Tel est pris qui croyait prendre feat Devlin

Un éclat de rire à vous glacer le sang, à absorber le moindre fragment de chaleur qui aurait pu subsister dans votre carcasse. Loin de partager l'hilarité de Drake, le divinateur se tassa d'avantage sur son tabouret de bar. Il avait toujours considéré ses affaires comme de petites escroqueries sans grande importance. Arnaquer les crédules n'avait jamais été inné, c'était un acquis. Tout comme les répercussions que chacune de ses "séances", elles étaient acquises, s'il y pensait réellement. Ce qu'il préférait ne pas faire, jusqu'à présent. Jusqu'à ce qu'il soit mis devant le fait accompli, et que l'éclat de rire tonitruant de son nouvel employeur s'infiltre dans ses veines pour s'imprimer à même ses nerfs. Sa questions était toute aussi illusoire que la réponse qu'il venait de recevoir. Il n'y avait plus d'espoir, depuis longtemps, depuis qu'il avait jeté Jamie et Carrie dans la gueule du loup. Une gueule qui ne cessait de s'étirer d'un sourire narquois, maintenant. Si Devlin avait plus de courage, il soutiendrait ce regard lumineux, il soutiendrait la vue de ce rictus carnassier, affamé. Mais il ne l'était pas, courageux. Il ne l'était pas, brave, il n'était pas vindicatif, il n'était pas puissant. Il n'était rien de plus qu'une putain de mule pour le roi des cons, et ce froid glacial qui étreignait tout son corps en était la preuve tristement irréfutable.

S'astreindre au silence, alors que les questions se bousculaient sous ses boucles noires. S'astreindre au silence et se forcer à être quelqu'un d'autre, quelque chose d'autre, pour ne pas avoir à subir cette terreur du fond des âges qui ne cessait de grimper. La tête rentrée dans ses épaules, le divinateur pinça l'arrête de son nez. Masser ses yeux pour les rendre gourds, pour qu'ils ne s'écarquillent pas d'avantage. S'efforcer à une certaine maîtrise. Respirer, pour que les vieux démons ne reviennent pas à la charge et que sa spasmophilie enfantine ne se réveille pas encore tout à fait. Mais les images refusaient de s'en aller. Sous les flashes colorés, tantôt le vert d'émeraudes qui ne verraient plus jamais la couleur du ciel, tantôt le rose d'un briquet qui n'avait rien à faire dans les serres de Drake, s'ajoutaient à présent ces dents parfaitement blanches. L'écho d'un rire malveillant noyait le brouhaha ambiant du bar, noyait ses pensées, noyait les rangées de perles étincelantes alors qu'elles se muaient en crocs acérés. S'il écoutait les battements erratiques de son cœur, il comprendrait qu'il était fait comme un rat. Alors il s'empara du second verre de whisky si gracieusement offert pour l'engloutir à nouveau, parfaitement conscient qu'il était incapable de cacher son état.

-Le seul à en juger, d'accord. Même si cela implique un manque à gagner conséquent sur le long terme.

Se raccrocher aux premiers termes de leur négociation, même si sa voix cassée en dévoilait trop. La brûlure du whisky au fond du gosier, il fut tenté d'en commander un autre, voire la bouteille. Il ne le ferait pas. Son estomac était déjà suffisamment à l'orage comme ça. Accentuer le courage illusoire de l'alcool, tout aussi salutaire fut-il, n'arrangerait rien à ses affaires. Drake le lui faisait bien comprendre, étalant sa victoire à coups de vérités mal anticipées. Une question, notamment, envoya son semblant de contenance dans les roses. Qui as-tu vraiment voulu protéger en détournant leur attention, toi ou moi ? Qui ? Vraiment, qui ? Un haut-le-cœur difficilement répressible. De la bile en fond de palais, et la certitude que Drake était dans sa tête. Parce qu'il avait raison. Parce que dans la froideur de cette salle d'interrogatoire, devant l'horreur de ces photographies en noir et blanc, Devlin n'avait pas réagi par altruisme. S'il avait fait preuve de créativité, ce n'était pas pour protéger son employeur. Il n'en toucha mot, parce qu'il n'y avait rien à dire. Drake connaissait parfaitement la réponse : nécessité fait loi. En se couvrant, le divinateur avait ouvert une porte béante où ses problèmes s'engouffraient tous joyeusement. Il n'y avait plus moyen de faire marche arrière.

Fuir ? Fuir serait une idée. Fuir pour aller où ? Loin de ce type et ses sbires, loin de Barbie et sa peau de panthère, loin de ces cons qui gobaient tout ce que Tarrare leur donnait. La tête enfoncée dans ses épaules, il prit sur lui de ne pas relever la remarque. Un petit clin d'oeil aux débuts de leur relation professionnelles. Le serpent qui s'est salement mordu la queue. Mais fuir... Fuir serait une excellente idée. Sauf que pour monter un projet pareil, il fallait des moyens que le divinateur à la petite semaine ne possédait pas encore. Il lui fallait des contrats juteux, il lui fallait une riche héritière à plumer, il lui fallait... Il lui fallait l'homme assis à côté de lui. Barbe-Noire aux fonds infinis, aux dents longues et aux humeurs assassines. C'était la seule solution. Devenir sa dernière épouse, et espérer avoir suffisamment de temps pour lui voler ses clés. Prier Vishnu alors qu'il n'était pas Hindou, prier Dieu alors qu'il n'était pas Catholique, prier la Sainte Providence en espérant ne pas se faire dévorer comme toutes les autres concubines. Ne pas finir en pièces au pied d'un arbre comme Jamie, Carrie, et sûrement tant d'autres.

Le flash bleu d'un écran de téléphone. Roman Drake qui dégoisait à nouveau, d'une voix acidulée aux saveurs écœurantes. Un contrat, hein ? Si Devlin avait un soupçon de scrupule, il ne reviendrait pas dessus. Il acquiescerait en silence, pire, il tendrait le tube de lubrifiant. Mais ils n'avaient jamais fait mention des petites écritures, au moment de la signature. Quitte à se faire enculer à sec, autant que ce soit passionnément. Une pointe d'indignation née de ce brasier au creux de son estomac. Un regard charbonneux devenu noir, noir comme les abysses qui l'attendaient certainement. Le dernier effort du condamné, qui invective l'injection létale pour la rendre moins terrifiante.

-Combien ? Il n'a jamais été question de meurtre. Il n'a jamais été question de couvrir vos petites sauteries, juste de vous amener des idiots suffisamment crédules pour que vous leur vidiez les poches. Que vous en fassiez des saucisses ou du méchoui, c'est votre problème. Mais si je dois couvrir vos soirées "boucherie bucoliques en forêt", je veux être dédommagé. Alors, combien ?

Ils s'appelaient Jamie et Carrie. Ils seraient les premiers, pour peu que Drake ne prenne pas ombrage du manque de prudence de son nouvel employé. Devlin avait le potentiel de devenir l'employé du mois, avec ses propres magouilles, ils le savaient parfaitement tous les deux. Mais renégocier son salaire alors qu'il venait tout juste de passer sa période d'essai n'avait rien de judicieux, et tout de dangereux. Le divinateur n'était plus à ça près, dira-t-on.

-En parlant de paie, où est la prime de risque ? Qu'adviendra-t-il si, d'avenir, je me fais pincer ? Vous le savez comme moi, ce n'est pas quelque chose qui peut se prévoir avec un tarot ou une boule de cristal. Cependant c'est une éventualité que nous sommes obligés de considérer.

Débattre, pour oublier. Débattre, pour garder du temps. Se noyer dans des paroles sans sens, dont il comprenait déjà trop la teneur. Le contrôle avait toujours été une illusion, Drake le lui avait déjà prouvé en faisant lui-même pencher la balance en sa faveur, une première fois. Sur ces plateaux, la vie du marabout n'était qu'une plume opposée à une liasse de billets. Il n'avait aucune importance, aucun impact réel supplémentaires que l'importance que son employeur accepterait de lui donner. Ca ne l'empêcha pourtant pas de tenter le tout pour le tout.
Dans ce monde de terreur, l'argent était roi. C'était sa seule porte de sortie. Pas de démission, seulement le licenciement pour abandon de poste. Une faute grave serait fatale.

Fatale. Un flash noir et blanc devant ses rétines. Une photo du corps supplicié de Jamie, en juxtaposition sur le visage carnassier du monstre. Drake avait confié que l'activité était bien plus lucrative. La signification des blessures commençait à devenir bien plus évidente, à présent.

-... On parle de trafic d'organes, n'est-ce pas ?

S'il savait, le divinateur. S'il avait eu le loisir de tirer ses propres cartes, il aurait su. Mais l'innocence est aveugle, en particulier quand elle est aussi bornée.

Le vent commençait à tourner pour le pseudo-divinateur. Il pouvait le saisir à la manière dont l'atmosphère s'était progressivement chargée en électricité, malgré le brouhaha ambiant des nombreux convives avinés. Il n'était plus question de négocier quoi que ce soit, depuis longtemps, il le comprenait difficilement. Mais ça n'allait pas l'empêcher d'essayer, juste pour la beauté du sport. Juste pour se donner l'impression illusoire de ne pas être aussi monstrueux que l'homme aux impitoyables serres blanches, assis à côté de lui. Les effluves de l'alcool montaient comme autant de freins intellectuels, dans son cerveau. Imposaient une teinte légèrement rougeâtre sur ses joues sombres. Des couleurs qui n'avaient pas leur place sur ses traits, et qui, pourtant, atténuaient quelque peu la pâleur grisâtre qu'aurait dû y laisser la terreur. En temps normal, il aurait accordé plus de crédit à l'image qu'elles lui conféraient. Quand votre attitude est la fondation même de tout votre commerce, il est nécessaire d'y faire particulièrement attention, non ? Pourtant... Pourtant Drake le tenait par les couilles. A un tel degré de promiscuité, voire même d'intimité, il n'était plus réellement judicieux de s'enfermer derrière ses apparences. Ni même nécessaire.

Que faire, alors ? Toute l'indignation à laquelle il tentait de se raccrocher en prenait pour son grade. Chaque inspiration de Drake, chacune de ses paroles était un coup de feu supplémentaire aux oreilles du divinateur. Il n'avait pas besoin d'être menaçant, les faits étaient suffisamment édifiants pour forcer la réflexion à s'animer toute seule. Chacune des démarches que Devlin avait entreprise auprès du sinistre individu avait la même finalité : l'amener lentement mais sûrement à sa perte. Contacter l'autre. Négocier avec l'autre. Croire qu'il aurait l'aval sur l'autre. La simplicité des explications n'avait d'égale que l'horreur qu'elles sous-entendaient. Parce que tout ça, c'était Devlin lui-même qui l'avait créé. Un linceul tissé de bonnes idées, toutes unies à présent pour l'accompagner dans la tombe. Et le pire dans tout ça n'était pas que les fantômes qui flottaient autour d'eux aient eu la moindre importance. Ils n'en avaient jamais eue, pour la seule raison qu'au devant de la seule valeur que les deux hommes leur avaient accordée n'avait jamais été rien de plus qu'une liasse de billets dans une enveloppe.
Enveloppe que Devlin ouvrit en silence, de ses mains tremblantes. Le souffle raccourci par ce poids qui enfonçait sa poitrine, il se retint difficilement de compter son salaire. Il n'avait encore jamais vu de liasse aussi grosse. Il n'avait encore jamais eu le sang d'autrui sur ses mains souples. Peut-être que s'il n'avait aucune conscience de la nature exacte de cet argent, il l'aurait empoché avec un grand sourire et une poignée de main chaleureuse. Mais il savait. La moitié des billets s'appelait Jamie, l'autre moitié s'appelait Carrie. A réflexion, les magnifiques émeraudes qui perçaient le visage torturé du petit toxico tiraient sur cette teinte de vert si particulière qui ornait les dollars américains. Une vague de nausée. L'enveloppe disparut comme elle était arrivée, escamotée dans la poche intérieure de la veste chamarrée du divinateur.

-Du travail facile... Une promenade de santé, hein.

Le ton lugubre, il étudia son verre vide avec insistance, pour mieux s'arracher aux élucubrations de son maître chanteur. A l'ironie dans son ton, Tarrare comprit bien qu'il n'avait pas le choix. Il allait devoir faire preuve de créativité, non seulement parce que Drake n'allait pas l'aider, mais qu'en plus, il n'allait pas non plus faire le moindre effort en ce qui le concernait. Il pouvait insister sur leur implication à tous les deux, les faits étaient là : Devlin serait seul, dans toute cette histoire. Il n'avait jamais été question de quoi que ce soit, parce qu'il n'avait jamais été question d'une collaboration. En tant que pion, il avait le devoir d'avancer sur l'échiquier si Drake le lui demandait. Et d'accepter la mort avec un bon gros sourire, l'implacable joueur ne tolérant aucun échec et mat.

Une intention que ce dernier matérialisa d'une simple photographie. Le coeur de Tarrare s'effondra dans sa poitrine en voyant la surface blanche du papier glacé retourné. Avait-il retrouvé sa famille, au Canada ? Son domaine d'influence s'étirait-il aussi loin, bien au-delà des frontières ? Pourvu que ce ne soit pas Geeta. Pourvu que ce ne soient pas ses frères, son père, sa mère. Des tambourinements erratiques contre la tempe et le coeur au bord des lèvres, il s'empara aussitôt de la photographie. S'imprégna de ses couleurs avec l'acharnement du condamné.
Une goutte de sueur roula le long de son échine.
Ses doigts lui semblèrent se geler au contact du papier.

-Ah...

Ce n'était pas Geeta, ni aucun des membres de sa famille, sa prime de risque. C'était bien au-delà, et, par extension bien pire. Parce que le visage sur la photo, Devlin le connaissait par coeur. Des prunelles marrons aux accents dorés, ces lèvres ourlées sur lesquelles il s'était échoué plus d'une fois. S'il ne reconnaissait ni le lieu, ni ce qu'était en train de faire l'individu, Devlin reconnaissait parfaitement Barbie. Une photo volée au jeune fou aux allures d'ange, qui n'avait rien à faire entre les serres blanches de Barbe-Noire. Son prochain dommage collatéral, si Devlin avait bien saisi les accents de sincérité au fond de son ton mielleux. La mâchoire serrée, il étudia les traits du criminel sur le papier tremblant. S'en imprégna et laissa la vague de froid le happer complètement. A côté de lui, Drake continuait d'enfoncer des portes ouvertes.

Barbie. Le divinateur engloutit son troisième verre sans broncher. Laissa la brûlure de l'alcool faire perler la sueur sur son front, laissa la peur s'infiltrer d'avantage sous sa peau. Se laissa ballotter par le flot incessant de ses émotions. Peur, honte, dégoût s'écrasant contre son corps, amenuisant ses dernières barrières. Mais il y avait quelque chose que Drake ne savait pas. Quelque chose de bien plus insidieux, de bien plus profond que le seul fait d'agiter une photo de Barbie sous son nez.
Ce qu'il ne savait pas grondait au fond des os gelés du divinateur. S'échappa sous un claquement de langue, le poussant à baisser la tête, secouant son corps tout entier. Ses doigts crispés autour de la photographie, et cette puissance dans ses muscles.
Un éclat de rire, entre les mâchoires crispées. Un aboiement de plus en plus fort, irrépressible, impossible à contenir sous cette main qu'il venait de passer sur son visage. Un raz de marée nerveux, profond. Douloureux.
Libérateur.

La photo lui échappa des mains. Voleta sur le comptoir, entre les verres vides et les traces d'alcool. Le papier aurait pu se gorger de ses larmes, tant il riait fort. Si c'était ça, le plan de Drake, il aurait besoin de revoir ses bases, lui aussi. Les joues à l'agonie, le divinateur finit par se calmer. Le regard charbonneux croisa celui, sublime, il était vrai, du maître-chanteur.

-Tuez-le, pour ce que j'en ai à foutre.

Un sourire aviné au creux des lèvres et le coeur au fond de l'estomac. D'un mouvement de l'index, le divinateur héla la serveuse pour faire remplir leurs verres. La laisser hausser un sourcil à son euphorie, le temps qu'elle remplisse tout puis disparaisse à nouveau. L'hilarité l'avait rendue nettement moins invisible que depuis le début de la conversation. Parce que, dans le fond, n'était-ce pas ça, le fond du problème ? L'invisibilité.

-J'ignore comment vous avez su que j'ai fréquenté ce type. Mais vos informations datent un peu. Menacer de l'abîmer est une insulte à votre intelligence.

S'il avait gardé sa relation avec le criminel secrète, ce n'était pas seulement pour s'en cacher ou l'éviter plus facilement. C'était aussi à cause de toute la proportion qu'elle avait pris, et de cette opacité qui l'avait traversée. Dans une conversation aussi capitale, mettre ses sentiments sur le tapis n'avait réussi qu'à soulever deux choses chez le divinateur : la terreur, et le mépris. La terreur parce que le jeune homme au visage d'ange lui foutait une peur bleue, bien supérieure au type assis à côté de lui. Le mépris, parce que ce dernier avait été bien con de penser que Devlin aurait une once de scrupule à sacrifier ceux qui avaient compté pour lui.
Un mensonge aux accents de vérité, un de ceux que l'on se fait pour ne pas avouer qu'on se voile la face. Mais, en l'état, si Roman n'était pas aussi idiot qu'il venait de le prouver, il comprendrait que Barbie de Ruiz n'était pas la bonne cible à agiter pour impressionner son nouvel associé.
On ne peut pas instiller la peur à quelqu'un si ce qu'on lui offre est de le la lui enlever. Même s'il s'agit d'envoyer des Hommes à l'abattoir. Un sourire crâne aux lèvres, le divinateur fit tinter son verre contre celui de son employeur.

-C'est tout ce que j'avais besoin de savoir. Jusqu'à ce que la mort nous sépare, Roman Drake.

Le dilemme moral qu'imposait cet accord en fond de pensée, noyé par les vapeurs de l'alcool, Devlin trempa ses lèvres dans son quatrième verre. Les événements de la journée le battaient à blanc, mais il se devait de conserver un minimum de maîtrise. Juste assez, juste ce qu'il fallait pour ne pas se laisser happer par ce bourdonnement qui résonnait à ses oreilles. Ce noircissement de la vision périphérique, cet instant de flottement que l'alcool aurait dû empêcher. Des fourmillements au bout des lèvres. Au bout des doigts. Des émeraudes, des tâches roses et Barbie, tout autour de lui. Un goût de pomme et la douleur d'un coup de poing.
Un flash aveuglant. Sa main libre s'abattit sur le bras de Drake. Ses doigts s'enfoncèrent dans le cuir, comme des serres, comme s'ils cherchaient à se planter dans sa chair. Le verre lui échappa des mains.

-On vous attend, dans la ruelle par laquelle vous comptez repartir. Deux hommes armés. Sortez par l'entrée principale si vous tenez à vos rotules.

Ses paroles auraient pu être des menaces, s'il n'était pas aussi lointain. Si ses yeux n'étaient pas grands ouverts, ou ses doigts enfoncés aussi profondément dans le bras de Drake. Si l'alcool ne lui coulait pas à présent sur les cuisses sans qu'il n'en sente la souillure, l'esprit captivé par les images qui défilaient devant ses rétines. Des flashes colorés, brefs, aveuglants. Cette ruelle, il la connaissait bien pour y avoir traîné ses savates quelques fois. On y accédait par la porte de derrière, celle qui se trouvait à l'embranchement des cuisines et des toilettes. Elle sentait la pisse, la sueur et la graisse. Deux types encapuchonnés y battaient la silhouette recroquevillée de son nouvel employeur. La barre à mine de l'un s'élevait dans la lumière du lampadaire, à l'extrémité de l'arcade. Quand il s'abattait, le bruit moite de la chair faisait écho à celui, sec, des os qui se brisaient.

Effet stroboscopique et sons écœurants. Quand il revint difficilement à lui, l'escroc eut l'impression que sa tête était à deux doigts d'exploser. Son étreinte se liquéfia sur le blouson de Drake. S'il n'était pas aussi crucial de faire bonne mesure, il lui aurait sûrement déjà repeint les chaussures.

-Je... Qu'est-ce que vous avez foutu dans mon verre... ?

Spoiler:

La remarque sur Barbie lui parut comme étouffée par le brouillard qui commençait à s'imposer dans son esprit. Une nébulosité dans laquelle dansaient tantôt le visage de son ancien amant, la radiance du regard émeraude, la clarté criarde du briquet de la toxicomane. Son coeur aurait pu se soulever que Devlin n'y aurait pas prêté la moindre attention : il ne le pouvait pas. Drake pouvait être aussi bien informé qu'il le prétendait sur les penchants de l'homme-poupée, le divinateur n'était pas en état de le croire. Il n'était en état de croire en rien, depuis le début, tant il avait gobé toutes les autres informations que lui avait déballées son maître-chanteur. La tête à deux doigts de l'implosion. Les pensées pesantes, bien trop grosses, pour se résoudre à rester enfermées dans sa boîte crânienne.

Jusqu'à ce que l'implosion se matérialise en flashes lumineux et annihile tout sur son passage.

Qu'est-ce qui venait de se passer ? Son corps tout entier était fait de coton. Accoudé au comptoir, le visage glissé entre ses mains tremblantes, le divinateur eut du mal à reprendre son souffle. Partagé entre les images lumineuses et le bruit ambiant, calfeutré derrière les battements erratiques de son sang contre sa tempe. Le souffle court, il poussa un gémissement douloureux, parfaitement inconscient de ce qu'il se passait tout autour de lui. Tout le brûlait. Tout. Des rémanences de lumière à ses nerfs affreusement tendus. Des pulsations électriques sous ses mèches noires à la sueur froide qui imprégnait ses vêtements. Perdue dans les effluves d'alcool, la douleur allait et venait en ressac permanent. Tantôt dévorante, tantôt docile, jamais parfaitement calme. Mais qu'est-ce qui venait de se produire, précisément ?
Drake... Drake avait mis quelque chose dans son verre, il ne pouvait pas y avoir d'autre explication.

Une main sur son avant-bras souleva une vague d'électricité le long de sa peau. Au regard effrayé que le divinateur lui adressa, la serveuse retira aussitôt sa main. Un geste innocent. Un geste réconfortant.

-Tout va bien, Trésor ? T'as pas l'air en forme...

Il déglutit difficilement. Un pied encore dans la ruelle où il avait vu Drake se faire rouer de coup, l'autre dans ce bar où la vie suivait son cours naturel sans se soucier ni de lui, ni de Drake. Et ce dernier qui s'était tiré. Qu'allait-il pouvoir faire ? Fuir ? Est-ce que son nouvel employeur était déjà en train de se faire rosser, est-ce que c'était le signe qu'il n'avait déjà plus la corde au cou ? Il tenta d'amorcer un mouvement. Anesthésiés par l'alcool et ce que Drake avait de tout évidence glissé dans son verre, ses membres ne répondirent pas tout de suite. La main de la serveuse se posa à nouveau sur sa peau. Arracha un nouveau regard effrayé au marchand de mensonges, perdu dans ses propres cauchemars.

-Je t'appelle un taxi. D'ici à ce que ton pote revienne, tu seras en sécurité.

Focalisé sur les lèvres de la serveuse, Devlin ne comprit pas la moitié de ce qu'elle racontait. Hocha la tête en silence, un dodelinement nébuleux plus qu'autre chose. Lui avait-elle posé une question ou était-ce une affirmation ? Putain, qu'est-ce qui venait de se passer pour qu'il se sente aussi mal ?
Des coups de feu retentirent à l'extérieur du bar. Un murmure paniqué traversa aussitôt le bar, suivi d'un silence de mort. D'autres coups de feu. Les doigts de la serveuse autour du bras du divinateur s'enfoncèrent aussitôt dans sa chair.
Il fallait fuir. Sa raison lui hurlait de fuir, mais son corps tout entier refusait de coopérer. Tétanisée à côté de lui, la serveuse n'en menait pas plus large. Ses doigts vinrent chercher la main brune, l'autre petite main blanche de la demoiselle tâtonnant quelque part sous le bar. Devlin aurait voulu la presser, s'il l'avait pu. Il aurait du la presser, pas seulement pour la rassurer, mais pour se réconforter lui aussi. Même si ce n'était pas la main qu'il aurait voulu tenir dans une situation pareille.

Recraché par le silence, un être de bruit et de chaos revint à pas vifs dans le bar parfaitement muet. Une paire d'iris incandescents malgré qu'ils soient de glace. Le visage en sang, Drake engloutit la distance à pas vifs pour rattraper sa proie d'une serre vindicative. Toute once d'espoir qu'avait pu lui apporter le contact de la serveuse s'effondra aussitôt l'étreinte rompue. Les jambes en coton et la tête en flammes, le divinateur tituba à la suite de son employeur. N'eut pas le temps de protester que son visage heurtait déjà le coussin d'une banquette arrière de voiture. Mais putain, qu'est-ce qui venait de se passer ? Où allaient-ils ? Qu'allait-il lui faire ?

-Vous m'amenez où ? Qu'est-ce qui se passe ?

Déjà, les immeubles défilaient par les vitres, faiblement éclairés par les lampadaires urbains. Déjà, le bar et son alliée anonyme étaient loin, la distance engloutie bien trop vite par la voiture. Devlin ne reconnaissait déjà plus les quartiers d'Exeter que l'information finit par éclater, cruelle et froide, dans son esprit embrumé. Il était en train de se faire kidnapper.

-Roman, qu'est-ce que vous faites ? Roman !

Aucune réponse de l'intéressé. Et l'alcool qui assoupissait sa peur jusqu'à présent finit par lui céder volontiers la place, la laissant l'envelopper à nouveau dans le linceul glacial que Devlin avait lui-même tissé.

On le ballotta. On le traîna de la voiture à une bâtisse toute faite d'ombres, lugubre, bien en dehors de la ville. Il avait tenté de se concentrer sur le décor, de retenir chacun des détours que prenait la voiture. Pour savoir où il était ? Pour savoir s'il pourrait en sauter et s'enfuir. Mais son corps était de coton et sa tête incandescente. Il avait dû se rendre à deux évidences : il ne serait jamais assez maître de ses mouvements pour semer la distance; il avait déjà vécu une situation similaire, bien des années plus tôt. La nausée serrée dans son estomac, il finit par se laisser faire. On l'emporta dans une pièce qui sentait l'humidité, le tabac froid et la poussière. Drake s'assit devant lui, et ce regard qu'il posa sur sa proie lui arracha un frisson inconfortable. Assis sur un fauteuil inconfortable, le divinateur claquait des dents.

-...Qu'est-ce que... Qu'est-ce que je suis ? Rien ! Je suis absolument rien ! Juste un gars qui essaie de pigeonner d'autres gars sous couvert de pseudo-mysticisme à deux balles ! ...

La terreur au bout des lèvres et son amie la bile, en fond de gorge. L'accent d'ailleurs de Tarrare envolé, ne laissant plus que la réalité bien naturelle, bâtarde, de ce Canadien mâtiné de Français et de Pendjabi. Des brumes autour des iris, d'alcool, d'angoisse, et de larmes qui s'étaient probablement déjà échappées. Il faisait si froid, dans ses os. Il faisait si froid dans sa tête endolorie. Le sang sur le visage de Drake avait séché, à présent. Il conférait à son regard un poids encore plus pressant. Tassé dans son siège, se tordant les mains en silence, Devlin se concentra sur sa respiration pour apaiser les battements du sang contre ses tempes. Une illusion de contrôle pour celui qui n'en avait, de toutes façons, plus aucun.

-Qu'est-ce que vous allez me faire ?

Pas de réponse directe. Des entrechats possessifs, qui nouèrent ses entrailles. J'aime ça. Tu es à moi. L'escroc déglutit difficilement. Ces mots, il les comprenait. Ces mots, il les avait déjà entendus, bien des années en arrière, quand son camion était bleu et qu'il faisait des vendanges du côté du Missouri. Elle ressemblait à ça, la sensation. A ces mots aux accents de râle infâme dans sa nuque. A la sensation de la sueur dans son dos, le bruit moite de la peau qui claque contre la peau, et la souillure d'un monde où l'on pouvait baiser la pauvreté, parce qu'on en avait le pouvoir. Dans tous les sens du terme.
C'était ça, ce que Drake voulait ? C'était ça, la clé pour s'en tirer ? Un corps contre la vie. Déglutissant lourdement, la gorge aussi nouée que ses entrailles, le divinateur considéra rapidement ses options. C'était déjà arrivé, dans le temps. Qu'est-ce que ça pourrait changer ? Ses doigts s'enroulèrent douloureusement dans les pans de son kurta, serrant le tissu pour mieux sentir chacune des broderies s'enfoncer dans sa peau. Qu'est-ce qu'une humiliation de plus pour avoir le droit de vivre un peu plus longtemps ?

-... C'est ça que vous voulez, en fait ? Me posséder ?

Qu'est-ce qu'une humiliation de plus ? Tétanisé dans son fauteuil, et déjà loin. Qu'est-ce qu'une humiliation de plus, pour avoir le droit de dire à Geeta et à tous les siens qu'il les aimait ?

-Allez-y, alors, prenez-moi. Faites ça vite avant que je vous dégueule dessus...

Personne n'avait besoin de savoir. Personne n'avait eu besoin de savoir, pour la ferme dans le Missouri. Personne n'aurait besoin de savoir pour Exeter.

-Je vous appartiens, Roman...

Personne n'avait besoin de connaître que la peur avait le goût du sel et des larmes.
Personne n'avait besoin de savoir que le dégoût avait la forme de ce type aux yeux glacier qui se tenait assis devant lui.
Personne n'avait besoin de savoir qu'une vie se paie cher, dans des situations pareilles.
Personne n'avait besoin de savoir qu'il entendit distinctement son âme se briser, en même temps qu'il acheva, d'une voix affreusement blanche :

-...Jusqu'à la mort.

Au fond, et même s'il avait peut-être mal compris le message, quelle était la différence ?

Personne n'a besoin de savoir, un mantra pour pouvoir se convaincre que c'est la seule chose à faire. Parce que ce qui était en train de se produire dans cette pièce poussiéreuse, personne n'avait besoin de le savoir. Pas même les principaux intéressés. Un prix comme un autre pour avoir le droit de respirer, une de ces nombreuses clauses que Roman venait d'ajouter au contrat que les deux hommes avaient signé. Qu'il se sente misérable ne changerait rien, se disait Devlin. Qu'il se soit déjà senti misérable, honteux et souillé par le passé n'avait rien changé, parce que le contrat avec le porc du Missouri, il l'avait lui aussi signé. Une illusion pour mieux faire passer la pilule, pour rendre tout ce qui l'attendait plus facile à digérer. On fait des choses que l'on ne se pardonne que difficilement, au devant de la mort. Laisser à Drake le loisir de prendre son dû n'était pas prévu, mais c'était un détail qui en faisait probablement partie.
A trop mentir, on s'impose des barrières. Une armure que l'on croit belle et solide, sans trop savoir que, du moment où quelqu'un la fracasse, on se retrouvera la chair à vif. Mais il avait le cuir solide, pour ces choses là, Devlin. Il suffisait de se raccrocher à son mantra. Un vieux reste des croyances sikhes du côté maternel de sa famille, ce dernier bastion de qui il était que Roman Drake n'atteindrait probablement jamais.

Il pouvait la sentir approcher, la dissociation. Cette impression purement cognitive, ce dernier retranchement du cerveau pour se protéger de l'horreur. Un état de transe qu'il connaissait bien, lui aussi, qu'il expérimentait dès la première vie achevée pour mieux épouser la suivante. S'il sentait que le personnage de Tarrare mourrait probablement sur ce divan, sous les griffes abjectes de ce Démon Blanc, ce qu'il restait de Devlin serait probablement en sécurité. Spectateur extérieur à son propre corps. Il sentit les battements de son cœur s'accélérer sous l'anticipation. Sous la peur. Des cognements sourds et violents, tous prêts à fêler ses côtes, tant il cognait dans sa poitrine. Un rythme chaotique et effréné qui rythmait d'autant plus le mantra. Aucune réaction, quand l'autre déchira son kurta de seconde main. Aucune réaction quand il écrasa ses reins de son poids, sinon un regard noir comme la nuit. Vide, il l'aurait voulu. Mais la dissociation n'était pas entière, elle ne l'avait pas été dans le Missouri. Au fond de l'encre, noyé par le dégoût, se lovait le mépris.
Les mains prises en étau, le bassin écrasé par la carrure souple de son maître-chanteur. La respiration sourde et le souffle court, mais aucune combativité. Beggars can't be choosers. Le dicton résonna avec sa toute puissance au milieu du mantra, le frappant comme une gifle en plein visage. Accentua cette colère sourde au fond du regard noir, avant de le quitter complètement à l'ultime injonction de son tortionnaire. Il était l'heure. Il était temps de quitter cette pièce, définitivement.
Personne n'aurait besoin de savoir ce qu'il se passait ici bas. Personne n'aurait besoin de savoir qu'en dépit de tout le dégoût et le fiel qui résonnaient sourdement dans ses membres, il s'exécuta. Qu'il ne sentit qu'à peine la traction sur sa crinière noire, lui arrachant une grimace, tant il était déjà ailleurs. Parti bien loin de tout ça, loin de la chaleur de ce corps étalé sur son dos, loin de la souillure et de la honte. Serrer les dents. Encaisser. Et vivre un jour de plus.

Le ton fielleux de Drake s'insinua dans le mantra. Rappela l'homme à son propre corps, un point d'interrogation dans la tête, et la morsure du froid le long des membres. Comme s'il s'éveillait d'un cauchemar, Devlin mit un certain temps à comprendre ce qui l'attendait. Rassembla les haillons qu'étaient devenu son costume de charlatan sur ses membres gelés, l'esprit brumeux. La peur, le froid et la sueur le secouaient comme une feuille. Sa mâchoire se remit à claquer sans qu'il ne soit encore en capacité de la contrôler. Des effluves d'alcool fort enveloppèrent ses sens, au moins tout autant que la chaleur de l'homme maintenant assis à côté de lui, quelques instants plus tôt. Une présence omniprésente, presque empirique, sur l'esprit et le corps de sa proie. Quoi qu'il fasse, même en se plongeant lui-même en transe, Devlin était incapable de lui échapper.
Alors il se ramassa dans son coin du canapé. La tête lui tournait, il se sentait... sale. Misérable. Se tasser dans ses haillons, à l'autre extrémité du meuble, était le seul rempart qu'il avait encore la force d'ériger entre eux. Les tambourinements incessants de son sang contre sa tempe ravivèrent le mal de crâne, accentuèrent la nausée. S'il prenait la moindre seconde pour réfléchir à tout ce qui venait de se produire, il s'effondrerait sûrement. Certainement.

Il sursauta, en entendant plus qu'en voyant l'autre s'étaler sereinement dans le canapé. Se recroquevilla d'avantage dans l'angle du canapé, s'efforça de contrôler sa respiration pour qu'elle ne fasse pas chavirer les derniers substrats de raison qu'il essayait de rassembler. Ses doigts tremblant finirent par s'enrouler autour de la bouteille tendue. Boire. Boire pour oublier. Boire pour tenter de réchauffer un froid impossible à canaliser, parce qu'il venait du fond des os. Du fond de l'âme.
Puis vint la question. Une question surréelle, au vu de la situation. Nouvelle rasade de vodka. Claquement de langue, pour ne pas claquer des dents. La bouteille serrée contre lui comme son enfant, le devin balbutia difficilement :

-Je... Je vois le début d'une belle et longue collaboration...

Est-ce que c'était ça qu'il voulait entendre ? Est-ce qu'il voulait entendre qu'il avait une emprise absolue sur le charlatan, et qu'il se plierait à sa moindre exigence ? Il scruta immédiatement la réaction de son maître-chanteur, la terreur en étau autour de ses nerfs. Elle les pressa d'avantage alors qu'il ne lut aucune réponse. Ne devina rien de plus dans les iris azurés de son tortionnaire. Bonne ou mauvaise réponse ? Dis quelque chose, dis quelque chose, putain...

-Une association de... de force et d'intelligence. De loyauté. Indéfectible.

Sa langue se déliait à mesure que le calme reprenait ses membres. Le regard de Drake était rougi par l'alcool et la came. Ses gestes ralentis par l'heure avancée. Le problème, c'était que les siens aussi. L'autre problème, c'était que Devlin n'avait strictement aucune idée d'où il se trouvait. La route lui était inconnue, tout ce qu'il avait remarqué, dans la pénombre, était la silhouette de cet unique bâtiment déchirant les nuances sombres de la nuit. Un bâtiment imposant, au milieu de nulle part. S'il ne noyait pas son maître-chanteur sous l'alcool, le stupre ou un flot de paroles, il n'aurait aucun moyen de s'échapper.
Un plan bancal, s'il en était, mais le seul auquel son esprit confus était capable de se raccrocher. Têtant une dernière fois au goulot de la bouteille de vodka, il finit par la rendre à son propriétaire. Les tremblements devenaient plus aisés à contrôler, sous l'épuisement. Sous l'abrutissement de l'alcool.

-Je vois un monde où nous œuvrons ensemble à assurer la pleine réussite de votre entreprise. J'ignore quelle valeur vous accordez à mon travail, mais soyez assuré que je redoublerai d'efforts pour concrétiser cet avenir fructueux qui vous attend.

Des paroles sans fond, des berceuses chargées d'illusions. Ce que tout un chacun souhaiterait certainement entendre dans ce genre de circonstances. De la gloire, de l'argent, la grandeur. La réussite, la réussite et encore la réussite. Un enchevêtrement de concepts suffisamment larges pour englober tout le monde, même les monstres de cruauté assis à l'autre extrémité du canapé. La tête lourde, le sifflement contre ses oreilles reprenant ses droits comme lorsqu'ils se trouvaient encore au bar, le devin poursuivit, incapable de se concentrer complètement sur ses boniments :

-Je vois... Un monde où...

A nouveau, ce noircissement de la vision périphérique. A nouveau cet entre-deux entre conscience et inconscience, et son coeur qui se remettait à s'acharner dans sa poitrine. Le souffle court, le devin pressa ses paumes contre ses yeux douloureux. Des filaments clairs dans le noir, s'intensifiant alors que son corps tout entier commençait à lâcher prise. Un filet de sueur entre les omoplates. Du sucre. Il manquait de sucre.

-... Il y a des pancakes pour le petit déjeuner...

C'était ce qu'il venait d'entendre. Dans la clarté des filaments, il pouvait distinguer le mouvement de plusieurs silhouettes. Abstraites, confuses. Une pièce à vivre austère, illuminée par les rayons d'un soleil bien trop franc pour lui. Il avait chaud. La texture de vêtements rêches sur la peau, secs, et un mal de crâne assourdissant. Assourdissant, au moins autant qu'à présent, alors que ses dernières forces l'abandonnèrent complètement à l'étreinte implacable de l'inconscience. Une chute prévue d'avance pour Tarrare, lui qui n'avait pas suffisamment fait attention à ce qu'il était.  
Qu'est-ce que tu es ? Ni plus ni moins qu'un esprit malade dans un corps malade. Un inconscient ou un fou. Un rien et un tout. Mais surtout, quelqu'un qui n'avait aucune idée du potentiel infini de ce qu'il pouvait apporter à celui qui lui mettrait le grappin dessus.    

Douleur. Il aurait pu se réveiller dans des draps en soie, ou dans le confort séculaire de sa vieille caravane, mais non. Non, la première chose qu'il aperçut fut les grains de poussière, nombreux, devant ses yeux. Douleur. Venait-il de tomber ? Où était-il, exactement ? Un sifflement dans les tympans, et la bouche pâteuse. La lumière l'aveuglait, elle précipitait l'ire d'un mal de crâne un peu trop présent. Par réflexe, le devin ferma les yeux. Laisse-moi dormir cinq minutes de plus, Mami, s'il te plaît. T'as qu'à demander à Papa de t'aider, il est sûrement réveillé, lui. Des voix bourdonnaient tout autour de lui. Une voix d'homme, une voix de femme. Son intonation aiguë arracha un grognement au divinateur. Ni sa mère, ni Geeta n'avaient ce type de tessiture. De même, la voix masculine qui émanait de l'autre côté du rideau opaque de ses paupières n'avait rien de celle de Michel Tarrare. Un frisson étreignit son échine alors qu'il rouvrit subitement les yeux.
Non, il n'était pas au Canada. Il avait encore un pied en Enfer, et Lucifer devisait tranquillement avec une de ses ouailles, juste à côté de lui.

Réflexe malheureux, que de se recroqueviller sur le sol. Que de se ramasser sur soi-même, les genoux contre la poitrine pour canaliser sa respiration qui redevenait erratique. Aux tambourinements de son coeur dans son torse s'ajoutaient à présent les pulsations violentes du sang contre sa tempe. Un acharnement de la peur sur son corps déjà au supplice. Ce ne fut pas l'étau de la gueule de bois que Devlin craignit le plus, sur le moment. Ce fut cette voix qu'il reconnaissait parfaitement, celle d'un homme qui n'en avait probablement pas fini avec lui. Aussi sursauta-t-il quand on déposa une assiette devant son nez. Aussi retint-il difficilement un haut le cœur quand l'odeur capiteuse d'une pâtisserie encore chaude, nappée de sirop d'érable, captura son odorat. Des... Pancakes ? Une désagréable sensation de déjà-vu. L'esprit embrumé et la pensée confuse, il estima que ça ne pouvait venir que de son état.

Main tremblante, tout autant que l'extrémité de sa fourchette. Un reniflement préventif à la nourriture pour s'assurer qu'il n'y ait pas de mort aux rats. Dans l'univers où on l'avait précipité, la prudence ne serait jamais excessive. Encore moins alors que les images de la soirée passée se bousculaient dans le brouillard. Des paroles aux actes, des événements honteux, sordides. Et l'éclat d'un regard magnétique, d'une froideur polaire, tout du long. Mais ce matin -était-ce seulement le matin ?-, on le laissa livré à lui-même. Observant malgré lui les allées et venues, le devin se rasséréna légèrement. Jusqu'à ce que le regard s'impose à nouveau devant ses yeux sombres. Et qu'il sente son sang recommencer à se glacer dans ses veines.
Un hochement de tête silencieux, docile. Barbe Noire enfonçait ses serres dans sa chair et Devlin n'avait d'autre choix que de lui dire amen. Le ridicule de l'instinct de préservation. A s'être lui-même glissé dans cette situation, c'était l'unique solution.

Drake allait le laisser seul ? Pour toute la journée ? Pour quoi faire ? Pour quelle raison ? Pourquoi avoir joué à ce point avec ses nerfs si c'était pour l'abandonner à présent ? Avalanche de question, et le pancake sur la langue pour lui éviter de claquer. L'envie de tout recracher, et juste un acquiescement, encore. Ne pas le contredire. Ne pas l'interroger. Gagner du temps.

Jusqu'à ce que la pièce se vide et que le silence ne se fasse, tout juste interrompu par les tintements sur la porcelaine, et la respiration sifflante de son chaperon. Un mec de sept pieds de long, facilement aussi large, qui dardait son regard porcin sur l'étranger. S'il le croisait suffisamment longtemps, Devlin pouvait y lire tout le mépris du monde. Il n'était pas à sa place, entre ces quatre murs, ce n'était pas difficile à interpréter. L'homme à côté de lui était méfiant, impérieux et, surtout, très, très agacé à l'idée de passer la journée en sa compagnie. Tout juste eut-il fini sa dernière bouchée que son compagnon d'infortune le souleva par le bras. Il était temps de bouger. Il était temps d'accomplir la volonté de Lucifer, et de lui faire traverser les Neuf Cercles de l'Enfer.

A sa grande surprise, son Virgile improvisé ne lui fit pas traverser l'Achéron, mais une série de pièces qui n'avaient rien d'impressionnant. L'Enfer était spacieux. Il ressemblait à une ferme coloniale traditionnelle, imposante, où évoluaient hommes et femmes de tout âge et de toute forme. Tous habillés dans les mêmes vêtements neutres que ceux qu'on lui avait procurés, chacun affairé à ses propres occupations, et, pourtant. Pourtant ce même regard d'épervier, sec et inquisiteur, à chaque fois qu'ils remarquaient sa présence. Personne ne voulait de Devlin, ici. Ce qui tombait à pic, en considérant qu'il n'avait pas plus l'envie de s'y attarder. Il aurait pu demander à son guide si c'était ce qui était prévu. Si c'était ça, son avenir, de manger le pain de ces gens-là et de vivre le reste de sa vie enfermé à la ferme à s'occuper de Dieu savait quoi. Mais il se retint. Les quelques mots que l'autre lui adressaient étaient excessivement courts, des jappements plutôt que des paroles. Insuffisants pour assouvir sa curiosité, ou pour apaiser la terreur qui étreignait ses membres à mesure qu'ils progressaient.

Ce ne fut qu'au bout de quelques heures qu'il repéra une faille dans le système. Tout aussi effrayant que soit son gardien, il n'en était pas moins un homme. Tout aussi patient qu'il soit, il avait attendu que le devin achève trois fois sa gueule de bois au fond d'une cuvette quelconque mais n'avait jamais fait le moindre crochet par la case WC. Elle était là, sa chance. Il était musclé, il était solide, et il cognait certainement très fort. Mais il avait ses limites, comme tout un chacun. Gagner du temps. La vie avait beau fourmiller tout du long du bâtiment, le Canadien avait bien remarqué que certaines zones étaient moins fréquentées que d'autres. Il ne passerait pas inaperçu avec sa couleur de peau ou son attitude d'étranger. Mais il pourrait toujours se planquer quelque part et appeler les secours. Personne n'avait eu la présence d'esprit de lui prendre son téléphone.

Aussi, quand Machin lui intima de camper devant les toilettes le temps qu'il réponde à l'Appel de la Nature, le devin accepta avec un sourire plein de dents. N'attendit pas plus longtemps pour prendre enfin la clé des champs, et se précipiter vers la première porte déverrouillée qu'il put trouver. S'il pouvait s'y cacher, ne serait-ce qu'un peu. S'il pouvait...
Oh. Mon. Dieu.

***

MA CONNEXION INTERNET DE L'ENFER et LE SYNDICAT DU RP PAS CHER présentent :

LES AVENTURES DE DEVLIN, LE PETIT DEVIN

Spoiler:

Une présentation financée par la Région Nouvelle Aquitaine,
le commerce des feutres qui meurent et les fermes de ganja du Colorado

***

▬What if I want to tell you to leave me and my beloved ones in peace
But you only understand the language of the sword

Une traction sur son col. Une main impétueuse le tira en arrière, sans la moindre douceur. Quelque chose de solide lui échappe des mains, tombe sans grâce sur le sol. Un bruit de froissement.

-A... Attends, buddy, j'ai fait tomber mon télé...

Une claque à vous en briser la nuque. Anesthésié par la drogue, le corps du devin n'opposa aucune résistance. Il ne sentit pas la douleur tout de suite, gratifia son chaperon d'un ricanement lointain alors que ce dernier le malmenait déjà vers la sortie. Il avait l'air furieux. Un ressentiment que le devin caressa quelques instants, particulièrement fier de sa connerie. La démarche cotonneuse et l'esprit nébuleux, il essuya les derniers milligrammes de poudreuse qui blanchissaient le bout de son nez. Frotta le reste contre ses dents et claqua d'une langue appréciative. Il avait eu le nez creux, en franchissant cette porte. Les fermiers du coin ne brassaient pas que de la farine. Un commentaire appréciatif qu'il ne manqua pas à communiquer à son rutilant compagnon. Certes, quitte à vivre comme des hippies, il auraient mieux fait de faire pousser des arbres à MDMA, mais ils s'en sortaient quand même plutôt bien. Bon, à la base, il avait prévu de faire tout autre chose en franchissant cette porte. Mais s'il ne s'en souvenait pas, c'est que ce n'était pas si important, si ?
Sûrement.

Le temps s'était étiré en rubans élastiques, sans plus aucune prise sur le devin. Des arabesques de ciel, tantôt celui de l'aube, tantôt celui du crépuscule, se noyaient dans le bleu infini de cette journée plutôt douce. Le monde s'affairait tout autour du devin, parfois excessivement vite, d'autres fois affreusement lentement. Mais ça grouillait de vie, dans cette ferme qui ne semblait pas plus mobile que lui. Ca grouillait de vie et ça se préparait, pour ce qu'il se rappela être une soirée très particulière. Ce fut du moins ce qu'il comprit quand on le jeta dans une salle de bain avec l'ordre de se débarbouiller. Quand le poussa ensuite dans une salle de réception infinie, où s'alignaient trois tables jonchées de couverts. Il tenta de se lever en reconnaissant la silhouette marquée, sombre, de Roman Drake. Deux mains puissantes le forcèrent dans un siège, lui coupant le souffle et toute volonté de faire l'idiot. Leur propriétaire, lui, s'assit juste à côté de lui. Cet emmerdeur.

Descente. Descente de drogue, et bonne descente d'alcool. Les plats s'enchaînèrent, passèrent de main en main, mais avec sa tête qui tournait et son estomac au naufrage, Devlin estima qu'il s'arrêterait sur deux brocolis et son pichet de vin. Sans plus aucun repère, pas même le rythme de son propre coeur, il balaya la pièce du regard. Dans le brouillard où il s'était lui-même fourré, les fourchettes et couteaux tintaient comme autant de carillons. Les mastications en choeur, elles, étaient un de ces chants aussi agréables qu'écoeurant. Un autre verre de vin. Une autre sensation d'élongation des minutes, et le monde qui tournait au ralenti. Et le regard de Drake, bien plus doux qui se posait sur ceux que Devlin décida de qualifier ses rejetons. Parce qu'il connaissait cette expression. Il avait vu la même, plusieurs fois, sur le visage arrondi de Michel Tarrare. Celui d'un Père, fier de sa progéniture, qu'elle soit en train de s'écharper ou de s'aimer devant son nez. Une douceur paradoxale compte tenu de ce qu'il avait subi la nuit précédente. La sensation de sa chaleur sur son dos, il frémit et enfonça son nez dans son verre de vin. La vinasse n'avait rien d'exceptionnel, mais c'était toujours mieux qu'un bout de viande. Tout autant en chute qu'il sente ses organes, elle ne serait pas passée.

Les assiettes vides, il crut que l'assemblée rejoindrait enfin ses quartiers pour une nuit bien méritée. Que nenni. Tous se levèrent pour se glisser dans les ombres, dehors, là où la nuit léchait la propriété. On le força à suivre le mouvement. Il n'avait plus aucune envie de résister, au contraire. Quel serait le clou du spectacle, dans cet univers si étrange ? Une flamme lui fournit la réponse. Un brasier monumental, devant lequel se trouvait une tache d'un rouge vivace. S'il ne comprit pas la moitié de ce que racontait la bonne-femme, il ne put s'empêcher d'être émerveillé par la beauté de ce qu'il constatait. Magnifiée par les flammes, la robe rouge perçait la nuit comme un rayon de lumière. Bercé par les voix, par les rythmes et la chaleur de tout ce qu'il avait ingurgité, il ferma les yeux. Se laissa porter par la violence des mots, la rugosité des termes, l'âpreté des chants. Sensible, toujours, à la musique. Une finesse inscrite dans son patrimoine génétique, à même son ADN, importée par une passion dévorante pour l'Humanité et la culture colorée du côté sikh de la famille.
C'était comme lors de ses premières années sur la route. Comme lorsqu'il avait fait le Burning Man, avait écumé les festivals, s'était laissé porter par les rythmes sourds de la musique païenne. Des racines qu'il n'avait jamais quittées, le routard. La curiosité l'avait toujours porté dans des univers différents, tous plus riches les uns que les autres.
Mais qui ne l'avaient jamais terrifié. Parce qu'il n'écoutait pas leurs refrains, parce qu'il n'écoutait pas les mots. Il laissait la musique porter son propre message, et se graver en vibrations nuancées à même sa peau.

Peu importait le Grand Dévoreur. Peu importait l'appel de la chair ou les envies de dévorer le monde. Il l'avait déjà entendu, ce laïus, il avait déjà été dans ce type de festival. La robe luisait, vibrante, entre ses cils noirs. Les corps se levèrent pour se mélanger, se creuser et s'emmêler, et ça aussi, c'était familier. Ce festival dans le Désert, au sein de ce no man's land tout de métal et de camions défoncés, ça avait été comme ça. Des êtres en transe qui frappaient sur des moteurs et s'ébattaient dans la fange. Il les avait rejoints, avant. Il pourrait les rejoindre, maintenant. Après tout, il avait mangé sa petite hostie comme un grand, lui aussi. Et la robe rouge l'appelait. Toute la beauté du rythme, des sons et du chaos l'appelaient.

On s'appuya sur son épaule. On l'arracha à la robe rouge, à cet univers inconnu et pourtant si familier qui se dévoile sous la lune. Des mots au creux de l'oreille, et sa voix à lui qui résonna, lointaine :

-Ca risque rien, je suis consentant.

Captivé, mais plus du tout effrayé. Assoiffé sans soif, affamé sans faim. Le coeur en rythme avec les voix étouffées des convives, et pourtant, cette dissonance. Parce qu'on lui imposait de recouvrer son humanité. De ne pas se laisser aller à retrouver l'appel familier de la transe. Frustration, alors qu'il reprenait ses esprit. Frustration au bout des lèvres, au creux des reins, alors qu'on lui imposait une nouvelle fois ce foutu canapé. Obéissant, il suivit son employeur. Se demanda quelle version de cet homme il trouverait, dans le calme du bâtiment, maintenant que tous ses enfants sacrifiaient leur humanité pour la bénédiction de la Lune. Quel regard porterait-il sur le devin, Roman Drake ? Cette fierté paternelle, si belle, ou cet appétit démoniaque, hideuse ? Le coeur serré, il le laissa l'entraîner à travers les pièces, pour rejoindre ce salon si froid.
Si vide.

-J'ai pas tout compris, à vos histoires de Dévoreur et tout le bazar. Mais j'ai compris une chose, ce soir. Vous n'êtes pas qu'un monstre, Roman Drake.

Etait-ce la quantité cumulée de tout ce qu'il avait consommé qui parlait ? Sûrement. Mais ce soir précisément, après avoir retrouvé ce maudit canapé et le calme d'une maisonnée vide, il n'avait plus peur de son étrange collaborateur. Pas alors qu'il avait encore ce regard d'un bleu presque chaud, presque tendre, encore gravé dans les rétines.

-Vous aviez l'air si serein, entouré de tous ces gens. Doux, même. Comme un père avec ses enfants.

On lui servit un verre, ou il se servit lui-même, ça ne faisait pas de grande différence. Le salon était nébuleux et le devin tout autant. S'il n'était pas encore à mi-chemin entre la transe et le sommeil, il aurait su qu'il valait mieux tenir sa langue. Mais la raison s'était tue, s'était perdue, quelque part dans les dunes à l'apparence vaguement humaines qui s'épanchaient sous les étoiles.

-Je vous aurais jamais cru capable d'une telle expression. Elle vous va bien.

Il aurait peut-être dû se taire, oui. Il aurait peut-être dû écouter plus attentivement, constater que, dehors, les percussions s'étaient tues. Qu'il n'était pas dans un de ces rassemblements humains qu'il avait l'habitude de fouler, et qu'il n'y avait rien de pacifique ou d'aimant dans tout ce à quoi il avait assisté.
Mais il ne pouvait pas renier ses racines. Il ne pouvait pas renier son sang, et tout ce qu'il charriait naturellement. Et le message qu'il avait perçu, qui avait résonné dans tout son corps, n'était pas un hurlement bestial. Pas plus que celui qu'il avait lu au fond des iris céruléens de Roman Drake.

La galerie entière pour voir les monstres en format gros porc

-Une facette, un visage, un regard, on ne montre bien que ce que l'on veut montrer. Je parie sur celui qui me paie, le reste ne me regarde pas.

La langue trop pendue pour celui qui sait qu'il peut mourir, s'il l'agite un peu trop fort, ou un peu trop vite. La vision nébuleuse, il suivit les mouvements hasardeux de Drake, enfoncé dans le canapé. Les informations se cumulaient, sous ses mèches noires, faisant moins de sens à mesure que les minutes s'écoulaient. Depuis longtemps, ces dernières avaient elles-même cessé d'avoir la moindre signification. Emporté par la béatitude de tout ce qu'il avait ingurgité, son sang pulsant encore au rythme des percussions, là, dehors, le devin n'avait plus aucune notion ni de temps ni d'espace. La Terre pouvait bien tourner, il n'en sentait plus la pression. La gravité, oui. Confortablement enfoncé, une goutte de tord-boyaux en travers de la gorge, il se retint de pouffer quand le verre fila des mains de Drake. Un battement de cils, et ce dernier s'était déjà matérialisé à l'autre bout du sofa. Quand... ? Quand était-il arrivé là ?

Le geste hasardeux en tentant d'attraper le cône d'illusions que lui tentait son nouvel employeur. Redécouvrant l'extrémité de ses doigts en même temps que le poids de son bras, le divinateur s'effondra une nouvelle fois lourdement dans les coussins. Un grognement appréciateur sous le confort, un autre à la première bouffée. Les mélanges n'avaient jamais été une bonne idée, ni ne lui avaient réussi par le passé. Mais avec l'ambiance qui régnait dans cette Ferme toute en paradoxes, ils ne pouvaient que l'aider. Ils assoupissaient ce malaise qui sourdait toujours au creux de son estomac. D'un regard paresseux, il considéra le petit sachet de poudre blanche qu'on lui tendait. Décidément, la générosité de son hôte était sans pareille. Un léger hochement de tête, et le cadeau fut empoché à la hâte. Il n'y toucherait pas, ce soir. Il en avait suffisamment profité quelques heures... Minutes... Jours ? plus tôt, et se sentait rassasié du côté de la cocaïne. Et toujours, ce foutu malaise. Cette sensation que quelque chose de sombre tournait tout autour d'eux, un de ces vautours au cou pelé qu'ils avaient en Amérique, un de ceux qui... Qui quoi, déjà ? Qu'est-ce qu'on s'en fout, des rôtis volants. Ah, non. Drake était particulièrement généreux. C'était ça, le fond du problème.
La raison du malaise. C'était que malgré tout ce qu'il avait ingurgité, Devlin sentait bien que, petit à petit, un lièvre était en train de se soulever dans cette pièce. Que geste évasif à allusions vagues, l'homme au regard si doux qu'il avait vu à la grande tablée redevenait cet être sorti tout droit d'un cauchemar. Il ne savait pas encore comment ce dernier allait se manifester. Mais il était prêt à se douter que ce visage-ci n'allait pas tarder à orner une nouvelle fois le visage de l'homme pâle à côté de lui, et que lui faire goûter à toute la production de son exploitation avait un rapport avec cette potentielle réapparition.
Peut-être ne devrait-il pas refuser aussi ouvertement la générosité de son hôte. Reposer poliment ce verre imbuvable qu'il lui avait tendu, empocher le sachet de dope, et ne toucher qu'au joint. Mais l'herbe était bonne, corsée et naturelle. Les illusions filaient onctueusement dans sa gorge, et, à choisir, il préférait mourir bio que mourir de peur.

Trop embrumé pour comprendre ce qu'on lui agita sous le nez. Nez qu'il fronça autant que les sourcils, les yeux plissés dans la direction du rectangle sombre que Drake manipulait mollement. Un téléphone, de toute évidence. Particulièrement abîmé, de surcroît. Il avait dû faire une très mauvaise chute, les deux panneaux latéraux en verre étaient affreusement fissurés. De petits morceaux de verre capturaient la lumière tamisée de la pièce, aux extrémités. Quel qu'en soit le propriétaire, il allait se hacher l'oreille en tentant d'appeler quelqu'un, c'était certain. Mais pourquoi le lui montrer, à lui ? Et pourquoi lui dire que les données avaient été prélevées ? Est-ce que Machin avait fait une bêtise ? Incertain des intentions de son hôte, manifestement aussi nébuleux que lui, il murmura doucement :

-Même les ermites ont une famille, oui...

Retint difficilement l'interrogation de percer dans sa voix. Mais Drake ne l'entendait clairement pas. Royalement affalé à l'autre bout du canapé, il dégoisa encore quelques instants sur des concepts que le divinateur ne comprit pas. Des histoires de visages à celles d'ennemis, il n'y avait qu'un pas, dans le monde de la consommation. Les reptiliens étaient parmi nous, et Roman Drake pouvait aussi bien parler d'eux que d'autres, le concept aurait été tout aussi lointain pour son invité. Incertain de la marche à suivre, Devlin tira sur son joint. Prêta une oreille bourdonnante aux tergiversations de Drake, avant de s'arrêter sur deux notions qui lui étaient plus familières. Ennemis et menaces. Deux thèmes universels que même l'esprit le plus ravagé pouvaient comprendre. Un frisson courba ses épaules. Se faufila le long de son épiderme pour s'enfoncer dans ses entrailles, et les resserrer à nouveau. Il y avait quelque chose de menaçant, dans le sourire vaporeux de Roman Drake. Une ombre tapie derrière ses yeux rougis. Dangereuse. Bien réelle.

Il n'avait aucune envie de les soutenir, ces iris brûlants. Ils accentuaient le tourbillon du sang et des mirages, ils rendaient les ombres tout autour d'eux trop vivaces, presque mouvantes. Presque menaçantes. L'étau se desserra vaguement en entant qu'il n'était pas un problème pour l'homme. Mais ce qu'il ajouta lui glaça le sang. Par réflexe, le devin glissa ses doigts dans la poche de son pantalon. Tout ce qu'ils frôlèrent, sous le tissu rêche du bermuda qu'on lui avait donné, ne fut que l'emballage plastique du sachet de poudreuse. Son téléphone, lui, était aux abonnés absents. Douche froide et coup de poing au coeur. Le regard déjà plus alerte alors qu'il reconnut le logo à l'arrière de l'appareil, il fronça toutefois les sourcils à une énième allusion de son tortionnaire.

-La poupée... ?

Barbie. Descente de dope, brutale. Il se souvenait, à présent. Il se souvenait d'avoir vu ses doigts tapoter sur la surface encore lisse de son téléphone. Il se souvenait d'avoir senti son cœur bondir plus brutalement que prévu à certains mots, de l'avoir subi alors qu'il s'enfonçait dans ses entrailles en en lisant d'autres. Il se souvenait de son visage, partout, tout autour de lui, alors qu'il n'avait rien trouvé de mieux que tenter l'overdose pour se tirer du cauchemar. La lumière au bout du tunnel, le seul stimulus auquel il était capable de répondre. Drake avait-il vu la teneur de leur conversation ? Savait-il plus que Devlin lui-même ce qu'ils s'étaient raconté ? Descente de dope. Descente aux Enfers. L'esprit de suite plus lucide, mille fois plus lucide, et un froid polaire le long des membres. Ce téléphone, jeté avec indolence sur la table basse, était une bombe à retardement.

Les mâchoires serrées, alors que l'autre se remettait à dégoiser. Il n'avait pas lu leurs conversations, disait-il. Mais il savait que Barbie était celui qui avait attrapé la bouteille à la mer que Devlin avait lancée. Louper une overdose, c'était déjà quelque chose. Mais relier directement son ancien amant à Drake en était une toute autre. Des pulsations douloureuses dans la tempe, l'ébauche d'une migraine, et la sensation de se dissocier de son propre corps à chaque battement trop rude de son cœur. Perdu dans son ivresse, ou peut-être sa confiance en lui excessive, son patron dégoisait encore. Devlin n'ajouta rien de plus. Les informations décousues qu'on lui donnait ne s'emboîtaient pas correctement dans les dernières cases logiques qu'il lui restait. Tant de dissonances qu'il ne pouvait y avoir qu'une seule solution au dilemme qu'elles soulevaient, les informations.

Il bluffait.

Devlin avait fait une erreur en abandonnant son téléphone, mais il n'était pas idiot. A mentir comme il le faisait, à se construire de nouvelles vies à chaque nouveau client qui franchissait la porte de sa caravane, il avait développé des habitudes. Des tics, des réflexes. Des rituels. Son téléphone n'affichait jamais les derniers messages, ni les noms de leurs expéditeurs. Aucun des noms importants n'était marqué entièrement. Si le visage boudeur de l'homme-panthère s'affichait à chaque appel, rare, depuis leur rupture, il ne s'était jamais appelé Barbie où que ce soit. B, comme l'abeille, B, comme Beyoncé. B, comme l'amour, comme Maman était M, comme Vikram était V, comme Geeta était G. Le "gh" sanskrit nécessaire à l'ouverture de la boite à secrets qu'était son téléphone, son seul sésame étant le dessin du symbole. Le détecteur à empreintes n'avait jamais été configuré. Il n'avait aucun moyen de savoir que Barbie lui avait répondu, comme Devlin n'avait aucune certitude que ça ait effectivement été le cas. Mais, surtout, il n'avait pas prélevé ses données. Il le lui avait confirmé.

Profitant de l'absence intellectuelle de son kidnappeur, Devlin coula un regard torve à l'appareil mal en point sur la table basse. A côté de lui, son verre de tord boyaux, celui, vide, de Drake, et la bouteille au liquide transparent. Tendit un pied en direction de la table basse. Lorsque ses orteils touchèrent aisément le bois, que ce dernier branla légèrement sous l'impulsion, il sut qu'il tenait un premier plan. A côté de lui, Drake s'agitait. Les yeux striés de sang, il semblait en pleine communication avec quelqu'un qui ne s'était jamais trouvé dans cette pièce. Un spectacle fascinant s'il en était. Abandonné à ses propres démons, l'esprit dans le vague, et le vague à l'âme. Une nouvelle facette de cet homme à l'identité trouble. Une parmi tant d'autres qu'il ne connaissait pas.

Le devin ouvrit la bouche pour lui demander ce que voyaient les iris azurés, mais il n'en eut pas l'occasion. Le corps parcouru de tics nerveux, le geste saccadé, presque furieux, l'autre venait de se redresser. Tassé dans son coin du meuble, Devlin assista à la saute d'humeur en silence. Son regard était redevenu mauvais. Une fluctuation brutale et dangereuse qui s'acheva par un poing serré autour de sa chemise. La violence de la traction lui rappela la noirceur qui viciait l'individu. Tremblements. Il opposa quelques secondes de résistance au cachet qu'on fourra entre ses lèvres, avant d'abdiquer. Les pupilles de Drake, dilatées à l'extrême, dévoraient en presque totalité le bleu azuré de ses iris. Deux puits sans fond qui ne présageaient rien de bon, encore moins quant à la nature du cachet. D'un bref mouvement de langue, le devin cala la pilule entre ses molaires et le creux de sa joue. Simula une déglutition difficile histoire de montrer patte blanche. Après une vie à consommer tout et n'importe quoi, il n'était pas dupe, le routard. Il était hors de question de le gober tout entier, sous prétexte qu'il était à deux doigts de se pisser dessus. Même après avoir foiré sa tentative de suicide par overdose de blanche.

Et encore cette injonction. Dis-moi ce que tu vois. Un sifflement au creux des oreilles, en réponse. Comme si le patron était persuadé qu'il y ait la moindre véracité à ses mensonges. Comme s'il entrevoyait la possibilité qu'il soit effectivement doté d'un don. Est-ce que c'était pour ça qu'il le voulait dans un état aussi extrême ? Pour qu'il lui raconte des salades ? Est-ce que c'était ça, sa véritable porte de sortie ? Les yeux de Tarrare s'assombrirent. Ils s'agrandirent quand l'autre lui offrit sur un beau plateau d'argent l'opportunité qu'il attendait pour reprendre la main.
Il se mordit la lèvre inférieure. Le cachet, encore solide contre sa dent, comme un compte à rebours. Un battement de coeur, une seconde qui s'écoulait.

-Faire tout ce que je veux avec qui je veux, hein ?

Noir, son regard. Noir alors qu'il disparut sous ses cils, dévia un bref instant vers la table basse. Réapparut, faussement embrumé, pour se nicher dans les puits sans fond qu'étaient devenus les yeux de son bourreau. Un sourire en coin, il ricana doucement. Le bon coin. Celui qui ne tenait pas le cachet prisonnier.

-Tu me parles de la poupée, encore la poupée, toujours la poupée. Il y a juste quelque chose que tu ne sais pas, à propos de nous. Comment ça s'est achevé. Mal.

Mal, comme une nuit aux urgences. Mal, comme des semaines de rééducation pour retrouver l'usage complet de sa mâchoire. Mal, comme la douleur fulgurante que son mépris avait imprimée à même son cœur. Bien pire que les coups. Bien pire que l'aveu qui s'était glissé entre eux. Tirant ses cheveux en arrière, le devin s'arracha un soupir. De cette vérité là découlerait un mensonge. Du premier mensonge s'enchaîneraient tous les autres. Il était temps d'improviser, son domaine, assurément.

-La méprise est facile. Mais si tu t'étais renseigné un peu mieux, tu saurais que je fréquente une jolie petite rouquine depuis des mois. Et si tu t'étais encore plus renseigné...

Le sourire s'éteignit au profit d'une bouffée d'illusions. Se ralluma sitôt le joint posé sur le cendrier, au milieu de la table basse. L'amorce du premier mouvement. Naturellement, suivant la poussée initiale, il se redressa. La tête lui tourna alors qu'il fit quelques pas hasardeux dans la direction de Drake. L'équilibre instable, ce maudit équilibre. Et, toujours, ce cachet pressé contre ses dents pour lui rappeler ce qu'il faisait. Qu'il y avait un sens à ses mouvements trop amples, trop abstraits, à ce mollet qui heurta la table basse. A sa manière qui se voulait sensuelle mais qui n'en avait que l'intention, et à son pied qui donna un coup, puis un autre, au meuble. A ses genoux qui enserrèrent le bassin de Drake, et la sensation répugnante du même bassin sous le sien. Du verre tinta, dans son dos, heurta une surface solide. Il put entendre le bruit subtil du liquide alors qu'il se répandait sur la table. Etouffa un gloussement pour mieux retenir l'impression qu'une de ses chaînes venaient de se briser maintenant que son téléphone se noyait dans la piquette. Ses doigts noueux effleurèrent la mâchoire de l'autre. Jouèrent un bref instant avec la naissance de cheveux sombres derrière son oreille, tandis qu'il plongeait un regard d'un noir d'encre dans ce qu'il restait d'azur.

-... Tu saurais que j'ai toujours préféré les hommes à poigne aux midinettes...

Un aveu murmuré souffle contre souffle. Drake exsudait ce tord-boyaux qui était en train d'achever son moyen de pression. L'odeur souleva l'estomac du devin, et l'envie de lui fourrer son propre cachet au fond du gosier d'un coup de langue lui traversa l'esprit. Mais il n'en fit rien, pour l'instant. Des boucles noires en rideau autour de leurs visages et le dégoût au creux des tripes, il s'imposa encore d'avantage dans l'espace de l'autre. Glissa sa main le long de son cou, effleura lentement la peau révélée sous l'encolure de sa chemise avant de s'attarder sur un bouton du vêtement.  

-Tu veux savoir ce que je vois ? Je vais te le dire. Mais je vais commencer par ce que je n'ai pas vu. Je n'ai pas vu d'épouse attentionnée à ton côté, de maîtresse aux regards fuyants ou d'amants à l'appétit insatisfait malgré le buffet à volonté. Ce que je vois, c'est que tu as préféré l'isolement avec un parfait inconnu à une partie de jambes en l'air sous la Lune. C'est presque flatteur.

Le dégoût noyé dans les paroles, et la répulsion dans ce son qu'il entendait parfaitement. L'écoulement de liquide, régulier, sur le sol. Il pouffa, et ça n'avait rien à voir avec ce qu'il était en train de faire. Un léger rire, une soupape pour relâcher la pression qui faisait bouillonner le sang dans ses veines. Parce que le contact avec Drake l'écoeurait. Parce que tout ça l'écoeurait, mais il avait réussi ce qu'il voulait faire. S'il n'avait aucun accès à ses contacts, Drake ne pouvait pas leur faire de mal. Ses proches étaient saufs. Quant à Barbie, c'était un problème auquel il préférait ne pas penser. De manière générale, il préférait le replier dans un recoin éloigné de sa cervelle.
Ses doigts poursuivirent leur progression. S'attardèrent le long de l'estomac du tortionnaire, lents mais sûrs d'eux, s'arrêtant presque chastement à la boucle de sa ceinture. Soulevèrent un torrent d'indignation dans son sang, accentuant les battements déjà horrifiés de son propre coeur. Ce n'était qu'un corps, le sien. Roman le repousserait, le frapperait, le baiserait, peu importait, au fond. Peu importait tant que l'amour subsistait, en sécurité, arraché aux yeux de Barbe Noire. Quant au reste, le routard était déjà mort depuis longtemps. Assassiné par Tarrare, bien des années auparavant.  

-Je vois également une présence. Il y a quelqu'un dans tes pensées qui n'en partira jamais réellement. Quelqu'un dont la seule mention t'insupporte au point qu'il te fait perdre pied.

Il. Ce regard que l'autre avait adressé au vide était suffisamment éloquent pour qui était habitué à l'observer. Des âmes en perdition, hantées par leur vieux démons, il en avait vues, Tarrare. Il les avait vues franchir le seuil de sa caravane en quête de réconfort. Hantées, toutes. La mère, souvent, qui aiguisait les passions et soulevait l'insécurité. L'ombre du père, chez les petits garçons devenus grands, qui ne cessait de leur rappeler l'insignifiance de leurs actions. Une main toujours calée sur le dossier, à côté du visage de son tortionnaire, et l'autre qui s'arracha de la boucle de sa ceinture pour attraper la sienne. S'installant plus confortablement sur son bassin, il relâcha son appui pour lisser les lignes de paume du bout de l'index. Sous ses doigts bruns, la peau du bourreau était d'une blancheur presque irréelle.

-Il te juge. Et tu ne supportes pas son regard. Mais il te jugera toute ta vie, jusqu'à ton dernier souffle, parce que c'est ce qu'il a toujours fait. Et ça, ça ne se lit pas dans les lignes de ta main.

Tue-moi, Roman Drake.
Ca t'insupporte, ce que je te dis ? Alors tue-moi.

-Il te hante, quoi que tu fasses. Où que tu ailles. Tu sens la pression de son regard, tu sens le poids de son jugement. T'auras beau lui prouver ta valeur, ça ne changera jamais rien. Jamais.

Tue-moi, Roman Drake.
Parce que si tu me tues, je gagne.
Si tu me tues, t'as plus rien contre aucun de mes proches. Ni ma famille. Ni Barbie. A quoi ça servirait que tu le touches, si je suis déjà mort ?

Ses lèvres revinrent effleurer celles de Barbe Noire. Les fuirent pour se lover contre sa tempe. Il savait qu'il bouillonnait. Ca le terrifiait autant que ça l'exultait.

-Ce que j'attends de voir, c'est si tu es un homme à poigne, ou si tu es encore ce petit garçon qui cherche à échapper à son jugement.

L'index le long de la sinuosité de la ligne de vie. Une crevasse profonde et longue, synonyme d'un calvaire sans fin pour le devin. Mais il n'avait rien à perdre, au fond. Il n'avait rien à perdre parce qu'il venait de s'en convaincre, le corps au naufrage mais l'esprit déterminé. Peu importait ce que ferait Drake, peu importait à quel point il voudrait abîmer son nouveau jouet. L'amour n'a jamais eu don de transformer les lâches en braves. Il transforme les lâches en martyres, quelle que soit la configuration.  
Ou en idiots, mais ceci est un autre débat.

A tâtonner comme il le faisait, il ne prit pas ombrage de cette main qui se posa sur sa nuque. Une main insidieuse, cajoleuse. Insupportable, tant elle faisait se soulever les cheveux sous le contact. Le cachet toujours lové confortablement contre sa molaire et le regard rivé sur son hôte. Débitant des conneries comme si toute sa vie en dépendait, et c’était plus ou moins le cas, il fallait bien que Devlin le reconnaisse. Indolent jusqu’à présent, Barbe-Noire avait tiqué à la mention du fantôme. Un tâtonnement, un autre, de la part du devin. Touché mais pas coulé. Parce que s’il avait bien vu ses rétines s’agrandir subrepticement, emplissant déjà presque totalement l’azur de ses iris, il n’avait pas visé entièrement juste. Bon juge de caractère, quand il était en état. Mais, alors que le cachet se dissolvait lentement sous sa salive et répandait son poison dans son système, il ne pouvait pas faire mieux.
A étudier. A conserver. A ressortir, une autre fois, assurément. Si Drake restait indolent, assommé par la dope et son insupportable besoin de contrôle, il n’en avait pas moins réagi. De quelle manière, Devlin n’aurait pas su l’interpréter. Mais il avait réagi et, en l’état, c’était encore tout ce qui importait.

La main cajoleuse se fit pernicieuse. Glissant de sa nuque à son cou, ravivant des souvenirs qui n’avaient pas leur place dans ce salon. Celle de Barbie, comprimée autour de sa glotte, l’empêchant de respirer. La sensation de sentir l’air se rareifier, et son monde foutre complètement le camp. Avalant une goulée d’oxygène par réflexe, écarquillant les yeux sous le toucher. Une nausée au creux du ventre alors que ces lèvres qu’il s’était échiné à effleurer, malgré tout le dégoût qu’elles invoquaient, venaient cueillir les siennes. Renfiler aussitôt son masque. Retrouver aussitôt cette personnalité qui n’avait jamais été la sienne, et prolonger ce baiser étonnamment doux, étonnamment agréable. Agréable, si ça n’avait été pour ce rejet qu’opposait son système tout entier à cette intrusion. La langue de Drake comme un corps étranger, contre la sienne. Le cachet qui voyagea d’une bouche à l’autre, l’ouverture étant trop belle pour ne pas en profiter. Glisser une main le long de la peau, prétendre se liquéfier sous l’étreinte, et laisser la magie opérer. Le coeur tambourinant contre sa poitrine, les yeux embrumés alors qu’il recouvrait son souffle, le devin n’en revint pas lui-même. Barbe-Noire avait gobé son arme d’infortune.
Maintenant, il fallait gagner du temps. Et ce, malgré l’indolence provoquée par tout ce qu’il avait consommé.

Comme il s’y attendait, les cajoleries ne durèrent pas longtemps. Comme il s’y attendait, maintenant qu’il avait compris les humeurs changeantes de son hôte, les iris céruléens se firent de glace alors qu’il crachait son mépris. Le vent tournait, dans ce salon, et Devlin retint son souffle. Bien sûr qu’il comprendrait que l’autre se foutait ouvertement de lui, qu’il tâtonnait dans le brouillard pour chercher à l’atteindre. Le divinateur n’avait été ni subtil, ni précogue. Son plan ne comportait qu’une étape, la première, et le reste devait suivre. Froid polaire dans ses membres qui se tendirent. Retenant son souffle, il attendit la sentence qui allait inexorablement tomber, maintenant que Drake s’était lassé. Gagner du temps. La pression sur son cou qui s’intensifiait, et la panique qui revenait de plus belle. La même qu’en Mai. Celle qui n’aurait jamais dû exister.

La petite rouquine existait. Elle s’appelait Loreleï, elle était herboriste quelque part à Exeter, et il lui rendait régulièrement visite pour refaire la décoration de sa caravane. Loreleï, avec ses grands yeux verts et sa crinière de feu, dont il connaissait le corps par coeur même si les occasions étaient devenues plus rares, dernièrement. Soutenant le regard polaire avec insolence, il serra les mâchoires. Laissa fiel et menaces couler le long de sa peau, tendu, mais certain de ce qu’il disait. Drake ne le connaissait pas, il tâtonnait, lui aussi. La langue du menteur claqua en réponse, d’une vérité empreinte de vitriol :

-Qui te dit que je ne suis attiré que par les hommes ? On est en 2019, fais un effort.

Sûr de lui, en crachant son fiel. Sûr de lui alors que ses membres ne cessaient de se tendre, perdant toute leur élasticité à chaque nouveau tâtonnement verbal de son tortionnaire. Il ne connaissait pas Devlin, pour la simple raison que personne ne connaissait vraiment l’homme qui se cachait sous Tarrare. Les versions étaient floues, toutes tendaient à prouver le contraire de la précédente. Et s’il avait vu juste en abordant l’hypothèse Barbie, il ne savait pas à qui il s’adressait. Le devin ne le savait pas plus, en l’état. Ce visage qu’il arborait ce soir était tout nouveau, lézardé de semi-vérités et de mensonges terrifiés.
Jusqu’à la nouvelle mention à son ancien amant. Jusqu’à ce que les paroles claquent contre ses oreilles, conférant une intensité supplémentaire à ces doigts contre sa gorge. Un hoquet alors que l’air commençait à manquer. Un hoquet de frayeur, étranglé, alors que son esprit embrumé tentait de canaliser tout ce qu’il était en train de communiquer. Drake ne pouvait pas le deviner comme ça, rien qu’à partir de ce que Devlin avait concédé, que Barbie était dangereux. Ça ne se voyait pas. Ça ne se savait pas. La violence tapie sous la douceur apparente des traits d’enfant, et ces coups de poings qui hachaient le silence, la brutalité de cette ambivalence, on ne pouvait pas la deviner. Alors comment ? Comment avait-il eu cette information ? Comment connaissait-il le vrai visage du chérubin ? Il devait forcément avoir ses sources. La pire des possibilités glaça le sang du devin. S’il savait, c’était qu’il l’avait vu faire.

Il n’eut pas le temps de peser toutes les options de cette sordide hypothèse. D’une impulsion sèche, Drake lui fit perdre l’équilibre. Le dos enfoncé dans le simili-cuir, et l’autre entre ses cuisses. Son poids tout entier sur son estomac, et le cœur qui s’emballait. Ambivalence du corps, de ces réflexes primaires partagés entre terreur et capitulation. Attisés par la drogue, les sens exacerbés, bien plus conscients de cette poigne qui se refermait sur sa gorge. Ses doigts se resserrèrent autour du bras de Drake, les muscles engourdis par la drogue dévalant dans ses veines. Il avait aussi chaud qu’il était glacé, et, s’il n’était pas aussi nécessaire de gagner du temps, il aurait probablement déjà concédé l’inconcevable.
Ce fut l’indignation qui lui servit de phare. Une lumière vivace dans le brouillard de ses pensées, dans le ressac du sang qui battait contre ses tempes. Elle le guida à travers les sensations, à travers ces attaques incessantes que Drake opérait contre ses barrières. Des paroles d’une justesse infinie, si ce n’était pour l’ensemble. Parce que si tout était vrai, rien n’était certain. Si tout était vrai, il n’avait aucun moyen de le prouver tant que Devlin ne lui en offrait pas l’opportunité. C’était son trop plein de réaction qui lui avait permis de conclure sur ce qu’il était. S’il voulait préserver Barbie, et tout ce qu’il représentait, il devait se soumettre au contraire. Prêcher le faux pour défendre le vrai, et mentir à pleines dents, à plein corps, malgré le manque d’air. Malgré cette terreur insidieuse qui, épineuse, déchiraient la chaleur artificielle de son organisme.

-Tu... ne sais pas... de quoi tu parles...

Sûr de lui, alors qu’il suffoquait. Sûr de lui, alors que le manque d’air déclenchait déjà le bourdonnement de l’inconscience contre ses tympans. Des filaments dorés cascadant déjà autour de sa vision périphérique, les jambes battant le simili-cuir, engourdies par la drogue, et les mains devinrent plus lasses autour du bras de Drake. Un flash de lumière, ses iris qui s’enfuirent sous ses paupières.

Des arbres... Un souffle, rauque... Inspiration douloureuse. L’expiration l’est tout autant...
Des bruits de course... A la faveur de la lune, tous les arbres de cette forêt sont les mêmes.

Il se serait laissé partir, si on ne l’avait pas relâché. Si l’air n’était pas revenu s’engouffrer brutalement dans ses poumons. Une inspiration profonde, désespérée, douloureuse. La sensation du poids de Drake, encore plus présente, sur ses reins. Barbe-Noire chancelant dans le brouillard, dans ce tunnel de noirceur qu’était devenue sa vision périphérique. Le corps encore gourd, il n’opposa aucune résistance à l’impulsion. Se laissa rouler au sol, laissa les pieds solides de la table basse mettre un terme à sa course. Rassembler ses esprits, alors que son cerveau paniqué captait le plus d’oxygène que possible. Sous ses cils noirs, il vit la silhouette sombre de son bourreau s’alourdir. Fondre dans le canapé.
Par réflexe, Devlin ramassa ses membres au pied de la table basse. Massant sa gorge endolorie, il scruta les moindres gestes de Barbe-Noire. Par dessus les battements erratiques de son palpitant, il perçut la chute du briquet sur le sol. Sous la confusion de la terreur et des psychotropes, il remarqua les mouvements hasardeux de l’homme. Sa voix s’étirait à mesure de secondes, chacune des syllabes plus longue que la précédente. Pâteux, le bourreau. Pâteux, et à deux doigts de lâcher prise.

Ce ne fut que quand il s’effondra définitivement dans le canapé que Devlin eut l’impression d’être à nouveau capable de respirer. Une saillie de tremblements étreignit aussitôt ses membres. Le monstre venait d’être vaincu. Le cauchemar arrivait à son terme. Une vague de soulagement déferla dans son organisme, s’échappa à gros bouillons de ses yeux. Il était sauf. Il avait vaincu la bête. Il avait gagné suffisamment de temps.

Mais il ne devait pas se reposer, il n’en avait pas encore le loisir. Les jambes cotonneuses, il se redressa difficilement. Ses mâchoires claquaient toutes seules, des pensées toutes plus noires sous ses boucles de jais. Il devait en faire quelque chose, de ce temps qu’il avait acquis. De précieuses minutes avant que l’un des sbires de Barbe Noire n’approche du salon et le découvre avachi dans sa propre fange. Ses mains frottant vigoureusement ses bras pour raviver la chaleur dans son corps glacé, il étudia rapidement les lieux. Le souvenir confus de la visite de la Ferme, avec Machin, lui revint en mémoire. La pièce était en rez-de-chaussée. Les fenêtres donnaient sur une grande cour, jalonnée de bâtiments accolés à celui où il se trouvait. Les tambours à l’extérieur ne résonnaient plus depuis longtemps, l’assemblée avait dû partir se coucher. S’il était suffisamment rapide, il pourrait rejoindre les confins de la Ferme en quelques minutes. Suffisamment pour n’alerter aucune sentinelle hypothétique.
Il devait se mettre en marche. La démarche hasardeuse, il ouvrit une fenêtre avec le plus de précaution que possible. La morsure glaciale de la bise hivernale lui fouetta visage et mèches noires. Un coup de fouet nécessaire et vivifiant. Sans prêter le moindre regard en arrière, il s’infiltra aussitôt par l’ouverture et se laissa tomber dans l’herbe. Amortit difficilement la chute. Quelques lumières filtraient encore à travers les ouvertures, dans le bâtiment latéral. Une inspiration. Il ne lui semblait pas avoir repéré de chiens, lors de la visite de courtoisie. Et il espéra qu’aucun des joyeux membres de cette joyeuse secte ne serait armé, si jamais ils le voyaient prendre la clé des champs.

Tenter le tout pour le tout. Même si cela impliquait de courir à découvert. La lune baignait la cour de ses rayons blafards, éclairant l’espace découvert comme un néon. Une inspiration. Et une course effrénée, à fond de train, à travers l’immensité dégagée pour rejoindre les confins de la propriété. Malgré ses membres déconnectés, et la sensation de peser quinze tonnes, le devin rejoint la barrière. Se servit de l’impulsion de la course pour commencer à l’escalader. Du bruit, derrière lui. Ses ongles qui ripaient contre le bois, s’y arrachèrent alors qu’il atteignit le sommet. A califourchon sur le panneau, il remarqua bien qu’on s’activait, dans les Gorges de l’Enfer. De l’autre côté, la forêt était à deux pas. Poussée d’adrénaline. Il se laissa tomber du côté de la liberté, et reprit sa course effrénée jusqu’aux arbres.

Combien de temps courut-il ? Impossible à déterminer. A travers les branches, la Lune n’en cessait pas d’éclairer sa route. Etirait l’ombre des feuillus devant ses pas, agitant des spectres diffus tout autour de son esprit affolé. L’humidité de l’air lui brûlait les poumons. Ronces et fougères lacéraient ses jambes. Le sang battait contre ses tempes, la course soulevait son estomac. Mais il courut, courut à en perdre haleine. S’enfonça toujours plus dans les entrailles de la forêt.
Sa tête tournait beaucoup trop. Son corps s’alourdissait beaucoup trop. A chaque inspiration, il lui sembla que les filaments dorés dans sa vision périphérique s’intensifiaient. S’il fermait les yeux, son cœur erratique se déplaçait de sa poitrine à sa tempe. Battait sourdement par dessus l’assourdissement symptomatique du corps qui commence à lâcher. Un flash blanc se mêla aux rayons immaculés de la Lune. Il se sentit basculer en avant.

...Un talus. Derrière un tronc, un grand tronc de chêne rongé par les bêtes. L’arbre est mort depuis des années, recouvert de mousse.
Ses énormes racines ont creusé un talus dans la terre meuble. Cette dernière lui glisse dans le cou...

Il tomba lourdement à genoux. S’écorcha paumes et rotules dans les racines. Ce fut le signal que son corps tout entier attendait pour se rebeller. Au terme d’un spasme particulièrement, un flot de lave embrasa tout son oesophage. C’était sa peur, que le devin vomissait entre les fougères. Ce fut la terreur, la drogue et le dégoût, que tout son organisme purgeait enfin violemment. Sonné, épuisé et confus, le devin cracha salive et amertume dans la mousse. Rassembla ses dernières forces pour se lever, tremblant, la vision trouble et le corps bien trop vide. Chancela d’arbre en arbre avant de tomber à nouveau, une dizaine de mètres plus loin.

Ce fut en se relevant qu’il le vit, le chêne du flash lumineux. A bout de forces, il se hissa jusqu’à ses racines. Se glissa dans les profondeurs de la cachette protectrice qu’elle lui offrait, et s’enfonça dans la terre meuble autant que possible. Peut-être que ça suffirait, le temps que passe la nuit. Peut-être que ça suffirait à le sauver.
Il fallait que ça suffise. Il n’avait, de toutes façons, plus assez de forces pour continuer.

Du mouvement, tout autour de lui. Des bruissements dans les feuilles mortes, l'écho lointain de voix. Une dissonance dans tout le foisonnement de vie qu'il avait perçu dans un semi-sommeil, quelques instants plus tôt. Aux pépiements d'oiseaux s'ajoutaient à présent les voix d'hommes, peut-être deux ou trois. Ce qui sembla plus que surprenant au devin, même du fond de son rêve. Les cerfs n'avaient pas une voix humaine, normalement. Pas plus que des sabots qui faisaient le même bruit que celui du craquement du cuir neuf. Dans un marmonnement, il se retourna dans son sommeil. Etreignit d'avantage la terre humide, fraîche mais protectrice, sentit une racine s'enfoncer dans son flanc. S'endormir avait été si délicat, avec la fraîcheur de la nuit. Même pour lui qui était acclimaté aux rudes chutes de température de son Canada natal. Ce ne fut qu'une fois définitivement mis à l'abri que Devlin avait fini par s'effondrer. Les événements récents, la panique et la course effrénée au beau milieu de la nuit, avaient fini par avoir raison de ses dernières forces. Ramassé sur lui-même, en boule dans la terre meuble, il n'y avait qu'ici qu'il se sentait vraiment en sécurité. Il n'y avait qu'ici qu'il avait fini par s'assoupir, ou plutôt s'évanouir, une dernière fois, avant les premières lueurs de l'aube.

Ce fut le froissement de feuilles mortes qui le poussa à ouvrir un oeil paresseux. La sensation qu'une bête plus grosse que nature et d'origine inconnu le fixait. Son instinct qui s'était aussitôt mis en alerte. S'il s'agissait d'un ours, ou d'un sanglier, il était dans la merde. Battements accentués du coeur, dans sa poitrine douloureuse de courbatures. Une paupière de plomb se souleva enfin sur une masse sombre d'abord informe. Puis sa jumelle suivit le mouvement alors que les grands yeux noirs s'écarquillèrent brutalement. Une paire d'iris azurés, abhorrés, le fixait intensément.
Un hurlement s'échappa de sa gorge alors que son corps tout entier se mit en mouvement. La panique accentua aussi sec la douleur des courbatures de Devlin, ajoutant à l'ankylose du froid. Un corps de bois, et une terreur bien trop réelle, bien trop brûlante, qui dévalait dans ses veines. Et Roman Drake, sagement accroupi devant lui, qui lui barrait tout accès au reste de la forêt. Prisonnier de son écrin protecteur. Un rictus en coin de lèvres, il écrasa une cigarette dont la fumée chatouilla les naseaux du Canadien, ses sens bien trop alertes sur le coup. Marmonna des bassesses que l'autre n'entendit qu'à peine, bien trop préoccupé par sa propre survie. Il était seul en tête à tête avec son bourreau, sans moyens de défense, dans un bois dont il ignorait tout. Ses membres étaient encore trop faibles pour riposter, encore engourdis par la brièveté de la nuit. Si l'autre souhaitait lui régler son compte, il ne ferait pas long feu. Le palpitant en alerte, il suivit Roman du regard alors qu'il se redressait. Marmonna un "mais ça s'arrête jamais..." qu'il espéra suffisamment bas pour ne pas être entendu. Evalua ses chances de survie s'il détalait à nouveau maintenant que l'autre s'était redressé.
Et comprit qu'il n'avait aucune idée de si Drake était venu seul ou accompagné.

Une seconde de réflexion en trop, une seconde perdue qui aurait pu lui être salutaire. Une serre empoigna la boutonnière de sa chemise et le tira hors de sa cachette, la violence du mouvement lui coupant le souffle sur l'instant. Œil de biche contre regard d'épervier. Des postillons plein le visage alors que l'autre se mettait à le sermonner, et ce nœud qui tordit les entrailles du devin. Devlin baissa aussitôt les yeux vers ses genoux écorchés. Si l'autre ne le tenait pas suffisamment pour le soulever au-dessus du sol, sa poigne était assez solide pour qu'il ne puisse pas lutter contre ses invectives. Des attaques ciblées, d'une froideur aussi glaciale que la bise matinale. Le patriarche qui beuglait sur son rejeton, l'alpha qui cherchait à se faire respecter d'un oméga lambda. Mais il ne faisait qu'aboyer, Roman Drake. Il montrait les crocs, il aboyait, et c'était suffisant pour que le divinateur sans talent finisse par abdiquer. Il courba l'échine. C'était la seule solution pour survivre, en l'état.

Quand l'autre le relâcha, Devlin prit conscience de la faiblesse de ses propres membres. Les jambes refusant de coopérer, il glissa le long du tronc d'arbre où l'autre l'avait poussé, tomba à genoux dans la terre humide, peinant à se rattraper de ses paumes écorchées. L'extrémité de ses doigts, couverte de terre et de sang séchés, lui faisait un mal de chien. Il hoqueta quelques instants, avala de grandes goulées d'air humide qui lui donnèrent l'envie soit de rendre, soit de tousser. Un mélange des deux, un argument supplémentaire pour rester au sol le temps que l'autre reprenne ses grands exposés sur la vie sauvage locale. De grands dangers hein ? Si ses poumons n'étaient pas en feu, peut-être le devin se serait-il hasardé à une question d'enfant teigneux. A part des ours et ta sale gueule, je ne risquais absolument rien. Une remarque qui se cala dans un coin de son esprit, sous ses mèches sales, alors qu'il cracha une nouvelle fois ses poumons.

Pourquoi ne pas l'avoir tué ? La réponse était évidente, même pour un esprit drogué. Seul élément inconnu dans une assemblée se comptant par dizaines, s'il avait décidé de mettre un point final à la vie de Drake, il ne serait jamais ressorti vivant de cette maudite ferme. S'il avait touché le moindre cheveu de ce foutu corbeau, en tant que rare représentant de la race humaine à avoir la peau mate dans la petite ville d'Exeter, il n'aurait pas été difficile à retrouver. Il n'avait pas anticipé la facilité avec laquelle l'autre le retrouverait. Mais il était plus que logique que les autres puissent en faire autant que lui. Le tuer était signer son arrêt de mort.
Et ce n'était pourtant pas l'envie qui lui en manquait, au pacifiste. Malgré son éducation. Malgré la morale judéo-chrétienne de son père, malgré les croyances sikhes dans lesquelles avait baigné sa mère. Tous deux agnostiques et Devlin le produit de tous ces mélanges à une seule finalité : toute vie, même la pire, se doit d'être préservée. Ce n'était pas qu'une question pratique, qu'une question de survie. C'était aussi une question morale qui, s'il n'était pas lui-même aussi hypocrite, régissait sa vie.
Peut-être qu'il était trop con, comme le lui suggérait Drake, le dépit plein la gorge. Peut-être qu'il était trop con, comme le lui avait fait comprendre Barbie quand il l'avait envoyé aux urgences. Peut-être était-il trop tendre, Devlin, que toutes les belles croyances dont il était issu avaient rendu son cuir trop souple. Ou peut-être qu'il était tout simplement trop lâche pour prendre une vie de lui-même.

Parce qu'il avait du sang sur les mains, maintenant. Les visages bien vivants de Jamie, de Carrie, peut-être d'autres dont il ignorait encore l'assassinat, s'imposa au tapis de feuilles mortes autour de ses mains. Un contrat qu'il avait signé sans en lire les annotations en bas de page, les yeux fermés, l'éthique bien derrière lui. Dont il réalisait à présent toute l'implication alors qu'il fixait les croûtes sur sa peau brune. Ecoutait d'une oreille distraite la nouvelle leçon de morale qu'apposait Drake à ses tourments. Des insultes, encore. L'indignation qui grimpait, encore. Bouillonnante dans ses veines, embrumant ses yeux noirs. Tranchant avec le froid glacial que la peur imprimait dans ses membres.
Un imbécile. Un con. Un idiot. Un lâche. L'extrémité de ses doigts effleura quelque chose de dur, recouvert d'une mousse poisseuse. Des nervures, assouplies par l'humidité matinale.

Froissement de feuilles, devant lui.
Drake qui s'éloignait, le sommant d'obéir à un énième caprice.
Y avait-il vraiment une voiture qui l'attendrait, ou était-il condamné à une vie de séquestration dans cette Ferme, parmi des fous qui vénéraient une connerie de Dieu Païen à la con ?
Il en avait vus, des tarés.
Il en avait connus, des connards comme Drake, dans ses vies passées.
Mais tout aussi impérieux qu'il ait été, l'enfoiré en cuir noir, il ne l'avait jamais blessé.
Il ne l'avait jamais blessé.
Mais Jamie, Carrie, eux, étaient résolument morts.
Tu as déjà du sang sur les mains, Tarrare.

Ses doigts s'enroulèrent autour de l'objet nervuré. D'un geste brutal, le Canadien tira une branche épaisse de sous le tapis de feuilles. Serra plus fort, fort à s'en péter les phalanges, fort à s'en briser l'âme. Et se précipita à la suite de Drake. Un hurlement du fond des tripes au coeur de la forêt. Il profita de l'élan pour lui asséner le coup le plus violent que possible sur le haut du crâne. La branche gémit sous la brutalité. Ne craqua pas.
Devlin non plus, ne craqua pas. Profitant que la silhouette sombre soit déstabilisée, il frappa.
Encore.
Et encore.
Et encore.
Le bois qui gémissait, et son sang qui pulsait contre sa tempe.
Ses hurlements qui se mêlèrent au bruit sourd, presque mat, de la branche humide contre le crâne de l'autre.
Gerbes de sang sur les feuilles mortes. Autant de gouttelettes éparses se mêlant à la rosée.
Et les coups qui devenaient automatiques, s'enchaînant encore et encore.
Jusqu'à ce que le bois craque.
Jusqu'à ce que la forêt et le devin arrêtent de retenir leur souffle.

J'en ai tué pour moins que ça, mon chéri. La voix de Barbie en écho aux battements frénétiques de son coeur, de son sang, contre sa tempe. Un murmure acide qui lui coula le long des membres comme une traînée de frayeur. Debout derrière la silhouette de Drake qui s'éloignait à grands pas, et le poids du bâton tangible au bout de son bras. La nuque de l'autre, si claire, si bien dégagée, qu'il serait incroyablement facile de défoncer avec brutalité. Un rêve qu'il ne serait pas difficile de concrétiser, celui-là. Il suffirait de laisser la noirceur l'envahir. De se laisser happer par la violence, comme il l'avait vu faire, comme il l'avait subi. Porter par la douce mélodie du crâne qui cède sous le ballant du bâton, automatique, régulière.
Et pourtant, le bâton lui glissa de la main. S'effondra dans un bruit sourd à ses pieds, dans les feuilles. Parce qu'il n'était pas courageux, le lâche. Parce qu'il n'était pas violent, le pacifiste. Parce qu'il n'était pas malin, le con.

Il n'était rien de tout ça. Il n'était rien, tout court.

Les mâchoires claquantes, il finit par baisser la tête, l'humiliation lui rongeant les entrailles. Claudiqua à pas brefs derrière la silhouette massive de son tortionnaire, transi de honte. Le regard noir fixant en biais ce dos, alors qu'une pensée insidieuse s'imposait à présent dans son système.

Drake lui avait laissé la vie sauve.
Il avait besoin qu'il soit vivant.
Elle serait là, sa porte de sortie.

Elle viendrait plus tard, à terme de patience et de persévérance. Parce que si la violence n'était pas son maître-mot, la rancune, elle, était un tout aussi bon moteur pour Tarrare. Si ses mains étaient déjà sales, il achèverait de les noircir, d'ici à trouver la faille dans tout le système bien huilé de Roman Drake. Ce petit point de rupture qu'il allait devoir travailler au corps pour le rendre gouffre, et s'y tapir jusqu'à ce que vienne l'opportunité de frapper. Si la seule condition de sa survie était là, dans sa docilité, il serait le chien le plus docile du monde.
Jusqu'à ce qu'arrive le moment de mordre la main à celui qui le nourrissait.
Jusqu'à ce qu'arrive le moment de lui bouffer le visage et les entrailles.
Parce qu'il viendrait, ce moment. Il en trouverait un autre, de bâton, pour commettre l'irréparable.
Pour commettre le premier et le dernier homicide de toutes ses vies cumulées.