans la confidence. « Tu fais quoi quand tu traînes par là, alors ? » Il continue, tout en poursuivant son exploration jusqu'alors infructueuse. « Tu te poses dans son fauteuil et tu t'imagines à sa place, en maître des lieux, homme de la famille ? » Tout n'est dit que dans un second degré perceptible, sourcil arqué témoignant bien de ce que Romy peut réellement penser de leur père.

« Tout est possible, mais toi, tu as la capacité émotionnelle d'une petite cuillère avec ce genre de théorie :  je miserais quand même sur l'idée que son véritable but était de se reproduire le plus possible en un temps record. Histoire de laisser des fils de Larry un peu partout, pour jamais disparaître. Après tout, c'est un grand amateur de génétique. » Il ne sait pas trop, en réalité. Il ne lui en voudra jamais d'avoir eu d'autres mômes que lui, quand ça lui a permis de continuer de grandir, bien entouré, après qu'Emilio ait quitté sa mère - et lui, aussi. Nul doute que le danseur tient bien plus à Ismaël et Tamara, qu'à leur géniteur commun. « D'ailleurs tu connais l'histoire du mec qui a cinq bites ? » Toujours à revenir sur les vannes à la con et déplacées pour passer le temps, une fois sous ce toit, à perdre tout du brin de maturité né de cette dernière année de galère. « Son slip lui va comme un gant. » Accroupi devant le bureau, il ne se redresse que pour laisser à Isma le loisir de distinguer son front, et ses sourcils qui s'haussent et s'abaissent successivement. Voilà, maintenant, il s'met en tête que Larry n'aurait pas un, mais deux autres enfants. « Mon style est universel, personne n'y a encore résisté. » Sans doute que c'est vrai, qu'il le doit en parti à l'attrait surnaturel qui le caractérise, dont ses conquêtes sont victimes. Peu clairvoyant à ce propos, Romeo préfère envisager son charme comme simplement naturellement irrésistible. Même une haleine sentant fort le reblochon ne pourrait le desservir - preuve en étaient ces nuits toujours chaudement partagées après les soirées raclette hivernales réunissant les danseurs en fin d'année, écart de régime toléré.

Il proteste un peu, avant d'accepter de reculer et de lâcher le tiroir. « On va chercher la clé. Et surtout la trouver. Pourquoi garder un tiroir fermé ? C'est encore plus suspect. » Romeo achève de se redresser, et frotte ses mains l'une contre l'autre, comme s'il venait de se salir les mains. Clairement l'impression qu'il garde, en se remettant à boitiller dans le bureau. « Je le vois bien se la jouer James Bond. » Pour ça qu'il commence par soulever un premier cadre accroché au mur pour en contempler l'envers. « Je m'occupe des tableaux, il y en a beaucoup trop pour une seule pièce, c'est louche. » Et il poursuit son manège, à garder en tête l'image de l'inconnu, de manière quasi-obsessionnelle. « Il versait de l'argent à ta mère, non ? Il suffirait juste de mettre la main sur ses relevés de compte pour faire une syncope. » Et peut-être trouveraient-ils même l'identité exacte de l'inconnu, dessus. Certainement un de ces croque-lardons n'ayant pas reçu de pension alimentaire, et venant désormais parasiter leur famille en commençant par s'attaquer à l'aîné des deux fils.

code by solosands

“i'll get over it, i just gotta be dramatic first.” & L'oreille tendue vers les dires fraternelles, Romeo ne perd pas son objectif de vue. Désormais convaincu de tenir la solution de cette énigme étrange, c'est pourtant bredouille que s'achève son petit tour des cadres accrochés aux murs. Et l'impatience le gagne, de manière perceptible, au gré de ces soupirs ponctuant chaque nouvel échec. Besoin d'en finir, quand le jeu perd de sa saveur, à ressasser le comportement de son agresseur. Pourra dire ce qu'il veut, en rire, faire mine de s'en remettre, n'empêche qu'il reste humain, derrière ses grands airs. Et l'appréhension née de sa chute l'année passée, celle qui a creusé des failles dans l'armure scintillante, renaît du fond de sa gorge légèrement nouée. Plutôt aisé au départ, de feindre l'indifférence, l'enthousiasme même à avoir été pris dans une danse presque mortelle. En faire un événement d'une importance capitale, prêt à entrer dans la légende du survivant - il avait même un petit sourire en coin à l'hôpital - fonctionnait un temps seulement. Désormais qu'il lui semble brûler à l'approche de réponses espérées, il stresse un peu, Romeo, vaine tentative d'humour qui se casse sur la langue : « Je ne suis pas d'accord, il m'a accueilli à bras ouverts et avec toute la bonne volonté du monde, de mon côté. » Petite pause, en venant s'accouder à la bibliothèque tout en préparant la chute : « Forcément, ça allait enfin lui permettre de s'occuper de ma mère, de m'accepter sous son toit. » Il a le nez qui frémit à cette boutade qui le rebute sitôt prononcée. Depuis le temps, il lui semble avoir compris qu'Agate s'était contentée d'un choix par défaut, au départ d'Emilio. Et il était déjà un peu trop tard, lors de leur réconciliation, pour que Romeo soit en mesure de substituer l'homme l'ayant élevé par son géniteur.

« Tu sais que t'as de bonnes idées, des fois ? » L'air narquois de circonstance et déjà le danseur se poste aux côtés de son frère, à détailler la vitrine. « C'est comme dans les films. » Il s'excite, Romy, à déverrouiller la vitrine délicatement, avant de bloquer, la main tendue vers un trophée, son trophée, le premier. Il a les doigts qui se mettent à trembler, un peu, subitement, manquent de se raviser. Y'a plus qu'un sourire fané sur ses lèvres quand il finit par l'attirer à lui et le contempler. Poussière limant les dorures, il y a un pas de recul, deux, trois, et ses fesses qui viennent trouver le bord du bureau pour s'y asseoir. Vulnérable face au passé qui lui cingle la rétine. Bouche bée, c'est un regard perdu qu'il repose sur son cadet, avant de noyer la détresse dans un rire étouffé. Il se rappelle l'avoir fièrement porté au-dessus de sa tête, loin de la modestie espérée par ses professeurs, s'être pavané devant les autres en esquissant des entrechats. Toute une série de réussite devant lui, tout un chemin tracé, et puis : « Si j'avais su que ça se passerait comme ça. » Que ça se finirait comme ça, il n'est pas capable de le dire, Romeo, et se contente de se redresser, après ce moment de latence, instant de faiblesse effacé en se mettant à secouer la coupe avec véhémence dans l'espoir d'entendre le cliquetis de clés à l'intérieur. « Pas là. » Et il ravale le désarroi, à rejoindre Isma, enchaîner les gestes mécaniquement, retracer mentalement le cheminement de ses succès amèrement. « T'es trop petit pour le voir, mais y'a tes trophées de natation sur la dernière étagère. » Comme si Isma ne le dépassait pas de quatre bons centimètres depuis des années déjà. « Tu veux que je te fasse la courte échelle pour les attraper ? » Rictus de gamin, pas peu fier de sa connerie, Romy, qui lui file un coup de coude dans les côtes.

code by solosands

“i'll get over it, i just gotta be dramatic first.” &« Robin ? Le rôle secondaire ? » Il râle, pas plus mature qu'à l'époque où ils s'inventaient héros de leur propre fiction, à distribuer les rôles en tâchant la plupart du temps d'hériter de capacités équivalentes. « C'est moi l'aîné, je suis Batman. » Persiste sans réprimer le sourire qui ne s'éveille que trop facilement aux côtés d'Ismaël. Rien à lui cacher. Pas même les travers de son existence. Son train de vie aberrant. Bien que l'épisode Scar qu'il n'a pas assumé lui-même, et qu'il lui a tu. Alors, forcément, son frère les décèle, les contrariétés qui suintent des blessures encore fraîches lorsque le premier trophée se manipule d'abord avec précaution. Voyage sur le sentier des souvenirs au gré des coupes brillantes sous la vitrine. Beau palmarès à tous les trois, est obligé de le céder à Tamara également, quand bien même ne lui reconnaîtra-t'il aucun mérite à haute voix. Compétition malgré leurs domaines de prédilection bien différents, remarquée par leur géniteur depuis les premiers mois à vivre sous le même toit, savamment attisée par les soins de Larry. Entre les deux frères, pourtant, l'homme n'a jamais réussi à immiscer son influence, rejeté en bloc par leur solidarité. Alors, il bat des cils, relève son regard dans celui de son cadet et le sourire se fait faiblard, tremblotant sur la ligne incertaine de ses lèvres. « Tu sais que je t'aime, toi ? » Jamais compliqué de le dire, en abuse sûrement, Romy, depuis que l'attachement s'est tissé entre eux sans qu'ils n'aient à forcé les choses. Il se le dit, parfois, que les choses auraient pu être différentes, si Isma était entré dans sa vie plus tôt. S'ils avaient pu passer leur enfance toute entière côte à côte. Bien conscient d'être tempéré par le plus jeune, c'est son avis qui compte, le seul qui importe véritablement quand tout se met à dérailler. Bouffée de tendresse qui déborde de ses prunelles trop expressives, dans les siennes qu'il trouve le courage de reposer le trophée et de lui laisser la place nécessaire pour poursuivre les recherches. « La réciproque est vraie, tu le sais ? » Un geste de la main vers l'objet de réussite qui s'éclate à l'autre bout de la pièce, relégué au second plan par Larry, il se le dit, Romy, que ça doit laisser un goût amer, malgré tout. « T'es le meilleur aussi. On partage la première place. » Et il ricane, croise ses bras dans un haussement d'épaules en scrutant les expressions de son petit frère. « D'ailleurs, on s'en fout de la natation. Mais je t'avoue que ça me manque de voir tout un tas de beaux mecs en moule-bite et bonnets de bain en train de gonfler leur musculature en bord de bassin. T'as gardé des contacts dans le milieu ? » Grand sourire visant à détendre l'atmosphère de leur pèlerinage empreint d'un malaise croissant. Royaume paternel qu'il rêve subitement de réduire en cendre, feu de joie alimenté par les diplômes respectifs. Première fois que ça lui saute aux yeux, devant le rangement soigneusement pensé par Larry, à quel point la répartition sur son petit podium personnel pouvait être subjective. A lui sans doute qu'il le doit, ce sentiment d'infériorité éprouvé au contact de sa soeur, ayant parasité toute leur relation depuis des années. A bien regarder, il se les imagine sans peine, ses trophées en train de batailler avec les siens, mélangés sur les étagères, prêts à s'éclater les uns contre les autres pour se tenir fièrement au premier plan. Premier plan d'quoi, d'ailleurs ? De l'image lisse et nette de leur famille ? De la photo annuelle de janvier ornant les carte de voeux envoyées ci et là en témoignage de leur surpuissance dont personne n'oserait douter ?

Arraché à ses pensées au tintement qui retentit à ses côtés, ses doigts viennent s'emparer de la clé et il la manipule quelques secondes, pris d'une hésitation. « T'as pas peur de ce qu'on va trouver ? » Parce qu'il en est certain, qu'ils vont bien mettre la main sur quelque chose. Et puis, ça s'envole aussi rapidement que c'est venu, tiraillement au flanc en morsure de rappel, et il n'attend pas la réponse de son frère pour ouvrir le tiroir.

« J'en étais sûr. » C'est ce qu'il marmonne après avoir soigneusement épluché une pile de contrats auxquels il ne comprend rien, à déblayer le tiroir pour mettre la main sur une pochette bleue aux coins cornés. « Je crois que c'est lui. » Le doigt s'écrase sur la tête du gamin qui ne sourit pas sur la photo attachée en haut du document. Y'a un air trop familier avec le type de la boîte, malgré les vingt bonnes années semblant séparer cet épisode du môme qui tire la gueule sur le cliché. « Malyen Orlov. » Il lit, se déconcentre, ramené inlassablement à ce visage qu'il détaille encore et encore, à soulever machinalement le papier. L'oeil est alors immédiatement attiré par un second visage, et le coeur manque un battement. « Isma, viens voir. » Juste en dessous, un autre enfant, regard égaré devant l'objectif, et ça creuse dans les méninges de Calloway, soudainement, parce que celui-là, il l'a déjà vu, il y a longtemps. « Eh, ça me parle, pas toi ? » Et il se décale pour faire une place à son frère devant le bureau, front plissé en quête de réminiscence. Parce qu'il lui semble que c'est ce gamin qu'ils ont déjà vu, errer devant chez eux alors que sa mère débarquait à l'improviste pour demander l'aide du scientifique. N'avait rien compris, à l'époque, Romy, sans doute pas plus qu'Isma. « Tu crois que c'est encore un frère caché ? Sa mère était venue le redonner à Larry ou quoi ? » C'est assez flou, contours complexes à redessiner. P'tetre parce qu'il ne se rappelle pas tout à fait, Romy, que Larry lui a ensuite suggéré d'oublier cet épisode.

code by solosands

“i'll get over it, i just gotta be dramatic first.” & Petit sourire aux lèvres aux dires du proclamé Batman, un haussement d'épaules et quelques secondes de réflexion : « Il faudrait que tu m'invites à la prochaine soirée pour que j'puisse faire mon choix. » Et ça se mue insidieusement en air franchement carnassier, calculé ou non, à se le demander, vu ses habitudes peu contrôlées. Comme si Isma allait se contenter de lui servir son prochain repas sur un plateau, la blague est de rigueur, malgré tout. Une bonne excuse pour passer du temps avec lui, avant toute autre chose, jamais à court de prétexte pour s'immiscer à ses côtés en toute circonstance. Prétendra ce qu'il veut, le Calloway, derrière ses grands airs, qu'il ne sera jamais capable d'évoluer sans l'approbation de son frère, sa présence immédiate en cas de questionnement existentiel. Bouffée de tendresse qu'il lui inspire, sans doute n'a-t'il pas idée d'être, avec Emilio, le seul être sur cette Terre que le danseur admire et respecte avec autant de sincérité. Pilier de son existence, Romeo est heureux de partager ces semaines sous le même toit, rassuré de le savoir à proximité. Peu confiant, après ce qui a pu lui arriver, même si sous couvert d'humour, il ne l'avouera jamais. Presque à chercher avec une frénésie non dissimulée la preuve que cet inconnu l'a bien poignardé à cause de Larry. Qu'il ne s'agit pas là, seulement, d'une erreur de sa part, à lui. Pas si Isma se retrouve en danger par sa faute, à lui. En voudra déjà suffisamment à leur géniteur si le cadet se retrouve à son tour dans la ligne de mire de ce cinglé.

Pas besoin de mots supplémentaires pour ancrer une fois de plus le peu d'estime qu'ils peuvent avoir pour Larry. Sans doute ce qui les a liés, au premier abord, entente tacite à son propos. Différent avec Tamara, avec laquelle il n'ose soulever le sujet qu'à demi-mots souvent moqueurs, mais toujours plus prudents. Il les connaît, les moyens qu'a mis le père pour encourager sa réussite, et rattraper sa chute, ensuite. Ceux qu'il met toujours, d'ailleurs, en soutenant cette rééducation qui n'a plus aucun sens, réellement. « Plan cul 369, alors, attends que j'réfléchisse... » Se démonte pas, Romy, à faire mine de chercher dans le fond de sa mémoire en comptant sur ses doigts avant d'avancer sa connerie : « Je devais avoir dix-neuf ans, tu crois franchement que je m'en souviendrais ? » Difficile de garder son sérieux même face aux preuves affligeantes, se laisse entraîner sur le chemin de la vanne même s'il n'y a pas vraiment de quoi en rire. Dossier en main, qu'il agite sous les yeux de son frère, l'excitation martèle sa chair et affole son palpitant à mesure qu'il laisse le document dans les mains d'Isma, et se remet à fouiller. « J'ai l'impression d'être dans un thriller ! » Il s'exclame à haute-voix, le genre de propos spontané qui ne peut certainement pas être exprimé devant tout le monde, ce qu'il a tâché de s'ancrer dans la tête depuis môme, mais parfois, ça ressort. Surtout dans cette maison, qu'Ismaël compare avec celle d'un film d'horreur que Romy ne connaît que de nom. Pas son rayon. Préfère de loin les épopées fantastiques et les héros auxquels il peut facilement s'identifier. « File, je m'en occupe ! » En ébullition, l'homme redevenu gamin qui joue du flash pour tout enregistrer, ne rien laisser au hasard, même si certaines photos seront certainement rendues floues par l'enchaînement frénétique de ses gestes. « Allons, tirons-nous, je répète, tirons-nous avant que l'ennemi n'arrive ! » Exclamation bruyante après avoir refermé le tiroir à clé, avoir remis cette dernière à sa place, non sans laisser une dernière fois ses doigts traîner sur ses propres trophées, songeur.

« N'oublie pas de remettre le tien à sa place. » Un conseil, en traînant sa jambe à travers la pièce pour ramasser celui d'Ismaël, le lui tendre à bout de bras. « On va regarder ça tout de suite, pour insta, allez, viens, on s'en va. » N'aime pas y passer plus de temps que de raison. Pas quand il se remémore sans peine les longues discussions ayant rythmé les échanges de Larry avec chacun d'entre eux, dans ce bureau, depuis des années, et que ça lui colle des frissons dans la nuque à mesure qu'il s'en détourne pour de bon.

code by solosands