Final Masquerade

Il a l’impression de la connaître depuis trop longtemps, cette petite femme à l’allure convexe. Les quelques rares cas à passer la porte de son magasin à plusieurs reprises, étaient souvent des personnes peu fréquentables, qui ne se servaient certainement pas dans ses stocks pour ce qu’ils prétendaient. Lorsque les plus silencieux souhaitaient repartir avec plusieurs armes du même calibre en prétextant un suicide collectif, Bo savait qu’il ne s’agissait que d’une excuse pour avoir le droit à un stock plus conséquent. S’il était pour l’industrie de la mort individuelle, il ne tenait pas à participer à celle des combats quels qu’ils soient. la règle était simple, jamais deux achats similaires à la fois. Il n’était pas vendeur d’armes, souhaitait simplement aider les plus démunis à passer à trépas. Il aurait été bien malheureux de savoir que ce qu’il vendait servait à d’autres tâches, bien plus blâmables. Mais cette dame, n’était qu’une éternelle indécise qui finissait toujours par choisir un élément au hasard ; pour le ramener quelques semaines plus tard. Elle tenait à se faire rembourser afin de prendre quelque chose de plus doux, prétextant ne pas avoir trouvé le courage de sauter le pas. L’arme à feu donnait un bien mauvais service après vente. Le couteau n’était pas vendu avec une notice, et elle était incapable de savoir où le planter exactement. Et lorsqu’elle avait ramené la corde entre ses mains tremblantes, Bo avait vite deviné qu’elle ne savait pas faire les noeuds coulants. Alors, en bon conseiller d’une boutique qu’il connaissait par coeur, il se sentait le courage de lui montrer un à un les mécanisme de ce qu’elle pouvait s’offrir. Jusqu’à ce qu’elle choisisse, le poison pour partir plus rapidement, avec moins de chance de se rater, et une injection très simple.
En la regardant s’en aller, Bo avait presque l’impression de la voir pour la dernière fois. Comme si elle ne lui trouvait plus aucune raison de venir le voir ; et parfois, il s’en sentait troublé de cet impression d’être le dernier messager avant la mort. Lui qui ne pouvait instaurer de système de fidélité, de crédit, ou toutes ces choses qui n’ont de sens que pour les commerces avec une réelle clientèle. Bo vendait le droit de ne jamais revenir. Celui de quitter la boutique, et de quitter ce monde avec comme dernier visage ; le sien. Il s’évertue pourtant à souhaiter une bonne journée, un sourire aux lèvres et main serré. Parce qu’à ses yeux, le repos éternel n’a rien de malheureux. Funeste ne rime pas avec pleurs, dans son jargon. Et s’il a déjà songé à inviter quelques clients à dîner, adresser des clin d’oeil appuyés, il savait qu’il ne devait pas jouer avec ce feu-là. Les visages lui demandant conseil n’avaient qu’une espérance de vie largement limitée, ce sur quoi Bo ne devait pas interférer. On ne se souci pas de la relation entre une personne et sa faucheuse.

Il reste un instant dans le fond de la boutique, retournant le poignard plusieurs fois entre ses doigts afin d’en analyser l’état. Elle ne s’en était pas servi, l’avait certainement laissé dans un coin ; à le regarder comme on regarde les ténèbres. Un oeil averti, l’autre implorant. La lame n’a aucune égratignure, et c’est avec un soupir outré que le gérant enroule une nouvelle ficelle autour du manche, annonçant le prix de l’instrument. Il revient ensuite vers sa petite caisse, servant d’accueil. Petit comptoir sur lequel il dépose l’outil, sans se soucier du mouvement de la boutique. Ce n’est qu’en entendant sa voix, qu’il daigne relever le nez de ses affaires. Un léger coup d’oeil afin d’étudier la bête, scandant sa morphologie, ses airs, ses traits, tout ce qui constitue cet homme qui semble en savoir plus sur lui qu’il ne voudrait l’admettre. Bo pose ses deux mains sur le comptoir, et penche légèrement la tête en plissant ses grands yeux bleus. L’analyse toujours en cours. - Eh bien, j’ai failli vous attendre. Il adresse un premier sourire, les lèvres qui s’élargissent alors qu’il repense à toutes les fois où il a tourné des regards vers la porte de l’échoppe, en se demandant si le mystérieux inconnu allait ou non lui faire honneur de sa présence. Il savait qu’il n’allait certainement pas arriver en début d’après-midi alors qu’ils avaient plutôt à faire le soir. Mais il aime ronchonner, Bo. Il aime montrer qu’il n’est pas satisfait, même quand il n’en a aucune raison. L’air détaché, de celui qui n’en a que faire mais souligne l’évidence. Il se détourne de lui, et lui fait un signe de la main, afin de lui intimer de le suivre sans rien ajouter sur le sujet.

Une fois arrivé aux cordes, il attrape quelques mètres enroulés et les temps à son étrange client pour le laisser juger de la qualité du cordage. - Très résistante, mais je vous conseille de la couper avant de vous en servir. Avec une telle longueur, vous allez toucher le sol. Les saphirs restent bloqués sur le visage, sur cet air que les autres n’ont pas. Il lui laisse attraper la corde et enfonce ses deux mains au fond de ses poches, comme un effet de mimétisme avec sa posture de quelques minutes plus tôt. - Même si vous n’êtes pas très grand. L’air toujours taquin, le sourire de travers alors qu’il pose un bras contre une des poutres apparentes, l’autre main posée contre sa hanche, en attendant qu’il réplique.   

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Une première impression en demi-teintes. L'incapacité de savoir si la montagne qu'était le propriétaire de Sudden Death était très sérieux, s'il était taquin ou s'il était menaçant. L'instinct du Chasseur toujours aux aguets, à chacun des messages pointant sur son écran de téléphone et pourtant. Pourtant il lui plaisait, cet énergumène. Ne jamais se connecter aux proies, toute connexion pouvant empêcher l'accomplissement de la Mission. C'était comme ça que le Diable fonctionnait. Tapi dans les détails et les nuances, il titillait l'imaginaire et envoûtait les esprits. Mais il aimait ça, Enoch. Il aimait les sous-entendus, il aimait valser sur les mots, il aimait les personnalités assez marquées pour étirer le voile du doute sur leurs ambitions. Peut-être parce qu'il était comme ça, lui aussi. Deux côtés d'une même pièce, le Mal contre le Bien, bâtissant un monde différent en utilisant les mêmes outils. C'était pour ça qu'il avait voulu partir seul sur cette Mission, pour ça qu'il s'était jeté dans cette conversation sans prévenir les autres. Le sens des précautions et l'instinct de préservation abandonnés devant la porte du magasin, et ses deux mains dans ses poches en posant un regard presque franc sur Bo Gutierrez. S'ils étaient taillés du même bois, il saurait comment anticiper ses mouvements.
Restait à savoir jusqu'à quel point ils pouvaient être similaires. Et à quel point ils étaient différents.

L'âme malheureuse ayant enfin quitté le périmètre direct de l'autre, Enoch considéra les lieux encore quelques brèves secondes. Il n'y avait personne d'autre dans la boutique. Ils étaient bel et bien seuls. Si l'autre lui avait promis de fermer aussitôt les lieux sitôt le faux Sunday arrivé, rien ne lui assurait qu'il le fasse vraiment. Lui-même l'aurait fait, au nom du jeu, au nom de la Chasse. Mais peut-être était-elle déjà là, leur première différence. A moins que ça ne soit pour plus tard. Haussement de sourcils sur le sursaut d'humeur du propriétaire des lieux. Si son sourire cabot, vissé sur les traits sombres du Sinclair, ne vacilla pas, il nota intérieurement l'éclat. Sincèrement agacé, ou simplement joueur ? Le Chasseur haussa les épaules en guise de réponse. Répondit du tac au tac, sa voix chaleureuse emplissant l'espace.

-L'attente ne rend-t-elle pas les surprises bien meilleures ?

Attente, appréhension, frustration, même, de ne pas avoir ce que l'on voulait en temps échu. Il aimait ménager ses entrées, Friday, il aimait arriver aux moments où on l'attendait le moins. Que l'impie manifeste son mécontentement n'entacherait pas tous ses projets. Sa taille, en revanche... Il l'observa alors qu'il se dépliait, le jaugea tandis qu'il se rapprochait. Une bonne quinzaine de centimètres de plus que lui, et une carrure qui semblait aller de paire, à peine visible sous ses vêtements. Il aurait le bénéfice de la taille et du poids, sur le Garde, si les choses venaient à s'envenimer. Mais il n'aurait ni la souplesse, ni l'entraînement. Emboîtant le pas de Gutierrez avec nonchalance, Friday étudia son dos. Une nuque solide, un cou qui l'était probablement tout autant. Sentit un frisson à l'arrière de la sienne, de nuque, son esprit analysant toutes les éventualités. L'excitation de la chasse, celle que tous lui reprochaient sans jamais la partager. Le Seigneur ne prenait pas les vies gratuitement, pas plus que son protégé. Confirmer l'utilité avant d'accomplir la Mission. Ce qu'il lui ferait, à cette nuque, ne concernerait bien que lui.

Les cordes qu'il avait commandées étaient une première alternative. Pas de côté, souple et silencieux, en se glissant à la droite de Gutierrez. Les iris noisette fixés sur la corde légèrement scintillante que les mains claires empalmaient à présent. Solide. Résistante. Quel que soit le but réel de ce magasin de bricolage, il ne lésinait pas sur la qualité. Une qualité impressionnante, compte tenu d'Exeter elle-même. Trouver des matériaux sans pouvoir en garantir la traçabilité était délicat, même pour les membres de la Garde, poussant certains d'entre eux à s'approvisionner à Boston directement. Une note mentale. Mettre le magasin à sac serait certainement réprouvé par le reste de sa fratrie, mais ne serait pas une si mauvaise idée sur le long terme. Laissant son regard couler le long de la corde, le long des doigts solides qui la tenaient, il hocha distraitement la tête aux conseils du commerçant. Une infime frustration frissonna dans ses veines. Il n'en était pas à son premier coup d'essai, il savait parfaitement comment se servir d'un tel objet. Gutierrez était-il aussi didactique avec toute sa clientèle ? Doigts mats contre doigts clairs, un effleurement juste un peu trop long en récupérant la corde entre ses propres mains. Un frisson contre la peau, durable et inédit, qu'il ne laissa pas transparaître, soupesant la corde en l'étudiant d'un oeil connaisseur. En tirant dessus, s'assurant de sa résistance, tandis que le vendeur s'offrait un nouveau commentaire désobligeant.
Pas très grand. Décidément. Le sourire cabot revint étirer le creux des lèvres du Garde de l'Aurore.

-Je préfère être précautionneux. Trop vaut bien mieux que pas assez, surtout pour ce que je m'apprête à faire avec cette corde.

Les noisettes suivirent le mouvement du géant, tracèrent le chemin de sa main jusqu'à la poutre apparente au plafond. S'élevèrent d'avantage, repérèrent un léger écart entre ce dernier et la poutre en bois. Un écart suffisant pour faire passer une corde, par exemple. Cette même corde qu'il déroula rapidement, se laissant du mou. Une impulsion, brève et précise. La boucle de corde, soulevée dans l'air, retomba contre la nuque solide de Gutierrez. Un amusement assumé au creux des noisettes tandis qu'Enoch attrapait chaque extrémité de la corde pour les rassembler et tirer dessus comme par jeu, poussant Gutierrez à se rapprocher de lui. Corps à quelques centimètres à peine l'un de l'autre. Courbé sous l'impulsion de son collier d'infortune, le géant était bien plus à son niveau. Le Garde pouvait presque sentir son haleine contre son visage. Un murmure, dans la boutique de bricolage.

-La taille me semble parfaitement adaptée, quel sera votre prix ?

Il ses doigts relâchèrent tant l'étau que Gutierrez. La corde roula au creux de sa paume, il en rattrapa une des extrémités. Un pas en arrière, pour restaurer une distance de précaution entre eux. Ses doigts qui s'enroulaient de nouveau autour du lien et feignirent n'avoir aucune idée de comment faire un noeud coulant. Oh, il savait parfaitement comment faire. Il ne faisait qu'entrer dans le jeu de sa cible, de cette boutique de bricolage supposée vendre la mort, dans son propre jeu interdit. Ne pas jamais jouer avec le Diable. Un enseignement qu'il avait tendance à vouloir mettre de côté, le chien fou de Dieu, quand cela l'arrangeait.

-J'ai peur que vous ne soyez obligé de me fournir une démonstration. Je n'ai pas votre expertise en la matière.

Quelle matière, précisément ? Le bricolage ou.. la Mort ? Regard en demi-teinte planté dans les saphirs, aussi amusé que confus. Tous les moyens étaient bons pour forcer l'autre à avouer que la venue du Metatron était entièrement justifiée dans la vie du présumé parjure.

L'impulsivité en arme, le culot comme bouclier. Enoch avait décidé de partir en croisade, et, Dieu lui en était témoin, il ressortirait quelque chose d'intéressant dans ce coup qu'il venait de porter. Il en ressortait déjà une première observation. Non seulement l'homme s'était retrouvé déstabilisé dans sa propre zone de confort. Son corps en avait dit bien plus que les mots qui s'échappaient jusqu'à présent de ses lèvres. Déstabilisé, Marsh s'était raidi. Corps sur la défensive et regard fuyant, deux témoins de la future marche à suivre dans leurs échanges. Soit Enoch continuait sur sa lancée, soit il respectait les règles de distance qu'imposaient tant la bienséance que la relation commerciale. Mais il savait, à présent. Le meilleur moyen d'accéder directement à l'étrange propriétaire de cette boutique impie était de le déstabiliser.
Et pénétrer sa zone de confort était une méthode particulièrement efficace.

Remisant l'observation dans un coin de sa mémoire, le chasseur avait relâché l'étau. Laissé couler la corde dans sa paume pour libérer l'autre, attendant d'observer sa superbe se reconstruire maintenant qu'il était de nouveau en contrôle de la situation. L'illusion de la supériorité. Un jeu auquel il s'astreignait encore avec Michael, le Metatron. Auquel il était si rôdé qu'il n'eut aucun mal à couler dans un rôle bien plus satisfaisant pour l'autre. Soumission volontaire en prétendant ne pas s'y connaître. Mais toujours cette étincelle bien réelle au fond des noisettes en évaluant chacun des gestes, chacune des mimiques sur ce visage coupé au couteau. L'amusement et l'intérêt, sous les cils noirs. A bien des égards, un regard bien plus vivant perçait le visage mat que celui de la majorité de la clientèle habituelle du dénommé Saul Marsh.
Saul Marsh qui reprenait doucement en superbe, maintenant libéré de ses chaînes. Une contenance progressive, graduelle, alors que son attention semblait maintenant appartenir toute entière à Enoch. Grisante, en voyant l'homme s'activer à fermer boutique pour n'être plus qu'à lui. Un comportement aussi agréable que flatteur. L'Orgueil avait toujours été le plus grand péché, jamais avoué, de Gabriel. Obéissant au doigt, il se tapit dans le silence. S'adossa à un des nombreux étals en attendant que l'autre ait fini son petit manège, ses doigts enroulés distraitement autour de la corde. Elle était de bonne facture, cette corde. Son regard embrassa le reste de la pièce, s'accrocha à certains objets qui n'avaient strictement rien à faire dans un boutique de bricolage. Il y avait des armes de différent calibre, derrière une vitrine. De bonne facture, pour la plupart. On pouvait s'offrir les balles, on pouvait choisir son poison. Un frisson dévala le long de l'échine du Chasseur. S'il était tout à fait anodin de trouver des cordes ou des pelles dans ce type d'échoppe, des armes ou du poison... Peut-être que ce magasin était effectivement un magasin de suicide.
Auquel cas, son laconique propriétaire était effectivement un marchand de péché.

-Il semblerait que nous n'ayons pas le même usage en tête, vous et moi. J'apprécie cependant votre générosité. Si ma manière de faire vous convainc, je pourrais grandement bénéficier de la démonstration d'un professionnel.

Un sourire au creux des lèvres, l'homme et son regard revenus dans son périmètre. L'envie de lui demander directement s'il était effectivement un marchand de mort lui brûlait le bout de la langue. Mais il préférait encore l'étouffer de sous-entendus, pour le moment. C'était toujours plus simple que de risquer de perdre tant sa crédibilité que l'avantage que pourrait lui donner son impulsivité naturelle, s'il s'en servait au bon moment. Ses doigts relâchèrent la corde renforcée, la déposant tranquillement à sa place. Parfaitement conscient que l'autre le dévisageait sans la moindre gêne, et nullement gêné, lui-même, de sentir la morsure de ses iris trop bleus. Une question impérieuse. Un claquement de langue. Toute la nonchalance du monde en guise de réponse.

-Attacher quelqu'un.

La vérité crue, admise les yeux dans les yeux, était souvent la meilleure des armes en ce qui concernait le chasseur. Saul Marsh ne semblait pas homme à tolérer les jeux qui duraient pendant des heures, les minauderies ou les beaux discours. Il voulait savoir ? La vérité était bien plus complexe que ce qu'Enoch lui offrait. Elle impliquait généralement une nuit sans lune, ou un coin reculé d'Exeter. Des hurlements, des suppliques, et le bruit caractéristique d'un couteau papillon tranchant l'épiderme du démon. Les cordes les plus renforcées étaient un atout non négligeable dans son domaine. A bien des égards, il s'offrirait également un des couteaux affûtés qu'il avait repérés dans la vitrine, mais cela risquerait d'éveiller un peu trop les soupçons. La corde lui fila d'entre les doigts, échoua entre les mains de son propriétaire légitime. Tant que l'accord n'était pas conclu, elle ne risquait pas d'être sienne. Pour l'instant.

Le visage coupé au couteau s'illumina sur une proposition infiniment plus honnête que le prix affiché sur la pancarte, là où se tenait autrefois le produit. Un sourire tout aussi déchiré sur le visage de Marsh. Et un dilemme sous les boucles noires. Il lui plaisait bien, ce type. Il y avait quelque chose dans son attitude qui résonnait avec l'homme, aussi bien qu'elle dissonait avec la Mission. Une sorte d'entre-deux permanent, gouffre sans fond, au-dessus duquel était tendu cette corde. Funambule, Gabriel. Ange aux pieds plats cherchant son équilibre sur cette fameuse corde. La volonté de Dieu au bout du chemin, et le gouffre de la tentation prêt à l'engloutir tout entier. La voix de Michael déchira ses pensées. Ne jamais se rapprocher de sa cible. Si Enoch avait respecté cette règle sans y faire la moindre entorse, son tableau de chasse ne serait pas aussi diablement rempli.

Surprenant, hein ? L'Agneau de Dieu jaugea son comparse avec le même manque de pudeur qui lui avait été accordé. L'ombre d'un sourire toujours vissée au creux des lèvres, il répondit, du tac au tac.

-Vous m'avez percé à jour, je n'ai rien de votre clientèle usuelle. Ma monnaie d'échange pour une corde de cette facture serait à la hauteur de votre capacité à lâcher prise.

Un claquement de langue appréciateur. Il finit par abandonner son point d'appui pour se rapprocher, à nouveau, de Marsh. Rompit la distance en quelques pas tranquilles, sans le lâcher des yeux. Progressa en funambule sur la corde tendue par le Divin au-dessus du précipice de la tentation. Dans une salle remplie d'armes, le geste pourrait être malvenu. D'autant que Marsh avait prouvé lors de sa petite démonstration avec la corde à quel point la proximité pouvait le mettre mal à l'aise. Il ne suffirait pas de grand chose pour que le malaise atteigne son paroxysme, et devienne rapidement une occasion pour que toute cette entrevue vire au bain de sang. Etait-il aussi entraîné que le Sinclair, le marchand ? Ou n'avait-il qu'une connaissance passable des objets pourtant si efficaces qui tapissaient sa boutique ? Tout restait encore à prouver. Une réflexion achevée en même temps que sa course, son corps de nouveau à une poignée de centimètres du marchand.

-N'avez-vous jamais eu envie de perdre complètement le contrôle, l'espace d'un instant ? Oseriez-vous seulement vous le permettre ?

Murmure au creux des lèvres en reprenant un pan de la corde entre ses doigts habiles. En mimant l'effort de nouer un de ces noeuds que les chasseurs avaient pour habitude d'enrouler autour de leurs cibles les plus récalcitrantes. Il serait à même d'en faire la même chose, de Saul Marsh. L'attacher dans un coin de sa boutique, maintenant que toutes les issues en étaient closes. Il doutait que l'homme dusse être rejoint bientôt par qui que ce soit, d'employés à proches, pour avoir si promptement fermé son magasin. S'ils étaient seuls, il ne serait pas difficile de le pousser à s'attacher lui-même puis de lui faire cracher tous ses petits secrets.
Son sourire s'aiguisa à cette idée. Il se pencha vers l'autre, juste assez pour revenir envahir son espace. Laissa sa voix si particulière s'emplir du roulis des roches, celles qui rendaient la volonté des autres si délicieusement malléable. Roulis rauque au creux de l'oreille de Marsh, en lui remettant la corde entre les mains.

-Montre-moi comment on doit se servir de cette corde. Noue-la autour de ton cou et serre bien le nœud.

Il revenait, le picotement si agréable de la traque. Il hérissait délicieusement les poils sur sa nuque à l'idée que l'autre perdre pleinement et simplement le contrôle de la situation. Prendrait-il peur, une fois le geste accompli ? Jouerait-il aux cons ? Le couteau papillon qu'il conservait toujours dans sa chaussure s'enfonça dans la peau de sa cheville droite. S'il devait servir, ce soir, il était aussi prêt que son propriétaire. Délicieux, de voir les mains de Marsh s'activer sous sa seule volonté. Délicieux de capturer les saphirs, et d'y lire l'amoncellement d'émotions contraires qu'il y devinait. Sourire rictus. Une langue passée sur les babines du prédateur en capturant chaque expression de sa proie autant que l'autre extrémité de la corde. Il l'enroula fermement autour de ses doigts.  

-A ton avis, dois-je tirer ou tout relâcher ?

Satisfaction vissée au creux des reins, devant la gêne manifeste de l'autre homme. Iris noisettes enfoncés au creux de ceux, bien trop bleus, de Marsh, et cette envie grandissante de tester la moindre de ses réactions. Il n'était pas homme à perdre le contrôle de la situation, Enoch l'avait bien compris. Mais jusqu'à quel point se laisserait-il avoir à son petit manège avant de se rétracter complètement ? Il avait besoin de le savoir, le Chasseur. Enfant capricieux qui arrache les pattes des insectes pour voir comment ils fonctionnent une fois amoindris. La nonchalance du chat jouant avec sa souris, juste pour sa satisfaction personnelle.
Et Marsh, il devait le reconnaître, était une bien belle souris. Piège autour du cou et son regard devenu glacier, il émanait de lui cette aura caractéristique des âmes dangereuses. Impossible à saisir mais bien à sentir. Une imprévisibilité qui n'avait rien de celle d'un Wendigo ou quelque autre créature démoniaque, non. Bien supérieure, cette aura. Celle de ceux qui savent ce qu'ils veulent, quitte à prendre des chemins différents de ceux habituels. La même que celle du Chasseur.

C'était peut-être pour cela qu'il voulait tester le moindre des retranchements de sa potentielle proie. Qu'il voulait voir cet homme tout de contrôle et de suffisance se laisser aller. Indirectement, c'était un cadeau qu'il lui faisait. Combien d'âmes pouvaient se targuer d'avoir réussi l'exploit de relâcher complètement les rênes pour se laisser guider par qui que ce soit d'autre ? L'archange lui-même n'était pas de ceux-là. Jalousie inconsciente en l'étudiant passer la corde à son cou. Un frisson le long de la nuque alors que Marsh n'avait pas dit son dernier mot. Tout à son honneur, et tout au plaisir non dissimulé de son compagnon nocturne.

-Rien n'exclut cette éventualité, une fois la démonstration effectuée.

Concession liquoreuse du spécialiste en poisons alcoolisés. Il se sentait d'humeur plus magnanime que joueuse, devant tant de verve. Non seulement ce type de personnalité lui plaisait mais, maintenant qu'il y regardait de plus près, Enoch ne trouvait pas la proie sans charme. Quelque chose dans le feu qu'il lisait derrière les iris glacier. A moins qu'il ne s'agisse de cette fossette qui creusait sa joue, pareille à une cicatrice laissée par la lame d'un couteau. Se laisser apprivoiser. Loin de compter dans ses habitudes, le Chasseur trouvait toutefois un certain charme à cette idée. Aucune opposition avec sa Mission, rien qui ne réprouve ou n'annule les actions qu'il avait prévues si tant et que Marsh soit moins Humain qu'escompté. Après tout, il arrivait même à Dieu de détourner le regard quelques fois. Un état de faits que le Croyant avait parfaitement assimilé, et qu'il revendiquait les fois où cela l'arrangeait.  
Frisson en sentant les doigts frais de Marsh sur sa propre main. Le coeur dans la gorge en captant aussi bien sa chaleur que son odeur, et les sens bien plus aiguisés qu'il ne lui aurait paru. Incompréhensible docilité du corps, alors qu'il s'approchait à son tour, venant à sa rencontre sans toutefois le toucher. Du miel dans les naseaux, du miel à ses oreilles. Et ses cheveux de se dresser agréablement sur sa nuque alors qu'un sourire creusa les lèvres d'Enoch.

-Tu te méprends sur mes intentions. Je n'ai nullement envie de te faire du mal, bien au contraire, ni même de te tenir en laisse. La seule chose que je désire, c'est voir jusqu'à quel point tu es prêt à t'abandonner.

Petite ou vraie mort, quelle qu'elle soit, il souhaitait s'improviser guide et non pas bourreau. Exécuteur occasionnel d'une mort aussi douce qu'agréable, son esprit divaguant dans une toute autre forme de pensées que celles qui le traversaient initialement en arrivant dans cette boutique. C'était investi d'une Mission qu'il avait franchi le seuil de Sudden Death. C'était motivé par une toute autre qu'il se laissait aller à serrer d'avantage la corde, fasciné par le manque évident de peur dans le regard de l'autre homme. A croire qu'à trop vendre la Mort, dans sa boutique plus qu'originale, il en était devenu l'émissaire. A moins qu'il ne s'agisse que d'une façade, là encore. Propre et polie, presque dangereuse, comme Sudden Death, une fermeté revendiquée pour mieux planquer quelque chose de tendre et fébrile à l'intérieur.
Qui es-tu à l'intérieur, Saul Marsh ? Pupilles dilatées par la curiosité et la gourmandise en jouant toujours avec l'extrémité de la corde, le Chasseur. L'autre qui continuait de dégoiser, mais, à en juger par la rougeur que marquaient les fibres solides contre sa peau claire, ne devait pas être bien à l'aise. Plus intrigué qu'autre chose par ses louvoiements, Enoch finit par s'exécuter. Relâcha finalement les liens, souplement, une étincelle au creux des prunelles noisettes.

-J'accepte ta proposition, à la condition que tu ne profites pas de partir chercher ta bouteille pour te faire la belle. Tu ne m'as pas l'air d'être quelqu'un que le danger effraie. J'espère qu'il ne s'agit pas seulement d'une illusion.

Sincérité dans le ton, en ôtant finalement la corde d'autour du cou de Marsh. Electrochoc en effleurant la peau claire du bout des doigts, ce faisant. Coulée de lave dans les veines, en relevant opposant la chaleur des noisettes à la fraîcheur glaciale de ses prunelles. Impulsion adroite pour le débarrasser entièrement de son lien. Le geste nonchalant malgré la fascination, son regard s'arrachant difficilement de la fossette au creux de la joue de Marsh pour se concentrer sur la corde. Il la ré-enroula adroitement. Le témoin manifeste de nombreuses années d'expérience.

-La "tâche" ? A laquelle fais-tu allusion, en particulier ?

Railleur, le ton. Railleur, le sourcil noir élevé dans la direction de Marsh. Parfaitement dans son élément, le Chasseur reposa finalement la corde sur l'étal. Recula d'un pas pour lui laisser de nouveau l'illusion d'un espace personnel parfaitement respecté, et fourra ses mains dans ses poches. L'autre ne passait pas par quatre chemins, et ça aussi, ça lui plaisait. Bien trop à son propre goût. Il passa une main sereine dans ses boucles noires. Gratta sa nuque en embrassant la boutique du regard avant de le planter de nouveau dans les iris clairs de son hôte.

-D'autant que si nous parlons de ce genre de choses, ne crains-tu pas que des passants puissent nous voir, à travers la vitrine ? Pas que je craigne pour mon honneur, je n'en ai plus depuis des années. Mais cela pourrait entacher la respectabilité de ton activité de savoir que de telles choses ont cours par ici.

Si l'homme était ce qu'il prétendait, il répondrait certainement qu'il s'en foutait. Mais s'il avait une once de scrupules, ce sur quoi Enoch n'était pas certain de pouvoir miser, il l'entraînerait probablement dans un espace plus reculé. Plus privé. Quelle que soit la mise à mort qu'il préférerait, quelle que soit la durabilité de ladite mort, au moins ils n'auraient pas à se soucier de témoins gênants. Et si la faim qui commençait à naître dans son bas-ventre réclamait un tout autre programme que celui qu'il avait initialement prévu, pour peu qu'un couteau se loge dans la carotide de Marsh, Enoch n'était pas contre éviter qu'on voit ce qu'il se passait dans le coin.
Pourtant, il n'en trahit rien. L'air toujours parfaitement détaché, malgré que ses yeux glissent sans la moindre gêne sur le corps de l'autre. Il était bien fait de sa personne, Marsh, les faits étaient indéniables. Il lui semblait même qu'à mesure que le temps passait, il devenait bien plus agréable à contempler, malgré qu'il ne soit pas du tout le type du Chasseur. Le type d'hommes pour lesquels on pourrait si facilement se damner.
Qu'était un petit péché de luxure, une fois, de temps en temps ? Dieu saurait certainement détourner le regard si cela signifiait poursuivre sa Mission. Et, en se rapprochant autant que possible de Marsh, il pourrait, à défaut d'obtenir la preuve de son inhumanité, au moins récolter quelques informations salutaires pour sa fratrie.
Convaincu par ses propres mensonges. Une langue passée sur ses lèvres pour les humidifier, asséchées qu'elles étaient par cette gourmandise inopinée contre laquelle il ne se sentait pas de lutter.

-Je peux tout aussi bien t'accompagner pour aller la chercher, cette bouteille.

Quitte à ce qu'il y ait une tâche, rien ne les empêchait de l'accomplir en deux temps, si ?

Il pouvait sentir son ombre, au Pasteur Sinclair. Le nez enfoncé dans son missel, si silhouette noueuse courbée au dessus des mots, noyés dans l'encre. Son regard acéré et divin qui se relevait aussitôt que les enfants pépiaient contre le silence, pour leur inculquer les bases de leur enseignement. Ne jamais s'approcher de trop près de leur proie. Certaines d'entre elles possédaient des dons inimaginables, inhumains, conférés par le Diable en personne pour qu'elles puissent accomplir ses basses besognes. A traverser l'Eden créé par Dieu sur Terre dans l'espoir d'étendre l'hégémonie de leur père, elles pouvaient captiver autant que perdre les purificateurs. Nombreux étaient ces frères de la Garde qui s'y étaient laissés prendre, à se frotter de trop près au démon dans l'espoir peut-être de mieux les atteindre. Mais Enoch n'était pas comme eux. Il n'était pas investi de la même Mission, pas plus qu'il n'était accompagné de la même manière. Dieu s'était penché au-dessus de lui et lui avait offert Sa protection. Un don du ciel qui avait été d'une aide indéniable dans l'accomplissement des devoirs Sinclair. Sans sa résistance à la sorcellerie, Gabriel n'aurait pas été aussi efficace qu'il l'était à présent. N'aurait jamais pu s'infiltrer au plus près de l'ennemi comme il le faisait. Une capacité à double tranchant. La peur s'effaçait au profit de cette certitude qu'il n'était pas possible à atteindre. Mais Dieu Lui-même accompagnait Son émissaire. Que pouvait-il risquer si le Père était aussi bien son berger que son bouclier ?

Rien. Encore moins Saul Marsh. Mais il y avait une faille chez le Chasseur, il y en a toujours une en chaque homme. Même béni de Dieu, il n'était rien de moins qu'un homme. Créature imparfaite pétrie de suffisance en engrangeant chaque parole de Marsh, certain de ses propres capacités. La curiosité sur la manche, guidant ses actions avec toujours plus d'emprise. Il était protégé de la sorcellerie, c'était un fait avéré. Mais Dieu ne le protégeait ni de la tentation, ni même de sa propre vanité. Aussi, quand le regard de Marsh avait fini par s'illuminer d'une étincelle d'intérêt, Enoch avait-il cédé à sa propre curiosité. Un vilain défaut, assurément. Une très mauvaise stratégie, certainement. Réprouvée du reste de la meute, et, pourtant, si utile à leur Mission. C'était en se frottant au diable qu'ils avaient accompli leurs plus beaux faits d'armes. Le poids de son couteau papillon contre sa cheville lui donnait l'assurance d'une sécurité supplémentaire, au cas où Marsh serait bel et bien une créature impie. Mais la Mission s'éloignait toujours plus de son esprit à mesure qu'il parlait. Si Dieu guidait son bras, il ne s'abattrait probablement pas sur la nuque de Marsh, en cette fin de journée-là. La tentation avait bien trop fait son bonhomme de chemin sous les boucles noires, bien plus qu'elle n'aurait dû.

Il ne manqua pas une parole, dévorant les rares expressions qui passaient sur les traits acérés du vendeur de mort. Mains dans les poches à l'instar de ce dernier, fasciné par le flegme de l'individu. Il aurait eu toutes les raisons du monde de prendre peur, de se méfier voire de rejeter Enoch, après tout ce qu'il avait fait. Pourtant il reprenait la conversation sur le même ton badin que s'ils discutaient autour d'un bon café. Contrôle absolu sur la situation, ou l'illusion de s'en foutre ? L'Agneau de Dieu en voyant souvent, des âmes qui prétendaient être aussi détachées que l'homme en face de lui. Mais rarement possédaient-elles cette sincérité que dégageait Saul Marsh. Un je m'en foutisme qui ne semblait pas feint. Haussement d'épaules à la mention de ses considérations. Comédien, Enoch, en prétendant à son tour que c'était pour Marsh qu'il avait fait une telle proposition. Il s'en contrefichait du regard d'autrui. Tout ce qui l'intéressait était d'approcher encore d'avantage de Marsh, de trouver la faille sous sa carapace pour mieux s'y infiltrer, même si pour cela il donnerait de sa personne. L'ombre d'un rictus sous la barbe noire, le témoignage d'une compréhension qu'il n'aurait jamais crue possible. Cette carapace ressemblait beaucoup à celle qu'entretenait le chasseur. Les Sinclair aussi étaient pointés du doigt pour leur piété, lui-même l'avait été au cours des trois années de lycée par des gosses qui ne comprenaient rien au monde qui les entouraient. La bête noire. Pas que. Parce que les commentaires qui semblaient n'atteindre que si peu Marsh n'étaient pas infondés. Si Sudden Death n'était qu'un simple magasin de bricolage, la boutique n'en tapait pas moins dans une iconographie qui n'avait rien d'enviable. Magasin de Mort. Le suicide était péché, et l'image grossière. Condamnerait-il pour autant le jugement des autres, Gabriel ? Non. Parce que le mépris affiché de Marsh lui plaisait, tant il pouvait aisément le partager.
Peut-être même un peu trop.

Un frisson d'excitation lui dévala le long de la nuque lorsque Marsh pénétra de lui-même dans sa zone de confort. Son sourire s'élargit. Belle, très belle assurance du propriétaire des lieux. L'envie de rétorquer du tac au tac qu'ils pouvaient s'y mettre ici et maintenant, s'il n'y avait que ça. Son regard coula le long du dos de sa proie tandis qu'elle ouvrait le chemin. Un dos qu'il devina solide, contrairement aux apparences. Noyé sous la matière impeccable de sa chemise, et, pourtant, visible à qui s'attardait à le contempler. Marsh était raide sur ses appuis, lors de l'épisode de la corde. Mais la découpe de sa silhouette, elle, laissait penser à un homme bien plus fort qu'il n'y paraissait. Moins que lui. Son port droit, presque altier, pourrait être un avantage pour peu qu'il l'attaque par derrière. Toute attaque avait plus de chances de réussir entreprise dans le dos d'un adversaire. Les prunelles noisettes s'attardèrent plus bas, parfaitement sereines. A chaque combat, sa stratégie. Même celui qui impliquait cette tâche qui avait si bien rempli la bouche de Marsh, quelques instants plus tôt.

Marsh qui l'entraînait dans l'arrière-boutique, à présent. Marsh qui prétendait se contreficher du regard des autres pour finalement se terrer dans les confins de son magasin pourtant fermé à double-tour. Un doux paradoxe qui aurait pu témoigner un manque d'assurance, tout en étant un en même temps : après tout, il ne savait pas qui il attirait dans les profondeurs de son existence. Ami ou ennemi ? Il n'avait aucun moyen de le déterminer avec leurs échanges. Pourtant il le fit pénétrer dans ce qui semblait être une sorte de remise avec autant de facilité que s'ils se connaissaient depuis toujours. Une remise d'une organisation édifiante, où chacun des éléments était parfaitement rangé. Observation minutieuse du Chasseur. Une pièce dans laquelle rien ne dépassait, à la propreté étudiée, presque clinique. L'homme était soit précautionneux, soit maniaque. Et Enoch de pencher pour cette dernière option, au vu de ce qu'il avait constaté plus tôt. Il ne se laissait pas aller, Saul Marsh. Toujours en contrôle, quelle que soit la situation. Difficile à déstabiliser. Une note mentale au fond de ses pensées.

Trouver ses boutons et les pousser un à un pour le forcer à sortir de ce contrôle illusoire. Quitte à le forcer.

L'ordre avant le chaos. A mesure que la carcasse de Saul Marsh s'activait, Enoch n'avait plus que cette idée qui pulsait sous les boucles noires. Cette envie qui creusait son abdomen en imaginant à quoi pourrait ressembler l'autre une fois qu'il perdait entièrement le contrôle. Il n'était pas différent de lui, Enoch, s'astreignant à un minimalisme monacal pour tout ce qui touchait à sa nature profonde. Mais si Marsh était taillé dans le même bois que lui, quel animal se cachait alors sous la discipline ? Il se mordit la lèvre inférieure, laissant son imagination vagabonder.

-Excellente déduction !

Il n'était pas le seul à étudier minutieusement son adversaire, il en aurait mis sa main à couper. Main qui s'enroula autour du verre qu'on lui tendit. Quelques mouvements du poignet, pour donner de l'amplitude au liquide. Il y plongea le nez par réflexe pour s'assurer qu'il ne soit pas bouchonné. Le parfum tannique, prononcé, attira un claquement de langue approbateur. Validation du barman pour le breuvage. Marsh ne proposait pas d'infâmes piquettes aux gars qu'il attirait dans les profondeurs de son intimité, et ça, c'était une qualité indéniable. Enoch ne suivit toutefois pas le mouvement, laissant le vin s'éventer un peu avant de le goûter. La première goulée n'était jamais bonne au sortir de la bouteille. Et si l'envie de cracher cette fameuse première goulée sur le sol impeccable de Marsh lui donnait terriblement envie, rien que pour voir s'il allait réagir, il n'en ferait rien.

-Je t'écoute.

Bien sûr que la question de Marsh serait sensée. Mais un véritable sourire s'étira sur les traits du rédempteur. La réponse était toute simple. La Garde de l'Aurore avait de nombreux contacts dans toutes les administrations. Une pieuvre aux tentacules très longues qui fournissait toutes les informations nécessaires à qui savait comment les demander. Quelques mots clés dans la base de données de la Garde, une vieille contravention à l'adresse de Marsh et le tour avait été joué. Certes, rien ne garantissait que l'homme ait gardé le même numéro, mais en général...

-Par des amis qui partagent ma passion pour les cordes de bonne facture.

Ni entièrement vrai, ni parfaitement faux. Il porta finalement son verre à ses lèvres, goûta le vin maintenant que son parfum semblait plus déployé. Ce n'était effectivement pas une infâme piquette.

-Quant au pourquoi, je ne saurais t'apporter une réponse exacte. Au-delà du produit ou de le réputation de ta boutique, c'est... Dieu qui a guidé mes pas vers toi, afin que j'accomplisse Sa volonté. ... ta manière de t'exprimer qui m'a intrigué. Ca aussi. Et m'intrigue toujours autant, je dois bien le reconnaître.

Les noisettes se déposèrent, chaleureuses, dans le regard d'acier de son comparse. En jaugèrent la dureté, cherchant à savoir si le métal allait ployer immédiatement ou s'ils avaient la possibilité d'échanger encore un peu plus. Il se doutait bien que Marsh ne l'avait pas chassé pour une raison. Estima qu'elle devait être similaire à celle qui l'avait poussé à le suivre jusqu'ici. Si leurs manières de faire se rapprochaient, peut-être leurs intentions n'étaient-elles pas si différentes.

-Pourquoi toi ? Pourquoi pas ? C'est parce que nous sommes aussi curieux l'un que l'autre que je suis venu jusqu'à toi, et que tu m'as attiré jusqu'ici pour me faire boire. Excellent pinot noir, d'ailleurs. Un Bourgogne, non ? Bien plus subtil que ces infâmes sirops que les Californiens qualifient de vin.

Inutile de lorgner sur l'étiquette de la bouteille. Enoch était sûr de lui en ce qui concernait les alcools. La première qualité d'un barman était de savoir ce qu'il vendait à sa clientèle. La qualité essentielle d'un chasseur, elle, était la curiosité. Il savait de quoi il parlait, tout comme il était certain que Saul n'avait pas choisi cette bouteille au hasard. Pas en ce qui concernait leurs projets, non. Pour son plaisir personnel, Marsh n'aurait eu aucune raison de pencher du côté de la piquette boostée aux sucres plutôt qu'un vin plus racé, avec son caractère bien à lui. Pourtant n'importe quel Américain aurait mis une bouteille de vin Français de côté pour une situation un peu plus importante qu'attirer un inconnu dans sa cave. Son sourire s'élargit. Si Marsh était un connaisseur, il attisait sa curiosité.

-Et toi, pourquoi moi ? Tu aurais eu toutes les raisons du monde de me vendre de la corde comme à n'importe quel client. A moins qu'il ne s'agisse de ta manière habituelle de gérer tes affaires.

Une nouvelle gorgée du liquide carmin, un nouveau hochement de tête appréciateur le temps d'une réponse qu'il n'écouta qu'à moitié. La démarche souple et détendue, le chasseur reprenait du service. Rompit la distance qui le séparait de Marsh pour mieux envahir à nouveau son espace personnel. Quelques centimètres seulement de l'homme, et l'odeur du pinot sur ses lèvres lui chatouillait déjà les narines.

-Quid de cette tâche dont tu parlais tout à l'heure ? Quelles en sont les spécificités ? Doit-on payer de sa personne ou suffit-il juste de passer à la caisse pour la voir s'accomplir ?

Son verre s'entrechoqua à celui de sa proie, ostentatoire. Avant de s'élever jusqu'au plateau d'étagère le plus proche où il reposerait pour les minutes à venir. Il ne servirait à rien de gâcher quelque chose d'aussi bon. Pas alors qu'il rompait le peu de distance qui les séparait encore, ne laissant plus qu'un maigre centimètre entre son torse et celui de Marsh. Il pouvait sentir la chaleur de son corps filtrer à travers ses vêtements. Marron contre bleu, les noisettes sondèrent à nouveau les prunelles glacier du vendeur de mort.

-Quelle mort vends-tu précisément dans ton étrange boutique, Saul Marsh ? La petite, ou la définitive ?

Bien étrange soirée qui s'amorçait d'une toute aussi étrange manière. Le pinot noir encore sur la palais en observant son hôte, et ce courant électrique qui dévalait encore le long de son échine. Adrénaline en fond de pensée, et attrait de la chasse en fond de train. Il suffirait de peu que la soirée ne dérape complètement, quel qu'en soit le sens. Suffisamment d'outils au potentiel létal, dans la petit boutique bien organisée. Au moins tout autant dans cette réserve savamment rangée. Il ne suffirait probablement que de tendre le bras. Ne suffirait finalement de pas plus non plus que ses propres mains. Machine à tuer, machine à satisfaire, le soldat. Il écouta son hôte, s'étira d'un sourire énigmatique à sa réflexion. Bien sûr qu'il savait parfaitement ce qu'il cherchait, en pénétrant l'intimité de Marsh. Une preuve. Il n'avait toutefois pas encore arrêté son choix sur ce qu'elle était sensée démontrer, cette preuve. S'agissait-il d'une nature impie à châtier, ou de la preuve manifeste de la noirceur de l'âme du vendeur de mort ? Sa réputation, sulfureuse, ambiguë, n'était plus à faire. Même les patrons avinés à son comptoir avaient confié à Enoch que Saul Marsh était tout sauf un enfant de choeur, malgré l'image qu'avait toujours distillée sa famille. Preuve de sa déchéance, ou preuve de celle du Chasseur lui-même ? Dieu ne lui avait montré aucun signe jusqu'à présent pour le faire cesser. C'était que quelle que soit la méthode qu'il avait entreprise, Enoch avait choisi la bonne pour accomplir la Mission.
Tâtonner pour trouver ce qu'il cherchait. L'enseignement du Pasteur Sinclair à moitié entendu, à moitié appliqué. Il avait compris avec le temps qu'à certains moments, il fallait donner de soi pour obtenir les informations dont ils avaient besoin. Eclaireur de la meute, le chien fou de Dieu. Marsh était une cible qu'ils pourraient prochainement inscrire à leur radar, quand il aurait rapporté un os suffisamment important à ronger au reste de sa fratrie. Il ne tenait qu'à lui de le déterrer, cet os. Et il comptait donner tout ce qu'il avait, toute l'énergie qu'il possédait, pour ce faire. Même si cela impliquait de se salir un minimum. Il n'était plus à ça près, et l'autre homme lui plaisait, malgré l'aura de doute qui l'enveloppait. Quelque chose dans cette déstabilisation permanente, à chaque fois que le Chasseur l'approchait. Un besoin de contrôle constant dont Enoch était certain qu'il pourrait l'utiliser. Le lâcher prise. On en avait tous besoin à un moment donné. Et s'il ne se confiait pas la mission d'apprendre à Marsh à lâcher du lest, n'étant pas non plus Mère Theresa, il était certain qu'il pourrait le détendre suffisamment pour qu'il lâche sinon une, au moins deux informations pertinentes.

Délicieuse tension dans le corps tout entier de Marsh, alors qu'il rompait la distance. Encore cette dureté dans les iris trop bleus de l'autre homme, cette mise en garde silencieuse contre son propre culot. Mais le culot était sa marque de fabrique, à Enoch. Traquer les limites, les repousser toujours plus, centimètre par centimètre, pour voir jusqu'où serait leur point de rupture. Il ne l'avait pas encore atteint pour Marsh, malgré les mises en garde. S'avança d'autant plus, sourire aux lèvres, soutenant le regard avec un plaisir non dissimulé. C'était une fois acculées que la plupart des créatures se révélaient. Si Marsh en était une, il n'aurait probablement plus longtemps à tenir avant de dévoiler ses cartes. Sourire contre sourire, dans ce combat pour le contrôle. Un haussement d'épaules, et le Chasseur qui ronronna tranquillement. Il était parfaitement dans son élément, lui.

-Je ne m'inquiète pas pour elle. Je m'en suis défait avant de franchir la porte de ta boutique.

Remise aux mains de Dieu, avant que ne soit enfilé le masque du soldat. Son âme éternelle ne risquait absolument rien tant qu'il écoutait et observait les signes, l'agneau de Dieu en était plus que certain. Rares étaient ceux qu'Il avait bénis comme il l'avait été, Enoch. Pétri d'orgueil et de vanité, et incapable de réaliser à quel point il péchait par vice. La Mission justifiait un tel comportement, après tout. La Mission justifiait tout.
Comme accepter son Salut, pour peu que son heure soit venue. Aucune peur devant les menaces sussurrées entre les lèvres charnues. Un éclat de défi au fond des prunelles, et déjà, il sentait le mouvement des vêtements de l'autre tandis qu'il se tordait. Il n'avait pas peur de la mort, l'Archange. Savait qu'elle n'était pas une finalité, mais seulement une étape. Si Dieu devait le rappeler à lui dans l'instant, qu'il en soit ainsi. Il était parfaitement prêt à entendre les trompettes du Jugement Dernier. Attendait d'en découvrir l'heureuse tonalité depuis presque toujours, depuis que les Sinclair l'avaient fait renaître. Mais une chose lui disait qu'elles ne seraient pas pour lui, ce jour précisément. Marsh avait beau l'air d'être parfaitement sérieux dans son approche de la chose, il semblait bien trop intrigué pour attirer un homme dans ses filets pour l'assassiner aussi sec. Il n'était pas suffisamment renseigné, l'Archange, mais il avait compris une chose : il n'avait rien à craindre de Saul Marsh. Tout n'était qu'un gimmick, de la poudre aux yeux, et si sa réputation sulfureuse le précédait, il n'allait probablement pas jouer avec le feu.
Il n'était pas idiot. C'était peut-être cela qui le rendait aussi intéressant aux yeux du Chasseur.

Yeux qui se posèrent sur les petites billes de sucre colorées que Marsh imposa entre eux. Suivirent celle qui se lova entre les lèvres charnues, qui disparut sous la langue du vendeur. La sucrerie restante n'avait pas la même couleur, il la voyait dans sa vision périphérique. Mais les iris noisettes, eux, restaient fascinés par l'éclat qui venait de s'allumer au fond des prunelles pourtant gelées de Saul Marsh. Croyait-il sincèrement en ce qu'il racontait ? Il ne tiendrait qu'à peu de chose pour le savoir exactement.

-Aurais-tu réellement couru le risque de devoir nettoyer une scène de crime en m'empoisonnant, Marchand de Mort ? Tu ne me parais pas du genre à t'abaisser à ce genre de besognes.

Il était trop altier, Marsh. Drapé dans son flegme, dans son besoin de contrôle. L'imaginer devoir tirer un cadavre par la seule force de ses poignets pour s'en débarrasser ne paraissait pas envisageable pour le tueur. Lui, il savait ce que c'était, une scène de crime. Lui, il savait ce que ça coûtait, de devoir tout nettoyer pour ne laisser aucune trace. Et le Chasseur n'allait même pas remettre en cause sa capacité à donner la mort, pour peu qu'il le fasse réellement. Car l'homme était intelligent. Assassiner qui que ce soit dans sa boutique finirait par créer des vagues, et Enoch aurait mis sa main à couper que Marsh n'aurait pas apprécié ces dernières. Une question de contrôle.
Décharge d'adrénaline, en sentant le vent tourner. Légère résistance sous la main de Marsh, sous l'impulsion qui tendait à les coller l'un à l'autre. Brûlant contre lui, le vendeur. Il se laissa porter, le Chasseur. Pressa son poids contre le sien, devinant une carrure nerveuse, musclée, contre la sienne. Ses mains se posèrent de chaque côté de ses hanches, sur le bureau. Regard toujours lové contre les iris glacier, il laissa ses lèvres glisser le long du bonbon coloré. Un rictus sous la barbe noire. D'un mouvement de langue, il coula la friandise dans son bec, l'enroula sous sa langue. Le goût acidulé de la cerise chimique lui éclata dans la bouche.

Et d'achever toute forme de rapprochement entre eux, ses lèvres venant cueillir celles de Marsh. A trop se chercher, une autre forme d'intérêt s'était réveillé au creux de ses reins. Un intérêt bien plus profond, plus primal, plus viscéral. Engagea son bassin entre ses cuisses en le pressant contre le bureau, le Marchand de Mort. Le baiser vorace, dévorant les derniers millimètres de distance. Le parfum de la cerise se mélangea à ce qui semblait être du citron. Du sucre et Marsh plein la bouche en se redressant pour reprendre son souffle. Un rictus. Ses mains glissèrent le long des cuisses de l'autre.

-Si je pars, nous partons tous les deux.

Et il avait l'intention qu'ils partent, Enoch. Quelle que soit la méthode, quelle que soit la manière. Agrippa les cuisses de l'autre pour le tirer contre lui, parfaitement conscient de ce qu'il faisait. Inversa les positions. Le contrôle. Il n'était pas question de laisser l'autre se défiler mais de l'accrocher. Le meilleur moyen restait encore de la lui laisser, cette illusion de contrôle. Qui était maître et qui était sujet ? La réponse n'était plus aussi évidente, malgré que le bureau s'enfonçât à présent dans le dos du Chasseur. Malgré qu'il offrit à Marsh ce contrôle qu'il souhaitait aussi ardemment, sur la tâche, sur eux, sur lui. Il avait toujours le dessus sur ses sens, Enoch. Tout du moins s'en était-il persuadé, tandis qu'il écrasait de nouveau lèvres, bonbons et reins contre celui qui avait juré de lui apporter la mort. Une main contre sa nuque, l'autre déjà fourrée entre ses cuisses, chacune occupée à ne pas lui laisser le loisir de s'échapper. Brasier contre brasier, contrôle contre contrôle. Et la mort de s'approcher toujours plus, petite comme grande, quel qu'en soit l'émissaire.

***

Tous les deux juges, exécutants et bourreaux. Tous deux récipient, présumé innocent ou victime. Ni gagnant ni perdant dans cette lutte souffle contre souffle. Seulement cette nuée d'endorphines à la fin d'une tâche sous contrat, et le verre de pinot noir, échoué contre le sol, qui n'avait pas survécu à leur combat acharné. Quelques paroles, bien peu, échangées une fois l'autre pleinement consommé. Inutile de s'embarrasser de mots après une telle soirée, les esprits parfaitement au diapason l'un de l'autre. Sa corde dans un sac, payée de la plus agréable des manières, Enoch franchit le seuil de Sudden Death. Une certitude lovée au creux de son cerveau et de ses reins repus. Il ne manquerait pas de revenir prochainement.