[nsfw] Through the glass (sanya)

Trempé comme une soupe, la capuche de son survêtement enfoncée sur la tête, il se surprend à hésiter face à l’enseigne. Le regard sombre s’attarde sur le nom qui clignote, le rouge carmin tapageur. Vrille les rétines à s’allumer et s’éteindre frénétiquement. Presque à lui flanquer un mal de crâne s’il restait à contempler les lettres racoleuses trop longtemps. Il en soupire, réajuste la bandoulière de son sac de sport sur son épaule. Equipé comme pour aller courir un marathon alors qu’il va simplement se trémousser derrière une vitre dégueulasse. Oter ses fringues pour ne garder que le minimum vital, le short à paillettes qui lui moule divinement les fesses. Faire mine de prendre son pied tout seul pendant qu’un pauvre type se paluchera à s’en déboiter le poignet, à défaut de pouvoir lui déboiter l'arrière-train. Image crade qui le révulse plus qu’autre chose. Il aime attirer les œillades avides quand il se donne en spectacle sur la scène du cabaret, pas quand il se contorsionne dans ce trou à rats. La clientèle n'a rien à voir. Davantage brute, obscène. Juste là pour assouvir des désirs primaires. Dépourvue de la moindre fibre artistique. Il n’est réduit qu’à un vulgaire bout de viande, entre le fantasme lancinant et la poupée de plastique. Plus malléable qu’un porno préenregistré, moins accessible qu’une pute sur le trottoir.  

Il n’a pas vraiment envie d’entrer, mais n’a pas tellement le choix non plus, à frôler sans cesse l’interdit bancaire. Il ne peut plus envoyer balader le patron, cracher sur la paye. Il se résigne donc, s’engouffre derrière la donzelle qui vient de le doubler. La cloche tinte et il ne fait d’abord pas attention à celui qui tient la caisse. Se secoue comme un chien trempé, agite ses boucles d’ébène pour faire chuter les gouttes sur le parquet miteux. S’apprête à rejoindre l’arrière salle quand il le remarque enfin, affairé au comptoir. Eden et sa gueule des mauvais jours. Il jure en silence, se planque à moitié derrière un rayon par réflexe. Lorgne du coin de l’œil la nana qui vient le déranger dans ses lectures, et qui lui arrache un rictus amusé malgré lui. Peut pas s’en empêcher, de ricaner. Il fait désordre, le tatoué coincé, au milieu de tout cet attirail érotique. Pour lui qui le connait mieux que personne, c’est une évidence. Pas assez à l’aise avec sa sexualité pour garder l’esprit ouvert dans ce genre d’endroit. A surement envoyer balader la moitié des clients qui osent l’interpeller. Il épie la conversation, ou plutôt le monologue. Lovelace fidèle à lui-même, aimable comme une porte de prison. Le faux russe se fait violence pour garder le silence, doit se retenir de dispenser les conseils à sa place à la prostituée. Lui en connaît un rayon, sur les plaisirs solitaires ou en duo. Il a passé les dernières années de son existence à explorer son corps et celui des autres. A effacer ses complexes d’adolescent mal dans sa peau, sous l’emprise tyrannique de sa mère. A oublier son premier amour dans d’autres bras, contre d’autres lèvres. Il a cherché en vain la même fièvre, le besoin viscéral de possession. Le brasier qui enflamme le cœur, creuse son sillon brûlant jusqu’au bas du ventre. Calcine les poumons alors que les souffles s’entredévorent. Mord les viscères avec sauvagerie, en fait une boucherie. Mais ya jamais rien d’autre qu’une mécanique imparfaite. La tension vive qui embrase les reins et s’évapore quand l’enveloppe se retire. Ya que le misérable pour lui donner la sensation que le derme se déchire, qu’ils sont faits pour se détruire.

Illusion d’être à nouveau tranquille, quelques secondes à peine de répit avant qu’il ne se trahisse et s’avance à son tour. Pose avec fracas le gode qu’il a récupéré sur une rangée, pratiquement au hasard. L’impudent a tout de même pris soin de choisir un des modèles les plus tape-à-l’œil, juste pour titiller les instincts du fauve. « - T’aurais plutôt dû lui proposer ce modèle-là, ça se défend bien, ya quelques fonctions qu’on trouve pas partout. J’vais le prendre pour moi d’ailleurs, oublie pas de m’appliquer la ristourne des employés. » Il débite sa bêtise d’un trait, feint une certaine nonchalance, clin d’œil espiègle à l’appui. Voit pas mieux pour briser la glace que plaisanter autour d’un jouet lubrique. « - On aurait dit une poule qui venait de trouver un couteau, si tu veux mon avis. » Certainement pas, mais ça ne l’empêche pas de continuer sur sa lancée. « - Qu’est-ce qui lui a pris au boss de te mettre là ? Il a pas encore saisi que t’y connaissais que dalle ? Tu vas lui couler son commerce en moins de deux… » Pousse le vice jusqu’à envahir son espace vital, pose son coude sur le meuble, se penche pour scruter les feuilles étalées. « - Tu trafiques quoi ? » Qu’il lance, comme s’ils s’étaient quittés la veille, le plus normalement du monde. Repousse les flashs sordides de Mattie à l’hôpital, et l’annonce effroyable de sa maladie, à lui.

Les billes polaires daignent enfin se décoller de la paperasse, restent figées un instant sur le visage fardé d’insolence. Tire une tête de six pieds de long, manifestement surpris. Malgré le temps qui s’est écoulé, l’absence qui s’est engouffrée, il ne faut pas bien longtemps à Sanya pour reprendre ses mauvaises habitudes. Tester outrageusement les limites de l’impulsif, le provoquer sans une once d’instinct de préservation. Il se moque bien des risques flagrants, des babines retroussées du cabot mal léché. Il n’attend probablement que ça, qu’il morde dans la chair affable, y plante ses crocs profondément. Il en porte encore la marque sanglante, tout autour de son cœur taillé en pièces. Vulgaire amas de viande, désastre ambiant. L’air de rien, il en profite pour se repaître des traits taillés à la serpe. Avise les cernes, les vaisseaux éclatés au creux des rétines. Vermine qui le ronge, gagne du terrain à vue d’œil. Les interrogations se bousculent, s’agglutinent sans oser franchir la barrière de ses lèvres. Pas réellement légitime pour les poser, lui demander s’il prend un traitement, s’il fait des analyses régulières. Ils n’ont jamais vraiment partagé tout ce qui peut faire l’intimité d’un couple. Juste des instants volés, des parties de jambes en l’air au milieu des injures et des brimades. Des confidences sur l’oreiller quand ils étaient gosses, trop rarement. Et il n’était pas là non plus pour l’aider, ces derniers mois. Trop lâche pour s’imposer, aller le chercher par la peau des fesses dans ses foutus bois. Certain de terminer en encas pour cannibales dégénérés, s’il se risquait à y retourner. Il a dû se contenter de ses visites à Mattie pour avoir indirectement des nouvelles, pas suffisamment chanceux pour tomber sur le père. Alors il se cantonne au rôle de la pie moqueuse, reste là où il est le plus à l’aise, en dessous de la ceinture. Le pique pour espérer lire entre les lignes, grappiller quelques bribes de vérité dans leur marasme de moqueries superflues.

« - Oh moi tu sais, je m’adapte beaucoup aux tendances de mes partenaires, prends pas ton propre cas pour une généralité. » Qu’il susurre, le timbre lancinant, chargé de sous-entendus. Préférences sexuelles étalées sans gêne, versatile avec un certain penchant pour le contrôle. « - Mais j’apprécie que tu te soucie autant du bien-être de mon cul, ça me touche sincèrement. Tu t’occupes aussi du service après-vente ? Si jamais j’ai besoin d’une main charitable pour me l’étaler, je peux compter sur toi bien sûr ? » Proposition indécente, à en faire courir des frissons de perversion le long de son échine. Son imagination fertile n’a pas besoin de davantage pour tourner à plein régime. Imaginer la paluche se faufiler entre ses cuisses. Fantasme lascif à ranger dans la case des lubies improbables, impossible à assouvir avec un type répugné par lui. A défaut, il s’installe plus confortablement sur le comptoir, les lippes étirées par un vil sourire en coin. Plisse les yeux pour tenter d’attraper des mots par-ci par-là, voire des phrases complètes. Croit distinguer un peu de jargon juridique, sans en saisir complètement le sens. Le canadien ne lui laisse pas le temps de creuser, range à la hâte, comme un enfant pris en faute. Attise d’autant plus sa curiosité déplacée.

Un sourcil narquois se lève à l’entente de la fausse excuse. Il se mord la langue jusqu’au sang pour retenir ses railleries, parvient même à contenir un ricanement. « - Je peux t’aider si tu cales, c’est ma grande passion les énigmes. » Il le souffle, dangereusement proche. L’effleure pratiquement. Les mirettes sombres distillent le message codé. Je suis toujours là si t’as besoin. Pas à l’abri de se prendre une mandale dans la figure à tout moment, il reste pourtant dans cette position. Se perd un peu dans son jeu au passage. Camé en manque de sa drogue dure, la seule dont il n’a jamais trouvé ni remède ni équivalent. Et puis il finit par se reculer, balaie l’air avec indolence avant de s’étirer ostensiblement. Félin dans le moindre de ses mouvements, imprime déjà le tempo de ses danses à venir. « - Mets-le moi de côté, tu seras mignon, je verrai si j’ai gagné assez de pourboires après ma prestation pour me permettre cette petite folie. Je te le prête en attendant si t’as envie, faut te familiariser avec la marchandise si tu veux finir en lice pour le titre d’employé du mois. Je te sens plein d’ambition là. » Pas les moyens de se payer son joujou dernier cri, mais prêt à se mettre dans le rouge juste pour tirailler les nerfs de son amant. « - Ou alors je peux te faire de la place derrière ma vitre, t’as l’air motivé, on risque d’être à l’étroit mais pas plus que dans ma loge après tout… » L’enflure le suggère avec un naturel confondant, au cas où il n’aurait pas encore compris la réelle raison de sa présence dans le sex-shop. Pas là en tant qu’acheteur, pas là non plus pour faire de la figuration. Il se décale de deux pas sur le côté, comme s’il comptait passer derrière le comptoir. Commence à abaisser la fermeture éclair de sa veste de jogging. « - Ya un vestiaire ou je me désape ici ? » Le décompte s’enclenche dans sa caboche. Veut voir si Lovelace va bondir de son siège ou garder son postérieur sagement vissé sur son tabouret bas de gamme. Les paris sont ouverts...

Regard noir et joues cramoisies, il n’a pas besoin d’être un fin observateur pour détecter la gêne d’Eden. La honte qui crève les yeux, s’étale en trainées écarlates sur la chair. Fait pulser le sang sous la carne, probablement aussi la nausée dans les tripes. Il en retire une certaine satisfaction, d’arriver à le faire sortir si facilement de ses gonds. Il se délecte de l’effet qu’il peut avoir sur lui. Ignore la pointe de culpabilité qui s’insère comme une aiguille entre ses poumons. Celle qui le tiraille, à l’idée de mettre son amant si mal à l’aise. D’appuyer volontairement où ça fait mal, juste pour le faire bouillir. Pour avoir l’impression de compter, ne serait-ce qu’un peu. Même mal, uniquement pour titiller et assouvir ses pulsions crades. Il en renie tous ses principes, sa volonté d’être le plus safe possible avec ses partenaires. De respecter leurs limites sans s’imposer. Il piétine ses belles valeurs, chaque fois qu’il se retrouve face au canadien. La victime qui se change en brute, inverse les rôles. Quand c’était lui son bully attitré, du temps où ils cohabitaient sous le même toit. Avant qu’ils ne cèdent à leur attirance malsaine. Quand il n’était que le réceptacle de ses moqueries permanentes. Peut être qu’il se venge, Sanya, d’une certaine manière. Règle ses comptes une décennie plus tard. Il n’a surtout que ce moyen de pression pour se rassurer. S’assurer que le lien entre eux persiste, même s’il est saccagé, bouffé par l’animosité. Et puis, il ne le force pas non plus, toute la nuance est là. Il le secoue, il le bouscule, cherche à le rendre fou. Jaloux d’une pauvre tige de plastique. Attise le feu au creux des reins, celui qui tournerait au misérable feu de paille si l’impudent n’était pas là pour l’alimenter à chaque rencontre-carnage.

La sentence tombe, plot-twist qui n’en est pas vraiment un. En tant que client salace ou en tant que gâterie à regarder, il ne fait pas désordre. S’insère ans toutes les cases, et ne rentre dans aucune à la fois. Les billes sombres ne perdent pas une miette des expressions contrariées du vendeur. Aussi pâle qu’un cadavre, le carmin abandonne le visage pour venir cogner la cage thoracique. Il s’en amuse, un sourire vicieux étirant ses lippes. Ancre ses rétines charbon aux siennes, les laisse se consumer d’un mélange corrosif de convoitise et de fourberie. Fier de l’aveu aux airs jouissifs d’acte manqué, lâché au tac-au-tac, sans y avoir réfléchi. Comme bien souvent avec sa répartie cinglante. « - Qui t’a parlé de baiser ? Pas que ça me dérange, mais tu vas un peu vite en besogne, non ? » La vipère le souligne, le timbre langoureux. « - Mais si ya que le public pour te gêner… » Qu’il rajoute innocemment, la voix grisée par le sous-entendu lascif. Un on pourrait s'arranger muet. Il persiste et signe, n’hésite pas à y aller avec ses gros sabots. Plus à ça près pour lui faire avouer que ça lui cisaille les nerfs, de le savoir en train de se trémousser derrière une cage. Pantin possédé par l’argent sale d’un autre. A s’estimer pour une fois heureux qu’il y ait une vitre pour le séparer du salopard qui se paluchera sans une once de retenue. Une barrière quand il n’y a d’ordinaire rien pour éloigner les phalanges indécentes, pour contenir les fantasmes scabreux.

Mais ce n'est pas assez, de voir Lovelace se tortiller sur sa chaise comme s’il avait du sable collé au fond du slip. Ce n'est pas suffisant, de le surprendre changer de couleur, déréglé comme une guirlande de Noël. Il a encore son ton nonchalant, il joue encore à celui qui s’en tamponne royalement. Alors il est obligé de passer à la vitesse supérieure. De descendre lentement sa fermeture éclair, prêt à se dénuder intégralement. Gratuitement, si c'est pour la bonne cause. Il s’attend à faire mouche, mais sa réaction dépasse toutes ses espérances. Il bondit, littéralement. Agrippe le poignet, presque à le broyer sous son impulsion affolée. Les prunelles se jaugent un instant, le myocarde palpite. Il en tremble, sent des frissons d’envie courir le long de la colonne vertébrale. En apnée, il retient son souffle. Brûle de mordre la bouche qui l’appelle, incantation enchanteresse. Bascule légèrement en avant au moment où le cabot recule brutalement. Fait éclater la bulle dont il venait de les rendre captifs, lui claque à la gueule à la façon d’un maudit courant d’air. Il en soupire, se mordille la lèvre de frustration.  « - Il va pas te mordre tu sais. » Il le lâche, un brin dépité, d’un mouvement de tête vers le sex-toy mal-aimé. « - Ici ou ailleurs, ça change quoi ? Ya personne, à part toi, et c’est pas comme si tu m’avais pas déjà vu à poil hein. Au pire ça fera un avant-goût pour les clients, un teasing pour les pousser à consommer… » Qu’il reprend, décidé à n’en faire qu’à sa tête. « - Limite ça pourrait t’aider à passer manager, tu pourrais me remercier pour l’initiative. » L’allumeuse achève la descente, ouvre sa veste avec une fausse nonchalance. Une main sensuellement posée sur la taille et l’autre qui vient doucement gratter l’épiderme, en décalage. Soulève le tissu, descend un peu sous la ceinture, montre un bout de ventre. De quoi laisser apparaitre ostensiblement l’élastique de son mini-short, les paillettes qui hurlent à la débauche. « - Bon tu me montres ma boite ou tu continues de me mater depuis ton tabouret ? » Il fait mine de s’impatienter. Insolent jusque dans sa posture, sa cambrure divine. Fermement décidé à tenter le diable.

Je suis pas débile non plus. « - T’es sûr ? » La réplique fuse au tac-au-tac, sans avoir réellement mesuré sa portée. C’est plus cinglant qu’il ne le voudrait, ça suinte surtout de toute la frustration qu’il ne cherche même pas à dissimuler. Elle grouille dans le moindre de ses gestes, se devine à travers son impudence. Il a beau feindre l’indifférence, jouer avec la retenue d’Eden comme un chat avec sa souris, il en crève autant que lui. Voudrait bouffer la distance pour dévorer ses lèvres, pour de vrai, pas juste dans sa tête. Agripper les mains calleuses, les plaquer sur son enveloppe, les obliger à en recouvrir chaque centimètre carré. Mais ya pas de place pour ses fantasmes salaces dans leur réalité putride, alors il se contente d’attiser les braises. Voit voler quelques escarbilles, qui retombent aussi vite qu’elles se sont élevées dans l’air chargé d’électricité. Il les voit encore danser, au creux des rétines fuyantes. Déchirer le bleu délavé, l’empourprer comme un coucher de soleil. C’est rien de plus. Juste un feu qui transperce furtivement le ciel avant de céder sa place au néant obscur.

« - C’est pour compenser le fait que tu prennes tout ça autant au sérieux. » L’insolent le lâche en haussant les épaules à son tour. Adopte la nonchalance en rempart, pour ne pas laisser apparaitre qu’au fond ses mots le blessent. Son palpitant pèse affreusement lourd contre ses viscères, alors qu’il voit le cabot plisser du nez, afficher un air écœuré. Il ne laisse plus les homophobes et les refoulés lui dicter sa conduite depuis belle lurette, plus encore depuis que la pire d’entre eux a quitté ce monde. Il n’accepte plus de céder au dégoût, celui que lui insufflait chaque œillade maternelle. Si corrosif qu’il en garde encore les traces indélébiles sous la peau. « - Tu sais ce qui est vraiment dégueulasse ? Les types frustrés comme toi, qui voudraient que je me sente crade parce qu’ils ont pas le courage d’assumer leurs propres envies. » L’égoïste ne supporterait néanmoins sans doute pas, que son amant se libère réellement. Explore ses envies libertines comme lui a pu le faire ces dix dernières années, à défaut de pouvoir partager des moments avec l’amour de sa vie. Jalousie mal placée, tord-boyaux du pire acabit. Il ne peut pas concevoir la torture de le partager, quand il obtient déjà si peu de lui. Quand il en a si peu pour lui. Yen a pas assez, pour accepter qu’un autre y plante ses griffes, s'accapare son butin. Yen aura jamais assez, pour le rassasier.

« - Oh c’est un peu comme le débat sur l’œuf ou la poule, va savoir qui a commencé… Je te signale que certains payent cher pour l’étalage de viande, estime-toi heureux d’assister au déballage gratuitement. » Qu’il ricane, presque vexé. Suit docilement le vendeur dans l’arrière-salle, un brin résigné. Il préfèrerait de loin continuer de lui cisailler les nerfs, lui faire un cours sur les différents sex-toys. N’importe quoi, avec lui. Tout plutôt que de rester enfermé entre quatre murs étroits, à se dénuder devant un inconnu. Il n’a réussi à repousser l’échéance que de quelques minutes, et ça le flingue de se dire qu’il n’aura pas forcément l’occasion de lui reparler après son service. Qu’il risque de partir avant lui, sans qu’ils aient pu évoquer son état de santé. Convaincu que le cabot se laisse grignoter par la vermine, rechigne à prendre un quelconque traitement. Enlisé dans son déni. « - C’est ça, t’as tout compris, c’est une pathologie. Voire carrément une vocation, c’est courant chez les nymphos. » Murmure-t-il sensuellement en se faufilant dans l’espace exigu. Il effleure volontairement le corps frêle, s’y frotte quasiment. Comme s’il n’avait pas largement la place de l’éviter. La voix et la gestuelle semblent se parer d’une invitation scabreuse, mais les rétines charbon le fusillent. Ses représentations au cabinet n’ont rien à voir, le font se sentir en vie. Lui permettent d’affirmer son androgynie, oser rompre les codes qu’on cherche à lui imposer depuis toujours. Le canadien y compris, alors qu’il bave devant son rouge à lèvres, s’amourache de ses talons aiguille. Puis le traite de sale pédale pour se punir. La prostitution, c’était qu’un extra au début. Une façon de se faire de l’argent facile, avec des types qu’il aurait pu sauter gracieusement. Jusqu’à ce que l’autre salopard de mafieux lui fasse son offre, et qu’il finisse par n’avoir d’autre choix que de s’y plier, criblé de dettes. Vautour ayant patiemment attendu la mise à mort de sa proie. « - Il t’est jamais venu à l’esprit que j’avais pas le choix ? Un peu comme toi, qui branle des nouilles derrière des poubelles alors t’ose peut être même pas toucher la tienne pour autre chose que pisser. » Il le siffle, amer. En colère d’avoir à se justifier.

Le faux russe écoute vaguement les instructions, ne contient pas son agacement quand la porte claque. N’en fait qu’à sa tête, ne prend pas la peine de verrouiller derrière lui. Il se déleste rageusement de son survêtement, en délaisse la banalité au profit de sa plastique huilée. Ne garde que le mini-short moulant, à ne retirer qu’en échange d’un tarif suffisamment conséquent. Il n’a pas encore décidé, à quel prix il comptait vendre sa dignité. S’il en reste. Les habits tombent, et le premier client rapplique. Un, puis un autre après lui. Les sous qui dégringolent dans la fente dès que le rideau métallique commence à s’abaisser. Guidé par la musique lascive, le débauché s’efforce de faire le vide, dans sa transe lubrique. Les serpents impurs cascadent le long de ses courbes, glissent avidement sur la chute de reins, creusée sous l’impulsion de sa propre paume. Jette des regards brûlants à la caméra entre deux mouvements de hanche, titille les instincts salaces du voyeur qu’il se représente piégé derrière son comptoir. Le provoque délibérément, lui montre ce qu’il rate. Cherche à le faire disjoncter, rappliquer. Mais il tient, le maudit clébard. Il tolère l’offense ou ne le surveille pas, et Sanya ne saurait affirmer quelle hypothèse est la pire. Il donne du cœur à l’ouvrage pourtant, il ne lésine pas. Baise littéralement la vitre des yeux. Fait abstraction du vicelard qui allonge la monnaie et se paluche avec ardeur devant lui. Se marre quand le client se retrouve à court, son spaghetti raide dans une main, et l’autre qui cherche désespérément l’argent dans son froc. Il le nargue d’une dernière caresse enjôleuse, un doigt d’honneur en guise d’adieu quand l’armoire à glace ne l’a plus en ligne de mire. Il peut pas s’empêcher de rire, de songer qu’il devra se finir tout seul. Pas longtemps, quand la brute rapplique un court instant plus tard, à moitié à poil. Pousse violemment la porte qu’il a pas jugé bon de fermer. La bidoche à l’air, sa queue tendue dans sa pogne. Manifestement pas d’humeur à repartir sans s’être vidé.

Hulk qui se dessine dans l’encadrement de la porte, sa carrure inversement proportionnelle à la taille de la nouille qu’il triture entre ses doigts potelés. Il fait moins le malin, Sanya, tout à coup. Sursaute et ricane nerveusement devant l’arc que forme l’excitation évidente. Protubérance impossible à rater, à lui refiler la gerbe. A le faire se sentir subitement claustrophobe, sans grande capacité de mouvement. Trop dénudé pour son propre bien, le corps huilé en libre service en l’absence de vitre salutaire. Pris à son propre piège, il analyse l’espace, le temps qu’il lui faudrait pour atteindre ses affaires et en extirper le taser qu’il se trimballe par sécurité. Hésite, par peur de se rapprocher de l’assaillant. Pas certain d’être suffisamment rapide pour attraper l’arme à temps. Fouille du regard la pièce minuscule, dans l’espoir vain d’y trouver un objet à détourner. « - Tu t’es cru chez Mémé ? Tire-toi connard, je fais pas crédit. » L’animal acculé feule, tente de se montrer menaçant. Refuse d’appeler au secours le gardien des lieux, par péché d’orgueil. « - J’partirai pas avant d’avoir eu ce pour quoi j’ai payé. » L’infâme insiste, fait un pas en avant. Serre ostensiblement sa queue crade, pour lui signifier où il a mal. Besoin pressant de se soulager, qui ne réussit qu’à faire courir des frissons d’aversion le long de son échine. « - J’men branle que tu dises non cette fois. » Qu’il ajoute, l’enflure, fulmine grossièrement. Rafraichit sa mémoire au passage. Ramène à son bon souvenir un pauvre type qu’il a refoulé qu’il a refoulé dans son cabaret, il y a quelques temps de ça. L’artiste a fait semblant de ne pas être à vendre, juste parce qu’il ne le sentait pas. Ne voulait pas terminer dans un caniveau, les entrailles ouvertes, après que le rustre se soit vidé en lui.

Il n’a pas le temps de répliquer, que l’énergumène se fait propulser en arrière. Eden en transe, emporté par sa rage. Animé par un de ces élans colériques dont il a rarement été témoin. Traine l’intrus dehors manu militari, sous ses yeux médusés. Il faut un instant au nœud dans son ventre pour se dénouer. Les tripes qui vrillent, mélange sourd d’angoisse et d’énervement. Le palpitant refuse de se calmer, aux abois. Le misérable valdingue contre les barreaux de sa cage thoracique, s’y fracasse frénétiquement. La pièce tourne légèrement alors qu’il titube presque vers la sortie. Entend le cabot aboyer, dans tous ses états. Virer les danseuses qui n’avaient rien demandé et leurs clients pépères dans la foulée. La vague de protestation s’élève mais se fait laminer par la mauvaise humeur du patron improvisé. Ils mouftent à peine, à proximité du wendigo. Préfèrent suivre les ordres plutôt que se faire déchiqueter sur place. Il n’ose pas bouger davantage, le faux russe. Reste au coin tel un enfant puni, prêt à se faire gronder. S’attend à la déferlante quand il revient, toujours en furie. Il ne bronche pas quand le tatoué le bouscule, l’empoigne, le secoue comme un prunier. Agite la pulpe restée collée au fond du cerveau. Il peut pas s’empêcher d’être flatté par sa crise. Touché par la possessivité qui se crache, ressemble à s’y méprendre à des injures. La brute peut lui frapper dessus, il s’en moque comme de sa première liquette. Il retient juste la fièvre qui ravage les billes d’acier, la jalousie qui crépite au creux des viscères. La trique qui le nargue et qui lui prouve que son petit jeu de gamin a fonctionné. Qu’il était bien là, derrière son écran, à crever au gré de ses déhanchements.

Poupée de chiffon malmenée, les griffes écorchent la mâchoire, l’obligent à reculer. Le crâne s’éclate contre le mur et l’insolent fait fi de la douleur. Négligeable en comparaison de celle qui lui torpille sauvagement les reins. La déclaration de haine lui fait plus d’effet que de vulgaires mots doux, attise la passion cannibale. Il la reçoit comme un compliment. Parce que c’est lui, parce que rien d’autre ne compte que son désir haletant. « - Tu crois que j’en ai pas marre de la tienne ? Dégage alors. » Qu’il susurre, ses lèvres dangereusement proches des siennes. Air de défi plaqué au visage anguleux, pulsions suicidaires qui se réitèrent. T’en es pas capable. Souffle en silence, gémit sa délivrance contre la bouche qui se heurte avec fureur à la sienne. Baiser féroce, sale, barbare. Fauves qui s’entredévorent, dans une lutte ardente pour leur survie. Le clébard mord, marque son territoire. Les hanches se percutent, se caressent avec une hargne mal contenue. Rien de glorieux dans la fusion des corps qui s’affolent, qui se cognent, qui se creusent. Hurlent à la destruction mutuelle. Affamés qu’ils sont, affaiblis par la séparation-supplice. Les lèvres s’arrachent de leurs maudites compagnes quand les serpents avides s’agrippent à l’élastique de son short. « - Tu me connais, qu’est-ce que je ferais pas pour avoir ton attention. » Ironie moqueuse aux relents de stupide vérité, soufflée contre les lippes bestiales. La pogne vient entourer le poignet, accompagner l’effleurement lascif. Dernier barrage qui cède, vient rejoindre le sol sans regret. Repositionne la main contre son fessier, l’y place d’autorité. Sa jumelle agrippe le rebord du jean, fait sauter le bouton. Ne se glisse pourtant pas à l’intérieur, joue par-dessus le tissu. « - Fallait qu’un pervers manque de m’agresser pour que tu retrouves tes couilles visiblement. » Le geste indécent accompagne la raillerie, agrippe l’érection flagrante. S’en empare comme d’un trophée avant de remonter, cajoler la peau tendue de l’abdomen. Emprise chaotique sur la chair offerte. Il fait finalement descendre le pantalon avec empressement avec de revenir se coller contre la frêle carcasse. La bouche s’échoue avec violence contre celle de sa complice, et les phalanges ondulent à nouveau vers la virilité interdite. A même l’épiderme brûlant cette fois, l’écrin suave oblige les cuisses à s’écarter légèrement pour l’accueillir pleinement. «  - Ya des capotes dans mon sac, juste là, à nos pieds. J’en prends une ou tu vas encore te dégonfler ? » Invitation sensuelle, soupir suspendu aux lèvres délicieuses. Echappatoire mensongère, il provoque pour le dissuader de se défiler. Accentue son étreinte autour de l’organe qui palpite, sous l’impulsion de sa paume. Dépose un chapelet de baisers sur la ligne sublime de son cou. Le fait languir en attendant qu’il daigne se décider, griffe la nuque pour le soumettre à ses caprices.

Moulin à paroles incapable de se taire, même dans ce genre de moment. Devrait uniquement laisser parler les enveloppes, il le sait mais s’en moque. S’amuse bien trop à provoquer le canadien. Convaincu qu’il est qu’il ne pourrait pas lui filer entre les doigts, qu’il a trop envie de lui pour ça. Regain d’assurance qui emporte la prudence alors qu’il le tient à sa merci, flatte ses attributs. Il ne s’imagine pas, qu’il pourrait le planter là, comme un imbécile les fesses à l’air. Oublie qu’il l’a déjà fait, au lycée. Le chauffer puis se tirer, à devoir se débrouiller seul avec sa trique. Audace folle qui lui brûlait les tripes, lui donnait l’impression qu’il était aussi accro que lui. « - C’est ça ouais… C’est sûr qu’en virant tout le monde de la boutique, tu risques plus d’être trop emmerdé. » Qu’il ricane, le timbre déformé, rendu rauque par son désir brûlant. Esquisse un sourire insolent à l’entente des insultes, reçues comme des compliments. Mécanisme tordu, dysfonctionnel à l’extrême. Le prostitué les savoure au lieu de se vexer, envoie sa fierté au diable. Connait suffisamment Eden pour savoir qu’il ne regrette pas une seule seconde de ne pas avoir permis à la brute de lui faire sa fête. D’avoir opté pour une solution aussi radicale que flanquer l’ensemble des clients et employées à la porte. « - Peut être, mais qui les aurait calmées les tiennes, à part la putain de pédale ? » Souffle brûlant contre les lèvres qui suffoquent, il ne perd pas une miette des expressions contrariées de son visage. Soupire alors que les paluches de son amant le rendent de plus en plus dingue.

Trouille bleue qui revient harponner son misérable myocarde en s’éloignant de l’enveloppe dénudée. Refuse de repasser six mois sans le voir, le toucher, lui parler. Même pour se gueuler après, s’insulter copieusement, se frapper. S’en moque du moment qu’il reste dans sa ligne de mire. La capote usagée est jetée dans une poubelle à portée et il sent ses pauvres guiboles chanceler. Les jambes en coton, les membres échauffés, il regrette de ne pas avoir un plumard sur lequel s’écrouler de fatigue. Regrette le temps béni où les deux adolescents se perdaient dans des siestes crapuleuses, à profiter d’avoir la maison pour eux seuls. Il enfile son short trop court en manquant de trébucher, retrouve un semblant de décence au prix d’un effort laborieux. Lorgne du coin de l’œil Eden qui en fait de même. Se mordille la langue, la joue au sang. Incertain sur la façon de le questionner. Hésite puis se lance. « - Tu voudrais pas venir chez moi, un peu ? Pas pour baiser, enfin pas que je sois contre mais… » Soudain moins hardi, il peine à retrouver sa respiration. Traître qui rend son timbre plus haché, visiblement éreinté. « - On a des choses à se dire, tu crois pas ? Moi oui en tout cas… » Il se voit mal lui asséner de but-en-blanc ses préoccupations sur sa gestion de la maladie ou sa vie en général. A choisir, il préfèrerait qu’ils se posent d’abord dans un endroit tranquille. Récupèrent légèrement de leur étreinte frénétique.