you know we're on each other's team (nihad)

We live in cities you'll never see on-screen, Not very pretty, but we sure know how to run things. ☾☾☾ JUIN 2001, BAL DE PROMO, EXETER HIGH. Tiens-toi bien. Trois petits mots que son père adoptif lui susurre à l’oreille, accolade amorcée, à peine Grace essaie-t-elle de s’extraire du véhicule. La remontrance est sous-jacente, brille dans l’éclat faussement bienveillant des yeux de Rivers. Ses paumes épousent ses omoplates, et la jeune fille peut sentir le bout de ses doigts épouser la peau nue de son dos. Le frisson d’écœurement la prend au ventre, nausée au bout des lèvres. Sans frémir, pourtant, qu’elle esquisse un mouvement de recul, phalanges qui poussent sur la portière et l’ouvrent à la volée. Le silence est de mise, secret bien gardé derrière ses lippes serrées, alors que l’œillade complice qu’elle lui accorde sonne faux, et que son petit sac contient une flasque qu’elle s’est hâtée de remplir de whisky avant de rejoindre la voiture du paternel. Il ne le sait pas, ne le saura jamais, et c’est probablement pour le mieux, alors qu’elle se détourne de l’aîné. Ses talons tapent sur le sol lorsqu’elle se redresse et lisse le tissu vibrant de sa robe de sa main droite, la gauche toujours bien agrippée à son sac noir. Un signe de menton plus tard, la voilà qui se joint à la marée d’adolescents qui défilent jusqu’aux portes du lycée.

Tête blonde parmi les autres, corps fardé de noir ; on lui voit les épaules, malgré la désapprobation des parents, mais les chevilles sont bien dissimulées sous le tissu. Peut-être pour cela qu’ils ont daigné la voir sortir accoutrée comme ça ; rien d’bien sorcier dans le fond, à contempler les autres filles dont les styles tranchent radicalement avec le sien. Laisse ses prunelles s’arrêter, se fixer, innocemment lorgner – le dénivelé de la nuque, le dos cambré, la chute des reins. En rougirait presque, si Grace n’était pas si discrète, regard arraché à la volupté, pour mieux se faire capturer par la silhouette de Nihad, à l’entrée du gymnase. La jonction de ses lèvres s’étire en un sourire en coin, alors que ses prunelles s’animent d’un éclat bien particulier – à la fois malicieux et, p’t’être, un peu fier. De le voir si beau, dans son costume. Pas comme les autres, Nihad, et ne l’a jamais été. Sans doute est-ce son dévouement à son égard qui lui fait dire qu’il est différent, mais n’a jamais pu déloger cette idée de l’esprit. A l’écouter, à le regarder. A se dire qu’elle n’aurait pas pu mieux tomber.

Grace se démène pour se dégager, se place en retrait de la foule, bras légèrement écartés afin de présenter sa tenue au mieux. Dans toute sa superbe, qu’elle se permet même de faire un tour complet sur elle-même, robe noire suivant le mouvement de ses hanches. Du haut de ses talons, elle gravit les quelques marches qui les séparent et, une fois arrivé à la hauteur de Nihad, glisse le sac entre ses cuisses entravées afin de réarranger sa cravate. « T’es beau, » Ce nouveau sourire creuse ses fossettes, alors que ses doigts s’affairent, avant de relever ses mirettes dans celles, plus sombres, de son vis-à-vis. Y décèle quelque chose – de la fébrilité, elle le suppose, à l’idée de célébrer leur dernière année de lycée. « mais j’suis sûre que tu le sais déjà. » Elle conjure ses forces, afin de ne pas réarranger également le col de sa chemise, et saisit son petit sac en cuir, qu’elle tapote impatiemment de l’index. « J’ai le tu-sais-quoi, d’ailleurs. » A ces mots, Grace tourne le dos à la foule, et tire sur la manche de Nihad afin de l’inciter dans un même geste à s’éloigner d’éventuels regards curieux. Ses doigts tremblent, lui semble-t-il, alors qu’elle défait l’accroche de sa pochette, et en sort la flasque. Et maintenant qu’elle est prête à faire la connerie, elle se demande si ça vaut vraiment le coup d’se fourrer dans le pétrin s’ils sont repérés par les instituteurs. L’hésitation ne dure qu’un temps. Déjà, le bouchon saute, d’un bref mouvement de pouce, et elle porte le goulot à sa bouche entrouverte. Bloquée dans le geste, par la soudaine réalisation qu’elle devrait marquer le coup, Grace écarte la flasque de ses lèvres et hausse les épaules, regard affûté planté dans celui de Nihad. « Aux meilleures années d’nos vies, qui prennent fin ce soir. » Le ton est sérieux, et la prunelle flanche un peu – mais c’est pas l’cas, hein, Nihad ? –, avant que le bec de la flasque n’étreigne ses lèvres.

Le whisky envahit sa bouche, tapisse sa langue et le fond de sa gorge. Une gorgée, puis une deuxième, afin de faire bonne figure. Sa frimousse se froisse, l’échine terrassée par les frissons que le liquide amer provoque. Elle renverse la nuque en arrière, espérant se faciliter la tâche, se sentant incapable d’avaler ce qu’elle vient de siffler. « Que c’est dégueu, » Grace soupire et tord ses lèvres dans l’espoir de les détendre, la bouche encore à l’agonie, ankylosée par la férocité de la boisson, puis tend la flasque vers Nihad, qu’elle agite sous son nez. « à ton tour. » Mais t’as pas à le faire, si tu veux pas. Grave le passe sous silence, ce commentaire, le trouve fardé d’une vérité qu’elle n’a pas besoin d’énoncer. T'as pas à l'faire, si tu le veux pas.

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We live in cities you'll never see on-screen, Not very pretty, but we sure know how to run things. ☾☾☾ Inégalable, Nihad, dans son élégance. Accoutrement raffiné que Grace perçoit de ses prunelles affûtées, et se permet d’apprécier du bout des lèvres, au bord du précipice, à vouloir minauder – contraire à ses habitudes, pourtant, que de s’extasier. L’ami est différent de tout ce qu’elle connait, et l’exactitude de cette croyance la rassénère dans les nombreux sentiments qu’elle entretient à son propos. Rien de farfelu, vraiment, rien de graveleux non plus – et pourtant, Rivers est certaine que, si elle est un jour amenée à embrasser un garçon (et, du haut de ses dix-sept ans, la pensée lui arrache déjà un haut-le-cœur), il s’agira certainement de Nihad. Fidélité inéluctable qui se mêle à une honnêteté curieusement tendre, amitié bâtie sur un point d'appui granitique, l’émotion éprouvée à son égard est singulière. Rien à voir, alors, avec les émois aguerris auprès des filles – des longs cheveux, des lèvres colorées, du parfum qui picote le nez et s’accroche aux vêtements ; un intérêt différent mais, dans le fond, tout aussi essentiel. Peut-être est-ce à cause de cette certitude que ses lèvres s’étirent en un petit sourire en coin, la commissure ne se relevant que d’un seul côté, alors que ses doigts avisés s’affairent à arranger sa cravate.

Le compliment lui est retourné, le sifflement est émis, et Grace roule des yeux, le sourire ne se faisant toutefois que plus large. Ses prunelles claires remontent de la cravate jusqu’à leurs jumelles, plus sombres. Sa langue claque contre son palais alors qu’elle se redresse, port faussement altier, et bat des cils avant de caler sa main gauche contre sa pommette saillante, dévoilant le vernis rouge recouvrant ses ongles. « T’as eu raison, après tout, j’me suis faite belle pour toi. » Mais l’humour, ou ce qui s’y apparente, ne dure qu’un temps avant que son attention ne soit focalisée sur ce le contenu de son petit sac noir. Vite, qu’ils s’éloignent. Vite, qu’elle extirpe la gourde métallique de son antre et en avale deux lampées. Si Grace ne regrette aucunement son geste, il fallait marquer le coup, elle n’apprécie guère l’amertume que l’alcool vient de lui laisser sous la langue. Les grimaces sont légion, et crispent les traits de Rivers par intermittence. L’enthousiasme perce un peu cependant, dans cette torpeur fardée de dégoût. « T'es sûre que t'as pas flanqué de la javel là-dedans, j'suis à deux doigts d'appeler les secours. » Les paupières de Grace se plissent, et ses lèvres se courbent en un demi-cercle joliment dessiné. A deux doigts de lui envoyer son poing dans l’épaule, mais c’est au dernier moment qu’elle réprime le geste, pour mieux lui enfoncer la pointe de son coude dans le ventre. « J’crois que les Rivers ont juste des goûts de chiotte en ce qui concerne leurs alcools forts. » Rétorque-t-elle avec aplomb, ce qui ne l’empêche pas de tendre la flasque à son comparse. Ce dernier renifle la prise, avant d’en porter le bec à ses lèvres. Sa gorge se déforme par intermittence, à mesure que les gorgées sont avalées. « Je suis presque certain de pouvoir déboucher un lavabo avec c'truc là. » Grace commence à rire plus franchement, plus bruyamment également, pommettes rosies par la chaleur accommodante du liquide enivrant ; l’esprit pétillant, mais toujours à s’inquiéter à propos de son ami qui commence à tousser. Lui envoie l’une de ses paumes dans le haut du dos, par trois fois.

Nihad continue à siffler le contenu de la flasque, avant de souffler, joues frémissantes et langue pendue. Grace reprend la gourde qu’elle replace dans son sac, et jette un petit regard par-dessus son épaule, afin de s’assurer de leur sécurité. « Encore deux gorgées, et je trouve le courage d'inviter Sofia à danser. » Elle acquiesce, lèvres tendues en avant, l’air chafouin, déjà prête à se détourner – et à faire ce pour quoi ils sont venus là. Danser, s’amuser. Profiter de cette dernière nuit de lycée, en compagnie des autres mômes qu’ils ont côtoyé des années durant. On en fait tout un foin, d’cette soirée, et tu espères que ça répondra à toutes tes attentes. Mais elle est arrêtée dans son geste par les doigts de Nihad qui, délicatement, s’enroulent autour de son poignet. Silencieusement, Grace obtempère, et les mots qu’elle voudrait prononcer, et il y en a tellement, trébuchent dans le creux de sa gorge. Elle abandonne, les dires camouflés en un soupir attendri, attend patiemment qu’il rassemble ses idées.

« C'est pas la fin, pas vrai ? » Sa gorge se serre sensiblement, à la vue de ce pauvre sourire qu’il lui octroie. Ses propres lèvres s’entrouvrent, mais se referment automatiquement. « Ce sera juste différent mais, tu seras toujours là, et moi aussi, hein ? » Il relâche son poignet, et frappe ses mains l’une contre l’autre. Subjuguée, Grace, par sa facilité de passer d’un sujet à l’autre, alors qu’elle cogite encore sur le premier. « Il faut qu'on fasse quelque chose de fou ce soir, pour marquer le coup, genre ... un pacte de sang ! » Ecarquille les yeux, avant de pouffer, mains couvrant ses lèvres secouées de rires. Elle reprend bien rapidement son sérieux, à venir poser ses paumes sur les épaules de son ami. Yeux qui se rencontrent dans la foulée, et qu’elle ne lâche pas. « Je serai toujours là, et toi aussi, Nihad. » S’humecte les lèvres, alors qu’elle se débat afin de mettre des mots sur ce qui pince son cœur, tout au fond, à essayer d’appréhender les battements qui l’étourdissent. « J’ai juste peur que, t’sais, que..tu zappes mon existence, avec l’université, tout ça, » Les phalanges se décrochent, et elle se racle la gorge encore imprégnée d’acidité, « mais, je sais que ce serait pas..voulu, vraiment, j’suppose. J’y pense juste parfois, et ça m’inquiète..un peu. Mais comme tu dis, hein, ce sera différent, et pas la fin de nous. » Parce que j’ai l’impression que tu as toujours été là, et quand tu l’es pas, j’me demande encore qui je suis vraiment. « On a pas besoin de se faire un pacte de sang, t’es tellement impressionnable que tu risquerais de me claquer entre les doigts. » Grace s’approche davantage, sans le brusquer, et enroule son bras autour du sien. « On peut aller danser, en attendant, t’en dis quoi ? Au lieu d’essayer d’nous faire pleurer, là. »

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We live in cities you'll never see on-screen, Not very pretty, but we sure know how to run things. ☾☾☾ Grace aurait voulu éprouver ses premiers émois envers Nihad. Elle y a souvent songé, allongée sur son lit, les bras repliés et les mains glissées derrière sa nuque, les yeux rongeant le plafond assombri par la nuit, mais ponctué ici et là d’autocollants phosphorescents. Il est tout ce qu’elle aime ; tout ce qu’elle adore ; tout ce vers quoi elle serait susceptible de se tourner, si la fièvre venait à s’y mêler. Alors, elle se force – et si elle le trouve très beau dans son costume, son abdomen ne se tord pas en croisant son regard, et les battements de son cœur sont tranquilles, bien que visiblement ralentis par l’alcool qu’ils viennent tous les deux de s’enfiler. La bouche pâteuse, Grace se sent brutalement élancée par les vérités qui manquent de s’amonceler à la lisière de ses lèvres ; sait pertinemment que ses sentiments variés pourraient sonner comme une insulte mal déguisée. J’aimerais être amoureuse de toi ; c’est vrai, c’est si vrai que ça lui fait mal au ventre. Ce n’est cependant pas quelque chose que l’on dit, ni quelque chose que l’on dévoile. Ses parents adoptifs seraient horrifiés de l’entendre parler ou pire, penser.

Alors, Grace se tait. Sage, les mains jointes devant son bassin, savourant la fraîcheur de la soirée, et les confidences qui deviennent légion. J’aimerais que tu m’aimes aussi. Et finalement, peut-être n’est-ce pas si grave, de ne pas l’aimer comme ça et qu’il ne l’aime pas comme ça en retour – même si tout le monde semble vouloir le contraire, même si leur vie serait certainement plus douce s’ils s’acharnaient à alimenter des sentiments factices. Tout serait tracé, du début à la fin. De cette soirée, au jour de leur mariage, jusqu’à la naissance de leurs enfants. Mais ça ne lui plait pas, ça, à Grace. Alors qu’elle voudrait tellement que ça lui plaise, que ça l’élance dans ses entrailles comme lorsqu’elle regarde Juliet, ou s’adresse à Maria. Les sentiments pour Nihad sont différents, bien que tout aussi intenses – pourquoi n’en est-elle pas amoureuse ?

Is there something wrong with me ?
Is there ?

Les plaisanteries de Nihad lui arrachent une moue faussement contrariée, avant que le rire ne vienne secouer ses lèvres pincées. Elle roule des yeux, et lui enfonce la pointe de son coude dans son estomac tendu. « Ton pire cauchemar, sûrement. » rétorque-t-elle avec aplomb, clin d’œil venant se mêler à sa réponse, avant de s’emparer de son bras et de l’entraîner dans sa course folle jusqu’à l’entrée du lycée où, dans le même geste, ils montrent patte blanche.
Il leur faut quelques minutes avant d’atteindre le gymnase réaménagé pour l’occasion. Grace sent d’ailleurs sa mâchoire inférieure s’affaisser sous la stupeur, à peine ont-ils franchi l’encadrement de la grande salle de sport, aux somptueuses décorations et à la musique élaborée. Obligée de considérer les moindre recoins – et de penser amèrement qu’il s’agit bien la première fois qu’elle voit autant de moyens être mobilisés par l’administration de son école. La jeune fille ravale les commentaires venimeux qui menacent de vriller les tympans de Nihad, virevoltant sur ses talons lorsque son ami se défait de son bras et lui tend la main, l’invitant à danser. Rivers esquisse une révérence, échine humblement courbée, en se saisissant des doigts qui lui sont tendus. « Avec plaisir, Monsieur Trahivut. » D’une même démarche, ils se dirigent et se plantent sur la piste de danse. Ne peut pas s’empêcher de pouffer, Grace, face à la perdition de son ami qui ne sait résolument pas où mettre ses mains. Elle se redresse et arque un sourcil, s’improvisant professionnelle en la matière alors que son expérience ne provient que des séries télévisées que sa mère absorbe quotidiennement.

« D’accord, alors, » elle se saisit des paumes de Nihad et les pose dans le creux de ses hanches ; étrange, de sentir ses mains s’agripper au tissu de sa robe, sa peau en-dessous s’élançant au contact. « tu mets tes mains là. Et les miennes, je vais les mettre ici, » Grace croise ses doigts derrière la nuque de Nihad, ses pouces s’enfonçant dans ses cheveux d’ébène. « et je crois qu’on peut se rapprocher aussi. » Ponctue sa remarque d’un pas en avant, dans un désir de rapprocher les corps et de faire comme les autres ; ou du moins, comme à la télé. « Voilà, je pense qu’on est bien là, non ? On dirait qu'on a fait ça toute notre vie. » Elle hésite et jette un regard en biais à leurs alentours, essayant de considérer ce que leurs camarades font – rassurée par les gestes maladroits, et les pas de danse chancelants. Rassurée par l’inexactitude de chacun ; au moins, ils ne sont pas seuls dans leur malhabileté.

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We live in cities you'll never see on-screen, Not very pretty, but we sure know how to run things. ☾☾☾ L’effet de l’alcool sur son corps est étrange. Grace aurait voulu s’oublier – mais le contraire s’orchestre en un concert de picotements le long de ses jambes, et l’intérieur de ses bras. Rivers s’efforce de faire bonne figure, persuadée que cette nuit pourrait être la nuit qui va tout changer. L’idée attise un semblant d’attrait dans son cœur endolori – mais il y a des choses qu’elle apprécie, des choses qu’elle aime, des choses qu’elle ne voudrait pas voir lui être arrachées. Notamment Cyrus qui, dans toute sa hauteur, peine à tenir la cadence qu’elle lui impose. Il y a quelque chose d’incroyablement réconfortant, que de le sentir près d’elle, affection qui se voudrait presque fraternelle si son frère biologique n’était pas aussi agaçant. Certaine, pourtant, qu’il se sentirait certainement plus à son aise si Sofia était accrochée à son cou, plutôt qu’elle qui, malgré l’effort, ne lui octroyait aucun réconfort. Et peut-être était-ce là – le malheur de cette jeune existence qui, après la mort tragique de son père, ne lui insufflait pas le moindre repos : elle aurait voulu aimer différemment Cyrus, elle aurait voulu le voir comme elle en voyait d’autres. Mais rien n’y faisait, le cour ne frémissait aucunement dans sa cage, et les membres ne s’engourdissaient pas en sa présence. Elle l’aurait voulu, pourtant - elle l’aurait tellement voulu.  

« Détendu ?, Grace fronce les sourcils et toise son comparse, du haut de ses cheveux jusqu’au bout de ses chaussures cirées, je sais pas trop, disons que t’as toujours l’air plus ou moins constipé. » Arque le sourcil lorsque la remarque de la teigne s’échappe d’entre les lippes gracieusement maquillées. Résiste à l’envie de se marrer, craignant que l’écho de son rire idiot ne surpasse le bruit aux alentours. Le sourire persiste, même lorsque le regard de Cyrus semble effrayé – à fixer les moindres recoins de la pièce. Les mains de Grace tapotent légèrement les épaules du grand bonhomme, tant elle commence à s’inquiéter de le voir s’effondrer à ses pieds. Elle n’avait jamais imaginé le bal de fin d’année se terminer de cette manière – et l’hôpital n’a rien d’attrayant. Enfin, elle se redresse, lorsque Cyrus panique. Elle voudrait lui envoyer son pied dans les tibias mais s’en empêche au dernier moment. « Mm, alors, Grace fronce les sourcils, le regard percutant la silhouette de Sofia ; et elle la trouve belle aussi, même si les mots n’ont jamais roulé le long de sa langue jusqu’à présent. « ouais, ouais, un peu, ouais. » Non ; mais jamais elle n’osera le lui dire.

Cyrus raffermit sa poigne sur ses hanches, et elle s’en sent presque désolée. Ils continuent de tournoyer, le faciès de la jeune fille se fissurant ponctuellement d’une grimace, lorsque ses pieds rencontrent ceux de son comparse. Finalement, pressée de mettre fin au carnage, Grace s’écarte de son compagnon, qu’elle tient à bout de bras : « Cyrus, tu veux aller prendre l’air ? » La question est douce, mais la demande est pressante. S’il continue à être dans la même pièce de Sofia, il ne fera pas long feu ; et Grace aimerait profiter de cette soirée, que ce soit ici ou ailleurs. Elle s’écarte totalement maintenant, les bras tombant le long de son cops guindé de tissu coloré. « On peut continuer à boire un coup, si ça peut t’aider à te détendre et revenir quand tu te sentiras prêt à, mm, être à vingt mètres de Sofia. » La voix se baisse lorsque le nom de la belle est prononcé, alors que leurs camarades sont trop occupés à danser tout autour d’eux. « Ou alors, tu vas lui demander de danser avec toi, j’en ai marre que tu me marches sur les pieds. » Elle virevolte, et se poste près de Cyrus, le bout de son coude rejoignant les côtes de ce dernier, en un geste de dédain pur et dur.

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