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Solomon Grundy, just picked a Cherry on the tree. His teeth bare, he'll swallow it whole, stone and all. At the crossroads to meet both the King and Calgary. Fuck allegories, need backup asap.

La Wendigo se remit en route avant qu'il n'ait le temps d'appuyer sur envoi. Sans la moindre once d'hésitation, Enoch fourra son téléphone dans sa poche et tira sa capuche sur son front. Il n'avait pas été difficile à trouver, l'animal. Une femme entre deux âges comme elle n'entrait pas sans une arrière pensée dans le bar de coin de rue où il faisait des extras. Il n'avait suffi que de quelques verres et de cette tonalité si particulière du ton pour définir sa nature. Elle le lui avait dite, sa nature, à demi-mots. Une aubaine pour un homme qui avait été entraîné toute sa vie à lire entre les lignes. En chasse, tous les deux. Chacun pour des raisons qui ne concernaient qu'eux-mêmes.
L'homme le plus aviné du bar sous le bras, elle prétendait être dans le même état mais Enoch savait qu'il n'en était rien. Tous les cocktails sans alcool qu'il lui avait servis suffisaient à prouver qu'elle savait parfaitement ce qu'elle faisait. Aussi avait-il convaincu son collègue de prendre le service à sa place et s'était-il mis en chasse lui aussi. Tapi dans les ombres, à emboîter le pas de la bête, son couteau papillon frottant sa cheville à chaque mouvement. La Wendigo bifurqua dans une artère, au croisement de King Street et Calgary Street, comme prévu. Il n'y avait que peu de zones suffisamment cachées pour éviter d'être pris, à Cherrytown. Un manque d'originalité qui témoignait soit d'habitudes trop ancrées, soit du fait qu'elle ait été fraîchement transformée.

Misant sur la deuxième option, le chasseur s'enfonça dans les ombres à pas furtifs. Le temps que sa fratrie rapplique, elle en serait déjà au dessert. Un risque qu'Enoch n'était pas prêt à courir. Courir. L'homme aviné, enroulé tout autour d'elle maintenant qu'ils étaient parfaitement seuls, était un problème. Dégât collatéral ? Qu'était cet innocent, sinon un pervers ? Les yeux verts s'étrécirent. Sa fenêtre de tir était trop étroite avec lui dans les parages. Il siffla entre ses dents. Le couple se tourna vers le pan d'ombres qu'il n'occupait déjà plus. A la droite de l'homme. Le chasseur agrippa l'homme par le bras, le tira sèchement à sa hauteur.

cours et ne te retourne pas

L'homme déglutit en entendant le murmure du Metatron. Décampa aussitôt à travers les ruelles, laissant les deux chasseurs en tête à tête. L'éclat de la lame ciselée d'un couteau papillon se réverbéra sur les iris furieux de la Wendigo.

Solomon Grundy, sleeps under a Cherry Tree. At the crossroads to meet both the King and Calgary. Spilled fucking cherry juice all over the floor, bring a mop. Message envoyé.


Les mains jointes sur la poitrine dans un simulacre de prière, Ruth avait de faux-airs de parjure. Les yeux perdus le long des fissures du bois, à fixer le plancher pendant l'oraison funèbre de sa propre femme. La crainte qu'elle ne finisse par se relever, elle aussi, pour l'accuser de maux desquels il n'était que partiellement responsable. Peut-être l'avait-il mal traitée. Peut-être n'aurait-il jamais dû lui dire que, si quelque chose devait mourir, autant que ce soit définitif. Mais elle était pratique, Ruth. Il l'aimait bien, Ruth. De sa manière décalée, bancale et froide, à dégueuler horreurs sur manipulations en espérant la noyer tant dans l'alcool que dans l'illusion du bonheur conjugal. Rien de plus qu'une reproduction malsaine de ce qu'il avait vu sans pour autant s'en souvenir.
Mais le suicide, c'était péché. Le suicide, c'était condamner son âme éternelle, sa foi et la confiance que Dieu plaçait en chacun de ses agneaux. Consécration de la tombe, nausée. Si ça n'avait tenu qu'à lui, Enoch aurait fait comme Père et Mère et n'aurait pas même daigné mettre un pied dans ce funérarium. Ruth, il l'aurait abandonnée dans un fossé, défigurée d'avoir été abattue une seconde fois d'une balle entre les deux yeux, par précaution. L'impie. La criminelle. L'alibi. L'amour, un peu, aussi.

Quatre ombres lui emboîtèrent les pas durant la procession silencieuse. L'une d'elles plus proche que les autres. Elle glissa ses griffes acérées sur l'épaule de son frère, puis quelques mots au creux de son oreilles. "Je sais que c'est toi.". Si Enoch ne haïssait pas encore Joel jusqu'à présent, c'était chose faite. Parce que Ruth avait beau avoir été battue par ses caprices, ses mensonges et ses manipulations, la seule suggestion que le Metatron n'ait jamais été capable de lui faire était de prendre sa propre vie.


Une enveloppe blanche. L'unique feuillet qu'elle contenait n'aurait jamais dû paraître aussi lourd, au bout de ses doigts. Et pourtant, Enoch était incapable d'en lire le contenu. Trônant dans son fauteuil au coin de la cheminée, une main mouchetée par la vieillesse et les cicatrices caressant avec une fausse nonchalance le liseré en bois de l'accoudoir, Sir Sinclair attendait. Enoch savait que son heure viendrait. Les murmures s'étaient accrochés aux courants d'air, dans la masure. Sunday avait mordu la Main de Dieu. Si le plus fidèle de tous les chiens s'était retourné contre sa maîtresse, il y avait fort à parier que la sentence serait la même pour tout le chenil. Et pourtant, malgré les heures à retenir, le bruit des semelles de Père n'avait pas retenti dans les corridors. Pas d'éclats, pas de coups, pas de cette abominable salle où se tenaient les pires des leçons. Non, celle-ci, de leçon, serait bien pire que les autres.
Pernicieuse, celle-ci. Une convocation sommaire, toute en neutralité, dans le petit salon. Puis une lettre aux allures d'Epée de Damoclès, pendue au bout des doigts du pasteur. Tu as un choix à faire, Friday. Risible, qu'un objet aussi ordinaire qu'une enveloppe de papier soit capable de retourner toute une vie. En le soupesant malgré lui, Enoch avait senti qu'il ne s'agissait non pas que de quelques informations à survoler, mais de son âme entière. Savoir, ou continuer de croire. Le Péché Originel.

Il n'était pas comme les autres. Un mantra silencieux, en observant l'agonie de l'enveloppe, léchée par les flammes. Fermée. Il n'était pas comme le reste de sa fratrie, Friday. Il ne serait jamais comme sa fratrie. Il n'avait pas besoin de savoir d'où il venait pour savoir qui il était. Le choix s'était fait depuis des années, depuis l'Origine du Monde. Il était et resterait un Sinclair.
Dans le reflet des cadres obséquieux disposés sur le manteau de la cheminée, il crut apercevoir l'ombre d'un sourire étirer la commissure des lèvres inexistantes du Pasteur. Une bouffée d'espoir, au creux du torse. L'envie de croire qu'il puisse subsister de la tendresse, voire un soupçon de fierté pour l'éternel second dans le cœur d'acier du vieil homme.


Le goût amer de la honte, au fond du palais. Un tas de tissus ornait l'autel, pareil à tous ceux qui amorçaient l'horreur dans la salle punitive. Ils avaient failli. Tous autant qu'ils étaient, ils avaient failli, et pourtant Friday espérait encore pouvoir convaincre le pasteur qu'ils avaient une bonne raison. Mais sa voix, celle qui dictait tout et son contraire, s'était tue devant l'horreur. L'odeur âcre de Thursday emplissait la pièce, et le sang cognait encore si fort contre ses tempes que le gamin ne réussit à rien d'autre que balbutier de vaines excuses. A rien d'autre qu'affirmer une expression que personne n'avait encore vue sur les traits du Pasteur. La Colère de Dieu frappa sans retenue. Emporté par sa force, le corps calciné de Thursday roula à quelques mètres d'eux. Une marionnette sans fils, rongés par les flammes. Il ne se relèvera pas, lui. Pensée froide et pragmatique traversant la culpabilité. Non pas parce qu'il était mort, Thursday. Mais parce qu'ils avaient failli. Ils n'auraient pas leur place à la droite de Dieu, jamais. Sir Sinclair s'en assurerait.
Prêt à assumer la sentence, jusqu'à ce que Friday ouvre enfin la bouche. Qu'il édicte à quel point ils avaient failli, qu'il enfonce le couteau dans la plaie déjà béante de la culpabilité. C'étaient eux, Wednesday et Friday, qui avaient manqué leur cible. C'étaient eux qui étaient à blâmer pour la morsure de Saturday. La punition leur appartenait, quelque décision que prenne le Pasteur. Pour se racheter tant à ses yeux qu'à ceux de Dieu.

Etrange sentiment que la trahison, quand c'est la première fois qu'on le ressent pour les siens. Qu'on le ressent pour ce grand-frère qu'on a toujours admiré, sans rien dire, auquel on a toujours aspiré à ressembler. En refusant la possibilité de se racheter à Friday, ce soir-là, ce ne fut pas seulement une zombie qu'il acheva. Ce fut une loyauté jusqu'alors indéfectible.


Sentinelles silencieuses comme à leur habitude, Père et Mère, en l'encadrant pour sa leçon du jour. Depuis plusieurs semaines qu'il faisait partie de la famille, Felipe avait appris non seulement à épeler son nouveau prénom, mais aussi celui de Dieu. Y H W H. C'était joli, Yahvé, ça lui plaisait. Au moins tout autant que cette nouvelle demeure, grande et labyrinthique, du pain béni pour le petit garçon. Un terrain de jeu infini qu'il explorait en cachette, s'échappant du joug parental. Il avait un frère, un nouveau frère, qui était bien mieux que le précédent. Sunday. Il parlait peu, Sunday, il était obéissant. Mais il n'avait pas de crasse sous les ongles, il ne s'époumonait pas sans arrêt, tout juste s'il le remarquait. C'était parfait, pour Felipe, non, Enoch, ça aussi. Parce qu'il n'aurait pas à partager Père et Mère. Il les aurait pour lui tout seul, ce qu'il n'avait jamais pu avoir, avant.
Rayonnant, en observant tour à tour les silhouettes élancées des deux adultes autour de lui. Son petit cœur battant la chamade à l'idée de ce qui l'attendait, sa première leçon en tête à tête avec le Pasteur et son Epouse. Pas de Sunday à l'horizon, seulement eux. Il les avait vus embarquer l'aîné plus d'une fois pour une de ces fameuses leçons, mais n'avait jamais su ce qu'il se passait dans cette pièce où ils s'enfermaient pendant des heures. Il allait savoir, maintenant. Il était plus que prêt.

Soupçon de fierté, alors que Père poussait une autre porte que celle de Sunday. Chacun sa salle, chacun sa leçon. Un traitement de faveur qui gonfla le torse du petit garçon d'une joie indicible alors qu'il avançait vers le centre, emboîtant les pas de Mère. Surprenant, qu'il n'y aucun meuble dans cette salle de classe. Surprenant que les murs se noient dans la pénombre, cette dernière tranchée par la lumière vive d'un néon solitaire. Tout aussi surprenant qu'il n'y ait rien d'autre de visible que ce qui ressemblait à un tas de tissu noir sur le sol. Accroupie comme une Madone, Mère, ses doigts noueux tirant enfin sur la matière. Un dos gris, cireux, lézardé de coupures. Une masse de cheveux blonds, sales, emmêlés, collés par une matière noirâtre et visqueuse. L'odeur âcre qui émana de la dame lui fit monter les larmes aux yeux, à Enoch. A moins que ça ne soit la fumée de la myrrhe que Père venait d'allumer, dans les ombres.
Il ne comprenait pas. Pourquoi elle était là, cette dame ? C'était elle qui allait lui donner sa leçon ? Pourquoi est-ce que ce n'étaient ni Père ni Mère ? Mère qui avait l'air de la connaître, l'endormie à même le sol. Mère qui caressa son épaule arrondie sans la moindre tendresse, avant de céder sa place à Père, reculant dans l'ombre.

Enoch n'eut pas le temps de poser le million de questions qui battaient ses petites mèches brunes. Un hurlement déchira le silence, rebondit à l'infini contre les murs de la pièce. Marionnette désarticulée, le corps de la blonde, secoué de spasmes violents. Les muscles roulant sous la peau grise et cireuse, et les yeux laiteux, si laiteux, quand elle se retourna dans un mouvement inhumain vers l'enfant. Un cri échappa à Enoch, il recula malgré lui. Son dos se heurta à l'immense main de Père. Force contraire. Le petit garçon perdit pied, sur l'impulsion puissante de la Main de Dieu. Atterrit directement sur, puis entre les bras gelés et terrifiants de la Mort.


"Felipe, Felipe, c'est le grand jour !" Huit paires d'yeux sombres se tournèrent vers le plus petit de la chambrée. Plus jeune qu'eux, et pourtant dans cette maison depuis plus longtemps que la majorité d'entre eux. Grands et humides, les yeux verts se levèrent vers Mary-Annabel. Personne n'avait le droit de l'appeler Mama, personne n'avait le droit de lui parler en Espagnol, et encore moins de demander quand ils reverraient leurs parents. Tous morveux, à la limite de la famine, sales et entassés les uns sur les autres. Tous à traîner leur misère autant que leur désespoirs, les mains s'arrachant sur les seuls jouets qu'ils aient pu emporter avec eux avant d'atterrir dans cette maison miteuse. Mary-Annabel traversa la foule telle Moïse fendant les Eaux. Attrapa la main du petit aux yeux verts, le tira sans ménagement du matelas où il était installé. "Allez dépêche-toi de te débarbouiller, tes parents arrivent. Et ton nom c'est Enoch, maintenant. E-no-ch."
Enoch ? La poigne de Mary-Annabel s'intensifia autour de son poignet. Son jouet, une poupée de chiffon qu'avait fabriquée Maman, il le relâcha sous la pression. Il n'eut pas le temps de toucher le sol que les autres enfants se le disputaient déjà dans leur dos.
Mais ce n'était rien, une poupée de chiffon. Ce n'était qu'un détail pour le petit Felipe, maintenant qu'il avait de nouveau des parents. Une famille toute entière, peut-être même celle qu'il avait quittée quelques mois plus tôt.
Pourvu qu'ils soient gentils.