innocence died screaming - Frankie

innocence died screaming
@"Frankie Slater" & Arlo Mahoney

Frankie venue sonner l’alarme quelques temps de ça. Rôdeur qui traîne, ombre revenue d’autres temps et d’autres lieux. Cambriolage bénin gamin tourné vinaigre, connerie d’imprudents soi-disant sans lendemain. Dans leurs sacs à dos, rires et menus larcins récupérés dans la grande bâtisse. Propriétaire croisé pendant la fuite, échanges sanguins beuglés alors qu’Arlo et Frankie, ils couraient à perdre haleine. Après tout ce temps, acharnement incompréhensible du cambriolé à les retrouver, il ne restait de leurs trouvailles que les quelques CDs qu’Arlo avait attrapé sans y repenser, le reste dilapidé pour quelques pièces à tous les vents. Mais il avait gardé les disques tout ce temps, trophées amusés, jamais écoutés.

Venus apaiser des tensions qu’ils savaient pas avoir causé, deux compères réunis à l’entrée de la vieille baraque abandonnée, lieu de rendez-vous macabre, se sont offert des regards inquiets pour seuls saluts. Foutoir en ruines en bord de forêt, bicoque poussière qu’a grincé sous les pieds alors qu’ils ont retrouvé le type à l’intérieur. Quelques mots lancés pour apaiser, l’Arlo grande gueule, jamais foutu de se taire, pose dans l’air rance deux trois excuses salement pas vraies, l’esquisse d’une mauvaise blague qui tombe à l’eau. Assure qu’il comprend pas pourquoi il tient tant à ces vieux albums, comme s’ils avaient pas regardé. Comme s’ils avaient pas vu les photos, sanglantes, incriminantes et dégueulasses d’un pauvre type éventré comme un porc, et de son bourreau. Putain trouillou lâché face à l'écran, le même retenu face au tueur avéré. Copies faites planquées chez lui.

Ca s'affole dans les retrouvailles, mec s'agite et s'agace. Pochettes remises en mains sales, carcasse massive se jette vers le duo d'imbéciles, brouillard de corps en mouvement et de poings lancés. Y'a l'ombre d'un flingue qui sort d'une poche, instinct de survie, Arlo pousse violent et déséquilibre. A perdu Frankie des yeux dans le tumulte, t'façon y'a plus grand-chose qui passe dans la tête folle. Coup de fusil crève la nuit et assourdit les oreilles, se perd au loin.

Tête lourde tape le coin d'un meuble, cervicales craquent et cassent. Corps fracas impose calme et terreur froide en contrepoint de l’anarchie des derniers instants. Suée de sang dessine auréole cadavre autour du crâne explosé. Secondes de plomb traînent entre eux. Regard panique lancé à Frankie, souffle court. Bientôt, y'a les doigts frénétiques cherchent un pouls introuvable. Mais ils ont pas besoin de ça pour le savoir. Trop de sang, trop de vide. Soulagement de pas s'être fait descendre fait pâle figure face à l'horreur montante.

Shit, he's dead. Fuck, Frankie, he's dead!

S'éloigne frénétique du corps, passe une main affolée dans les cheveux noirs.

the fuck do we do now?