eternal sunshine (trevor)

eternal sunshine --

Y a les mots qui se répètent en boucle dans sa tête. C’est flou et lointain, puis bien trop près, bien trop net. Il ne réalise pas bien ce qui vient de se passer alors qu’il arpente les rues d’Exeter en errant. Une fois de plus, comme depuis si longtemps maintenant. Pourtant cette errance à quelque chose de différent. Une fin qu’il n’a pas vue venir, un changement qu’il n’a pas choisi.

S’il est honnête, Zachary n’est même pas sûr que les événements aient eu lieu aujourd’hui, hier ou peut-être il y a une semaine. Il a des vides, des creux. Pas de ceux auxquels il s’est fait au fil des mois, ceux qui lui donnent l’illusion de flotter. Est-ce qu’il s’est rendu par réflexe à l’hôpital plusieurs jours ? Une seule fois ? Est-ce qu’il a fait demi-tour devant la porte ? Il n’en sait rien.

Alors peut-être que c’est la première fois, peut-être que c’est la cinquième fois, en tout cas, aujourd’hui il s’arrête dans une boulangerie. L’odeur des pâtisseries lui donnerait presque la nausée, nausée à laquelle il s’est habitué. Il remercie la vendeuse, du moins il pense, plus trop certain de ce qui est réel ou ne l’est pas.


La clé dans la serrure, elle, est bien réelle. Le verrou serre un peu alors que le colocataire fantôme rentre dans l’appartement qui est théoriquement en partie le sien. Pourtant, pour n’importe quel étranger, il serait difficile de croire qu’il y vit vraiment. On croirait même que Simone vit plus ici que lui.

C’est peut-être un peu vrai. Puisque Zachary n’est qu’un fantôme dans sa vie depuis tellement longtemps maintenant. Une ombre, un truc que ses colocs doivent savoir vivants en voyant ses affaires bouger, par ci par là. En vérité, Madden n’a aucune idée de la vision qu’ont ses colocataires de lui. Faut dire que si on lui demandait de raconter la vie de ses colocataires, lui aussi, il prendrait un joker.

Le brun dépose les clés avant de s’avancer à la cuisine et poser la poche avec les viennoiseries dedans. Il regarde le monde qui l’entoure, ce chez lui qu’il n’a jamais investi et sans trop savoir pourquoi ni comment, il se met à préparer la table du petit déjeuner - est-ce que c’est seulement l’heure du petit déjeuner ? Aucune idée.

Une minute, deux ou peut-être dix, passent puis Madden entend un bruit. Ses yeux fatigués se relèvent et croisent ceux de cet inconnu qui n’en est pas un : son colocataire. Celui qu’il devrait bien connaître, maintenant, et de qui pourtant, il ne sait rien, pas vraiment. L’infirmier sourit un peu maladroitement et lance « Salut Trevor. »

Sa voix s'enraye mais il ne fait même pas semblant d’être surpris, pas plus qu’il ne fait semblant de faire quelque chose pour changer ça. Ses doigts s’étirent péniblement pour montrer la table et il lance « J’ai heu… préparé le petit déjeuner. Pour Jax et toi. » Jax, il est là ? Aucune idée. Pas plus qu’il ne savait si Trevor était là avant de le voir planté face à lui.

Sa main retrouve l’arrière de sa tête pour gratter le crâne. Le brun tente de rassembler ses pensées, chasser les nuages pour retrouver la terre ferme. Sauf qu’il n’y arrive pas. Alors ses grands yeux noirs se plongent dans ceux de son colocataire et il ajoute « Je… c’est l’heure de petit déjeuner au moins ? J’suis… un peu à la ramasse j’crois. T’as faim ? »

eternal sunshine -- Your head will collapse, and there's nothing in it And you'll ask yourself where is my mind ? (c)pixies

(cw; idéations suicidaires)

    La clé dans la serrure te réveille, comme souvent. C'est que t'as pris le pli de dormir que d'un œil depuis la taule, quelques mauvais souvenirs qui te font entretenir la vigilance de certains bruits qu'il y a. Tu te réveilles la nuit, plein de fois, et puis tu te rendors tout de suite après et tu t'en souviens pas, en général ; des fois tu te lèves un coup pour pisser ou te brosser les dents, avaler un verre de flotte ou remettre ton drap en place, comme il ressemble systématiquement aux rides d'un nonagénaire en fin de parcours sans qu'on pige trop comment.

   T'as seulement pris le temps de jeter un regard sur l'horloge de ton portable – cinq heures du mat' c'est sûrement Jax qui rentre de cuite, tu te dis : c'est presque tôt pour l'énergumène. Il faut dire que t'as l'habitude que ce soit comme ça ici. La porte d'entrée ventile tellement qu'elle pourrait alimenter une centrale mais y'a vraiment que toi qui crèche ici à l'année, avec des horaires vaguement casaniers, quand tu te fais pas sucrer tes heures au Diner. Quand tu rentres, tu bouffes seul ; tout seul, tu somnoles sur le canapé devant un docu sur les espèces endémiques de Madagascar dont tu vas rien te rappeler – et tout seul, tu vas pioncer dans ton lit qui a jamais vu passer une femme. Tu te considères pas comme un exemple mais quand on voit ce qui traîne à ton domicile, t'es finalement le prototype du type raisonnable. Comme un daron avec deux ados dont il sait foutre rien, qui laisse faire sans un gramme d'autorité et qui s'assure juste qu'ils trouveront toujours un truc à se caler dans la panse en rentrant, dès qu'ils auront fini de dégueuler.

    Puisque t'es réveillé, t'en profites pour aller pisser un coup. Mais quand tu reviens des chiottes jeter un œil à la cuisine allumée, c'est pas Jax que tu trouves – c'est Zach pour une fois, et c'est assez rare pour que tu t'arrêtes sur le seuil un temps. Salut Trevor. Ça se voit qu'il vient de rentrer, il a les tifs en pétard et l'air éclaté, mais il est fringué de la tête aux pieds. « Ouais, salut » tu marmonnes, la voix remplie de sommeil encore. Un œil fermé pour encaisser la luminosité, tu balayes la table du regard pour essayer de piger ce qu'il fout. Comme s'il devinait ta confusion, il t'explique qu'il a fait le petit dej' et plus surprenamment que ça : pour Jax et toi, ce qui te semble bien être une première. T'es au courant qu'il bosse à l'hosto, Zach ; tu connais rien de sa vie mais ça au moins, tu le sais, et ça te sert à justifier qu'il soit toujours absent et à côté de la plaque. Qu'il déjeune à des horaires à la con, tu le comprends – mais tu comptais pas te lever avant encore quelques heures, toi, et pour ce qui est de Jax, t'es même pas sûr qu'il soit rentré, du coup.

    C'est l'heure de petit déjeuner au moins ? J'suis... un peu à la ramasse j'crois. T'as faim ? Tu grinches un coup. Ça, pour être à la ramasse, il l'était. Tu peux pas dire que t'aies très faim mais ça t'a jamais empêché de manger. Y'a rien vraiment qui devrait t'y forcer pourtant, parce que tu lui dois rien à Zach. Vous êtes pas potes, vous causez jamais. T'as l'habitude qu'on te calcule pas quand t'es dans la pièce, c'est une rancœur que t'as pour toute l'humanité et pas seulement pour sa gueule, mais lui, c'était quand même le pire en la matière. Même lui causer en face, c'était comme laisser un message sur un répondeur et pour que ça atteigne les neurones, tu pouvais te lever de bonne heure. C'est horrible à dire, parce que t'es persuadé que c'est un bon gars, et Simone t'en a dit que du bien, même – mais tu préfères quand il est pas là. Parce qu'il s'accompagne d'un sentiment de vide qui te bouffe dans les tripes quand t'es autour, et même là que t'as pas encore les yeux en face des trous, tu commences déjà à pas être bien. T'as pas le cœur à l'envoyer chier pourtant, parce que t'es pas con : s'il est là, c'est qu'il a pas mieux ; s'il est en perte de repères, c'est qu'il a besoin de soutien.

    Et puis, t'as un mauvais pressentiment. Non pas que t'aies un instinct incroyable, et c'est peut-être parce que depuis Cecil tu fais chaque jour de ta vie avec des préoccupations de suicide tapissées dans le crâne. Mais quand tu vois ce changement de comportement, comme un besoin de bien faire, de mettre les choses en ordre, tu te dis que derrière, on est peut-être passé à un stade plus radical.

    Alors même si t'as pas faim, même si t'as pas spécialement envie de faire copain avec, surtout à cette heure-là – bah tu rentres quand même dans la cuisine et tu te tires une chaise en face de lui. « Il est quelle heure dans ta tête, là, pour info ? » tu demandes, peut-être un peu désagréable dans le fond, dans tout le glamour de ton caleçon et de ton t-shirt salement distendu. « J'te cache pas qu'il est un peu tôt pour moi là. T'as fait du café ? » Tu t'assieds quand même, en te passant les paluches sur la tronche pour achever de te réveiller – t'aurais bien pris une douche avant, mais tu sens que ça peut pas vraiment attendre. C'est peut-être ta seule occase de lui causer avant que lui aussi tente de se jeter d'un pont et ça te tuerait de la manquer. « Y'a une raison pour tout ça ? » tu demandes finalement, en le dévisageant avec insistance. Ça te ressemble pas d'en avoir quelque chose à foutre de moi. S'il a un sac à vider, t'es préparé à retourner tous les fonds de poches.