for you and i are past our dancing days / susan & lir

for you and i are past our dancing days -- how long is't now since last yourself and I were in a mask? ft. @susan love

Ses jambes s’étirent un peu plus et il croise ses chevilles en plein milieu du couloir, les fesses toujours sur le banc mais qui menacent de tomber par terre au fur et à mesure qu’il s’avachit un peu plus, ignorant consciemment la plupart des passants qui doivent bifurquer pour l’éviter, et poussant le vice à relever les yeux dans le regard agacé d’un homme qui tousse en attendant qu’il les relève. “Bouge.” L’agacement laisse place à une forme de surprise honnête, puis a des grognements outrés qui ne l’empêchent visiblement pas de s’exécuter, arrachant un petit rire moqueur à Lir, qui a déjà reposé ses yeux sur son carnet. Il ne bougera pour personne. Pire, il rendra sa présence aussi agaçante qu’il le peut à chaque fois qu’on lui fera remarquer qu’il devrait se comporter mieux. Il n’a jamais supporté les tribunaux, l’administration, les représentants de la loi - il n’a jamais supporté aucune figure d’autorité, d’ailleurs, et faire un effort n’avait jamais été une priorité ou une corde aisément tirée sur son arc. C’est pour ça, sans doute. Ce n’est certainement pas parce que mettre les gens qu’il croise mal à l’aise ou en colère a au moins le mérite de lui faire ressentir autre chose que le malaise qu’il traîne dans son ventre depuis son ordre de mission et qui ne fait que grandir au fur et à mesure que le rendez-vous se rapproche.

Il leur avait bien dit, pourtant, qu’il ne voulait pas être chargé des interviews quand cette juge était concernée par l’affaire, encore moins si c’était directement elle qu’il fallait rencontrer. Il leur avait bien dit et ils avaient toujours trouvé une solution pour ne pas l’envoyer lui, pour trouver quelqu’un d’autre ou se passer des informations qu’elle aurait pu apporter, au moins. Jusqu’à cette affaire, en tout cas. Ils n’avaient presque rien, des témoignages trop vagues de personnes qui s’étaient enfuies au premier coup de feu, des suppositions sur la santé mentale du tireur - majoritairement concoctées par Maeve - ou sur la probabilité qu’il ait vu quelque chose qu’il ne pensait pas voir un jour - majoritairement concoctées par lui. Le Tartarus n’avait pas été beaucoup plus utile, si ce n’est en leur donnant le nom de la tête d’affiche pour le show de la soirée, nom qui ne l’avait aidé qu’à se frapper la tête sur le comptoir, de dépit, sous le regard plus que perplexe de sa coéquipière.

Alors le voilà. Le crayon est mordillé avec tant d’assiduité qu’il finit par craquer entre ses dents et lui arracher une grimace de dégoût. Il est en train de crachouiller des morceaux de bois quand un homme en costume - secrétaire ? assistant ? valet ? collègue ? il ne saura jamais - le rejoint et le surplombe avec une moue peu impressionnée. "Monsieur Byrne ?" “Hm ?” Il essaye bien de reprendre contenance mais la surprise a manqué de le faire tomber entièrement de son perchoir, cette fois, et il est bien obligé de tousser pour faire passer le coup dans son égo en se relevant. “Juge Love vous attend.” “Top.” Le sarcasme est épais mais n’a de sens que pour lui, comme les yeux qu’il lève au ciel quand l’homme l’invite à le suivre et qu’ils se retrouvent à s’enfoncer dans des couloirs sans fin. Il n’a jamais été très bon en orientation, mais ce bâtiment semble avoir été pensé pour que personne ne puisse s’enfuir tant il est perdu quand ils finissent enfin par s’arrêter devant la porte du bureau de Susan. C’est bien sa veine.

“Mr Byrne pour The Banshee, madame le juge.” A force de lever les yeux au ciel à ce point, peut être qu’il va les égarer au fond de son crâne, et il aura l’air bien malin, après. “Ils traitent tous tout le monde comme si on était à Buckingham Palace ou c’est juste lui ou juste toi le problème ?”  Il n’a même pas vraiment attendu que la porte soit totalement fermée. Une personne de plus qu’il aura réussi à agacer sans faire beaucoup d’effort à ajouter au tableau de chasse pour prouver à Maeve qu’elle ne devrait définitivement pas le laisser faire des interviews sans lui. Ce n’est pas elle le problème, pourtant. Pour une fois. Ses pupilles noires se fixent dans celles de Susan et il sent déjà l’acidité remonter dans sa gorge, comme s’il risquait à tout instant de lui sortir une flopée d’injures imagées et qu’il valait mieux garder la bouche fermée le temps de les ravaler.

Au cas où, c’est exactement ce qu’il fait en prenant place dans la chaise qui fait face au bureau et en rouvrant son carnet pour le fusiller du regard lui à la place. En restant professionnel, en se limitant à l’affaire, il y a un minuscule espoir pour qu’il ne perde pas le fil et qu’il sorte réellement avec ce qu’il était venu chercher. “Je vais pas t’embêter longtemps, je viens juste pour avoir des infos sur ce qu’il s’est passé au Tartarus en décembre dernier. On sait qu’il y a eu au moins trois coups de feu, mais on a pas plus d’informations et les témoins qu’on a réussi à obtenir sont franchement pas très observateurs. Les flics coopèrent à moitié et de toute façon ils nous disent jamais ce qui nous intéresse vraiment, donc vu que t’es sur l’affaire et qu’apparemment t’étais même présente, peut être que tu pourrais être plus utile qu’eux.” Des informations sur le tireur, et la raison des tirs. Sur tout ce qui ne pourrait pas être trouvé dans les rapports de police même s’ils y avaient entièrement accès, tout ce que les lecteurs du Banshee croiraient bien plus facilement que les forces de l’ordre. Pas des informations sur Susan, à ajouter au dossier qu’il avait commencé à monter quand il avait compris qu’elle l’avait manipulé comme le dernier des imbéciles il y a bien longtemps et que son affection évidente s’était aussitôt tordue en rancoeur, la fierté blessée - dossier toujours bien trop vide à son goût. Il n’est pas là pour ça. Il est là pour garder son regard planté sur sa feuille de papier, la mine enfoncée dedans, la main un peu trop serrée autour du crayon.