cigarette daydreams (grace/tw)

cigarette daydreams.

--- I woke up with the sun, Thought of all the people, Places and things I've loved. You can feel the light start to tremble, Washing what you know out to sea. You can see your life out the window, tonight. ☾☾, icons (c) ethereal.

Les pneus crissent sur la chaussée humide, en un coup de volant que Grace assène d’un geste vif. Les mâchoires sont serrées lorsque, d’une main assurée, elle porte le tube de rouge à lèvres à ses lippes qu’elle retrace de son bout mordoré. La route qui défile dans sa vision périphérique, focalisée sur le reflet que le rétroviseur lui renvoie plutôt que sur ce qui pourrait surgir sur son chemin et l’interrompre dans sa course folle. Son attention est étirée, pétillante du champagne ingurgité tout au long de sa journée en compagnie des Rivers, plus enjouée qu’à l’accoutumée, et certainement moins perspicace. Le sourire est fin, réhaussé par le maquillage qu’elle vient de penser à appliquer – indicatif personnel qu’elle s’est efforcée de suivre, malgré l’envie désabusé d’être, pour une fois, désinvolte. Rien, malgré ce qu’elle veuille bien en dire, n’est laissé au hasard. De sa tenue jusqu’au restaurant que Grace a choisi, et de cette soirée plutôt qu’une autre durant laquelle les retrouvailles allaient s’orchestrer. L’habitacle est fardé de chansons festives, qu’elle se surprend à reprendre, une fois le stick cuivré replacé dans sa boîte à gants. Le cœur, elle le reconnait, est chancelant ; et ce n’est pas du fait de sa conduite approximative, à filer à travers la ville plongée dans la pénombre, ni des nombreux verres dans lesquels ses lèvres ont trempé tout au long de la journée. Il lui fallait bien ça pour supporter ses parents.

Et la perspective de retrouver Nora. L’estomac s’ankylose encore à l’idée de rompre deux mois de silence. Si la peur n’évite pas le danger (à ce que l’on dit, bien que Grace ne soit pas certaine de la véracité de ces vieux adages), l’appréhension de ce qui reste encore à accomplir la dardait quelques semaines plus tôt d’un effroi qui serait, elle l’imaginait alors, susceptible de la paralyser. A cela s’ajoutait la certitude de commettre une erreur ; et le pressentiment était devenu, à ses yeux, prophétie. Il lui a fallu un certain temps avant de pouvoir faire la part des choses, d’appréhender ce qu’a toujours été Nora de ce que Grace aurait voulu qu’elle soit. Un certain temps aussi, qui lui était toutefois nécessaire, afin de rationaliser le don (à moins que cela ne soit une malédiction) d’Everdell. Aucune explication logique n’est cependant parvenue à apaiser la myriade d’interrogations affolées qui, dès lors, ont comblé ses longues nuits sans sommeil.

A ses oreilles, le tintement de l’argenterie résonne dans ses tympans. Sous ses yeux, le couteau frémit et fuse à travers la pièce ; l’imagine tranchant sa peau, déchirant ses chairs. La douleur fantôme est aigue, blanche. Ses mains pressent son abdomen. Contre ses paupières fermées, Nora ne rit pas – elle pleure. D’innombrables autres scénarios cisaillent ses heures creuses ; chacun se solde par la même finalité, amplifiée par les menaces crachées par Nora, avant que Grace n’ait pris le parti de la congédier et de la confier à l’un de ses confrères. Douloureusement amplifiée, aussi, par l’idée qu’il y aura toujours deux mesures dans leur relation ; elle aura toujours tort, et c’est sous le joug de provocations sinistres qu’elle obtempérera à ce que Nora revendiquera. Par ailleurs, si l’impétuosité de Nora lui plait, et qu’il serait hypocrite de prétendre le contraire, Grace sait cependant qu’elle s’apprête à s’engager en terrain hostile. Peut-être devrait-elle l’être également, usant de mimétisme afin de se rattraper à un semblant de contenance dont elle risque peut-être de manquer.

La voiture pile devant le restaurant, frein enfoncé jusqu’à ce que ses orteils s’endolorissent à force de pression exercée sur la manette. La portière s’ouvre dans l’instant, et Grace se contorsionne afin d’attraper son manteau sur la banquette arrière dont elle se revêt avant de s’extirper élégamment de son véhicule, sac à main coincé entre son coude et son flanc, clefs tendues au voiturier en un petit signe appréciatif de remerciement muet.

« Je sais où aller, merci. » Renseigne-t-elle au maître d’hôtel venu l’accueillir à la porte, resserrant brièvement les pans de son manteau autour d’elle, avant de l’enlever et de le lui tendre. Ca valait bien la peine de l’enfiler, pense-t-elle, considérant la possibilité de trottiner de nouveau jusqu’à sa voiture afin de fourrer son vêtement dans le coffre. Ne sait pas pourquoi elle y pense. Ne sait pas pourquoi c’est aussi important d’y songer maintenant.

Parce qu’au loin, Grace remarque Nora.
Et comment ne pas la remarquer,
Et comment ignorer l’effroi qui l’étrangle,
Et l’impudicité alimentée par la satisfaction de la revoir.

Comment penser que Nora la rend indifférente,
Et comment oublier ses menaces,
Et comment ne pas vouloir tourner les talons,
Et comment ne pas vouloir rester.

L’hésitation la laisse pantoise. Quelques secondes d’immobilité qu’elle s’octroie, le dos raide, avant de s’aventurer dans l’espace de réception. L’appréciation verbale de Nora, toute relative dans sa politesse, une fois à son niveau, la conforte dans son choix vestimentaire. Robe blanche qui n’a vu le jour qu’une petite poignée de fois, pour les grandes occasions, qu’elle arbore ce soir-là avec prudence. « Toi aussi, Nora. Tu es très, » belle, c’est ce qu’elle veut dire, tu es très belle, « élégante. » Le mot est soufflé avec application, une fois la chaise tirée, sur laquelle Grace prend place. Le regard clair de Nora est aligné sur le sien, et la psychologue bat des cils, attendant la tempête qui ne manquera pas de frapper ses pauvres exigences. Elle ne dit rien de plus, profite de ce court temps mort afin de la contempler ; serait bien incapable de lui dire qu’elle lui a manqué, et pourtant c’est ce que Rivers ressent au fond, tout au fond. Les mots peinent à sortir, quand l’attitude conserve un attrait professionnel. Après l’avoir saluée en retour, Grace se saisit de la carte que le serveur lui tend, et par-dessus laquelle les regards se rencontrent à nouveau. Les lèvres de Grace frémissent. « Tu ne veux pas un apéritif avant ? » Avant que tu ne m’envoies une fourchette dans la nuque. Le soupir qui menace de faire trembler la salle est réprimé, et la carte est refermée. « J’ai beaucoup pensé à toi, ces derniers mois. Je veux savoir comment tu vas, tout simplement, ce que tu fais aussi, si tu veux m’en parler. » Elle croise les bras sur la table, vaguement consciente du travail qu’elles ont accompli jusque là – un travail qui a fané, sous le coup de leur dernière rixe. « Ne va pas t’imaginer que tu ne comptes pas pour moi, ou que tu ne peux plus me faire confiance. » Grace se redresse, et ses prunelles s’affaissent légèrement vers l’argenterie, comme si le métal était susceptible de lui inspirer davantage de verve. Lorsque ses yeux se relèvent, la culpabilité a déjà bouffé une bonne partie de ses idées ; mais rien n’y fait, et rien ne reste à faire. « J’ai mal réagi, l’autre fois. » Elle s’humecte les lèvres – elle comprend, mais ne s’excusera pas, et ne blâmera pas non plus.

Les torts sont partagés.
C’est ce qu’on va dire.

cigarette daydreams.

--- I woke up with the sun, Thought of all the people, Places and things I've loved. You can feel the light start to tremble, Washing what you know out to sea. You can see your life out the window, tonight. ☾☾, icons (c) ethereal.

La dualité est évidente, bien que Grace ne daigne pas la relever. L’univers se compose d’une myriade de personnalités différentes ; et jamais elle n’avait songé que Nora, énigme pointue au répondant mordant, deviendrait centrale dans son monde. A bien y réfléchir, elle a aimé toutes ces heures passées en sa compagnie à creuser, à essayer de faire ressortir les informations refoulées, à les extraire afin de les analyser – et si Nora n’était qu’une patiente (pas des moindres, certes) à son arrivée, force est de constater que Rivers l’a prise en affection. Une affection toute relative, on pourrait le penser, alors que ses gestes sont mesurés jusqu’au moindre effleurement. Elle aime les choses carrées, les petites cases dans lesquelles les idées, et surtout les gens, peuvent s’agencer et s’aligner. Nora n’appartient à aucune case, et lorsque Grace pense être susceptible de la rattraper, sa cadette l’a déjà distancée. Si elle ne s’est jamais surprise à apprécier son absence de politesse, sa franchise est toutefois un atout rafraîchissant, qualité déstabilisante par son intensité. Nora ne se contente pas d’exister, elle vit ; elle vit sans s’y méprendre, et sans s’en excuser non plus. Ce que Grace a toujours espéré accomplir, le feu grondant dans ses entrailles, mais ayant appris à épouser la maîtrise de soi, comme on apprend un poème.

C’est ainsi qu’elle la considère – comme un modèle imparfait, un guide grossier, mais quelque chose de tangible, d’authentique, auquel elle pourrait se raccrocher. Nora, dans sa robe noire. Grace, dans sa robe blanche. Tant de choses qu’elle ressent, tout au fond, comme appartenant à son âme plutôt qu’à son corps, mais qu’elle serait encore incapable d’exprimer. Faisant preuve de retenue jusqu’à ce qu’elle soit bouffée par un recul idiot, et fardée d’une vulnérabilité dont elle se refuse à entacher son entourage ; et dans son sillage proche, étrangement, il y a Nora. En attendant, ses yeux affûtés l’observent un instant, essayant de sonder dans l’immédiat où cette conversation pourrait les mener, avant de se souvenir qu’il n’y a rien à attendre de cet échange. Imprévisible, ne saurait s’il s’agit d’une qualité, ou de ce qu’elle exècre le plus chez Everdell. Une conversation, une demande qui se veut innocente, qui tourne au vinaigre à la moindre parole déplacée. Au moindre refus.

Et tout lui revient, de nouveau, et presse si fort contre ses prunelles que Grace aimerait bien se les arracher de leurs orbites, lorsque Nora commande une bouteille de champagne. Immobile, regard hagard qui transperce ses paupières papillonnantes, son visage n’exprime aucune émotion, aucun ressenti. Feuille lisse, la commissure de ses lèvres se mouvant, reprenant la remarque de Nora en une impulsion honnête, alors que le silence aurait sans doute été préférable au revers. « Pour te détendre, oui. » Elle concède de mauvaise grâce, craignant encore – bien qu’elle ne veuille pas se l’avouer – de sentir la lame du couteau, ou les piques de la fourchette, transpercer la peau tendre de son cou. Une fois la carte refermée, geste imité par Nora dans l’instant, la psychologue entremêle ses doigts et pose ses mains jointes sur la table. Son dos se crispe imperceptiblement, lorsque son interlocutrice mentionne ce qui traîne dans l’ombre de son crâne bien éclairé, aux cases bien rangées, aux gens bien propres, et aux idées dépoussiérées. Ca, ce quelque chose qu’elle ne peut pas expliquer, et qu’elle ne saurait définir – et d’explications, Nora semble l’en priver. « Ce n’est pas vrai, tu n’en sais rien. » Elle rétorque, tranquillement, « Qu’aurais-tu voulu que je fasse, alors que tu me menaçais de me mettre un couteau sous la gorge ? » La demande est sincère – et l’accusation se fait sous-jacente. La violence de l’idée égalait la perspective d’être prise au piège. « Si je comptais pour toi Nora, tu aurais accepté que je te dise non. » L’estomac s’ankylose, à peine les mots redoutés prononcés. Les yeux ne s’affaissent pas. La linéarité des lèvres se retrouve, alors que, de son côté, le silence reprend ses droits.

L’intérêt qu’elle porte à l’égard de Nora est honnête – même si elle s’y prend mal. Elle le sait, elle le ressent dans chaque interaction. A poser des questions qu’elle poserait sans doute dans l’intimité de son cabinet, à essayer de voir où les choses peuvent être poussées, à analyser et essayer de proposer des explications. L’échange n’est pas naturel. Il l’a été un jour, pourtant, lorsque Nora s’était présentée à son domicile, aveugle à se reposer sur elle afin de se diriger dans sa maisonnée ; Grace avait appris à se détendre en sa présence, comme toutes les fois où elle parvenait à être plus drôle, moins guindée, en présence de Nihad ou de son frère, par exemple. Pour l’heure, Grace la laisse s’exprimer, s’efforçant de ne pas se focaliser sur un terme qu’elle pourrait astucieusement souligner plus tard. L’idée générale lui parvient, et tout lui convient, malgré l’angoisse qu’elle surprend à se faufiler à la lisière de ses lippes (es-tu certaine qu’il n’y a aucun faux-plan ?), remarque acerbe qu’elle parvient à réprimer tandis que le serveur remplit les deux flûtes de liquide ambré. En s’expliquant, Nora s’inscrit alors dans la réalité – la sienne, bien qu’elles soient éloignées. Grace marque les explications reçues d’un sourire frémissant, sans qu’elle ne se sente obligée de souffler mot – mais, évidemment, Nora se renfrogne, et son cœur se serre. « Parce que je veux savoir. » Les mots sont bas, épars, à l’instar du souffle qui passe sa bouche. Tout ce qu’elle parvient à dire, alors qu’elle assimile les noms et les informations – tout ce qu’elle veut savoir, dans le fond, si Nora est heureuse.

Et elle imagine que c’est le cas, maintenant.
Mais les mots ne sortent pas,
Et les idées s’éparpillent.

Sa respiration devient profonde, et lui donne l’impression que ses poumons sont sur le point d’éclater. Est-ce le cas ? Les questions s’alignent, alors que Nora pince le pied de sa flûte entre ses doigts. Grace est maintenant capable de ressentir chaque battement de cœur, sa cadette ayant relevé la seule chose susceptible de la mettre dans tous ses états – à l’aube du désespoir, que ses yeux se dirigent vers la vitre, vers la rue éclairée par les lampadaires, à la recherche d’une échappatoire qui ne vient pas. Parce que l’éducation prime sur tout le reste, et que rien ne pourrait la faire bouger de son siège.  Alors, Grace se redresse et sa main s’enroule autour de son propre verre, liquide qu’elle vide d’une traite, nuque renversée en arrière, yeux fermés sous les bulles qui lui hérissent les papilles. Le cul de la flûte tape contre la table. « Personne n’est infaillible. Je suis vraiment désolée, mais ce n’est pas le cas. » Elle secoue la tête, ferme les yeux – avant de les rouvrir et de tendre la main vers la bouteille de champagne, enfoncée dans les glaçons, et de s’en servir une nouvelle rasade. Remarque sans mal que sa main tremble. « Enfin, tu l’as constaté par toi-même, c’est déjà ça... » Sa langue claque contre son palais engourdi et, de nouveau, le verre est bu en une longue gorgée, bouteille dans l’autre main. « Si tu penses que tu as le monopole de la souffrance, Nora, excuse mon langage, mais tu devrais un jour songer à te sortir la tête du cul. » Il n’y a aucune amertume pourtant, dans ce qu’elle dit – étrangement, d’ailleurs, alors que ses récipients retrouvent la surface boisée, et qu’elle lutte à conserver son flegme habituel.

Elle veut parler – mais n’y arrive pas. Ça se bloque dans sa trachée, alors que les idées s’alignent et s’alimentent les unes et les autres. Mais elle n’y arrive pas. A quel moment devrait-elle mentionner Bobby ? Colt ? Les Rivers ? Qu’elle n’a jamais vraiment été Grace Rivers ; et que peut-être, Sawyer Malone n’aurait eu aucun problème à la prendre, tête cavalant entre ses cuisses, une fois la première rencontre orchestrée. Que Sawyer est sans doute plus drôle que Grace ; mais que Sawyer, aussi, ce n’est plus ce qu’elle est. « Je ne peux pas. » Elle articule. « Je veux, mais je ne peux pas, je n’y arrive pas. »

cigarette daydreams.

--- I woke up with the sun, Thought of all the people, Places and things I've loved. You can feel the light start to tremble, Washing what you know out to sea. You can see your life out the window, tonight. ☾☾, icons (c) ethereal.

L’aisance n’avait pas été innée. La conversation, chancelante dès les premières paroles, il y a de ça quinze mois, avait été fardée d’un travail composé, maîtrisé, sans qu’aucun relâchement ne soit de mise. Si Nora était spéciale, et elle l’est toujours, Grace savait que le moindre délassement de sa part serait synonyme d’une langueur qu’elle ne pouvait décemment pas accepter dans leurs rendez-vous. Pointues, ses questions ; acérées, ses remarques ; et prendre tendres, ses analyses. Une myriade de facettes qu’elle avait pris le parti d’offrir à Nora, faisant fi de l’entichement visible de cette dernière à son égard (qui n’est, elle le suppose toujours, que l’ombre d’un jeu de séduction dans lequel elle se refuse à se laisser entraîner). Elle y a songé quelques fois, ces deux derniers mois, yeux levés vers le plafond, corps encastré dans le matelas moelleux ; à se dire que, quand même, elle n’avait pas fait l’amour depuis un certain temps ; incapable de dire, dans le même élan, si elle pouvait considérer Nora de la sorte, alors que la relation professionnelle peinait à se disloquer au profit d’une simplicité dont Grace manque toutefois cruellement. N’est-elle pas trop jeune ? Sans doute. N’est-elle pas trop imprévisible ? S’il n’est question que de sexe, Rivers peut s’en accommoder. Et s’il n’est pas question que de sexe ? Il ne peut être question que de sexe.

Parce que les cases, dans lesquelles les gens et les idées sont soigneusement rangés, l’aident à considérer les rapports qu’elle entretient aux autres. Nora veut de l’amour, alors pourquoi pas lui en donner – et ce, même de manière momentanée ? Toutefois, puisque ce n’est guère le style de Rivers d’écumer les bars à la recherche d’une fille à son goût, elle peine à appréhender ces pensées qui peu à peu prennent forme au sein de son crâne. Pourquoi y songer, dans le fond, alors que Nora l’a menacée ? alors que rien, strictement rien, ne parvient à expliquer ce qu’elle a vu et l’effroi ressenti au travers de son estomac malmené ? Si Grace dit avoir mal réagi, et il est vrai qu’elle aurait certainement dû conserver un sang-froid qui lui a échappé, elle attend des explications qui ne viennent guère. Peut-être s’agit-il de ces choses que l’on ne parvient pas à clairement expliquer, sans faire intervenir la génétique ou l’ADN cisaillé par une quelconque tare ? Mais est-ce une tare, d’ailleurs, ou est-ce l’opération de Dieu ? Dieu a bon dos. A peine la pensée fuse, que Grace se mord la langue.

Aussitôt, ses dents relâchent leur prise, et son front se plisse – on peut continuer encore longtemps comme ça – et, dos maintenant calé contre celui de la chaise, ses bras se croisent fermement contre sa poitrine. L’une des rares, avec son frère, à la faire sortir de ses gongs ; à lui donner l’impression que, dans son corps, sous la lisière de sa peau, un gouffre s’ouvre et absorbe toutes ses bonnes intentions qui, elle l’espère, sont légion. « Effectivement Nora, c’est normal de menacer quelqu’un qui vient de t’héberger sous son toit. » Elle lâche, lèvres qui s’entrouvrent à peine sous le grondement qui s’en extirpe, « Qui te dit que je voulais que tu retournes en prison ? » Grace arque un sourcil – sait que Nora voit et comprend des choses qui n’ont pas lieu d’être. Sait aussi que ça l’agace de devoir s’expliquer alors que, selon elle, ses torts sont moindres face aux siens. « Il y avait certainement une autre solution mais, eh, on ne le saura jamais parce que tu as eu la bonne idée de me forcer la main, » Le ton monte inexorablement, et Grace se fait violence afin de reprendre une intonation basse, dans la sphère de l’intime, plutôt que de laver son linge sale en public. « alors que j’ai dit non. » Elle n’en démord pas ; et pourrait débattre de ça toute la soirée, ce qu’elles feront certainement, d’ici jusqu’à la porte de sortie, en traçant leur chemin dans la rue, jusqu’à la portière de sa voiture. Tu as tort.

Le glas sonne, et la question des raisons qui soulignent son intérêt à propos de Nora est posée. La sensation est étrange, à l’instar de ce trou béant qui se creuse sous la peau, paradoxalement Grace se sent alourdie ; comme si son corps, bien que vide, pesait cependant une tonne. Ne peut pas l’expliquer ; n’a ressenti cela qu’à la mort de Bobby, en comprenant dans l’immédiat que son frère y était pour quelque chose. Anesthésiée, à la fois légère comme une plume et lourde, comme si elle avait mangé des cailloux. « Ca ne te regarde pas. » Enfin, Grace comprend son problème ; celui qu’elle n’a jamais pris soin de régler, ou qu’elle a toujours voulu ignorer. Cette impulsion à rejeter toute forme de vulnérabilité, à ne pas vouloir s’ouvrir plus que de raison, à garder une distance entre elle et les autres. Et pourquoi ? Parce que, si elle laisse Nora entrer, ça lui fera mal lorsqu’elle en sortira. Mais la dureté de ses propos lui saute également aux yeux, c’est pourquoi elle se décide à alimenter sa réflexion davantage : « Je veux juste savoir, Nora. N’essaie pas de trouver des raisons, il n’y en a aucune. »

Alors qu’il y en a tellement.
Aucune qu’elle ne voudrait prononcer, cependant.

Sa réponse semble ébranler Nora qui, surprise, commence à s’étrangler. Grace écarquille les yeux, prête à appeler le serveur à la rescousse, main à moitié levée dans les airs, prête à décoller de son siège afin de lui porter secours elle-même si elle le pense nécessaire. Nora tape sur son thorax, et continue à tousser contre sa serviette. D’emblée, à peine sa respiration réhaussée, qu’elle attaque son ancienne psychologue avec la ferveur que cette dernière lui reconnait. Tais-toi un peu, tu veux ? Le silence est de mise, du côté de Rivers, la bouche engourdie par les bulles de champagne qui ont tranquillement tracé leur chemin contre sa langue, tandis qu’elle observe Nora se tapoter les pommettes humides de sa serviette, et vérifier son maquillage dans le reflet de son couteau. T’es très bien comme ça, mais les mots ne sortent pas. Nora vient alors remplir les verres, s’amusant de la situation et ce, même si le ton qu’elle adopte se farde d’un sérieux qui, en retour, inquiète Rivers. « Rustres à deux, d’accord, ça me plaît. » Elle souffle en pinçant le pied de la flûte entre le pouce et l’index, incapable d’alimenter ses pensées comme elle le voudrait pourtant ; la carapace est dure, et elle n’est pas certaine qu’elle veuille la casser maintenant.

Grace se décide pourtant à renchérir les dires de Nora, en venant poser la paroi du verre contre ses lèvres. « C’est de la merde, oui. » Gronde-t-elle, plus bourrue sans doute qu’elle ne l’a jamais été, avant de s’enfiler le champagne en une rasade bienvenue. Un musicien s’active alors derrière le clavier du piano, et le rire qui l’éprend menace de la faire s’étouffer sur la gorgée qu’elle vient d’avaler ; à moins que cela ne soit à cause de la remarque de Nora qui, elle l’imagine, est suffisamment drôle pour la faire se marrer. « On peut rien te cacher. J’espère que tu apprécies l’effet de surprise. » Elle repose le verre sur la table, et vient tapoter ses lèvres humides de sa serviette blanche qui, à force d'être utilisée, se farde d’une couleur mordorée. Elle relève ses yeux vers Nora, et c’est à peine si elle remarque son genou cognant contre le sien, et le contact qui perdure. Non, elle ne sent rien. Rien que la sensation enveloppante de l’alcool autour de son cœur qui, peu à peu, reprend un rythme normal, calme, rassénéré. « Sa femme est charmante, j’aimerais bien avoir la même. Sa maison, un peu moins. La mienne est mieux, s’tu veux mon avis. » Aussitôt, elle se dit qu’ouais, la femme de Monty – elle aimerait bien se la faire. Et Nora aussi, tiens. Et toutes celles qui croisent son chemin. Pourquoi pas, hein ? Pourquoi pas ? Elle peut tout faire, avec un peu d’courage. « Un sale truc... » Grace le répète, et hésite à se reprendre un autre verre. Un verre de trop cependant, et elle risquerait de babiller des conneries. Et pas d’ça, non, non, pas d’conneries. « Ouais, ouais,..j’imagine qu’on peut dire ça comme ça, » Elle glisse son index recourbé contre ses lèvres pincées, et commence à agiter son genou, qui cogne frénétiquement contre celui de Nora. Mais elle ne s’en rend pas compte – ou plutôt, elle s’en fiche. « et si j’te disais que je ne m’appelais pas vraiment Grace Rivers ? » Son poing se ferme, demi-lunes rougeâtres se creusant dans ses paumes sous l’injonction de ses ongles. Les lèvres se font taquines, en un sourire presque désabusé, le regard pétillant d’une ivresse amorcée. « Tu penses que je m’appelle comment ? »

Je m'appelle comment ?
Tu crois qu'je suis qui, Nora ?

cigarette daydreams.

--- I woke up with the sun, Thought of all the people, Places and things I've loved. You can feel the light start to tremble, Washing what you know out to sea. You can see your life out the window, tonight. ☾☾, icons (c) ethereal.

Sourcil arqué à la remontrance de l’intéressée, Grace balaie ses lèvres entrouvertes de son index recourbé, en calant davantage son dos contre le dossier de sa chaise. L’envie d’établir la relation comme il se doit se fait féroce ; si elles ne sont plus patiente et thérapeute, cela ne signifie pas pour autant qu’elle peut lui parler comme ça. Toutefois, Rivers se surprend à comprendre ses réactions – a-t-elle été juste ? Non. Pour autant, Nora n’est pas l’exemple d’une sainteté inébranlable, loin de là.  Puis, les deux sourcils s’haussent, impassibilité retrouvée venant grignoter son expression rafraîchie. « Et que me suis-je permis, exactement, à ton égard ? » Demande de mensonge qui a été refusée – contre menace, et démonstration de quelque chose de si particulier que les explications s’égrènent et disparaissent aux quatre vents. Les torts sont partagés, mais dans le fond, Grace est certaine du bien-fondé de son refus. « Oh, relation toxique, très bien… je vois. Et menacer quelqu’un de lui trancher la gorge, on appelle ça comment ? » Elle passe le bout de sa langue le long de sa lèvre inférieure, pupilles dardées sur le visage de Nora, à moitié plongé dans son verre. Qu’elle relève d’ailleurs aussitôt, prompte (comme à son habitude) de s’élancer dans une myriade de protestations que Grace essaie d’arrêter d’un mouvement de main, doigts tendus et dressés dans les airs. Le flot continue, et continue, et l’absorbe dans ce qui lui semble être une autre dimension. « Donc, ce que tu essaies de me dire, c’est que...tu utilises le sexe comme moyen de pression pour te dégager de situations que tu as, toi-même, créées ? » Un gloussement plus tard – parce que, bordel –, un sourire nait enfin au coin des lèvres, la commissure se soulevant légèrement. « Ecoute, » Elle se redresse, et chasse les plis que la robe a formé sur ses cuisses de ses paumes, « j’imagine qu’on ne sera jamais d’accord. Alors, si on arrêtait tout simplement d’en parler ? » Nez pointé vers l’arrondi de ses jambes, elle relève les yeux vers son interlocutrice, à la robe noire et à l’air beaucoup trop farouche pour leurs alentours. Mais j’ai raison, et tu as tort. Grace ne lui laissera jamais l’opportunité de s’en tirer aussi facilement, quitte à y revenir insidieusement plus tard. Jamais.

Elle soupire, roule ostensiblement des yeux, essaie de s’extraire de cette situation dans laquelle Nora vient de la plonger. Rien ne lui va – aucune réponse qui lui convient, ou qui conviendrait à Everdell. « Tu m’intéresses. » Révélation exprimée comme une révélation – comme si Nora aurait dû s’en douter. Et jamais Grace ne se perdra dans des détails inutiles – parce que ces quelques mots vibrent comme elle le veut sur le renflement de sa langue.

La discussion dévie inévitablement sur Monty, et sa femme, que Nora semble apprécier, ce que Grace note, fossettes creusées en un air chafouin, l’humeur devenant pétillante – plus légère – plus agréable aussi, sans le moindre doute. Elle remarque également que sa vis-à-vis n’a pas besoin d’autant de verres qu’elle pour se détendre, son rire se joignant au sien, dans l’espoir vain de se comporter comme ceux qui les entourent. Que cela soit une bonne ou une mauvaise chose, Nora n’est pas comme les autres – pas comme ceux-là, ni ceux dehors, ailleurs, ici ou plus loin. « Nora, Nora, Nora… » Grace secoue la tête, retenant le sourire qui menace de s’élargir, « s’il se passe quelque chose entre toi et sa femme, tu peux compter sur mon silence pour te couvrir. » Et l’idée lui semble drôle, soudain, comme si les mariages étaient faits pour ça ; être brisés. « Le tien l’est aussi, » N’écoute qu’à moitié les élucubrations de Nora – à moins que Grace n’ait tout assimilé, et ait décidé de renchérir. Ne l’avouera jamais. « peut-être même mieux encore. » Les mots lui brûlent les lèvres, et la douleur est agréable, surtout lorsque le genou de Nora s’enfonce davantage entre ses cuisses, et qu’elle ressent cette proximité dans toute son intensité ; et qu’après un moment bancal de réflexion, Grace ne s’en déloge pas.

Un éclat de conscience qui frémit dans la torpeur grandissante ; la sensation d’être allée trop loin. Incapable de définir, pourtant, l’impression du corps anesthésié et du désordre des pensées. Les mots ne viennent pas, bloqués dans la gorge, et immédiatement ravalés lorsqu’ils atteignent la jonction des lippes.

La réalité lui est arrachée – à moins que cela ne soit Grace Rivers, finalement, qui se détourne de ce qu’elle peut toucher, se noyant sous les émois adolescents et sous les souvenirs qui brûlent ses rétines. Everdell lui rappelle cette fille, la première contre lequel son corps s’est écrasé un soir d’été, sur la plage d’Exeter. L’étendue mordorée à perte de vue, le ciel s’assombrissant à mesure que le soleil se couche, couleurs chaudes se mêlant les unes aux autres. Ses lèvres contre son cou salé par les flots. Ses paumes arrimées à ses reins, à sa peau brûlée par le soleil, devenue moite sous la pulpe de ses doigts. Elle peut encore ressentir le vent qui se lève et caresse sa nuque tendue. Ses lèvres glissant du cou, à l’angle de la mâchoire, jusqu’à ce qu’elles rejoignent celles de cette fille, se surprenant à venir caresser sa langue de la sienne à peine les lippes jointes. Ses phalanges s’enfonçant dans la cascade de cheveux roux, lorsque les souffles s’apprivoisent et se mêlent.
Cette fille ne ressemblait aucunement à Nora – Grace reconnait pourtant le même élan de danger qui étreint ses idées, probablement facilité par les quelques verres de champagne qu’elle vient de s’aligner. A l’époque, ses préférences sexuelles venaient d’un autre monde ; ne se reconnaissait pas, ne se comprenait pas, craignant d’attiser un courroux qui aurait vite fait de la démunir de tout ce dont elle avait besoin. Jamais rien n’avait semblé plus viscéralement juste que d’embrasser cette fille et de fourrager son visage entre ses cuisses, doigts agrippés à ses hanches, haletante dans son exploration – comprenant enfin qu’il n’y avait rien à expliquer.

Et peut-être est-ce à cause de l’alcool ; mais Nora lui inspire la même sensation. Le danger. L’appréhension. L’envie de la sauter, maintenant, sur cette putain de table. Et elle se perd, et elle pense à des choses auxquelles elle ne songerait pas forcément, sobre et les semelles bien ancrées sur le sol ; à chaque battement de cœur, Grace se trouve une nouvelle raison d’agir. – Nora n’est plus ta patiente. Tu n’as pas à être sa pote. Elle ne veut pas être ta pote. Elle te veut, et peut-être que tu la veux un peu aussi. – Et demain, de quoi sera fait demain ? – Demain, tu seras sobre. T’as pas à penser à demain. – Alors, Grace voudrait abandonner le lendemain à la sobriété, au regret anxieux d’avoir commis une erreur ; et peut-être que c’est le cas, finalement, mais en cet instant, au moment précis où son regard malicieux s’aligne sur celui, presque laiteux, de Nora, Grace se dit que ce n’en est peut-être pas une. Une erreur.

Il y avait cette fille,
Et ses mains contre son dos nu,
Et ses lèvres contre son cou,
Et la plage,
Et rien d’autre.

Maintenant, elle ne voit que Nora,
Et tout ce qu’elle pourrait lui faire.

Le genou s’agite, avant que la surprise ne fasse son petit effet. Pour l’occasion, Grace se saisit de nouveau de la bouteille, et remplit sa flûte jusqu’à ce que la dernière goutte tombe. « Mm, mm. » Se contente-t-elle de répondre, en adoptant un ton presque chantant, s’arrêtant net en voyant le serveur s’élancer vers elle dans sa vision périphérique. Une fois à leur table, les « qu’est-ce qu’on veut déguster, alors, » et les « c’est bon, ça ? » sont légion, chaque phrase appuyée par la caresse prononcée du genou de Nora contre sa cuisse. Sa gorge se serre, et son abdomen se contracte, perdant le fil de la conversation. Acquiesce finalement à la proposition d’Everdell, en renchérissant à propos du vin – trouvant la conversation plus fluide, lorsqu’elle n’est pas dans son état normal.

Et putain, qu’c’est triste de se dire ça.

Mais il y a Nora – et Nora la fait sourire, la fait rire parfois, même lorsqu’elle n’est pas au bord du suicide social. « Très bon accent. » Elle rit ; et ça fait du bien, dans le cœur, sous la peau, là où ça sonne un peu creux parfois. Ça se détend, ça l’emplit d’une félicité qui n’a rien de faux, comme elle aime le songer afin de se protéger de la moindre blessure. « Un nom rustre, ouais, on peut dire ça, » La blonde ferme les yeux – et elle n’a rien d’une Grace Rivers, en a douloureusement conscience, à venir glisser sa main gauche sous la nappe afin de cramponner ses doigts autour du genou de Nora, venant glisser sa paume jusqu’à la naissance de sa cuisse, doigts taquinant des étendues encore inexplorées – qu’elle n’aurait jamais osey touchey en temps normal. « tu peux m’appeler Sawyer Malone, si ça te fait plaisir, » ou ce que tu veux, j’m’en branle, « tout ce que tu veux. » Pour le moment, en tout cas, alors que le monde s’ébranle d’une nouvelle béatitude – quelque chose de factice, à force d’enfoncer ses lèvres dans le champagne, alors que le goût lui semble tellement vrai. Mais ça ne peut être que faux, vraiment. Que du sexe, Rivers, tiens-toi tranquille. Grace se penche légèrement en avant, calant son menton dans le creux de sa paume libre, l’autre étant arrimée à la naissance de la peau de Nora, s’étirant au-delà de ses bas. « Et si, » ses yeux se détournent brièvement vers le serveur, cherchant fébrilement la plus belle bouteille à leur proposer, « on prenait la bouteille, je payais et on partait ? » Les chiottes, chez toi, chez moi – j’m’en fous.

cigarette daydreams.

--- I woke up with the sun, Thought of all the people, Places and things I've loved. You can feel the light start to tremble, Washing what you know out to sea. You can see your life out the window, tonight. ☾☾, icons (c) ethereal.

Il ne s’agit rien de plus qu’une bataille des volontés – à moins que cette amorce de conversation ne soit du fait que de leur orgueil respectif, ni l’une ni l’autre ne souhaitant lâcher le morceau. Sourcils haussés, mains jointes et posées sur la table, Grace sent sa patience se dissoudre petit à petit. Etrange, le ressenti qui l’accapare lorsqu’elle ne rencontre pas Nora dans son bureau aux murs bien délimités, au sein duquel la réflexion peut être amenée. Ici, visiblement il n’y a aucune réflexion ou remise en question. Nora, persuadée que Grace lui a causé du tort ; et s’il y a un peu de vrai, dans le fond (après tout, rien ne lui coûte de l’admettre), la psychologue tient à s’élever au-dessus de la masse. Tient à lui rappeler que, en prenant un peu de hauteur, Nora sera sans doute susceptible de constater à quel point son comportement était tout sauf acceptable ; évidemment, d’autres facteurs entrent en jeu, desquels Grace accepte une part, bien que chancelante, de culpabilité. Il y a des choses dont elle ne souhaite toutefois pas démordre. Le raisonnement de Nora sort d’ailleurs difficilement d’entre ses lippes, comme si elle s’évertuait à lutter contre ses propres fautes.

Le nez retroussé, Grace se penche légèrement vers son interlocutrice, ses yeux cherchant les siens. « Es-tu digne de confiance ? Tu peux me l’assurer ça, mm ? » Sourcils de nouveau haussés, attendant la réponse comme on attend le jugement dernier ; même si cette révélation n’aura rien de divin. Elle se surprend à jouer, Grace, de son intonation plus enjouée qu’à l’ordinaire. « D’ailleurs, j’ai bien fini par rédiger et signer ton justificatif, » comme si j’étais ta mère, mais ça elle ne le dit pas, « j’imagine que tu me dois quelque chose en retour. Et ayant agi sous la menace, je pense que tu me dois en fait une existence de services. » L’éclat pétille dans ses prunelles ; préfère s’enfoncer dans une plaisanterie qui, au bout d’un moment, n’aura que trop duré, plutôt que de causer une scène dans son restaurant favori. Ses mâchoires se contractent toutefois en songeant à ce matin-là, deux mois plus tôt, la perspective de ressentir la lame du couteau rencontrer la peau de son cou. « Ah, t’aurais pu le faire. » Elle répète, prenant soin d’énoncer chaque mot avec exactitude ; et de les appréhender comme il se doit : en considérant Nora comme une potentielle menace, une personne qu’elle ne parviendra jamais à vraiment comprendre, à en capturer l’essence comme elle pensait le pouvoir en la rencontrant. Son discours à propos des relations toxiques la prend d’ailleurs au dépourvu, incapable de maugréer les protestations qui doucement s’amoncèlent dans sa bouche. Mais Grace les réprime, l’air farouche, en se disant que Nora ne sait pas de quoi elle parle. C’est un silence buté qui accueille les commentaires de la jeune femme, alors que ses coudes avancent sur la table et que Grace se recule, comme désireuse de maintenir une certaine distance entre elles. Comment l’en blâmer, alors que ses rétines brûlent encore de leur précédente rixe ? « Autrement dit, tu utilises le sexe comme moyen de pression et tu prends ton pied dans la foulée. » Elle sourit, sincèrement, les zygomatiques la chatouillant. « Je trouve ça drôle mais je suis d’une autre époque, pardonne-moi. » Dix ans d’écart, ça ne se refait pas. Puis, les esprits échauffés semblent se détendre lorsque, d’un commun accord, la décision d’arrêter les frais se fait égale ; mais j’ai raison, et elle le sait.

C’est forte de cette idée inébranlable, cette vérité absolue, que la femme de Monty est énoncée ; détaillée ; inspectée ; tant et si bien que Grace a l’impression d’être l’un de ces étudiants libidineux, joueur de football américain, pendant une frat party. Ne saurait le dire avec exactitude pourtant, le nez plongé dans les bouquins pendant ses années universitaires, n’a que rarement vu la lumière – ou l’ombre d’une fête estudiantine. « Il me semble que Monty est amateur de fusils de chasse. Il en a une grande collection. Tous chargés, et tous en état de marche. » Ne dira rien de plus, Grace, à vouloir étouffer l’enthousiasme de Nora dans l’œuf ; parce qu’elle prend peur, soudainement, d’être responsable de la fin d’un mariage. Même si c’est ce pour quoi les mariages sont célébrés ; pour être brisés. Même si, au fond, Nora fait ce qu’elle veut, et que Grace se surprend à apprécier l’idée que son ancienne patiente soit aussi expansive et ouverte, tant avec ce qu’elle aime, qu’avec ce qu’elle n’aime pas. Le choix est cependant vite fait entre sa conscience professionnelle (amicale, également, Monty ayant fait ses débuts à ses côtés), et l’attrait que Nora lui inspire.

Parce que, merde, c’est qu’elle ne sait plus où se mettre. Les pommettes réchauffées par les flûtes de champagne alignées, et l’impression que la jambe de Nora se détend davantage entre ses cuisses. S’y accroche par réflexe, à la cuisse étrangère, à ressentir le tissu du bas puis la chaleur de sa peau. Sérieuse, Grace, dans son exploration inédite ; même si elle ne sait plus de quoi elles viennent de parler, de ce qu’elle vient de révéler, essayant de capturer l’air que Nora s’évente à l’aide de la carte des boissons. Il lui semble reprendre une certaine contenance lorsque sa cadette lui dit bien aimer Sawyer, parce que jamais Grace n’a songé posé un tel jugement sur son nom originel, et son nom de baptême ; c’est son nom, c’est tout. Elle se tend aussi au contact orchestré par Nora ; c’est une chose de s’animer sous la table, c’en est une autre de se parer d’une tendresse inimaginée jusqu’à présent. Du bout des doigts, la brune vient écarter une mèche de son visage, et Grace bat des cils, incapable de mettre des mots sur son ressenti. Bouche bée, on pourrait le dire. Mais ça lui plait ; et ça, elle le sait, elle n’a pas à en douter. Hausse un sourcil, alors que ses phalanges glissent davantage sur leur prise, laissant des sillons rougeâtres sur la peau de Nora. Désinhibée, habituée qu’elle est à prendre son temps ; poussée, aussi, par le vice. Par l’appel que la brune lui lance depuis des mois, intéressée, et si Grace est honnête, intéressée aussi, même lorsque la sobriété pourfend les dernières traces de retenue. Intéressée mais pas pressée, en se pointant sous les lustres du restaurant, contre exigeante d’une étreinte maintenant que les flots de champagne remontent jusqu’à ses derniers neurones. « On se casse. » Grace répète, comme Sawyer pourrait le faire ; Sawyer qui se réveille, et se libère de ce qui la retenait jusqu’à présent. S’écartant d’un même geste, se lève après que Nora ait hélé le serveur, maintenant accaparée par la recherche de ses chaussures. La torpeur la saisit dans l’estomac ; à avancer comme dans un rêve. Dissèque chaque émotion, chaque émoi également, avec ferveur. Payant, demandant à ce que son manteau lui soit remis et, après l’avoir enfilé, réceptionnant Nora contre elle. Bras enroulés, qu’elles sortent d’une même démarche du restaurant huppé où, Grace en est certaine, elles ne remettront plus jamais les pieds.

Nouveau souffle, sous le joug du froid de décembre. Grace se dirige tout naturellement vers sa voiture, clefs reprises au voiturier, avant d’être interceptée par Nora. La psychologue secoue tranquillement la tête, avant que celle-ci ne soit prise en coupe par les paumes de Nora. Nuée de frissons qui se logent dans le creux de son cou, alors que ses sourcils se froncent. « J’ai pas trop bu, mais soit. » En grande altesse que Grace range ses clefs dans la pochette de son sac-à-main, se débattant avec le cran d’ouverture une fois qu’il est question de le fermer. Instinctivement, après avoir glissé la lanière de son sac sur l’épaule, ses paumes s’arriment aux reins de Nora. Un coup d’œil vers leurs pieds pour s’assurer qu’elle a bien pris la bouteille de vin ; et le regard, étincelant sous la lueur des réverbères, se relève dans l’instant. Comme une seule entité, Nora recule – et Grace avance. Arrêtées par le mur contre lequel le dos cambré de sa cadette se pose. Ne pense qu’à elle, qu’à Nora, pas à où elles pourraient aller – et ça lui va, finalement, l’hôtel. Elle prendrait tout et son contraire. S’en fout. Les nez se frôlent, et Grace déglutit – lèvres entrouvertes, les souffles se rencontrent et se mêlent. Ses doigts se perdent dans ses mèches d’ébène, le visage venant se glisser contre la peau tendre de sa nuque. « J’en dis que ça me va, y en a un à deux minutes. » Elle susurre contre l’épiderme, enivrée par son parfum, par la texture de la peau contre ses lèvres. Par ce qu’elle ressent aussi, abdomen douloureusement cisaillé et l’imagination en pagaille. Elle se redresse, l’œil fou et, d’un mouvement de pied, se débarrasse de ses talons sur lesquels elle chancèle. Elle se baisse et saisit les bords de ses chaussures entre l’index et le majeur recourbés puis, sa main libre cherche celle de Nora, l’entraînant dans son sillage. Et Rivers ne saurait pas dire, vraiment, si elles ont bien mis deux minutes à s’y rendre, à ce foutu hôtel ; combien elles ont payé pour la nuit ; s’il y avait bien un réceptionniste ; car rien n’importe, pas autant que la paume de la brune dans la sienne, et la perspective de l’avoir ; de la prendre ; et de ne rien regretter. C’est derrière ses rétines que tout se passe, que la silhouette de Nora s’éprend d’elle – et que rien ne serait susceptible de la faire se déloger de ce qu’elle désire.

« Et bien, » Grace souffle, refermant la porte de la chambre derrière Nora, qu’elle prend soin de bien fermer à clef – comment on a fait pour arriver ici, déjà ? Un coup d’œil curieux aux alentours ; la chambre est blanche, sobre, comme l’un de ces modèles aseptisés que l’on ressort à toutes les sauces, dans toutes les villes du monde. Et ça la prend viscéralement, loin dans le bide, la réalisation qu’elle n’a jamais fait ça – qu’elle n’est jamais allée à l’hôtel pour expressément consommer une relation qui pourrait tout aussi bien être éphémère. Et ça la surprend, son manque d’assurance, alors qu’elle se serait sentie capable de prendre Nora dans la rue quelques minutes plus tôt. Ou sous la table. Ou dans les toilettes du restaurant. « et bien. » Elle répète, en posant son sac sur la table, et laissant tomber ses chaussures sur la moquette. Grace relève les yeux vers Nora ; et elle se dit qu’elle est bien loin, l’époque où elles étaient en sécurité dans son bureau. Parce qu'elle se met en ligne de mire pour se faire mal, s'enfonçant dans une relation qu'elle n'a jamais connue ; et peut-être aurait-ce été mieux, pour elle, pour son cœur, pour ses grands idéaux, de ne pas s'y prêter.

Pourtant, ses grandes réalisations ne l'empêchent pas de se saisir de la nuque de Nora, ses doigts agrippés à son cou, et à attirer ses lèvres aux siennes. A grand fracas que les lippes se rejoignent, pour la première fois dans cette vie, et qu'il lui semble respirer à nouveau. Du goût de sa bouche sur sa langue, jusqu'au parfum qu'elle hume, à ses cheveux noirs qu'elle fourrage de ses doigts ; pourra rien regretter, surtout pas ça.

cigarette daydreams.

--- I woke up with the sun, Thought of all the people, Places and things I've loved. You can feel the light start to tremble, Washing what you know out to sea. You can see your life out the window, tonight. ☾☾, icons (c) ethereal.

Les pensées sont en désordre, et Grace peine à les rassembler sous les néons de la chambre. La lumière artificielle lui bouffe les yeux, alors qu’elle essaie d’appréhender ses alentours immédiats. D’abord, le corps gainé de noir de Nora, puis le reste ; le lit au carré, les deux tables de chevet, le bureau un peu rogné sur les côtés, la fenêtre qui pourrait lui faire percevoir l’étendue de la ville à leurs pieds si elle s’y penchait. Ambiance aseptisée lorsque le manteau glisse le long de ses bras, et qu’elle a l’impression qu’une odeur de javel lui titille les narines.

Dans l’esprit, pourtant, tout s’agite en une constellation d’idées dérisoires. Sujette à ces fameux verres de trop, Rivers est persuadée que c’est ce qu’elle veut – qu’à force de discussions, d’apprivoisement respectif, c’est Nora qu’elle veut. Dans le ventre que ça agonise, avant même qu’elle ne s’emploie à mêler son souffle au sien. La délivrance est étrange, comme fardée du Jugement qu’Il lui réserve, elle qui n’est que pauvre humaine – et qui maintenant préfère ressentir le relief de la poitrine de Nora contre la sienne, que de prier, mains au ciel et yeux rivés la pierre froide. Nora n’est pas froide. Sous sa bouche, ses lippes sont brûlantes, et son corps s’embrase à son contact. Le souffle, d’abord lancinant, se pare d’hérésie lorsqu’elle ose venir caresser sa langue de la sienne ; et qu’elle oublie à quel point, ça l’effraie, d’avoir chaud. Réminiscences qui lui barrent parfois la vue, lorsque son front devient moite, et que ses membres frémissent sous la pesanteur de la fournaise. Bobby est mort. Presse ses lèvres, se rapproche davantage de cette femme qu’elle va faire sienne ; Bobby a brûlé.

Tout s’immobilise, pourtant, lorsque la peau de Nora glisse sous ses doigts tendus, qu’elle en savoure la douleur sous la pulpe de son épiderme quémandeur, et que les phalanges s’enfoncent lentement dans ses cheveux noirs. L’odeur de Nora l’enivre, cœur qui chancèle et s’effondre sous l’impulsion de ces effluves ; elle en veut, en veut toujours plus. Il n’y a plus de place pour Bobby, ou pour Lui, lorsque, dans le fracas des corps qui s’épousent, Grace bute contre le bureau à force d’avoir reculé. En un glapissement de surprise, étranglée par un rire vite étouffé par les lippes d’Everdell qui lui reviennent, qu’elle se retrouve assise sur le bureau, empoignée par Nora. L’anticipation lui racle la gorge de râles, d’un souffle douloureusement dur. Les mains de la brune se vont braves, explorent, la chair de poule couvrant la peau de Rivers à mesure que les doigts d’Everdell l’étreignent. Entre deux baisers, que les mots de son ancienne patiente l’enivrent. Entre deux baisers, que Grace se rend compte que ça ne fait pas mal, pas mal du tout, de s’abandonner à quelque chose qu’elle ne parvient pas forcément à expliquer. Instinct en berne, poitrine en sursaut lorsque les doigts de Nora dessinent un cheminement incandescent sous sa robe blanche.

Mais Rivers, ce n’est pas elle – pas maintenant, pas sous les néons de la chambre, ni à la merci des émois d’Everdell, le dos courbé et les ongles raclant le bois du bureau. « Sawyer Malone. » Elle souffle, les lèvres endolories d’avoir trop embrassé – Sawyer, l’identité abandonnée au profit de cette image angélique, irréprochable, qu’est Grace Rivers. Comme celle qui courbe l’échine à l’église, empiétant sur la première rangée – là où est sa place habituellement, prétendant de ne se parer d’aucune faute, viscéralement bousculée par le malin qui s’est épris de Nora lorsque les couverts ont gigoté sur l’assiette. Besoin de se détacher de l’emprise que cette existence, bâtie sur des cendres. Besoin d’être, de ressentir, de prétendre être une autre entité – alors que les deux sont jumelles. A la fois Sawyer et Grace ; à la fois Malone et Rivers ; à la fois, tout et rien, car l’une ne peut pas exister sans l’autre. « Appelle-moi Sawyer. » Ses yeux harponnent ceux de Nora, en une bénédiction muette. Sa main se lève, venant s’accrocher à sa nuque, le pouce enfoncé dans ses cheveux noirs, avant de l’attirer à elle. Ses lèvres s’éprenant d’abord de sa bouche rosie au gré de leur contact appuyé, de l’angle de sa mâchoire, jusqu’au creux de son cou dégagé. Ses cuisses frémissent, l’abdomen tendu.

Avant que Grace ne la dévore, langue et dents s’abattant sur la peau tendre de la nuque de Nora, elle se dégage de son étreinte, mains venant se poser sur les épaules de la jeune femme, la tenant à bout de bras lorsque ses pieds retrouvent le sol. En quelques enjambées, pousse Everdell sur le lit, dont les ressorts crissent sous l’impact du corps sur le matelas, Grace à sa suite, relevant sa robe afin de faciliter ses mouvements. Le tissu se froisse sous ses doigts empressés, lorsque ses genoux se glissent de part et d’autre des hanches de Nora, cascade de cheveux blonds-roux qui pleut sur le visage d’Everdell. Tombe en avant, lèvres qui se fracassent sur celles de Nora en un gémissement, frisant l’impatience d’un moment qui tarde à arriver ; puis sur la ligne tendue de sa gorge, suivant celle invisible de son ventre qu’elle suit fébrilement. Ses doigts remontent la limite de sa robe noire, en découvre les bas, et le sous-vêtement qu’elle ne tarde pas à enlever, sans prendre plus de précautions, sans y réfléchir, agissant sous ce qui lui pulvérise les côtes, sous le désir de se sentir, enfin, vivre. Pulsions incandescentes qui la font vibrer, quand ses lèvres frôlent l’intérieur des cuisses de Nora, les embrasse, son souffle traçant une nuée de frissons à l’abord de l’épiderme qu’elle remarque dans sa torpeur ; et qu’enfin, Sawyer respire. Lippes tendues lorsqu’elle fond sur les muscles, ses bras s’enroulant autour des jambes d’Everdell, ses doigts s’incrustant dans la peau découvert, là où ses ongles et la ferveur de ses gestes creusent des sillons rougeâtres dans sa prise.

Elle respire, mon Dieu, elle respire enfin. Alors, ça s’entrechoque au gré de ses battements de lippes, de langue ; ça s’intensifie lorsque les rumeurs deviennent glas d’une lasciveté qui lui tord le ventre, à mesure que ses cils papillonnent et se ferment. A mesure que ses doigts relâchent les cuisses et enserrent les hanches de Nora. A mesure qu’elle respire et oublie ; remontrances ; morts ; fantômes et démons dans son placard ; à mesure qu’Everdell devient la seule ligne de mire essentielle, celle contre qui tout son être se tend ; pour ce soir, se permet de rêver, d’être celle qui s’est endormie des années auparavant,

Se reveille,
le temps d’une soirée.

cigarette daydreams.

--- I woke up with the sun, Thought of all the people, Places and things I've loved. You can feel the light start to tremble, Washing what you know out to sea. You can see your life out the window, tonight. ☾☾, icons (c) ethereal.

Douloureux de se dire qu’autour d’elles, le monde continue de tourner. Le silence de la chambre est ponctuellement fissuré par les coups de klaxon, que l’on entend plus loin en ville, ou les habitants imbibés qui expriment leur joie, plus bas, aux pieds de l’hôtel. L’atmosphère est cisaillée par les soupirs et le froissement des draps sous leurs doigts, qui roulent contre leurs jambes. Et tout continue à couler, avancer, évoluer ; alors que Grace semble en oublier toute substance, son existence qui frémit sous ses lèvres entrouvertes à chaque baiser déposé dans le creux des cuisses auxquelles elle se raccroche, Nora contre laquelle elle se presse, peau qui rougit sous la poigne de ses doigts tendus, qui frémit sous l’impulsion de sa langue, et de sa bouche tendue. Les idées qui s’étirent, et pétillent ; intuitivement guidée par les gémissements, les mouvements suivant les râles. Le cœur qui semble se distendre dans sa poitrine, lorsqu’elle oublie l’effroi que Son jugement lui inspirerait, au profit de ce qui pourrait éventuellement plaire à Nora. Puisque telle est son obsession, celle qui creuse une crevasse dans son ventre, qui fait tordre ses entrailles ; qu’est-ce qui plairait à Nora ? Qu’aime-t-elle ? Que veut-elle ? Qui est-elle ? Idée fixe qui se glisse insidieusement sous sa peau, cadence qu’elle tient sans faillir, paupières précautionneusement fermées, ses cheveux défaits lui recouvrant une partie du visage.

L’abandon a le goût de salvation. Nora qui l’encourage, ou qui se veut suppliciée ; n’en a cure finalement, quand le cœur semble vibrer comme un diapason, loin dans la carne – lui parait d’habitude si loin, si froid, qu’elle en avait oublié qu’il existait. Contre son front, le ventre d’Everdell est brûlant. Sous ses phalanges, l’incendie se décuple. Doucement, Grace perd le fil des râles, des souffles, et ne revient à la réalité que lorsque Nora revient la chercher. Les paupières se rouvrent, et son regard vient chercher le silence. Alors – elle remonte, se saisissant des pans de la robe noire de Nora, dessinant un trait du bout de la langue, du bout des lèvres, en suivant la ligne de son ventre, jusqu’au creux de sa gorge. Chaque seconde inscrite dans ses prunelles – de ce corps qu’elle découvre lentement, à la texture agréable du tissu sous ses paumes. D’un mouvement ferme, quoiqu’empressé, Grace fait passer le vêtement par-dessus la tête de la brune.

C’est alors que les positions s’inversent, le dos de Rivers retrouvant le matelas, le sommier vibrant de leurs mouvements. Les jambes emmêlées, renversant sa nuque dans l’oreiller lorsque les dents de Nora s’enfoncent dans sa gorge, et que ses doigts se perdent et s’emmêlent dans les cheveux noirs. L’amorce du râle est avortée par le rire qui lui est arraché, le grognement de Nora pour seule véritable ancre dans cette vague qui menacer de l’absorber toute entière. « J’avais pas envie de te faciliter la tâche. » Elle souffle, les mots secoués par les halètements passés, et l’éclat de rire qui continue à jouer de ses vibrations. Et elle l’entend enfin – le rire de Nora – et il s’agit, maintenant, alors que le monde continue de tourner, et que personne ne s’intéresse à ce qu’elles font, de la plus belle mélodie qui ait jamais fracassé ses tympans. Jusqu’à ce que les lèvres se retrouvent, et que le goût de sa langue revienne étreindre la sienne ; jusqu’à ce qu’elle se retire de nouveau, râle de frustration barrant sa bouche entrouverte. Le visage retrouve son sérieux, concentration marquée par l’entre-deux sourcils ponctué de rides qui se creusent ; se tortillant comme elle le peut afin de faciliter la tâche que Nora vient de s’octroyer, les jupons qu’elle finit enfin par passer au-dessus de la tête de Grace, elle-même bras levés afin de parfaire l’échappatoire du tissu qui la couvrait, qui lui échappe désormais.

La peau est mordue par la fraîcheur de la pièce, rapidement réchauffée par le corps de Nora qui lui revient. Les mains commencent à explorer, et tracent des chemins sur le relief de sa poitrine, le creux de son ventre, jusqu’à la naissance de son abdomen, paume se faufilant sous le tissu de son sous-vêtement. En suspension jusqu’à ce que le contact ne se fasse, Grace sent ses membres se détendre subitement, les cuisses s’écartant à mesure que Nora se fracasse contre elle. Les regards qui s’alignent, lorsqu’elle vient replacer une mèche de ses cheveux d’ébène derrière l’une de ses oreilles. Et qu’elle la regarde ; se demande si l’on peut crever de trop regarder quelqu’un. Le contour de son visage, jusqu’à l’éclat qui vrille ses yeux si clairs.

Les lippes se joignent de nouveau, soupir qui échoue contre son menton. Ses doigts s’attardent dans les cheveux de Nora, puis glissent jusque dans le creux de son dos, à frôler la chute de ses reins. Silencieuse, d’abord, aux paupières qui papillonnent avant de se fermer ; jusqu’à ce que chaque baiser, déposé sur la bouche tendue d’Everdell, ne soit ponctué d’un bruissement guttural, de soupirs d’abord lents puis égarés, ses papilles frémissant sous les sons qu’elle émet. Sans plus de retenue, et ce, même si elle ne souffle mot au commentaire de Nora – et qu’il lui semble, sous la peau, que Sawyer s’agite et raffermit sa prise sur ses hanches. Le bassin se mouvant, suivant la danse menée par la brune, les cuisses éprises de tremblements, le ventre ne tardant pas à être pulvérisé par l’étincelle qui nait, et qui se répand, l’être à la merci de cette douloureuse sensation d’alanguissement. La peau s’hérisse, alors que l’écho de sa satisfaction ricoche contre les lèvres de Nora, et lui revient dans l’instant. Lorsque ses yeux se rouvrent, des éclairs paraissent vriller l’air. Bat des cils, et retrouve le visage de Nora, qu’elle caresse du bout des doigts. Grace voudrait se souvenir de tout. De sa peau sous ses phalanges, de ces mouvements, de l’odeur de ses cheveux.

Son nez frôle celui de Nora, le sourire rassénéré à la lisière de ses lèvres. Les mains toujours logées plus bas, les pouces vaquant sur la peau découverte, suivant les frissons que ses frôlements esquissent. « Si j’avais su… » je t’aurais dit de me prendre sur mon bureau la première fois que tu me l’as proposé ; mais la phrase est suspendue dans les airs, se coince dans le fond de sa gorge. Grace ne suppose pas qu’il lui faudrait se déguiser de la sorte ; elle n’avait pas envie d’elle à l’époque, et maintenant oui. Alors que son parfum lui brûle le nez, étreint son corps, et se languit dans sa bouche ; pourrait en ravoir, en redemander jusqu’à s’écrouler de fatigue. Pourrait tout aussi bien la regarder, jusqu’à ce que l’alcool glisse en dehors de son système. Jusqu’à ce qu’elle commence enfin à ressentir la torpeur de ce qu’est réellement l’existence – celle qui fait mal, celle qui n’est pas aussi simple. La vie ne peut pas être résumée à une chambre d’hôtel, ne le sait que trop bien lorsqu’elle s’imagine ressortir pieds nus du bâtiment, le lendemain matin, d’une démarche précipitée, lunettes de soleil couvrant les cernes bleutés qui souligneront assurément ses yeux fatigués. « On a pas une autre bouteille à ouvrir ? » Saute d’un sujet à un autre, sourcil arqué en une interrogation taquine – demande sous-jacente de faire perdurer le moment.

Quelques minutes, encore,
Juste quelque minutes.

cigarette daydreams.

--- I woke up with the sun, Thought of all the people, Places and things I've loved. You can feel the light start to tremble, Washing what you know out to sea. You can see your life out the window, tonight. ☾☾, icons (c) ethereal.

Pressée contre les muscles de Nora, puis à la merci de la bataille menée à l’encontre de sa robe, tissu vaporeux qui lui est retiré en quantité, il lui semble que rien d’autre n’existe. Le corps étendu sur le matelas, une bouffée d’affection l’éprend quand, cuisses qui s’écartent instinctivement à mesure que les doigts de la brune tracent des sillons incandescents sur sa peau, le ventre vibre en accord avec les mouvements orchestrés. Le moment est simple, sans enjolivement superflu, ou calcul plein d’appréhension déconcertante. Comme souvent, en compagnie de Nora, Grace se libère – entre ses lèvres, les soupirs deviennent râles coriaces, la gorge tendue s’écorchant sous la force de ses exhalations. Il n’y a rien de plus doux, dans la torpeur raide qui engloutit sa perception habituellement rigoureuse de son entourage, que de sentir ; ressentir ; sombrer dans la félicité naissante, puis croissante, jusqu’à ce que les frissons s’étendent, et se répandent du haut de ses cuisses jusqu’à la naissance de son échine. L’euphorie est sonore, l’arrière du crâne enfoncé dans l’oreiller sous le joug de l’aise décuplée, l’un de ses bras plié sous le coussin auquel elle s’accroche, ongles froissant le linge immaculé ; l’autre raffermissant sa prise autour de la nuque de Nora, les doigts s’enfonçant peu à peu dans sa chevelure noire, de laquelle les effluves de son parfum lui parviennent.  

Les paupières de Grace se rouvrent, puis papillonnent brièvement sous la lumière de la chambrée, jusqu’à ce que les étoiles environnantes disparaissent. Les pommettes rougies par l’effort, et la béatitude persistante, sa nuque pivote, visage rencontrant celui d’Everdell dans le mouvement. Elle déglutit – et n’y pense encore rien, les sensations encore présentes dans son système, les jambes couvertes de chair de poule, et le ventre ébranlé de frissons. L’espace d’un instant, si bref pourtant, Grace voit Nora comme elle l’a vue le premier jour où la porte de son bureau s’est ouverte sur sa silhouette filiforme et sa moue griffée par l’insolence ; sans être éprise de la moindre attente dérisoire ou, en l’occurrence, de la moindre appréhension. A l’aube de ce contact inédit, le passif lui parait négligeable. Elle ne songe pas à l’effroi conjugué puis multiplié dans le myocarde, à la vue de l’inexplicable ; ou que ces retrouvailles sont le fait de semaines de silence obstiné. Non, Grace n’y pense rien – son regard harponne celui de Nora, essayant d’en apprécier tous les reflets, toutes les nuances – un rare sourire s’immisçant sur ses lèvres, s’y perdant allégrement le temps d’un battement de cils.

Evoquer les possibilités lui semble ainsi plus facile, une fois la tempe incrustée dans l’oreiller. La malice peint les traits de Nora, et celui de Grace, en retour, se fait grivois. Dans un ultime battement de cœur, elle se dit qu’elle pourrait bien y retourner ; et encore ; et encore ; et encore, jusqu’à ce que le petit matin éclaire la chambre de ses rayons, et que la fatigue s’éprenne de ses muscles agréablement endoloris. « On avait besoin du resto pour se retrouver, » elle remarque, d’une voix basse, plus qu’un souffle caressant le menton de Nora, « je ne suis pas du genre à profiter de la vulnérabilité des femmes que j’héberge – dis que je suis vieux jeu, » le sourcil s’arque, l’arc-de-cupidon s’animant sous un rictus qu’elle peine à réprimer, « et tu peux être certaine qu’on ne serait pas là si tu étais encore ma patiente, » Grace se détourne, s’étirant, les bras en l’air et les jambes un peu relevées avant de retrouver sa position initiale, une main calée sous son crâne – puis le cœur s’affole à la dernière éventualité, quittant ainsi le monde des possibles pour quelque chose de plus douloureusement cruel. Le regard de Nora lui échappe, et préoccupée par l’affliction qu’elle semble lui inventer, c’est assurée que Grace lui répond : « ..est-ce que je te donne l’impression d’avoir peur de toi ? » Elle se redresse, frôle ses lèvres des siennes, laissant leurs souffles se mêler avant de lui voler un baiser du bout des lippes. Repose-moi la question demain matin.

Conversation dirigée intuitivement vers d’autres horizons, focalisée qu’elle est maintenant sur l’autre bouteille qu’elles n’ont pas encore entamée, Grace se laisse de nouveau tomber sur le matelas lorsque Nora se redresse. Ses fossettes se creusent, l’œil revigoré par le soutien-gorge qu’Everdell décroche et fait glisser le long de ses épaules, tant et si bien que Rivers finit par se caler sur ses avant-bras, la suivant ostensiblement des yeux, brûlée par la frustration lorsqu’elle rejoint la salle de bain. Et ça lui fait drôle dans le bas du ventre, de se dire qu’elle la mate, à s’en brûler les prunelles, à ne pas vouloir s’octroyer le mérite de se détourner de la vue, par élan inné de pudeur. Car de pudeur, il n’y en a plus aucune, après avoir logé sa tête entre ses cuisses ; et avoir senti sa main s’activer contre son bassin. Aucune, dont elle pourrait se parer. Aucune, qu’elle voudrait évoquer, malgré la petite croix en argent logée entre ses clavicules.

Dans la salle de bain, ça s’agace – juron qui attire l’attention de Rivers, lorsqu’elle rejoint le bout du lit à son tour, assise, jambes croisées, l’un de ses bras étendu derrière elle. La nuque se penche, et le sourire se fait plus grand encore, quand Nora émerge de la pièce inconnue, se jouant du peignoir qu’elle vient d’enfiler. Sans souffler mot, Grace étouffe d’un rire – le regard rivé sur l’épaule qui se découvre, agitant l’imagination derrière les prunelles qui, pourtant, connaissent déjà les contours du corps qu’elle vient de découvrir. « S, N, H – ça m’a l’air familier. » Elle le confirme, avant de retrouver le milieu du lit lorsque Nora s’y jette à genoux, les ressorts grinçant sous l’animation des corps. Grace glisse ses mains sur le peignoir qu’Everdell vient de lui déposer sur les cuisses, lissant le tissu sans pour autant s’en habiller – le déposant à ses côtés, sans s’y attarder outre-mesure. La bouteille qui se libère du bouchon en liège, et Rivers qui s’en empare, œillade malicieuse soulignant ses yeux clairs. Ses lèvres viennent se poser sur le goulot. La rasade balaie sa bouche, puis sa gorge, avant que le récipient ne soit donné à sa vis-à-vis – qu’elle mate, putain, elle la mate – afin qu’elle puisse également en profiter. « Sawyer, Nora, hot ? » Répète-t-elle, son pouce glissant le long de sa lèvre inférieure, prétendument subjuguée par l’idée. Un éclat étonnement roublard vrille ses prunelles. « j’en sais rien, mais ça me plait, » avant de s’étirer, les paumes se logeant de part et d’autre des genoux, plantés dans le matelas, de Nora, « tu comptes le voler, celui-là ? » la question est subtilement énoncée, lorsque ses doigts entourent les lanières de maintien du peignoir, et que ses lèvres se posent à niveau de la poitrine, là où la peau est découverte, remontant jusqu’à l’entre-deux des clavicules, enfouissant sa bouche dans le creux de son cou. Les poumons fardés de son odeur – chaque effluve lui inspirant une réminiscence, la plupart dans son bureau, puis dans son salon, jusqu’à l’encadrement de la porte de sa chambre. Lèvres tendues, les baisers sont semés de la ligne de son épaule découverte, jusqu’à son oreille où ses dents accrochent momentanément le lobe. « T'es belle, mais tu le sais déjà. » souffle-t-elle, la respiration chevrotante. Contre sa peau, le sourire s'étire davantage, avant que les baisers ne reprennent, longeant l'épiderme en sens inverse, de l'oreille à l'épaule, de l'épaule à ses clavicules, jusqu'à la poitrine qu'elle découvre. Le souffle alcoolisé qui ricoche sur le corps qu'elle embrasse, qu'elle apprend à connaître du bout des lèvres, sous la pulpe de ses doigts.

cigarette daydreams.

--- I woke up with the sun, Thought of all the people, Places and things I've loved. You can feel the light start to tremble, Washing what you know out to sea. You can see your life out the window, tonight. ☾☾, icons (c) ethereal.

L’humeur, d’abord pétillante, se distille. Dans le crâne, les pensées semblent se resserrer, et le corps s’ankyloser après que les cuisses et le bas-ventre se soient fardés d’une constellation de frissons. L’espace d’un instant, une fois que Nora s’éclipse de l’étreinte, Grace en vient à s’oublier momentanément ; oublier la raison de sa présence ici, l’imaginaire happé par son sillage, par le fantôme de la peau de la brune encore inscrit contre la sienne. Sous l’épiderme, la carne agitée, piquée au vif par les élans de volupté, lui donne encore l’impression d’être vrillée à la lisière des nerfs. Les muscles se détendent, les battements du myocarde ralentissent. Le regard aiguisé, entre les cils papillonnants, considère enfin ses alentours, coudes enfoncés dans le matelas dans un mouvement approximatif visant à se redresser. La pièce, bien qu’inconnue, lui donne une impression détonante de familiarité – peut-être est-ce à cause des vêtements éparpillés ici et là, ou de la voix de Nora qui lui parvient de la salle de bain, avant de s’ériger de nouveau dans sa ligne de mire, sa silhouette longiligne éclipsant tout le reste. Quelque chose de familier, sans doute, dans le galbe de ses cuisses, ou sa manière d’entreprendre son entourage, sans que Grace n’en soit brusquée ou effarée dans sa léthargie latente.

Tout lui semble alors naturel dans les gestes qui s’orchestrent et les mouvements qui s’exécutent. A l’aube de sa propre nudité dont elle finit par s’accommoder, à demi-mot que la pudeur se couvre de vitriol, alors que les veines battent toujours la cadence, filant aussi vite que les bulles de champagne qui s’emparent du relief de ses prunelles. Grace se rapproche. Elle se rapproche parce qu’à l’évidence, l’idée ne l’intimide plus, maintenant que les barrières ont été balayées à revers, et que le sourire, habituellement si rare, fait frémir ses lippes. A la sensation d’avoir gagné ; victoire laborieuse qui creuse un trou dans le fond de ses entrailles, sans qu’elle ne puisse clairement énoncer l’origine d’une telle émotion. A la lumière des ampoules, sur les draps froissés du lit, la thérapeute se surprend à venir s’accrocher à Nora, à lui parler avec aisance – comme si les murs qu’elle a grand pris soin d’élever ne sont plus que poussière dispersée aux quatre vents. Il est évident pourtant, que cette décontraction, cette spontanéité qu’elle n’a jamais été capable d’épeler, n’est que momentanée.

Pour autant, même si Grace porte l’effroi dans son ADN, ce n’est pas au lendemain qu’elle pense ; mais à Nora, incrustée sous sa peau, encore entre ses cuisses, dans sa bouche, dans le crâne. Elle ne prend plus la peine de tergiverser quand, les sens tour à tour amplifiées puis anesthésiés, le cœur se tranquillise et se permet d’observer un attachement flatté de tendresse. Elle se permet – vraiment – tout un tas de choses qu’elle prendrait grand soin d’évincer lorsque l’esprit est clair et rassasié, à l’affût de futilités à cabosser et de vérités à dévoiler. La vérité, pour le moment, est telle que l’entrain ne se meurt aucunement. Si Grace a toujours été habile à dénoter ses ressentis, et à énoncer ceux des autres, force est de constater qu’à l’heure actuelle, seul le brasier grouillant dans son ventre lui importe ; s’octroyant ainsi l’indulgence de montrer à Nora une appréciation qu’elle n’aurait probablement pas été susceptible d’effleurer du bout des doigts ; sobre et désagréablement exemplaire.

« Pas vraiment, non. » répond-elle, curieusement sérieuse, l’œil moins brillant, plus terne – en l’occurrence, et malgré l’agitation des nerfs, la réponse lui semble douloureusement réelle dans son hostilité. Evidemment, j’ai toujours peur de toi. Peu importe le nombre de fois où elles feront l’amour, ou si Grace se plait à se perdre dans la chaleur de ses baisers – peu importe car, si les réminiscences sont légion, le tintement de l’argenterie surplombe la relation et revient toujours se caler contre sa jugulaire. Au loin, il lui semble encore les entendre, comme les tambours acides d’une guerre à venir. Dès que les mains de Nora s’éprennent de ses cuisses dénudées, le tintement s’arrête, arraché à la réalité par un geste auquel ses doigts viennent s’accrocher. « Si l’hôtel nous demande de payer un supplément, on dira donc que ton peignoir est un cadeau de Noël en retard. » siffle-t-elle, faussement courroucée, aux lèvres glissant contre la gorge de Nora, ponctuant son chemin de baisers. Se rappelle qu’il y a un autre cadeau qui l’attend, dans sa voiture, côté passager – un petit quelque chose acheté à la volée, après moult débats internes, en se disant qu’il lui faudrait célébrer ça si la situation avec Everdell s’arrange. Petit machin emballé, qui signait ainsi une éventualité. Un monde de possibilités. Et que dire maintenant, alors qu’elle soupire d’aise le long de la gorge redessinée du bout des lippes, et que la soirée s’est engagée sur une voie à laquelle elle ne s’était guère préparée ? « Tu peux le garder, il te va mieux qu’à moi. » Contre la peau, le sourire s’affine, alors qu’elle retrace la ligne de sa nuque de ses baisers, jusqu’à la pointe de son épaule. La langueur lancinante, l’âme à vif – à l’agonie tant le ventre se tord, lorsqu’elle ne songe qu’à y retourner jusqu’à ce que la raison s’abandonne en totalité à l’ivresse fugitive. « T’es tout un monde, elle susurre en se redressant, sa paume venant épouser la pommette de la suppliciée, ses yeux clairs dépeignant le portrait flatteur de Nora, l’idolâtrie sous-jacente imprimée sur la bouche tendue, vraiment tout un monde. Je ne saurais pas de quelle manière l’exprimer clairement, je ne saurais même pas comment te le faire comprendre- mais y en a pas deux comme toi, Nora. » Que le sexe soit raison suffisante à cette bribe de déclaration ; cette idée qui lui traverse la tête lui semble malvenue – obsolète. Il n’est pas question de ça, ne l’a que très rarement été. Il s’agit de Nora, après tout, et cette raison parait la satisfaire plus qu’elle ne veut bien l’exprimer, dans cette torpeur cuisante.

Le souffle se fait court, quand Nora la débarrasse de son soutien-gorge et enjambe ses cuisses afin de s’y installer. Les paupières reprennent leur valse, essayant d’harponner chaque détail afin de se le remémorer ; se demande ce qui restera dans le crâne le lendemain, et s’il lui faut s’attendre à une myriade de regrets en guise d’étendard journalier. Pour autant, ses mains se glissent dans le bas du dos de Nora, venant flatter sa peau jusqu’à ses omoplates détendues. Le nez relevé, la respiration abrupte, pénible, quand les bras de Nora s’enroulent autour de sa nuque. Douée pour donner le change, douée pour offrir à ses pairs une figure inébranlable – indéfectible – et pourtant, tout en elle maintenant semble se fier à la danse qu’Everdell lui impose, suivant chaque mouvement avec une appréhension fébrile. L’amorce de déclaration la fait esquisser un sourire, perdue dans la clarté du regard adverse. « Pouvoir lire dans ta tête serait…quelque chose d’exceptionnel, tu ne penses pas ? Pas besoin de parler pour comprendre ce qui va, ou ce qui ne va pas. » Sa peau se hérisse, à mesure que les doigts de Nora tracent leur chemin contre ses membres. La voix s’élève de nouveau ; au lieu, le tintement aigu reprend du service. Le couteau frémit sur l’assiette. Elle va me tuer. Le couteau s’élance, lui transperce la carotide ; et dans son imaginaire, mourir ne fait pas mal. « J’avais peur aussi. » Elle l’avoue, sans préciser l’entité à propos de laquelle l’effroi était alimenté ; Grace bat des cils, son front venant se réfugier instinctivement entre les clavicules de Nora, la faisant basculer sur le lit, Grace prenant soin de s’appuyer sur ses avant-bras afin de ne pas l’écraser sous son poids.

L’embrasse, pour oublier le tintement agonisant. La redécouvre, pour ne plus entendre le martèlement assourdissant. Finit par se perdre dans ses soupirs, alors que le bruit se dissipe. Finit par ne plus penser qu’à Nora, quand l’horreur se recouvre d’un voile dans l'opacité du crépuscule.

[ sujet terminé ]