seven days walking (devlin)

Vaseux, au milieu des caramels. Vaseux, avec toutes ces couleurs qui filaient devant ses yeux. L'estomac au naufrage et une tempête sous les mèches noires, l'incapacité de savoir précisément lui collant aussi bien la peau que sa propre sueur devenue froide, le routard se raccrocha à la seule chose qui ne chavirait pas : la couronne de bouclettes grises de son sauveur. Les voix des Texans tonnaient encore, puissantes, contre ses tympans. Le rythme de son propre cœur comme des percussions pour les accompagner, et l'impression que s'il ne partait pas aussi vite que possible, ils finiraient par le rattraper. La fuite avait beau avoir été toute sa vie, celle-ci en particulier lui parut infinie. Il avait beau avoir parcouru une quantité innombrable de miles, il avait beau avoir traversé bien plus de villes qu'il n'avait pu les compter, Devlin était persuadé qu'il n'était pas si loin de ses tortionnaires. Qu'il y en aurait toujours un, plus déterminé que les autres, qui l'aurait suivi jusqu'à cette confiserie. D'aussi loin qu'il pouvait se souvenir, il y avait eu des moments où il avait eu peur pour sa propre survie. Mais il fallait qu'il se rende à l'évidence. Comme tous les lâches, le fuyard était un cafard. Il en fallait déjà beaucoup pour le chopper, et encore plus pour l'abattre.

Toujours était-il qu'il n'en menait pas large, malgré tout. A trop lutter pour son salut, il avait oublié une règle élémentaire de la survie : s'alimenter. Un oubli que le joli cadeau que lui avait laissé son père n'allait certainement pas pardonner. Il était prêt à parier que ce n'étaient pas seulement ses forces qui avaient foutu le camp. Que son monstre à lui, non content d'avoir quelque chose à se mettre sous la dent, avait décidé de se rabattre sur tout ce qu'il lui restait. Devlin. Il les digérait de l'intérieur, le Mal des Tarrare. Les oublis n'étaient ni tolérés ni tolérables, et, assisté de la fatigue, il était temps qu'il prouve son mécontentement. S'il ne se mettait rien dans l'estomac, la situation serait pire. Pire que les Texans, pire que la fuite, bien pire que la perte totale de tous repères. Frein unique à la liberté et pourtant boulet de taille à sa cheville, l'étreinte s'enfonçant dans ses muscles avant de s'attaquer aux nerfs. Et le prisonnier qui n'avait aucun moyen de savoir quand précisément alimenter le monstre. Ca aurait été trop beau.

L'eau sucrée que son sauveur lui administra aida un peu à apaiser la bête. La vision encore trouble, la routard se concentra sur les sons que produisait le visage vaguement humain de l'homme penché au-dessus de lui. Une paire d'yeux gris, légèrement irisés de vert, à la couleur incertaine mais à la chaleur bien concrète auxquels s'ancrer. L'homme aurait pu lui dire n'importe quoi que le jeune homme aurait bu ses paroles comme du petit lait, trop concentré qu'il était à en comprendre le sens. Perdu entre ses langues et incapable de délier la sienne, il hocha vaguement à ce qu'on lui dit. Buta sur le sourire qui accompagna le mot douceur, et suivit les iris gris à travers la pièce. Une multitude de petits cubes enrobés de papier chatoyant jonchaient le sol, tout autour de lui. S'il ne comprit pas en quoi des cubes pouvaient avoir amorti sa chute, le routard répliqua aussitôt d'un balbutiement pâteux à l'intonation peinée de son sauveur.

-Je suis vraiment désolé.

En quelle langue répondit-il ? Impossible de le déterminer. L'autre semblait s'exprimer en Anglais, lui. Peut-être Devlin avait-il réussi à prendre le pli en épousant les expressions d'Arthur par mimétisme. Ou peut-être était-il d'inventer une nouvelle langue, mélangeant les idiomes par facilité. Son ton était sincère, malgré tout. Quoi que veuille dire le mot "douceur" dans ce contexte, il était profondément désolé qu'elles aient fini sur le sol. Qu'elles entachent les yeux si chaleureux de son hôte de tant de peine.

Piteusement, il le laissa répondre à ses questions. Engrangea attentivement chacune des informations, son esprit butant spontanément sur certaines d'entre unes. Une confiserie. Ca expliquait ces odeurs de sucre, toutes plus alléchantes les unes que les autres, qui le faisaient saliver si fort que la sensation en devenait douloureuse. Ca expliquait aussi les couleurs et cette espèce d'arrête solide qui s'enfonçait à l'arrière de sa tête. S'il en jaugeait par ce qu'il commençait à définir plus clairement, devant lui, il y avait des étalages tout autour de lui. L'un d'entre eux était plus bancal que les autres. Probablement celui sur lequel il s'était effondré. Son estomac se tordit sous le poids de la culpabilité. Ne se détendit qu'à peine à la seconde information à interpeller son esprit. Il fronça les sourcils. Exeter. Le nom du bled ne lui disait strictement rien. Mais il pourrait mettre sa main à couper qu'il ne l'avait vu inscrit nulle part sur sa carte, quand il avait étudié le Texas avant de trouver la petite ville où il s'était installé. Il hocha lentement la tête, l'air de comprendre, avant que ne tombe la troisième information.
Le vingt-trois. Quand il s'était échappé de la bouche des Enfers Rednecks, c'était le jour de l'anniversaire de son frère. Le dix-sept. Ca faisait donc six jours qu'il roulait. Passant une main lasse sur son visage, il palpa sa peau comme à la recherche d'une confirmation. Sentit une barbe fournie et drue sous sa paume, et dût se rendre à l'évidence : le Roi de Bretagne ne pouvait pas se foutre de lui.

-Ca fait combien en miles, six jours ?

Un marmonnement, plus pour lui-même que pour son sauveur. Sauveur dont la voix douce résonna de nouveau, tendre comme une berceuse. Un être aussi sucré que les confiseries qu'il proposait, le Roi Arthur. Aussi généreux que tout le sucre qu'il vendait dans sa boutique, avec sa proposition démesurée devant le chaos que le routard avait semé sur son passage. Pourtant les yeux noirs s'agrandirent comme ceux d'un enfant. Ce que l'autre lui présentait n'était pas raisonnable, mais la faim tirait si fort la base de sa langue que c'en était douloureux. Le seul témoin qu'il ait pour savoir que son corps était bel et bien affamé.

-Vous êtes sûr ? Je ne voudrais pas abuser de votre...

Le mot "hospitalité", lointain, sur lequel la langue pâteuse du polyglotte buta sans parvenir à le faire sortir. Les instants de grande fatigue ne faisaient jamais qu'assourdir ses sens. Ils assoupissaient ses pensées, mais le regard empreint d'une profonde reconnaissance qu'il jeta à son sauveur, lui, valait tous les mots qu'il n'arrivait pas à retrouver. Il hocha lentement la tête, avant de tendre une main lasse vers le premier petit cube à sa portée. Presque timidement, presque avec pudeur. Il avait beau être dans le cirage, il était parfaitement conscient du chaos qu'il avait provoqué dans la journée du confiseur. S'il s'était effondré sur eux, c'était qu'ils avaient eu l'air appétissants, les caramels au coeur coulant. A moins qu'il ne s'agît que de la culpabilité qui croissait dans ses entrailles.
Le papier brillant crissa sous ses doigts. Le goût rond du caramel sur sa langue tendit sa gorge toute entière, douloureusement. Parce qu'entre la faim, la fatigue et le soulagement d'être loin de ses tortionnaires, ce caramel n'était pas seulement bon. Il avait le goût divinement doux de la liberté, celui qui vous faisait monter les larmes aux yeux, celui qui irradiait le coeur. Ses yeux noirs, rougis, balayèrent la confiserie tandis qu'il mâchonnait le bonbon. Outre le chaos qu'il avait semé sur son passage, le routard remarqua que son sauveur était seul. N'avait-il pas été accueilli par une femme ?

Sentant les forces lui revenir, Devlin attrapa un autre caramel, le premier bien trop vite englouti. Se resserra par réflexe contre l'étal où il avait été adossé, ramassé sur lui même en détachant rapidement le papier. Il avait du mal à y croire, à toutes ces nouvelles. Il avait du mal à croire qu'il puisse être en pleine sécurité, entre toutes ces bonnes odeurs et toutes ces belles couleurs. Comme un arrière-goût de bile derrière l'onctuosité du caramel, et sa tête qui tournait de moins en moins. Comme l'envie de s'abandonner au sucre et le laisser le dévorer, juste pour ne pas avoir à réfléchir.

-C'est... Ces caramels sont vraiment très bons. C'est vous qui les avez faits ?

Il sentait aussi bon que la boutique, le Roi de Bretagne. Mais le routard n'avait pas souvenir qu'Arthur fusse également tireur de bonbons, à ses heures perdues. Est-ce qu'ils avaient déjà du sucre, d'ailleurs, à cette époque ? Dans ce pays ? Non loin de la France, le berceau de ses maux. Se sentant plus vaillant, il attrapa une poignée des caramels tombés au sol. Allait les engloutir à leur tour, plus pressé d'apaiser l'ogre qu'était sa maladie que son propre bien, quitte à s'en rendre malade. Mais il s'arrêta en plein mouvement. Baissa piteusement le nez vers les bonbons et tordit la bouche, désolé.

-Je... J'ai rien pour vous payer. J'ai dû partir très vite du Texas et... J'ai même pas assez pour faire un plein d'essence.

Une main pleine de caramels, il tira sur le t-shirt noir qu'il avait sur le dos, au moins en aussi piteux état que lui. Glissa les petits cubes chatoyants dedans et, à genoux sur le sol, entreprit de ramasser leurs compères un à un. La salive s'accumulait au coin de sa langue, douloureusement. Mais il ne pouvait rien faire de cette information. Il ne pouvait surtout pas abuser de la générosité de son hôte, encore moins sans le moindre sou à lui offrir. Tous les caramels passés du sol au creux de son t-shirt, il mesura chacun de ses pas pour rejoindre le comptoir. Son équilibre était instable, mais les deux bonbons lui avaient donné suffisamment de forces pour se tenir sur ses deux jambes.

-Je suis désolé. Tenez, c'est la moindre des choses que je peux faire, je suis vraiment désolé.

Et il l'était. Pour le chaos, pour en avoir dévoré deux, pour être aussi incapable de payer les dégâts pour peu qu'il y en ait. Alors il posa un regard piteux sur le visage du Roi de Bretagne. S'accorda une dernière requête, en se jurant qu'il filerait aussitôt, et ne lui ferait pas perdre une minute de plus de son précieux temps. Tout aussi délicieuses qu'aient été ses confiseries.

-Exeter, c'est dans le Texas ? Et si c'est pas dans le Texas, est-ce que vous connaîtriez une aire où je pourrais garer ma caravane ? Dès que j'ai assez d'argent, je vous paierai tout ce que je vous dois. J'y tiens.

Et dès qu'il en aurait engrangé d'avantage, il se tirerait encore plus loin. Où, Devlin ne le savait pas encore. Mais l'instinct de survie lui dictait que c'était encore la meilleure chose à faire.

C’était un soir comme tous les autres. Y a son portable qui sonne. Pas celui qui coûte une blinde et qu’il affiche au monde, celui, pourri, qui ne coûte que quelques dollars. Le prépayé qu’il change dès que bon lui semble. Le numéro s’affiche et Jensen le regarde avec une condescendance qui lui est propre. Il ne répond pas, glisse le portable dans sa poche alors qu’il referme la porte de sa berline familiale. Sa femme en sort, sublime, de toute son élégance elle le regarde. Ses yeux qui transpercent les siens alors qu’elle lui demande s’il rentre. Et lui, de ce ton parfaitement maîtrisé, il lui répond qu’il ne peut pas, que l’hôpital vient de le biper. La belle brune aux airs de femme fatale ne le retient que par un tendre baiser et lui demande d’être prudent. Elle ne remet jamais rien en cause, jamais elle ne doute de lui, ou elle a au moins la décence de ne pas le montrer.

C’est dans un soupir qu’il commence à parcourir les rues jusqu’à être assez loin de chez lui pour rappeler le numéro de sa voix étouffée sous une écharpe. Une femme, paniquée, en pleurs, elles le sont toutes qui lui explique que son ami est blessé, ils le sont tous. C’était un simple job, quelque chose qui ne devait prendre que quelques heures. Des heures et des liasses de billets. De quoi se payer ce qu’il fallait pour maintenir les expériences à flot. Rien de plus, rien de moins. C’était aussi simple que ça.

Pourtant, le brun aux yeux noirs, Devlin qu’il disait s’appeler, lui avait ruiné la vie. Il avait tué Jensen, créé Arthur. Il l’avait envoyé dans ce trou pourri, lui avait volé sa vie et tous ses rêves aussi. Arthur Dent se perd dans ses pensées, entre présent et passé, il vacille et se souvient de l’odeur du parfum de sa femme comme si elle venait tout juste de lui déposer un baiser sur les lèvres. Comme si c’était hier. Les excuses qui sortent de la bouche du maladroit sonnent comme un pardon qui a plus de sens que quelques caramels. Pourtant, Arthur, pire que ça, Jensen, sait pertinemment que ce n’est pas le cas. Il a du mal à faire face, à garder son visage d’ange et à maintenir ses pensées suffisamment alignées pour avoir un semblant de cohérence. Son cœur lui cogne jusque dans les tempes et tout son intérieur se décompose alors que l’extérieur ne laisse rien paraître. Des sourires, ses yeux qui reflètent les confiseries colorées et de la chaleur dans sa voix alors que son estomac est plus que retourné.

Il est tellement devenu quelqu’un d’autre que ça se dissocie quelque part en lui, y a Arthur qui gère ce pauvre homme qui semble plus paumé que personne ne l’a jamais été et y a Jensen, la rage et la douleur pures. Quelque chose de tellement violent, tellement brûlant que les mains brûlées tremblotent un peu. Il mettra ça sur le dos de l’âge si la question lui est posée. En attendant, il offre les informations qui lui semblent utiles, répond aux questions comme si de rien n’était, comme s’il n’était pas en train de se battre avec sa propre conscience sous les yeux de l’autre sans qu’il ne le réalise.

La question qui suit lui esquisse un sourire, c’était un peu enfantin de demander de convertir des jours en miles. Pour Arthur, c’est tout ce qu’il y avait. Pour Jensen, par contre, cette question lui rappelait quelque chose d’étrangement familier, quelque chose avec une saveur incroyablement et terriblement amer. La fuite sans se retourner. Se brûler les doigts à l’acide dans un hôtel miteux. Voir les plaies se coller sur les bandages remplis de sang qui épousent un peu trop le volant. Oublier le parfum de sa femme, oublier qu’il a jamais eu une femme. Mais c’est Arthur qui fait face à Devlin, Arthur et sa tendresse, son innocence naïve au milieu des bonbons et des couleurs à en faire pâlir un monde de licornes en sucre. « C’est une bien bonne question ! Je ne saurais vous dire, mais ça doit en faire un paquet en tous cas. » Le sourire toujours collé aux lèvres il observe son hôte et lui offre désormais le gîte, le couvert, un peu trop de choses. Sans savoir lequel d’Arthur ou de Jensen veut le plus garder l’homme sous le coude.

« Vous n’abusez de rien du tout, c’est promis. » Qu’il lâche de sa voix douce et toujours aussi chaleureuse. C’est avec une attention toute particulière qu’Arthur observe le brun dévorer son premier caramel. Dans ses yeux, une lueur se met à briller, la lueur qu’un jour Jensen avait connue, que Devlin lui avait volée. La lueur qu’il avait difficilement retrouvée après de longues années, est-ce qu’il allait lui voler sa nouvelle vie ?

La pensée s’échappe et Arthur resserre ses mains pour se ressaisir alors qu’il garde toute son attention sur l’inconnu pas si inconnu. C’est alors que l’homme avale un deuxième caramel et que toutes les préoccupations du confiseurs s’envolent. S’il les engloutit comme ça, c’est qu’il doit les aimer, et ça, c’est un des plus beaux compliments que l’on puisse lui faire. Le sourire jusqu’aux oreilles, incapable de cacher sa joie pure et enfantine il rougit un peu alors que Devlin reprend la parole pour lui parler de ses douceurs, les siennes. « Oh… ravi qu’ils vous plaisent. » Il est gêné, presque timide alors que ses pommettes le picotent et qu’il continue, détournant le regard. « Oui, c’est ma recette, je crée tous mes bonbons moi-même. » C’était une fierté, d’habitude il ne la disait pas avec autant de pudeur. Sa timidité nouvelle le surprenait lui-même. Arthur n’avait jamais été du genre à se vanter mais il avait toujours été profondément fier de ses confiseries, lui qui passait des heures et des jours entiers à les concevoir et les perfectionner. Pourtant, il affichait une certaine retenue un peu particulière face au bourreau de vie, il lui disait ça comme s’il n’osait pas, comme si c’était un secret - affreusement mal gardé. Peut-être qu’au fond, Arthur et Jensen n’étaient pas si différent, s’il avait réussi à lui voler sa vie une fois, ne pouvait-il pas le faire une deuxième fois ? Allait-il lui enlever le plaisir du sucre tiré, soufflé, des arômes fruités ? Tout comme il lui avait retiré le plaisir d’opérer, de voir un cœur battre entre ses doigts, de retirer des foies ?

Alors que le frisé se tord les entrailles dans ses propres batailles, c’est une fois de plus le brun qui le tire de son esprit pour lui donner un peu plus d’informations. Il n’a plus un rond, il a dû fuir. C’est l’occasion rêvée, tu le sais, on le sait. L’occasion qui ne se représentera jamais. Cette ville est pourrie jusqu’à l’os et c’est à cause de lui que t’y es condamné. Il t’a volé ta vie, prend-lui la sienne. Œil pour œil. Depuis combien de temps t’as pas ouvert un corps, dis-moi ? Depuis combien de temps t’as pas senti la douce chaleur de la chair découpée contre tes doigts ? C’est à cause de lui tout ça. Enlève-lui la vie, vole lui son cœur, vas-y. T’as jamais été qu’un confiseur, tu le sais pertinemment. Arrête de te voiler la face, cesse de faire semblant. Regarde les choses en face, tu vas craquer un jour ou l’autre. Mais t’es pas un meurtrier, tu l’as jamais été. Même si cette ville respire la merde et la drogue à mille kilomètres, tu peux pas tuer un simple inconnu qui n’a rien demandé. T’es pas comme ça, tu l’as jamais été, tu veux juste sauver des vies, toi, pas vrai ? Il t’a empêché de sauver tellement de vies… Mais rien n’est fini. Il peut être ton expérience, il ne manquera à personne, juste dans la cave. Qui viendrait vérifier ? Tout le monde se fout de tout, et toi, tu pourrais à nouveau avoir espoir de tous les sauver… Allez, vas-y, tu connais les gestes, tu les connais comme si c’était hier.

Un frisson lui parcourt tout le corps et le glace. Arthur secoue la tête et se racle la gorge afin de reprendre contenance. Face à lui, l’autre a bougé, il s’est mis à ramasser les caramels tombés et se relève vers le comptoir. C’est sans un mot qu’Arthur lui emboîte le pas, toujours dans cette sombre allée, entre passé et présent. Toujours entre lui, et ce fameux lui d’avant. La voix de l’homme le ramène définitivement à lui et il baisse les yeux - pourvu qu’il n’ait pas remarqué cette perte de contrôle, pourvu que rien ne se soit trop vu, pourvu que la voix qu’il avait entendue ne soit pas vraie. C’était seulement un mauvais rêve, la fatigue, le choc, n’importe quoi. Difficilement mais sincèrement, il retrouve son sourire et reprend. « Voyons, arrêtez de vous excuser… Et ne vous agitez pas autant, vous allez nous refaire un malaise. » Le menton enfin relevé, le confiseur essuie ses mains moites contre son jean et fait le tour du comptoir de caisse afin de lui amener une chaise. « Asseyez-vous et calmez-vous. » Toujours aussi bienveillant, il lui pointe la chaise du doigt alors qu’il écoute la nouvelle question de la bouche de son interlocuteur.

Et tout devient comme une évidence. Quelque chose de plus subtile, de plus profond et plus vicieux qu’un simple coup derrière la tête. Il le veut, Devlin, il le veut rien que pour lui. Il veut lui faire payer d’une manière ou d’une autre cette vie qu’il lui a pris. Mais avant ça, il doit le remettre sur pieds. Le mettre en confiance, le rendre plus heureux qu’il ne l’a jamais été. Il doit lui retirer sa vie, exactement comme le devin l’avait fait. Alors qu’il attrape un sachet en papier et qu’il commence à faire une petite sélection de ses meilleurs bonbons, le confiseur reprend, cette fois sans plus plonger ses yeux dans les siens, sans plus trembler des mains. « Je suis désolé de vous annoncer que vous êtes assez loin du Texas en vérité, vous avez vraiment dû beaucoup rouler… Personne ne l’attend plus depuis longtemps, mais pas de problème à cela, Arthur va lui rendre une vie qu’il ne voudrait quitter pour rien au monde, et puis tout détruire. Nous sommes dans le Massachusetts pour tout vous dire. » Il se retourne un instant et lui offre une moue un peu désolée avant de continuer à attraper diverses gourmandises, certaines avec un entrain tout particulier. « Je peux vous indiquer où garer votre caravane et je peux même vous y conduire si cela vous rassure. Mais avant ça, faites-moi le plaisir de vous remettre un peu. Ce ne sont pas deux petits caramels qui vont vous remettre d’aplomb. » Sourire sincère et yeux qui plongent une fois de plus dans la noirceur sans fin. Il lui tend la poche remplies de douceurs variées et lui dit, d’un ton jovial, presque enjoué. « Je pourrais bien avoir l’utilité d’un goûteur de qualité ! Ne refusez pas, ça me ferait beaucoup de peine. Je crée ces confiseries pour les partager et qu’elles éveillent les papilles… Il baisse le nez, hausse un peu les épaules. Votre réaction face aux caramels, votre regard, je ne vois pas souvent ça, les gens préfèrent souvent les bonbons de grande surface. Alors vous voulez bien en manger quelques uns et emporter le reste avec vous ? » Yeux d’un gamin qui supplie dans ceux de l’homme plus jeune. Sourire toujours scotché au visage et il ajoute. « Je vais nous chercher de nouveaux verres d’eau, en attendant, prenez le temps, vous êtes en sécurité ici, je vous le promets. »

Une couronne de boucles argentées autour d'un regard d'une bienveillance inouïe. C'était tout ce qu'inspirait le Roi de Bretagne sis devant lui, son regard perçant empreint d'une douceur si rare pour le routard. L'impression peut-être illusoire qu'il pourrait réellement arrêter de fuir, poser ses bagages une bonne fois pour toutes dans un endroit particulier, pour une période donnée. Si ce n'était pour la gentillesse de cet homme, Devlin n'aurait jamais caressé cette éventualité du bout du doigt, ni de loin ni de près. Mais le Roi Arthur était clément. Le Roi Arthur tolérait les écarts du bouffon malgré lui avec une douceur infinie, sans hausser un sourcil, ni même le ton. Jamais. A croire que la Dame du Lac avait eu raison en lui confiant Excalibur, le Royaume de Kaamelott et cette destinée en général. Il y avait une bonté rare dans le Roi de Bretagne. Et elle se manifestait dans cette gentillesse qui imprégnait chacun des mouvements du confiseur.

C'était sûrement pour cela qu'il avait du mal à s'en convaincre, que c'était possible, le routard. Passer si près du règlement de comptes en bonne et dûe forme au Texas pour atterrir dans cette confiserie si douce avait de doux relents de rêve. Une bulle de Paradis au milieu de l'Enfer. Ce ne serait certainement pas la première fois que ça lui arrivait. C'était précisément ce à quoi il avait cru, et exactement ce qu'il avait fui en roulant aussi longtemps pour laisser le plus de distance entre lui et les Texans. Alors se retrouver dans un contexte aussi sympathique ?
Cela ne pouvait qu'éveiller la méfiance, non ? Pourtant... Il aurait bien eu envie d'y croire, au fond, à cette bonhomie. Qu'il soit encore possible sur cette Terre d'accepter tout simplement le contact d'un autre, aussi miséreux et sale qu'il ait l'air. Et Dieu savait que Devlin était miséreux et sale. Pour autant, il n'y avait pas l'once d'un jugement dans le regard clair de son hôte. Pas même une pointe de gêne. A croire que le divinateur n'était rien de plus qu'un client ordinaire qui aurait franchi le seuil de son magasin de merveilles, et qui était digne d'être traité comme tel.

Il aurait pu en pleurer, s'il n'était pas aussi persuadé qu'il y aurait une contrepartie à tant de gentillesse. Les années passées sur la route lui avaient bien appris qu'on n'avait jamais rien sans rien. Qu'il y avait toujours un prix à payer, quel que soit le service qu'on lui demanderait. Et s'il sentit sa gorge se resserrer autour d'une énième bouchée caramélisée, en entendant la voix sereine d'Arthur le rappeler à l'ordre, il s'efforça de ne pas laisser épuisement, maladie et reconnaissance le réduire à néant. Il y avait quelque chose, dans le ton de l'homme. Une intonation toute particulière, presque paternelle, qui rappelait l'attention que porterait un père à son rejeton. Père qu'il avait quitté, Devlin, sitôt arrivée la majorité. Père qu'il avait peut-être potentiellement cherché sans l'atteindre, tout en le fuyant, depuis presque une décennie à battre la route. Il n'avait rien à voir avec Michel Tarrare, l'homme à la couronne d'argent. Mais il avait ce même ton capable de réduire toute la combativité de son rejeton à néant, ne laissant plus qu'un enfant sage et obéissant devant lui. Il hocha lentement la tête et s'exécuta en silence. Aurait tiré la chaise dans un coin moins visible, moins dérangeant de la boutique, avant de s'y asseoir lourdement, s'il n'était pas déjà occupé. Son estomac se courbait et se retournait toujours, sous sa peau, émettant des bruits que celui qui ne connaissait pas la faim interpréta sans mal. L'extrémité des doigts aussi fébrile que ses lèvres, et, pourtant, son regard noir fixé sur chacun des mouvements du confiseur. Fascination enfantine, à l'aube de ce "pourquoi faites-vous ça" qui lui brûlait la bouche sans qu'il ne verbalise la question. En verbalisa une autre, puis probablement une de plus pour noyer la plus importante, avant d'obéir enfin à l'injonction de son hôte.
Le monde tourbillonnait encore tout autour de lui quand il s'échoua sur le tissage en osier de la chaise. Il ne le réalisa qu'une fois assis, qu'en sentant la tension au creux de son estomac. Gêne ou faim ? Il n'était plus sûr de rien. Suivit encore chacun des gestes d'Arthur avec l'attention d'un enfant impérieux, tandis que l'autre lui donnait des bribes d'information.

Loin du Texas hein ? Une vague de soulagement s'abattit sur les épaules du fuyard.

-Le... Massachusetts ? C'est à côté de Boston, ça, non ?

Le souvenir lointain de panneaux indiquant ce nom lui revint en mémoire, flou et distant. La route n'avait été qu'un brouillard où se mêlaient couleur et sensation abstraites, l'esprit du routard trop focalisé sur sa survie. Il avait décidé d'aller tout droit, toujours plus droit, la ligne droite le chemin le plus direct pour creuser la distance avec ses assaillants. Mais le Massachusetts ? Même si ses connaissances en géographie Américaine étaient limitées, Devlin dût se rendre à l'évidence qu'il était allé bien plus loin à l'Est qu'il ne l'avait estimé. Peut-être que ce n'était pas un mal, au final. Il ne connaissait pas bien ce secteur des Etats-Unis, et il n'y avait que peu de chances qu'il trouve des âmes connues dans cette ville. Quelle superficie pouvait-elle faire ? Combien de pigeons pourrait-il attirer dans ses filets ?
Ses pensées s'interrompirent quand, soulevant une odeur alléchante de confiserie, Arthur poursuivit sur le même ton égal, d'une douceur infinie. Le coeur du fuyard se serra dans sa poitrine. Tant de gentillesse...

-Ne... Ne vous donnez pas cette peine, que vous m'indiquiez comment arriver jusque là-bas suffira amplement. Vous en faites déjà tellement, je ne sais déjà pas comment vous remercier...

Une pochette colorée échoua entre ses doigts fébriles, encore bien pâles. Une sélection de confiseries, soigneusement rassemblées par le maître confiseur rien que pour lui, et le coeur de Devlin de continuer de fondre comme neige au soleil. Cet homme était si généreux. Il ne réalisait pas à qui il offrait le fruit de son travail, ni même à quel point ce même homme ne méritait pas autant de sympathie. Qu'il y avait un renard dans son poulailler, un marchand de rêves et de mensonges, et qu'il lui offrait un cadeau bien plus inestimable que tous les bonbons dans le sachet : un altruisme illimité. Comment allait-il compenser toute cette gentillesse ? Il allait travailler d'arrache-pied. Ca prendrait peut-être du temps, mais Devlin se jura à cet instant précis qu'il ferait tout pour rembourser chaque seconde que le Roi de Bretagne déciderait d'investir dans son cas. Un juste retour d'ascenseur, et une promesse intérieure alors qu'il n'osait pas toucher aux sucreries. Cette dernière lui sembla bien moins difficile à tenir alors que le confiseur lui tendait une première perche sur la manière de le remercier. Humble, le devin hocha lentement la tête. S'exécuta timidement et fourra la main dans le sachet de bonbons pour en tirer un au hasard. Le papier chatoyant suffit à lui remettre l'eau à la bouche.

-Ce serait un grand honneur. Je... C'est incompréhensible que les gens préfèrent les bonbons industriels quand ils ont la possibilité de se régaler avec des merveilles comme vos caramels.

Et c'était sincère, comme remarque. Mal avisé venant d'un homme qui prenait toutes les réserves de sucre qu'il pouvait faire, quelle que soit leur origine, pour satisfaire le monstre affamé qu'était sa maladie orpheline. Mais il en pensa chaque mot en faisant crisser le papier d'emballage sous ses doigts, joignant le geste à la parole. La coque sucrée de la confiserie, percée d'un coup de dents, laissa couler un raz-de-marée de saveurs exquises dans sa bouche. L'air d'un gosse ravi de ce qu'il mangeait, et son regard qui n'en cessait plus de remercier silencieusement son généreux bienfaiteur. Il hocha de nouveau la tête en le laissant s'échapper en coulisses. Embrassa la boutique d'un regard circulaire alors qu'il attrapait un autre bonbon, puis un autre, puis encore un autre, enchaînant les sucreries avec la vigueur de l'affamé. Il s'en rendrait malade, si c'était ce qu'Arthur désirait. Bien plus malade qu'il ne l'était déjà.
Pour la simple et bonne raison qu'il se sentait, et ce pour la première fois depuis des mois, parfaitement en sécurité. Ce n'était pas seulement parce qu'Arthur l'avait dit. C'était parce qu'Arthur le lui avait prouvé.

Aussi, quand il revint, le Roi de Bretagne, Devlin se hasarda-t-il enfin à poser cette question qu'il n'avait pas su noyer sous le sucre. Cristallisée mais toujours vigoureuse, comme ces pétales de violette qu'il suçait encore alors qu'Arthur revenait en son royaume.

-Je peux vous demander quelque chose ? Pourquoi faites-vous tout ça pour moi ?

Innocence purement enfantine. Aussitôt rattrapée par la méfiance typiquement adulte, celle qui entachait la reconnaissance au profit du doute.

-Pas que je ne sois pas reconnaissant. Je le suis, infiniment. C'est juste que... Personne n'a jamais été aussi généreux avec moi. Et on n'a jamais rien sans rien, ni dans cette société, ni dans ce monde. Alors pourquoi faites-vous tout cela ?

Altruiste ou seulement naïf, l'homme couronné d'argent ? Si ses cheveux avaient été d'or, aurait-il été moins sympathique ?
Dans un monde de rois et de mendiants, aucune de ces deux classes ne se mélangeaient jamais. Alors pourquoi ?

-Je tiens vraiment à vous remercier pour vos efforts vis à vis de moi. Je vous en fais la promesse, je vous repaierai chacun de ces bonbons dès que je le pourrai. Je peux aussi vous payer différemment, si c'est ce que vous préférez. J'ai moins la tête qui tourne, on peut faire ça dans votre réserve.

Ce n'était pas comme si ce n'était jamais arrivé, ça aussi. Pour passer du bon temps avec quelqu'un, pour remercier quelqu'un d'autre. Pour avoir la garantie de récupérer ses papiers, des fois aussi. Les iris d'encre glissèrent vers la porte de laquelle Arthur revenait tout juste. Il ne fallait pas être Einstein pour savoir qu'il s'agissait de la réserve du magasin. Un haussement de sourcils interrogatifs. Ca ne le dérangeait pas, si c'était ce que désirait le confiseur aux doigts d'or.

Personne n'en saura jamais rien.