hello, brother.

Cela faisait maintenant quinze jours qu'il était de retour à la maison. Si on pouvait appeler cela la maison. Douze jours qu'il était installé. Onze jours qu'il avait commencé son emploi double : espion et employé. Dix jours qu'il avait fêté ses vingt-six ans. De quoi commencer à installer sa routine. Il avait démissionné de son poste à la clinique, avait demandé à ce qu'on ramène ses affaires ici. Bye bye, New-York. Il devait trouver un moyen de toucher cet héritage, le flambeau familial promis dûment à son père, or, dès l'instant où le transfert serait fait, les gens le sauraient. Une personne de l'administration qui craque, qui balance l'info, le journaliste qui écrit un article de presse. Là était l’ambiguïté. Barbara Berserk était déclaré présumé mort. Pas mort, pas de cadavre, juste une disparition. Et en parlant de cadavre, le seul endroit qu'il n'avait pas revu d'Exeter était son cimetière. Il était passé devant en voiture mais la peur avait pris le dessus. Satanée phobie. Il ne pouvait décemment pas y aller. Voir la tombe de ses parents.... de son frère.... Et il pensa à ce qu'il avait vu le lendemain de son arrivée à la station service. Il avait cru le voir, l'espace d'un instant. Rêvait-il ? Il pensa aussi à ce coup de fil nocturne. Il voulait juste voir cette apparition.

Alors, il y retourna en début de soirée. Il fit le plein, rentra en douce dans la station. C'était lui, à la caisse. Or, ça ne pouvait pas être lui. Il avait vieilli. Sept ans, ça marque. C'était lui ? Réellement ? Il partit de la station, caché pour ne pas être vu avant de remonter dans sa voiture garée sur une place de parking. Il tremblait, son cœur accélérait. Il se recoiffa avec stress, l'anxiété grandissante. Ce n'était pas possible. Octave ne pouvait pas être en vie. octave ne pouvait pas être en vie. Il était mort. Mort par sa faute. Il attendit une heure et il le vit sortir les poubelles. C'était le moment. Il sortit de sa voiture, le suivit jusqu'à l'arrière du bâtiment, se mettant derrière lui. Et il prononça ces mots, mécaniquement. « Bonsoir, Octave. »

Enfin, il put le voir. L'autre fit volte-face et ce fut le trouble. Ses traits n'avaient pas réellement vieillis, depuis ses vingt-deux-ans. De jeune homme, il en avait seulement perdu l'adjectif. Deux sentiments se mêlèrent dans son esprit : une joue inexprimable, celle de sauter sur lui pour une étreinte fraternelle. une colère triste de comprendre pourquoi il avait été déclaré mort. Et ses premiers mots, fatals, tombèrent avec une violence inouïe. Il arqua un sourcil, l'air interdit. Il déglutit, il eut cette force herculéenne de ne pas baisser le regard, de le fixer, stoïque, face à lui, n'arrivant pas à bouger. Sept ans. Sept putain d'années, à le croire mort. L'espace d'une seconde, il se dit peut-être qu'il allait sortir d'un trop long rêve, que sa main était bien là, que ses parents l'étaient tout autant, qu'il était bloqué dans un coma artificiel dont il venait de trouver la clé du mystère. Or, tout semblait bien réel au moment où Barb posa la question. Où était-il ? « Mort, tout comme toi. »

Il respira, ayant l'impression de couper son souffle par moment tandis qu'il fit deux pas en avant vers lui, très étrangement. Il distinguait encore ses traits, son visage qui lui avait tant manqué. Avec un écart de trois ans, les frères s'étaient toujours ressemblé et confondus, jusqu'à ce qu'Octave se livre à des exubérances qui demeuraient interdites pour Barbara auquel on avait imposé un look plus traditionnel. Le premier de la classe avait du abandonner sa garde-robe de personne de la haute, à partir du moment où il avait dû changer d'identité. Et son oeil s'attarda sur le badge qu'il portait. Barbara. « Mais, visiblement, je n'étais pas mort puisque tu sembles porter mon prénom. » Le gorge sèche, les sourcils froncés, il se demandait à quoi il faisait face. Une sorte d'usurpation d'identité. Voulait-il l'héritage ? Pourquoi ne s'était-il pas manifesté ? « Je... j'ai juste besoin de. » Ses mots avaient du mal à sortir, tant les premières larmes commencèrent confusément à couler sur ses jours. Il se rua sur son frère, le serrant fortement dans ses bras, seulement pour savoir si tout ça était vrai, s'il était bien réel. « Je... j'ai pensé à toi chaque jour. » A moitié mensonge, parce qu'il avait apprès à enterrer peu à peu sa vie au fil des années, à ne plus penser à ses parents, à son frère, à Exeter, à tout oublier jusqu'à ce jour funeste où il y eut les commérages, le coup de fil. Et finalement, il répondit à sa question : « Je... suis reste à New-York. Après ce qu'il s'était passé, je devais disparaitre, je devais enterrer Barbara pour ne jamais être retrouvé. » Parce qu'on avait failli le kidnapper et parce que son don l'avait sauvé mais à double-tranchant ; il avait du en condamner un autre.

L’atmosphère lourde et pesante. Comment une famille comme les Berserk qui, depuis de longues générations s'étaient enrichis, avaient fini par s'écrouler avec eux deux, avec un seul et simple évènement. La fierté et l'arrogance qui tuent, le karma d'avoir voulu effacer l'ainé de la fratrie, les parents morts de leurs bêtises, le petit condamné à fuir et à rester caché. Maintenant, son prénom avait été transféré, sans son consentement. Octave était devenue Barbara. Barbara n'était plus personne. Il rumina, voulant savoir le fin mot de cette histoire mais le passé le rattrapa bien vite quand son grand frère convoqua son kidnapping. Pour une raison qui lui échappe... C'était lui, le coupable, c'était lui qui avait ordonné aux autres de le relâcher, de trouver l'autre. L'autre comme il l'avait appelé. Et ils l'avaient trouvé.

Octave confessa qu'ils le pensaient mort. Une pensée réciproque. Mais que pouvait-il dire ? « Ils avaient prévu de le faire... c'était bien parti... » révéla-t-il timidement. Le reste? C'était au dessus de ses forces ; son frère ne s'en relèverait pas. Mais les retrouvaient laissaient aussi leur place aux reproches. L'idée de le trouver ? Il le croyait mort et il avait cette peur horrible des cimetières, incapable psychologiquement de rentrer dans l'un, de vérifier, de rendre hommage à ses parents, à son frère. Il en était incapable et par bien des égards, il était faible. Taciturne, il se retrouva encore stoïque devant son grand frère qui réitéra de manière plus violente et prononcée sa question. « Je... j'te croyais mort ! Ils... ils avaient appelé papa et maman. Ils.... ils avaient demandé une rançon mais...mais ils ont pas voulu payer. Je leur ai pourtant dit qu'il le fallait mais ils ont pas voulu m'écouter. » L'anxiété montait d'un cran, le mal-être aussi parce qu'il ressentait évidemment de la culpabilité. « Je pensais qu'ils allaient le faire. Mais ils m'ont forcé à repartir à New-York et... quelques jours plus tard, j'ai appelé et... et on m'a dit que la maison avait été brulée, que les parents avaient été tué. On voulait me tuer. J'étais obligé de me cacher. Et j'ai pensé qu'ils t'avaient tué aussi. » Il n'aurait pas pu revenir, il n'avait pas le courage, ni la force pour les enterrements. « Je... j'pouvais pas revenir. » Les larmes lui montèrent une nouvelle fois au visage, incapable d'assumer. « Je... je n'aurai peut-être pas du revenir mais.. mais y'a eu trop de choses d'un coup. » Il n'osait plus depuis de longues minutes baisser les yeux, ne pouvant plus affronter le regard. « J'suis désolé. Mais crois-moi que si j'étais en charge de la fortune familiale, si j'y avais eu accès, j'aurai payé, j'aurai donné tout l'or pour toi. » Parce que c'était son frère et que même s'il pensait que c'était un raté, un looser parce que ses parents lui avaient tambouriné le crâne depuis des années avec cette idée, il l'aimait, son frère.

Malgré l'appréhension, Stanley était heureux de revoir son grand frère. Or, la réciproque, elle, n'était point présente au rendez-vous. L'ainé avait des comptes à régler et tel un flingue qu'il braquait droit sur le coeur de son petit frère, il tirait des reproches telles des balles meurtrières. Il lui en voulait, il le lui signifiait. Première balle : son absence à l'enterrement. Il balbutia quelques mots incompréhensibles pour s'excuser. Il était phobique des cimetières, des morts qu'on enterre, des funérailles. Il avait essayé mais jamais, il n'avait pu et depuis qu'il était gosse, sans jamais trouver une explication. Il se souvint de l'enterrement d'un oncle ; il avait pleuré tellement fort, il avait ordonné à ses parents de le lâcher, de le laisser seul, tranquille, dans la voiture, hors du cimetière et ses parents s'étaient exécuté. Son arrivée en ville, son passage devant le cimetière d'Exeter avait remué ça enfoui en lui. Il ne pouvait pas. Mais à peine fut-il sorti de ses songes que l'autre lui asséna d'une deuxième balle. Aucun appel. Appeler à quel numéro ? Comment ? Pourquoi ? Il le pensait mort. Et comme pour l'achever, sans attendre, la troisième balle fut placée droit dans le mille. Aucun amour fraternel parce qu'il se pensait supérieur à lui. Et que pouvait-il rétorquer face à cela ? L'autre avait raison. Il l'aimait son frère, son octave mais c'était son frère et quand on grandi d'une douzaine d'années avec des parents qui vous répètent chaque jour qu'on est supérieur, qu'on est le seul, l'unique, le petit prince, que l'autre est un raté, on finissait par y croire. On y croyait dur comme fer. Il était happé, coupé par un silence plus fort que lui, le regard renfrogné, presque honteux.

Puis, les deux silhouettes stoïques, parallèles, se rapprochèrent avant de rentrer en collision. Il pensait qu'il partait, le laissait en plan et pourtant, son frère lui demanda s'il voulait boire un coup. Forcément, il n'avait plus envie de le quitter, pas maintenant. Pas pour l'heure à venir même. Il hocha la tête à la positive, le suivant, marchant à ses cotés. Lorsqu'il déglutit, il lui semblait reprendre l'usage de la parole. « Tu... t'as pas l'droit de m'en vouloir. Je... T'es mon frère. » Comme si c'était une raison suffisante ; on ne s'en voulait pas entre frères. Excuse facile et faible. « On avait des parents horribles. » Petit à petit, il s'en était rendu compte, et lorsqu'ils étaient morts, malgré la tristesse, un poids s'était enlevé de ses épaules.

« Ôte-moi d'un doute : c'est... c'est toi qui les a tué ? Tu en aurais eu envie ? » Il se souvint de sa venue aux archives ce matin-même, de ce qu'il avait trouvé avec Ismaël. « J'ai épluché des articles de presse qui disaient ça et j'peux pas le croire. » D'un côté : pouvait-il lui en vouloir ? Il était le seul témoin de la cruauté haineuse des parents à l'égard d'Octave. Le seul qui assistait inlassablement à cela. Des souvenirs douloureux revenaient en mémoire et il balbutia : « Je... j'aurais p'être dû me laisser kidnapper. Ils m'avaient. Papa et maman auraient payé. Et tout aurait changé.... » Et si. Et si. Encore et si.

Barbie remettait les pièces en place, celles que Stanley avait bordélisé. Chaque pièce devait être à sa place, parfaitement positionnée, comme si on lançait une nouvelle partie d'échecs. Et si Stanley partageait sa perception de la réalité, Barbie remettait les choses en ordre. Ils n'avaient pas eu les mêmes parents, Barbara avait eu qu'une facette, Octave, une autre, à l'opposée. « C'est pas juste ce que tu dis. » Ses parents lui avaient toujours donné de l'importance, certes, beaucoup trop par rapport à l'ainé, mais la pression allait de paire avec l'admiration. Une pression qui l'avait rongé, transformé même. Une pression qui lui en avait couté. Ou presque.

Mais ce qui taraudait le plus les pensées du Walden, c'était de savoir qui était le responsable de la mort de leurs parents, et surtout si cedit responsable était son frère. Jamais il ne pourrait croire que son ainé avait commis un tel acte. La tension était à son comble et à peine Octave avait révélé la vérité que Stanley soupira, comme soulagé d'un poids. Ce n'était pas lui et c'était tout ce qui comptait. Qu'importe le reste, qu'importe l'envie de tuer, les et si... Il ne l'avait pas fait et c'était tout ce qui comptait à ses yeux. Il comprenait l'envie de meurtre, de vengeance, il l'entendait. Il ne la partageait pas mais il la comprenait.  « Et tu sais qui l'a fait ? Qui est responsable ? C'est... c'est juste pour savoir. » s’enquit-il d'une voix faible. Il ne se lancerait pas dans une vendetta. Si, effectivement, son frère était mort et qu'il savait qui était le coupable, il l'aurait fait. Il se serait lancé dans une vengeance. Mais là, pour ses parents, il ne pouvait rien faire. Le karma avait sa cause dans l'histoire et ils étaient à tout jamais enterrés.

Le pas lent, le visage baissé, parfois un rapide coup d'oeil envers ce visage qu'il était si heureux de voir. L'envie ne semblait pas partagée, du moins, pas en apparence mais il n'allait pas débattre davantage sur cela. Mais il venait de lâcher quelque chose qu'il n'aurait peut-être pas dû dire. La marche s'arrêta brutalement, il sentit le poids de la vision de son frère, semblant choqué. Il ne pouvait fuir, se défier, passer à autre chose. « Ils m'avaient. » répéta-t'il, se raclant la gorge. « J'étais paniqué, j'ai - je leur ai dis que c'était pas moi qu'ils cherchaient, que c'était un autre, que c'était mon frère mais... mais j'sais pas ce qui s'est passé, j'me suis réveillé des heures plus tard, au bord d'une ruelle et t'étais plus là. » Le don de suggestion qu'il avait développé enfant avait toujours le poids de ses répercussions, un poids qui se paie.

Il venait d'avouer. Pourquoi avait-il avoué ? D'un côté, une partie de lui était rongée par la culpabilité enterrée depuis des années. D'un autre, il ne voulait plus jamais rien cacher à son frère, il voulait en finir avec les secrets. Mais enfin, dans sa lâcheté qui le caractérisait si bien, il ne voulait pas subir des conséquences, ni même rien avoir. Or, là, il venait de lâcher la bombe, la balle mortelle, le ciseau qu'il fallait pour rompre leur lien fraternel à tout jamais. Il savait qu'Octave l'aimait, qu'il tenait à lui mais il était aussi humain et après avoir tant accumulé, il ne pouvait plus endurer tout cela. Et forcément, il se retrouva plaqué au mur avec violence, et même si son visage trahissait la surprise, cela n'en était point étonnant.

« Je. ... Non... je... jamais ! » s'écria-t-il comme pour se défendre vainement. Dans les faits, oui mais ce n'était pas aussi manichéen. « Tu.. tu peux me comprendre, non ? J'étais. » en état de choc. Pas bien. Terrorisé. Tétanisé. Son don s'était manifesté, comme à chaque fois qu'il en ressentait le besoin sans jamais trop savoir comment cela marchait. « Lorsqu'ils m'ont libéré, je voulais te prévenir vraiment -. » Mais le coup de son frère partit en direction de sa joue. Ni trop brusque, ni assez violent mais symbolique de sa colère qui grondait à son encontre. « J'voulais te prévenir mais ils m'ont assommés et j'me suis réveillé, il était trop tard. » Et c'était tout ce qu'il avait en réserve, toutes ses excuses et explications venaient de s'envoler en flambée. Fumée poreuse. « J'voulais pas. Pis, j'pensais que les parents allaient payer, qu'ils ne t'avaient pas et - qu'au pire, il te libérerait. » Les larmes montaient naturellement, il était rouge pâli, tremblant légèrement. Il se sentait assez mal.

« J'sais pas quoi te dire, de toutes façons, rien ne pourra jamais changer ça. Dès ce jour, on avait tout perdu. Tout. » Leur vie confortable, leurs parents, leur lien de frère. En quelques jours, l'ancien Barbara avait perdu tout de son ancienne vie, devant vivre caché, devant se former une nouvelle identité dans la Grosse Pomme. « Quand tu dis nous, tu parles de qui ? T'as quand même pas ? » Son regard, entre les larmes, trahissait une forme d'incompréhension, ayant peur de ce qu'il s'apprêtait à entendre.

De la colère fusait, de la rancœur naissait - comme si on venait de gratter à la truelle ce mur de papier-peint qui cachait quelque chose d'obscur, de sombre, de pourri. Il lui semblait que tout ce qu'il pouvait lui dire, toute justification, semblait vain. L'autre aurait toujours une nouvelle carte, des arguments plus forts, plus solides. En même temps, était-si difficile de mettre à mal la crainte couplée à la lâcheté ? D'une voix plus faible, il lâcha un « Ils auraient fini par me retrouver, ils m'auraient tué. » Et il avait peur de la mort, Barbara, peur du malheur, de cette tragédie pourtant si puissante qui s'était abattue sur sa famille entière. Plus de parents, un frère métamorphosé. Il attendit que le deuxième coup de poing tombe mais il n'en fut rien. Avec surprise, il vit son grand frère abaisser le poing, abattu, sentant que la violence n'était guère une solution pour régler ce conflit.

La victime collatérale ne fut qu'une bouteille de bière fracassée en plein pied. La communication semblait fermement mise à mal. Devait-il fuir ? Le laisser tranquille ? Lui dire qu'il ferait mieux de partir. Cela faisait des années, des moins, et même des semaines qu'il hésitait à propos de son frère, de son existence. Il ne pouvait décemment pas le quitter ici, sur le pas. Mais la nouvelle tomba comme un coup de massue. Les yeux du rouquin s'écarquillèrent brutalement. Avait-il bien entendu ? Un nous, un manifeste ? Un nous qui traduisait l’adhésion d'Octave aux malfrats qui avaient tué ses parents. Rien ne put sortir de sa bouche que l'ainé expliqua, trop brièvement, le pourquoi du comment. « Je... je. » Il se mordillait la lèvre. il ne savait même plus quoi dire mais se contenta mécaniquement de le suivre à la trace.

« Pourquoi tu dis des choses comme ça ? Tu sais très bien que c'est faux. » Il avait tout dit. Le reste, ce qu’évoquait Barbie n'était que foutaises. Okay, certes, il était extrêmement jaloux qu'Octave à l'époque ait un copain et pas lui mais jamais il n'avait tenté quoique ce soit. « Je sais que tu ne me crois pas mais je suis ton frère et je t'aime. » Il le criait, comme au plus profond de son coeur, ne sachant pas quoi dire d'autre. « Je suis revenu pour toi. Je suis revenu parce que je sais pas pourquoi - ni comment, quelqu'un ou quelque chose m'a dit que tu étais en vie et ma vie a été chamboulée. Et... et le fait de te savoir en vie. » le rendait tellement heureux.