madrugada (angel)

@angel esposito

tw ; mention de tentative de suicide

On sait pas bien si c'est cette dernière tentative avortée qui lui a mit en tête cette idée. Même le plus professionnel des thérapeutes qui aurait pu le suivre ne se serait pas aventuré à lui faire cette proposition, car admettant le degré d'effroi que cela pouvait générer chez le concerné, il aurait été préférable d'en faire des sujets d'hypnothérapie ou d'EMDR, plutôt que de tenter le diable comme il semblait vouloir le faire. Si c'est la faute à toute cette frustration de ne pas avoir pu sauter le pas, cela ne serait peut-être pas si loin de la vérité. Et pour cause, quelques jours après cette misérable expérience (mise en commun avec un certain Trevor, histoire d'embellir le tableau), Cecil a osé se dire, un beau soir, qu'il avait peut-être manqué quelque chose d'important avant de les rejoindre... à commencer par retourner là où tout s'était terminé.

Cette seule réflexion, s'étant suffit à elle même, aura fait remonter un torrent d'angoisse à la surface la première fois qu'elle lui est venue. Evidentes névroses qu'il aura noyé dans les travaux à la Ferme les premiers temps, les jours noirs et froids ne permettant pas vraiment de profiter de l'air et donc, de ses bienfaits d'ancrage.
Elle a pourtant fait son chemin et, bien qu'apprenti, s'est brutalement prit d'intérêt (pour de vrai et pas sous la contrainte pour faire plaisir à qui que ce soit) pour les plantes dont les vertus anesthésiantes, sur le plan émotionnel et mental, n'étaient plus vraiment à prouver. L'une d'elle n'étant pas disponible dans les environs dans la nature, qui plus est à cette période-là, et pas même au sein des serres adorées de la Ferme, Cecil a terminé dans l'herboristerie du coin (où on se surprend qu'il en veuille autant, baratine agilement en disant que c'est pour sa grand-mère qui souffre). Dans sa bulle, Osborn fait ses affaires et n'hésite pas une seule seconde avant d'avaler sa propre œuvre (ce qui aurait quand même pu être sujet à hésitation justement). Sans doute aura t-il mal dosé, mais, de toute évidence, il n'avait aucune envie d'en toucher mot à qui que ce soit. Au mieux, il en crèverait ; il n'était plus à ça près.

* * *

Tu passes par la colline nord aujourd'hui ? Il se surprend à avoir cette pensée qui, dans sa tête à moitié assommée (c'est vrai qu'il avait très mal dosé, sans doute pour s'assurer que ça fonctionnerait), se mélangerait presque à la voix de sa mère. Bien sûr que je passe par le nord, le vent est contraire. Toc assumé ou pas, Cecil a toujours eu ce réflexe d'arriver au camp par des cardinalités différentes, selon le vent qui poussait les hautes feuilles des arbres. C'est dire s'il s'en rappelait avant que l'automatisme ne revienne le happer.

Tout n'est pas parfait cependant et, pendant le clair du chemin, ses glaciers observent les villosités du sol et ses variations, lorsqu'il passe du bitume à la terre, de la terre à l'herbe, aux racines, puis de nouveau l'herbe... Cecil sait pas dire si c'est pire de ne rien voir et de tout sentir, parce que finalement, quand il s'approche pour de bon, qu'il lui faut quatre pas et pas plus d'un pour grimper cette dernière petite bosse terraformée, c'est la sensation qui le prend surtout, qui l'étouffe, puis il se sent tout d'un coup très con ; parce qu'il n'arrive pas à regarder toutes ces choses qui ne sont plus là (ça sent encore le brûlé et y'a plus d'herbe sous ses pieds), mais qui existent encore quelque part, comme dans son esprit malade, qui repasse des choses dont la terre ici se souvient, assurément.

Comme lorsqu'il allait mal, quand il était marmot, Cecil va chercher son arbre. Lui qui a tout vu, tout entendu, jusqu'aux meilleurs et pires moments. C'était quoi déjà, son nom ? Quand il croit retrouver le chemin au géant, il se heurte à une bande jaune fluo qui fait monter en lui un flot de colère inapproprié - la police n'aura jamais aidé personne ici. Il ne comprend même pas qu'il y ait encore ce genre de saloperies encore aujourd'hui, alors que le temps a passé, et même si c'était hier, cela n'aurait guère servi à quelque chose de les laisser. Il le contourne, cherchant l'arbre qui, sans grande surprise, est lui-même utilisé pour ficeler ces bandes de plastiques qui transpirent l'ignominie.

L'homme doit mettre sa main sur son tronc pour s'en rappeler, de son nom, et il descend, il va s'assoir à son pied, remarquant des similitudes avec ce qu'il lui avait laissé. Louis. Il sait même plus pourquoi il l'a appelé comme ça et, de toute façon, il en faut pas plus pour qu'il se mette à pleurer des torrents de larmes. Y'a personne pour le voir ici, de toute façon ; comme y'aura plus grand monde pour venir le chercher.

La fatigue héritée de ses sanglots répétés, de sa concoction trop lourde, de l'élément que son corps et son âme reconnait malgré la douleur que ça lui inspire - autant de choses qui lui permettent de se laisser emporter par un sommeil contre Louis, recroquevillé sur son profil. Plus de téléphone fonctionnel, personne ne sait qu'il est là ; il se réveillera quand il se réveillera, et si Exeter est clémente cette fois-là, ce ne sera pas par un monstre né de ses entrailles.

@angel esposito

La scène possède des couleurs vivaces, presque hallucinées, comme s'il s'agissait d'un pan de la réalité transcendée par les sens. Souvenir mêlé à l'onirique, c'est bien la première fois depuis toutes ces années qu'on lui offre pareille opportunité. "Ton frère a encore menti, alors ?" que sa mère lui dit, tournant un peu sa tête dans sa direction, sans toutefois parvenir à le voir. Assis derrière elle sur une chaise en plastique d'extérieur, son bras barrant son cou affectueusement, Cecil, comme d'autres autour d'eux, se prennent au jeu d'un tribunal des mœurs. La mise en scène parait légère, et le fond l'est, puisque souvent, le gardien des mômes du camp sait dire lorsqu'une pensée trahit les mots. Frère, elle l'appelle comme ça, mais tous ici sont ses frères, sauf peut-être les plus anciens, comme son oncle, qui est un vrai oncle, qui tient plus de la brute épaisse rudimentaire qu'autre chose. "Bah, je sais pas, il a quoi à dire pour sa défense sinon ? — J'ai même pas encore parlé pour expliquer ! — Faites-le picoler le mioche," grommelle l'oncle qui passe par là, se plantant comme un piquet avec son vieil alcool du matin. La remarque fait rire à gorge déployée à peu près tout le monde, sauf peut-être le jugé. "J'ai pas l'âge pour boire moi ! Et puis j'ai rien fait ? C'est qui qui m'a balancé même ? — Ouais, c'est c'que disent les gens qui boivent pas ça, — Si tu croises les flics, t'es mort avec un argumentaire pareil," glisse Cecil, parce que ces faux tribunaux ont aussi cette prétention, pouvoir entraîner les plus jeunes à se sortir des situations les plus biscornues une fois la volaille sur le dos. C'est dit avec un sourire si franc qu'on ne se doute de toute façon pas de l'importance de la chose. "Nan mais là c'est pas pareil tu vois" qu'il se défend, "Lil ?," c'est précisément le moment où Cecil a soudainement l'impression que quelque chose ne va pas, au fond de lui, et s'aperçoit non sans mal qu'il est en train de rêver. Les personnes autour de lui ont l'air de savoir, elles aussi, qu'ils rejouent des vécus comme s'ils se devaient de continuer d'exister quelque part, quitte à ce que ce soit dans les lignes du rêve. Il resserre son étreinte sur sa mère, n'ose pas lui dire qu'elle est morte — pour ne pas mettre fin à ce qui avait un tant soit peu réussi à lui faire du bien. La main de son oncle sur son épaule, lourde et calleuse, il la reconnaitrait entre mille, et c'est ce poids qui le tire du sommeil.

***

Poids retrouvé d'une manière moins présente, alors qu'il sent encore l'empreinte du toucher sur son articulation. Les paupières mouillées s'ouvrent, tout encroûté qu'il est contre son arbre, "… Ça me manque cette époque…" c'est la seule chose qu'il parvient à entendre dans son éveil, le reste ayant été grignoté par sa fin de rêve. A ces mots, c'est comme s'il parlait pour lui, tiré de souvenirs qui n'ont fait que lui rappeler que tous étaient partis. Si bien que Cecil peine à reconnaître tout de suite la voix de la personne qui s'adresse à lui, et il ne suffit que d'une phrase toute tournée, associée à cette voix, pour que cela percute aussitôt, quant bien même il pouvait se trouver haut. "Dis, tu n’sais pas où j’pourrais fumer un truc par ici ? — Angelito ?" prononce t-il à l'hispano en plissant un peu les yeux, de telle façon qu'il puisse le voir sans flou. Qu'est-ce qu'il fichait là ? "Alors dis-moi, ça fait quoi d’être mort, hein ? Ça vaut le coup ?" C'est ce qu'il déblatère alors qu'il s'assied contre Louis à ses côtés, sous son œil glacier complètement éteint. "Mec, on est morts ?" lui demande t-il comme s'il voulait s'assurer qu'il avait réussi son coup, cette fois-ci. Cecil ne se rappelle plus vraiment ce qu'il a fait avant, sinon que sa démarche onirique lui a donné, peut-être, un aperçu des Enfers d'Hadès. Il n'a pourtant pas l'air d'y croire totalement, dans son dérapage de conscience non contrôlé, si bien qu'il lui attrape le bras pour le serrer, ou plutôt le tâter. Avec son doux breuvage dans le sang, il ne bégaie même plus, peu ou pas meurtri par l'habituelle angoisse. Il se surprend même à respirer presque normalement.

"J'ai rien sur moi," répond t-il quand même à sa toute première question, touché par la grâce. "J'suis pas mort, si j'étais mort, tu serais pas là, t'es vivant toi, non ?" Ca rend la chose encore plus ignoble, à se dire qu'il a fait le mort tout en sachant que lui ne l'était pas. Pour sa défense, ce n'était qu'un strict instinct de survie. Angel n'aurait probablement pas supporté de le voir dans pareil état, à deux doigts de finir légume. "S, Si t'as sauté du pont toi aussi, j'te jure que tu vas passer un sale quart d'heure," marmonne t-il entre ses lèvres, plus pour lui-même que pour son vis à vis. Pour s'assurer qu'il n'a pas fait cette connerie (le monde est paradoxe, et traître aussi parfois), il lui prend brièvement le visage comme pour écraser ses joues, énième tentative de s'assurer que ce n'est pas qu'un foutu rêve.

"T'as l'air vivant," conclut-il, le lâche et en allant regarder ailleurs, l'air de se sentir soudainement lourd de tout, en plus d'en être loin. Ses yeux gonflés ne trompent pas sur le fait qu'il ait pleuré à chaudes larmes avant sa sieste, ce qui ne fait qu'amplifier la fatigue à assumer. Aucun sens. Encore une fois, sa vie, ou plutôt ce qu'il en reste, n'a aucun sens. Angel est à côté de lui, assit contre Louis, lui demande de quoi fumer et lui demande ce que ça fait d'être mort ; comme s'il savait dans quelle rivière il aurait dû se jeter l'autre fois. "Mais t'as l'air grave défoncé," ce qui semble pas loin d'être aussi son cas, cela étant.

@angel esposito

tw; drogue, mention de tentative de suicide

Il semble pas plus au fait qu’ils soient morts ou pas, et la conversation devient aussi décousue qu’elle saurait l’être avec trop de charge dans le système. Cecil trouve pas de quoi s’accrocher, même l’amarrage n’a pas l’air de réellement fonctionner après lui avoir tâté la gueule comme une vieille part de gâteau qu’on aurait laissée traîner. Y’a quand même une vague remarque qui happe son attention, pas des plus reluisantes au demeurant ; puisqu’il s’agissait d’actes sensés les fermer à l’existence consciente.

“Non, j’ai pas sauté. Ou j’m’en souviens pas. Tu l’as fait, toi ? Ça fait quoi, alors ? - On m’a ressorti de l’eau, c’était vraiment de la merde” est-ce qu’il l’avait seulement halluciné ? Il sait même plus dire combien de fois il s’est essayé au grand saut, avec ou sans lames de rasoir. La morsure du froid, il s’en rappelle parfois ; peut-être même un peu encore, là.

Les médicaments, c’était une autre histoire. Fallait les avoir, d’abord, et ensuite, fallait calculer la dose parfaite pour pouvoir pas finir avec une dette salée derrière. Enfin, de toute façon, y’aurait personne pour la récupérer, sa dette, pas plus qu’on saurait dire qui il est vraiment. Cecil Osborn, c’est pas quelqu’un qui a de vrais papiers, et Angel, lui, doit pas plus connaître son vrai patronyme que le commun des mortels. Leur relation avait incité quelques confidences, mais il s’était jamais risqué à trahir les siens pour voir de l’amour au creux du regard d’Esposito.

“J’ai pas l’impression de l’être. Vivant, j’veux dire. Défoncé, sans doute. - Ouais…” moi aussi qu’il pense, l’œil dans le vague, perdu dans un lointain encore plus douloureux que ce qu’il avait expérimenté un peu plus tôt, avant de s’endormir contre l’arbre. Ses épaules pèsent vachement lourd, là. “J’arrive pas à supporter la vie sans ça. C’est… Trop. Tout est trop. Trop vif. Trop fort. Trop.” Ses trop clairs s’échouent sur l’herbe sur laquelle ils ont le cul vissé, et il renifle sans trop savoir ce qu’il foutait là, encore une fois. Est-ce qu’il était en train de discuter avec une partie de lui déphasée, qui avait prit l’apparence d’Angel ? Non, il l’a senti sous ses doigts, il est là, alors… “Et toi, t’as l’air triste.”

Il le laisse lui toucher la joue, comme si la plume d’un ange de la mort était venu le toucher de sa grâce avant de l’emporter avec lui. Cecil ne lorgne pas dans sa direction. Ce qu’il vient de lui dire, ça lui donne juste envie de pleurer encore. “Tu penses que ça s’arrêtera quand on sera mort ? - J’crois” il peut pas lui mentir, le survivant de la Cohorte est persuadé que c’est la paix qui l’attendra de l’autre côté, et il peut pas mentir à Angel à propos de ça. Ni même le retenir, s’il voulait faire une connerie ; maintenant qu’il l’avait imprimé de sa propre énergie de vide dépressive. Ca le ferait chier, mais au moins… y’aurait peut-être moyen de se retrouver, non ? Quand ils auront la paix.

Puis y’a des sanglots qui lui - leur - parviennent. Y’a le cœur léthargique d’Osborn qui est piqué à vif, parce qu’il reconnait le fond de cette voix, parce qu’il sait qu’il peut encore faire quelque chose, s’il est là ; lui dire que… que tout le monde n’est pas mort ? Qu’il croit.

Cecil n’arrive pas à entendre autre chose que les pleurs, les mots d’Angel ne sont que des nuages difformes à ses oreilles et à sa conscience. Il se lève dans un empressement qui lui manque de s’éclater par terre, évitant de peu l’une des racines de Louis. “Lo… Loyal ?!” Il essaie, vraiment, de se concentrer assez pour pouvoir avoir la capacité de le pister. Il n’était vraiment pas loin. Vraiment p… “Loyal !” c’est échappé à s’en briser la voix, il croit le voir, près de l’arbre, là-bas, or, il s’aventure plus loin que son bon sens ne l’aurait bien voulu. Y’avait l’emplacement de la caravane de son oncle, là, il se rappelle ; ça lui enfonce une épine supplémentaire dans le thorax là où il n’y a rien d’autre que des souvenirs agglomérés et déstructurés par l’essence revenue à lui comme un écho du passé. Tout a cramé.

“J, J’suis désolé, j’suis tellement désolé, j’ai pas pu, j’ai pas réussi, je…” il arrive pas à en dire plus, c’est déjà tiré à trop vive allure, d’une voix abîmée et déformée par l’émotion qui dégouline sur ses joues, à tel point qu’il n’arrive plus à rester debout. Ses jambes se dérobent, Cecil lutte, sait pas si Angel arrivera aussi vite que lui ici, s’il le verra, Loyal, lui-même ne sait plus s’il le voit, ou s’il est encore là - ses larmes noient sa vision. “Qu’est-ce… ce… q-que…” qu’est-ce que j’dois faire ?

Y’avait plus aucun sens, même là où tout avait commencé, et où tout s’était terminé. Il était à la maison sans l’être, et ça le déchirait à s’en griffer ses joues humides. Même Angel était revenu d’entre les morts pour lui dire qu’il était triste. Cecil était plus que triste, aujourd’hui. Il était démuni. Et tristement vivant : il en était sûr, maintenant.