and that's how the story goes

Swallowed by a vicious vengeful sea
Darker days are raining over me
In the deepest depths I lost myself
I see myself through someone else
@Eden Lovelace & Silas Dunham

Enième soupir perdu pendu aux lèvres lasses, Silas arpente les couloirs de l’hôpital. Le pas sûr, le cœur lourd et le sourire à la dérive, c’est sans âme qu’il effectue son travail depuis quelques mois. Juste une carcasse inhabitée qu’il traîne d’un bout à l’autre de l’hôpital, du chevet d’un mourant aux familles en pleurs, à répandre ses émotions noires aux quatre vents. Pas faute d’essayer, pourtant. Face aux patients, la bonne humeur mensongère et les sourires taillés au scalpel, mais sa chorégraphie sonne faux, et sur son passage, les espoirs s’épuisent et les rires s’éteignent. La tristesse qui le possède est corrosive, contagieuse, et elle a une nouvelle fois pris toute la place dans ses entrailles nouées. Réveillée d’une torpeur millénaire, elle a pleuré et gratté à sa porte jusqu’à ce que, fatigué de nier l’évidence, il la laisse entrer. Nayati était parti. Téléphone coupé, boutique fermée, lit défait. Malgré toutes leurs promesses d’éternité, en dépit d’un quotidien qui lui avait semblé heureux, l’amant barré au milieu de la nuit. Des années d’une amitié fusionnelle, et quelques mois d’un amour paisible, balayés. Leur bonheur balancé aux chiens sans explication, déchiqueté entre les mâchoires puissantes des clébards galeux de l’indifférence.

Comme toujours, il avait à peine trouvé la colère en réponse à ses incompréhensions. Il l’avait effleurée du bout des doigts, caressant l’idée d’entrer dans une rage étrangère, d’en vouloir à Nayati et de nourrir envers lui un ersatz de rancœur à grands renforts de comment t’as pu, jusqu’à ce qu’elle grandisse et finisse par l’avaler tout entier, mais ça aussi, ça sonnait faux. Alors, dans le silence toxique de son appartement, Silas avait écouté son cœur se briser. Sans mélodie ni accords, juste le bruit déchirant d’un avenir éventré. Par deux fois, l’infirmier avait perdu son futur dans la disparition d’un être aimé. Sauf que Silas, il a jamais trop su exister pour lui-même. Il trouve substance dans les émotions qu'il vole aux autres, dans les regards qu'on lui adresse. Seul, il vivote de sourire un peu bête en trivialité docile. Alors, abandonné à ses armes émoussées, il s’émiette et se morcelle au fil des jours mornes qui passent en l’oubliant. Pour échapper à la solitude qu'il a en horreur, Silas cherche la compagnie partout où il ne faut pas, s’abandonne à tous les autres, offre le corps rejeté aux premiers cons qui passent. Mais c’est dans des cheveux d’ébène qu’il voudrait cacher ses doigts, dans des yeux tristes qu’il aimerait trouver des réponses, et sous des doigts musiciens qu'il crève de vibrer, de ceux qui joueraient quelques gammes sur sa peau pâle. Alors il quitte les lits à peine les étreintes finies, s'arrache aux amants de quelques heures, fleur fanée d'avoir été mal cueillie.

A beaucoup d'infirmiers, le service de nuit semble plus long, plus dur, marqué de temps morts et d'un silence presque inquiétant pour qui n'est pas habitué. Pas différent de ses collègues, Silas parcourt l'hôpital comme s'il y cherchait la mort, veille les patients sans sommeil qui requièrent assistance et envie les autres. La nuit est lourde et creuse, les urgences presque vides et, pour une fois, Exeter semble paisible. La journée apporte toujours son lot de blessures graves et autres tragédies, mais entre minuit et six heures, le café est sa seule arme contre le silence. Ces temps-ci, Silas prend ses pauses à l'écart, boit sa tasse au hasard des couloirs, trop agité pour s'asseoir dans la salle de repos, trop épuisé pour se relâcher, ne serait-ce qu'un instant. Parce qu'il a les rêves en horreur, le cauchemar en oreiller, la panique en livre de chevet, et la fatigue s'accumule à mesure que le sommeil lui échappe. Entre deux gorgées de café, un bruit qui traverse le silence et le tire de ses méandres, et, « Eden ? » qui débarque de nulle part. Bien qu'il ne l'ait pas vu depuis des années, il n'a aucun doute lorsqu'il l'aperçoit là, face à lui. Peut-être parce qu'il a été au centre de quelques conversations avec Sanya, ces derniers temps. Méfiant, Silas hésite. « Qu'est-ce que tu fais ici? Les heures de visite sont terminées. » La phrase-adage lui échappe, presque machinalement, légèrement incongrue étant donné l'heure que sa montre affiche. 02h24. « Tu t'en doutes, j'imagine. » Silas hausse les épaules, jette un oeil au café au fond de sa tasse, puis de nouveau pose ses yeux sur le jeune homme qui lui fait face. « Du coup, t'as pas trop le droit d'être là. » Depuis sa tasse, le café secoue la tête et se fout de sa gueule. A choisir, c'est dans d'autres circonstances qu'il aurait préféré renouer avec l'amant conflictuel de Sanya et, pris au dépourvu et sans sa bonne humeur habituelle, Silas ne sait pas exactement comment réagir face à la présence, a priori parfaitement illégitime, d'Eden.

Silas, il connaît pas le langage de la violence. La maison qui l’a vu grandir ne parlait que déceptions fatiguées et indifférences lasses, et le môme n’a reçu que des haussements d’épaules en réponse à ses babillages. Dans ses errances enfantines, autour de lui, ça vivait d’amours coups de poings et d’amitiés féroces, ça s’éclatait le gosier à gueuler contre son prochain. Lui, c’était la mauvaise herbe entre les dalles de ces trottoirs-colères. Silas-pissenlit qui volette dans l’univers en oubliant qu’on y crève, que les hommes en tuent des autres et qu'on ne se saigne jamais autant que lorsqu'on s'aime. Au lieu d’explosions et d’intolérance, il est fait d’inattentions et d’empathie, d’inaptitudes et de douceur. Glissé entre les doigts poison de cette ville cauchemar, il a grandi libéré de ses chaînes, un peu excentré, un peu déphasé. Alors il tourne en rond, Silas, à contre-sens du monde. A son rythme boiteux fait de pauses et de sourires, clopin la gueule en l’air à contempler le ciel, clopant dans la vase où il s’embourbe volontiers. Virevolte les pieds dans la fosse à oublier que ça empeste la mort autour de lui. Que certains s'aiment avec les dents et ne s'expriment qu'au travers d'ecchymoses laissées sur d'autres peaux, toile infinie de bleus, de violets et de noirs. Face à l’agressivité de ses pairs, Silas s’efface et se taille avant de se casser, façade de verre craquelée par trop de poings venus cogner à ses portes ouvertes. Disparaît derrière ses indifférences dans des haussements d'épaules héréditaires.

Alors face à l’Eden blasphème et son encyclopédie de tempêtes, Silas vacille d’un pied à l’autre, cherche où mettre le poids de ses menaces. Hésite. Si, de jour, ou encore aux urgences, il faut parfois faire face à des hommes virulents, agressifs ou ivres, ils sont souvent bien assez nombreux pour les empêcher de faire du mal à qui que ce soit. Là, il n’y a qu’Eden et ses intentions douteuses, l'infirmier et son café tiède, et le bruit assourdissant des néons qui les éclairent. Puis Silas, il a jamais été courageux. Il pourrait fermer les yeux et le laisser partir. Retourner à sa pause et à sa perdition, sans se soucier des agissements d'Eden entre ces murs. Mais au fond de son bide, ça chouine à l'idée. « Ouais... Mais tu sais, je peux pas trop faire ça. Tu es entré par les urgences ? On fait pas trop de dérogations pour les visiteurs nocturnes, normalement. Pour la sécurité des patients, tu vois. » Y’a de la sueur qui lui coule dans le dos, et, mieux que jamais, il perçoit l'aura de danger qui émane d'Eden et qui lui avait échappé, une décennie plus tôt. Pourtant, déjà à l'époque, il s'était méfié sans mesure du premier amour de Sanya. Il lui semble cependant bien plus inquiétant là, dans ce couloir d'hôpital désert, des desseins inconnus cachés derrière ses airs intimidants. « Sinon, n'importe qui pourrait venir et les massacrer dans leurs lits. On n'est pas très nombreux, pour le service de nuit. Ce serait facile. » Silas débite ses inquiétudes un rien trop vite en regardant avec détermination l'espace entre Eden et lui. « Mais bon, » et sa voix s'étrangle pour tenter de le faire taire, « c'est pas pour ça que t'es là, y'a même pas de chambres, par là. » Il désigne du bout des yeux le couloir d'où Eden a semblé arriver. A regarder l'infirmier gesticuler, difficile de s'imaginer que c'est lui qui est dans son bon droit.

« Sanya m'a dit, pour vous. » qu'il glisse en cherchant le regard de l'autre homme, tentative malhabile de dénouer la situation et de laisser l'air revenir jusqu'à ses poumons oppressés. Il en oublie d'ajouter des émotions à sa déclaration. De toute façon, il n'est pas certain de ce que lui inspire cette relation. Sanya qu'il aime d'un amour protecteur, presque fraternel, qui ne lui ressemble pas, lié à cet homme qui l'a menacé sans sourciller deux phrases après leurs retrouvailles impromptues. L'idée grince dans sa caboche affolée. Le liquide brun qui remue dans sa tasse au rythme de ses agitations ne lui est d'aucun secours.

Ca s'affole sans se cacher, sous les traits de Silas. Sur la peau délicate, buvard réticent qui boit les émotions jusqu'à plus soif, la peur panique peint du noir avec des doigts sales. S'il me tape, Naya viendra même pas me venger. Pensée parasite qu'il regarde traîner des pieds dans le couloir. Nayati, il doit pas en avoir grand-chose à foutre, de l'état dans lequel il finit. De ce qu'Eden fait de lui. Après toutes ces années et autant de promesses, Silas peut bien crever là, à quelques dizaines de mètres de la morgue. Sauf que le cynisme et l'ironie, ça lui parle pas vraiment, à l'infirmier, alors ça se casse vite la gueule, dans sa tête. Il voudrait bien calmer ses inquiétudes à grands coups de logique, de il va rien t'arriver et de raisonnements pseudo-sensés, mais ça palpite derrière ses côtes, des boum, erratiques frénétiques, boum, explosifs abrasifs, ça brûle chauffe serre, et il sait pas s'il a déjà eu aussi peur de s'en prendre une. Pas autant. Pas comme ça. Il ose pas trop bouger, Silas, reste immobile pour ne pas embraser la situation d'un faux mouvement. Ils sont pas faits pour se côtoyer, Eden et lui. Opposés polaires, y'a bien que Sanya pour faire le lien fragile et superficiel entre eux. Pont de cordes au-dessus d'un vide infini. Sans Sanya, ils ne se seraient même jamais aperçus, auraient gravité autour de leurs orbites sans que leurs routes ne se croisent, jusqu'à cet instant. Est-ce qu'ils auraient réagi de la même manière, s'ils ne s'étaient jamais vus? Sans doute. Silas paralysé d'appréhensions, Eden paré de menaces. Tous les deux figés dans une chorégraphie prudente et sans issue. Il aurait pas grand-chose à faire, Silas, pour décanter la situation. Un geste de la main, quelques pas de côté. Laisser Eden à ses occupations macabres, curiosité et prétendus sentiments de courage oubliés. Il est pas dupe, l'infirmier un peu frêle, un peu pâle, aux poings et aux bras toujours ouverts; il n'a pas vraiment de résistance à opposer à l'homme qui lui fait face.

« J'ai pas dit que je savais pourquoi t'étais là. J'ai dit que t'étais pas là pour massacrer des gens, j'ai pas, je sais pas, justement, si je savais pourquoi t'es là - T'es pas là pour ça, hein? » Ça appelle pas vraiment de réponse, c'est juste la trouille qui sait plus par où sortir. La peur, elle a jamais assez de place, dans le corps de Silas. Elle enfle trop, trop vite, et ce n'est qu'au travers de babillages à peine intelligibles qu'il peut l'évacuer et ne pas imploser. Puis dès qu'ils se taisent, c'est le silence qui hurle. Pourtant habitué des silences, Silas n'aime que ceux qui susurrent et qui apaisent. Les instants de pause tranquilles entre deux amis proches, les heures de tranquillité passées seul, tous les soupirs et les sourires qui se taisent entre les mots. Il ne sait pas quoi faire, en revanche, de ces moments lourds, de ces secondes engorgées et poisseuses suspendues entre eux. Silas, il voit pas trop comment ça va finir.

« Rien, il m'a juste... dit. » Crache quelques injures destinées à ses bonnes intentions. Il oublie, toujours, toujours, comment sont les autres. Silas, comme souvent, il s'inquiète un peu pour Sanya. Les réactions d'Eden le mettent toutes plus mal-à-l'aise les unes que les autres, et il voit bien qu'il n'y aucune branche à laquelle il pourrait se rattraper pour sauver quelques miettes d'amitié, ou au moins de tolérance, entre eux. Alors il pourra dire à son ami qu'il a essayé, réitérer quelques encouragement à la prudence, qu'il ne saurait déclamer trop souvent, parce que ça lui ressemble pas de dire aux autres qui aimer. Puis il pourra s'évertuer à ne plus jamais le croiser. A supposer qu'ils ne meurent pas ici, coincés en cabots de faïence, destinés à se dévisager jusqu'à ce que le temps les fossilise ou que le soleil se lève.

Eden s'avance et Silas, il aurait pas pu reculer s'il l'avait voulu, les jambes rivées au sol. A bout de bras. Il pourrait toujours lui jeter les restes tièdes de son café à la gueule, si besoin. Les mots suivants sont acerbes et blessants. Le visage de l'infirmier se ferme un peu plus, frustration et agacement qui viennent tenir compagnie à ses craintes. Sous ses doigts, dans son regard, y'a une détermination inhabituelle qui trouve sa place. Silas, flâneur invétéré devant l'éternel, trouve toujours du sens dans la défense de Sanya. S'ancre un peu plus fermement dans le sol, comme si son existence se justifiait pour quelques brefs instants, une vague illumination, un ah, c'est pour ça qui soupire de soulagement. C'est si subtil qu'il en a à peine conscience, mais les coups lui importent soudain moins que l'honneur bafoué de Sanya. « J'suis désolé, mais je comprends pas. » La tête qui hoche négativement et les épaules qui se haussent presque malgré elles. C'est pas le plus doué pour les leçons de morale, Silas, lui qui s'emmêle entre ses idéaux, mais il y a quelques affronts, très spécifiques et presque tous liés à Sanya, qu'il ne peut pas laisser passer. « Il y a quelque chose entre vous, ça date pas d'hier. » L'instinct de survie qui donne quelques coups de pieds dans son bide le fait vaciller dans ses convictions, une, deux, trois secondes. Puis il replante son regard dans celui d'Eden. «Et moi, moi je comprends pas trop comment on peut nier l'évidence pour des concepts arriérés. » Pendant des années, il a pas compris l'homophobie, il a pas compris l'intolérance en général. Encore aujourd'hui, ça le dépasse un peu. Finalement, et sans surprise, ses ersatz de colère fondent en quelques onces de compassion, même pour Eden. « Ca doit pas être facile, d'être aussi peu en accord avec soi-même. » Il sait pas faire autrement. Il sait pas garder ses rancœurs, les nourrir et les pourrir jusqu'à ce qu'elles prennent le contrôle. Alors, à la place, il comprend. Sans le vouloir, sans le savoir.

A la vérité tapie dans son cœur, Silas a construit des cages colorées et des masques bariolés qui cachent les cicatrices d'où s'égoutte le vide. Bien barricadé derrière des murs qu'il voudrait infranchissables, Silas range son néant intérieur à côté d'un bric-à-brac de trouvailles sans importance. Quelques sourires, deux trois étreintes, une fossette au creux d'une joue, jetés là comme un drap sur un cadavre. Puis il se plie à la danse, celle de la compassion qui est devenue seconde peau, celle de la bonne humeur pour laquelle il faut parfois se battre. Il se prend au jeu des danses de l'innocence, à la chorégraphie des sourires de circonstances qui se transforment presque sans efforts sur les lèvres habituées. Et c'est ainsi qu'il traverse les jours, Silas, d'un mouvement volé en une émotion dérobée. Sauf qu'il a bâti sa forteresse sur des failles, Silas, des crevasses entre ses fondations, qui laissent passer le rien, de temps à autre. Alors, quand les vents soufflent et déchirent, que les êtres l'abandonnent, ses barrages ne sont plus que des planches écroulées, ses toiles de bonheur, quelques coloriages hasardeux, et l'infirmier titube au-dessus du vide quand personne ne le rattrape. Et, remparts effondrés, c'est le roi sans royaume qui tombe, pièce ébréchée d'un jeu sans adversaire.

C'est sans défense et à genoux que Silas écrase les heures qui passent et poussent, à attendre qu'on vienne verser quelques gouttes d'émoi sur ses sols desséchés. La colère qui se pose sur son estomac n'est pas la sienne. Il le sait, sent la différence, la virulence de celle qui trouve sa place dans sa cage thoracique, qui abreuve ses terres craquelées. La sienne est toujours sourde, diffuse et éphémère, elle s'évapore comme des ricochets à la surface de l'eau. En revanche, celle qui coule par tous les pores d'Eden est acharnée et décharnée, créature émaciée qui se jette contre les mains tendues, et Silas la sent mâcher ses côtes, ronger les os pour se frayer un chemin jusqu'à un nouveau cœur à noircir. Dents usées, acérées pourtant, qui mordent et déchiquettent la chair à vif. Myocarde grand ouvert qui se laisse bouffer, parce que la tristesse qui a pris possession de l'infirmier, elle saurait pas lever les bras pour empêcher les émotions viciées de le contaminer. Alors il a l'âme qui noircit un peu, Silas. Les traits qui se tirent, s'éloignent de leurs sourires habituels et s'entaillent sur des sourcils froncés. Elle est lacée de douleurs, cette colère, pour ça qu'elle lui tient si bien au cœur.

Sous les railleries d'Eden, la peur de l'infirmier s'amenuise. Parce qu'elles lui passent au-dessus, les piques lancées dans sa direction. Les menaces glissent sur sa blouse sans y laisser de taches. « C'était pas évident, de prime abord, que t'allais pas me bouffer, comme tu dis. » Silas hausse des épaules indolentes, laisse un sourire rouler sur ses lèvres. « Continue d'écouter les gonzesses qui racontent de la merde et on pourra peut-être faire quelque chose de toi, malgré tout. » Silas prend de l'assurance, bouffe à pleines dents tout ce qu'Eden garde au fond de lui. C'est ça qui lui donne l'indécence de pencher la tête aux révélations qui coulent des lèvres de l'intrus. De le regarder dans les yeux, retenir du bout des lèvres quelques moqueries empruntées et qui ne feraient que relancer la machine infernale des insultes et des dénis. Tu vois, c'était pas si dur, qui siffle dans sa tête et c'est pas lui. Lui, il prendrait quelques mots doux entendus à droite à gauche, verserait quelques encouragements entre les crocs serrés, et il dirait que l'admettre, c'est la première étape pour l'accepter. Sauf qu'accepter les bêtes enragées sans jugement, sans retenue, sans condition, ça suffit pas toujours.

Alors il s'essaie au crachin, Silas. « Tu sais, c'est ton rêve, pas le mien. Moi, sur le principe, j'en ai vraiment rien à foutre, de qui tu baises. » Cette fois, c'est la proie qui fait un pas en avant. Change juste légèrement ses appuis, dénoue les doigts toujours accrochés à la tasse. Il lui prend ses mots, l'infirmier, s'envenime au fur et à mesure. Laisse passer quelques secondes timides qui se font bousculer. « Sauf que t'as choisi Sanya. Et Sanya, j'voudrais pas que tu lui fasses encore du mal. » Pourtant ils vont se blesser encore, Silas le sait. Ils le portent sur leurs gueules. A trop s'aimer pour se lâcher, à trop se battre pour pas se griffer. C'est un combat doucereux qui les attend, et lui, il peut que les regarder se détruire et espérer qu'ils renaîtront de leurs cendres. Puis finalement, ça le fatigue, d'être sur la défensive. Alors il soupire, « Mais bon, après t'avoir revu, j'ai peu d'espoir. »

Silas a parfois voulu être fait de rage et de tonnerre. D’être fait de la même trempe que ces brutes qui pullulent dans les paysages viciés où il a grandi, ces gamins pourris élevés comme des bêtes sauvages, prêts à déchaîner leurs haines universelles sur toutes les autres créatures de leur royaume auto-proclamé. Ne pas être la proie facile aux excentricités dociles, mais bien un des nombreux rejetons tyranniques accrochés au monde ; ne pas se contenter de vaquer, vague, sans se soucier des regards qui passent à ses travers. A plusieurs reprises il aurait voulu pouvoir faire gronder les ciels de la même manière qu’Eden avait fait gronder ses quelques instincts maladroits, rien que par sa présence. Inquiéter simplement à se tenir là, gueule menace affichée sans effort. Plus rarement encore, il a désiré être un écueil de violence, un mauvais présage, suffisamment brutal et cruel pour briser des échines à la seule force de ses phalanges.

Toujours les mêmes déclencheurs à ces rêveries barbares. Les insultes et les maux-couteaux lancés à la gueule ont jamais été assez tranchants pour attiser ses feux éteints, sauf accolés aux noms de ceux qu’il aime. Parfois il arrive à se convaincre qu’ils sont pas nombreux, ceux qu’il aimerait avoir le courage de défendre avec sa vie. Que malgré toutes les douleurs aspirées et les mômes errants recueillis, il est toujours resté détaché des autres, des myriades de planètes gravitant à ses horizons, lui comète, solitaire entouré, accroché aux ciels putrides d’Exeter. C’est des conneries, rien de plus qu’une faible protection contre tous les au revoir qu’il a pas pu dire, toutes les dernières fois qu’il avait pas vu venir. Il s’insurge, pourtant, dresse les oreilles et fronce le nez quand on profane un Octave, un Nayati, un Sanya. S’élève face aux invectives, mais Silas, il a jamais fait peur à personne. Ses quelques tentatives de rébellion vite tues et tuées par quelques coups de poing çà et là sur la couenne. Pourtant, là, face à l’autre qui crache sur Sanya, Silas, l’a pas envie de baisser les armes. Pas grave si les siennes sont en plastique, il a la lâcheté en fuite, et des comptes à régler. Trop d’années à foutre le camp qui reviennent balancer leurs restes de culpabilité dans les décharges de ses erreurs.

Pas fielleux, Silas. Plutôt douceurs débiles qu’amas de ronces, reste planté pourtant. « Même toi, t’y crois pas. » Pas dupe, entend les sous-entendus, jamais aussi ingénu qu’on le pense, Silas. Puis il l’a trop vu, le type qui croit qu’être mâle s’ancre et se sème entre les cuisses des femmes, qui est intimement persuadé qu’être une gonzesse est une honte et une insulte, mais ça lui paraît un peu débile, à l'infirmier. Sont bien costaudes, les femmes, bien plus que les mecs à l'ego si fragile.

Pas mariés. Saurait pas imaginer les fiançailles, Silas. Saurait pas imaginer la vie de couple, Sanya et l'Eden cloîtrés ensemble entre quatre murs. Frisson. Au vicié criminel face à lui, il pense bien qu'il fera jamais confiance, Silas. Sait toujours pas ce qu'il fout là, d'ailleurs, et ça lui revient vaguement que c'est de ça qu'il aurait dû s'occuper. Y'a les priorités qu'il y a, dans la tête assurée, et l'hôpital et ses morts passent au dernier plan. P't'être un peu fou, l'infirmier, avec son sang qui se calme dans les veines et les inquiétudes qui sautent comme des verrous qu'on force. « Non. J'te parle de la semaine dernière, du mois dernier, du j'sais pas quand où vous vous êtes revus. Ça a commencé gosses, m'enfin tout le monde sait que c'est pas fini. » L'exagère un peu, sans doute, pousse un peu trop fort, sans doute, emporté par les débuts d'aveux tombés d'entre les lèvres de l'Eden cauchemar. Soupire, Silas. Sait bien qu'on s'accroche à ce qui fait mal. Sait bien qu'ils se sont choisis à deux, Sanya et Eden.

« Je fais pas le chien de garde. Sanya, il sait très bien se défendre tout seul. » Puis il a pas les crocs pour arracher des bras et repousser les menaces, Silas. Se contentera d'aboyer à l'approche des tempêtes et de regarder passer les vaches assis sur le porche, vieux clebs avant l'heure. Ca l'empêche pas d'essayer, de pas laisser passer, de s'imposer, de riposter avec une voix empruntée. « Ca te ferait chier? Que j'essaie de te dégager ? » Sanya, c'est le frangin qu'une mère fantôme lui a refusé. Tant pis si y'a pas le sang dans les veines, ça revient au même pour lui. Considère même pas l'idée, ça l'a jamais effleuré. « Ca frustrerait le petit homophobe qui assume pas ses envies? » ça se crache d'entre ses lèvres, acide et provocateur. Y'a plein de signaux d'alarme qui s'affolent dans sa tête, un rien trop tard. Réalise les mots alors qu'ils sortent et reçoit sa propre surprise au coin de la bouche. Peur qui cogne aux tempes. Sait pas ce qu'il fout, à insulter des cinglés. Se reconnaît pas trop, Silas, dans les piques lancées. Alors il s'empêche de reculer et essaie de fermer les traits pour pas laisser voir que y'a déjà des regrets qui chouinent. Lâche la tasse d'un bras qui descend le long du corps. Sont putain de loin, les sourires imbéciles.

« Parce que t'aimes bien, toi, l'idée d'avoir le champ libre, hein? »

Lance des flammes qu'il contrôle pas, Silas.
Peur de cramer.